El arte de marcharse

Kyle

Todo está un poco borroso.

Las luces, la habitación. Recuerdo vagamente haber subido aquí —alguna excusa de mierda sobre enseñarme su colección de vinilos o lo que sea que dijera. Da igual.

Solo la veo a ella.

Sus curvas, la textura de su piel, el peso de sus tetas cuando se bajó el top de cuero hace dos minutos. Esas malditas cosas se le salieron sin más, los pezones ya duros, y joder, el peso de ellas en mis manos —reales, naturales, de las que tienen peso cuando las agarras. No como esas operadas que parecen pelotas de baloncesto. Estas se mueven, se acomodan, se juntan cuando arquea la espalda.

Me he tirado a chicas.

A montones. Zorras de hermandad, ligues de bar, esa instructora de yoga demasiado obsesionada con los cristales y que llamaba a mi polla su "energía masculina divina" o alguna mierda así. Cuerpos firmes, gemidos falsos, todo un espectáculo. Ya me aburría.

Pero esta es… diferente.

La atraigo más contra mí, ese cuerpecito dulce apretándose contra el mío. No intenta ser sexy, simplemente lo es. La forma en que se le tensa el estómago cuando le paso la mano, cómo se le corta la respiración cuando mis dedos rozan el borde de esos vaqueros que me han vuelto loco toda la noche. Su piel tiene un calor especial, suave pero sin ese filtro de foto. Real. Blanda donde debe ser blanda, firme donde quiero agarrar.

Su culo encaja en mis manos como si estuviera hecho para ellas. La aprieto lo suficiente para dejar marca —ella jadea contra mi boca, no se aparta. En cambio, se frota más fuerte contra el bulto de mis pantalones, y joder, solo la fricción podría acabar con esto si me descuido.

—¿Siempre eres tan manoseador? —susurra contra mis labios, pero sonríe, con las pupilas dilatadas.

—¿Siempre eres tan fácil? —le suelto, y me muerde el labio inferior con fuerza, hasta que duele.

Su pelo huele a algo caro —vainilla, humo y algo que no logro identificar. Le cae en cascada sobre los hombros, haciéndome cosquillas en el pecho cuando se inclina para besarme el cuello. Tiene una forma de usar la lengua, solo la punta, trazando mi clavícula mientras sus manos me desabrochan el cinturón.

La habitación da vueltas un poco. Será el alcohol. O quizá ella.

No lo sé.

Ni siquiera creo que hayamos intercambiado los nombres. La verdad es que no creo que le importe. Parece demasiado ocupada desabrochándome el cinturón, con las tetas al aire como si fuera una diosa nudista y sexy, las uñas limpias, pintadas de un blanco lechoso, y no sé por qué me fijo en eso —quizá porque están rozando mi cremallera, haciendo ese sonido suave de rasguño que va directo a mi polla.

En segundos la tengo en su mano suave, gimo.

No puedo evitarlo. La forma en que sus dedos la rodean —no llegan a juntarse del todo, y hay un momento en que ajusta el agarre, apretando de la base a la punta como si estuviera probando el peso.

—Joder, qué grande la tienes —murmura, más como si estuviera constatando un hecho que halagándome.

Es excitante.

Más que todos los "Dios mío, qué grande eres" de antes. Ella solo… observa. Casi clínica, excepto que su pulgar hace esto, rodeando el glande, esparciendo el líquido preseminal que ya está saliendo. Sus tetas se balancean con el movimiento de su brazo, y me quedo hipnotizado —viendo cómo se mueven, cómo sus pezones son puntitos duros, cómo uno tiene una pequeña peca justo encima.

—¿Vas a quedarte mirando o vas a hacer algo? —pregunta, con un deje en la voz. Desafío. Burla, quizá.

A la mierda.

Le agarro un puñado de pelo —nada de lo educado o suave, sino de verdad— y le echo la cabeza hacia atrás. Ella jadea, los labios entreabiertos, y le meto la lengua en la boca mientras mi otra mano le agarra una teta, apretando lo suficiente para que gima en el beso. Su mano sigue trabajando mi polla, más rápido ahora, retorciendo la punta de una forma que me hace arquear las caderas.

—Estos vaqueros —gruño contra su boca, forcejeando con el botón—. Quítatelos. Ya.

Se ríe —joder, se ríe de verdad— y se echa un poco hacia atrás para bajárselos por las caderas. Sin bragas. Claro que no lleva bragas. La tela vaquera se despega y ahí está, completamente desnuda, y Dios, está depilada al ras, los labios de su coño ya brillando con la poca luz.

—No pierdes el tiempo —logro decir.

—Tú tampoco, al parecer —mira hacia abajo, donde mi polla está tiesa, roja y palpitante en su mano—. ¿Vas a usarla o solo quieres que te la menee?

El lenguaje sucio le sale natural. Nada de porno, nada ensayado. Simplemente… como si me preguntara si quiero café.

La empujo contra el sofá, y ella abre las piernas sin que se lo pida. Nada de jueguecitos, nada de falsa modestia. Solo se abre, una mano bajando por su estómago para separarse más, mostrándome todo.

—¿Y bien? —dice, arqueando una ceja.

Me dejo caer entre sus muslos, y su olor me golpea —a almizcle, dulce, real. No empapada en algún gel de baño floral. Solo coño puro, húmedo y listo. Le paso la lengua desde el culo hasta el clítoris de una sola pasada, y ella se arquea de golpe, apretando los muslos alrededor de mi cabeza.

—Hostia puta —jadea, y su mano me agarra el pelo con fuerza.

Me pongo a trabajar, chupándole el clítoris mientras le meto dos dedos, encontrando ese punto que le hace arquear la espalda contra los cojines. Sabe a sal y a sexo, y los sonidos que hace —esos "joder, joder, *joder*" entrecortados— son mejores que cualquier porno que haya oído.

Su coño se aprieta alrededor de mis dedos, cada vez más tenso, más húmedo. Siento cómo se acerca, los muslos temblorosos, y no aflojo. Enrosco los dedos con más fuerza, le chupo el clítoris entre los dientes, y ella grita —grita de verdad— mientras se corre, empapándome la mano, todo su cuerpo convulsionando.

—Dios mío —jadea, empujándome la cabeza—. Demasiado, demasiado—

Me echo hacia atrás, la cara empapada, y me limpio la boca con el dorso de la mano. Mi polla está tan dura que duele, y ella lo nota, aún recuperando el aliento.

—Sube aquí —ordena, y me arrastro sobre ella, alineándome. La punta de mi polla roza su entrada, y aunque acaba de correrse, está apretada —tan jodidamente apretada que tengo que empujar para entrar.

—Joder —sisea, clavándome las uñas en los hombros mientras me hundo más. Centímetro a centímetro, su coño estirándose alrededor de mí, caliente, resbaladizo y perfecto.

Cuando por fin estoy hasta el fondo, los dos nos quedamos quietos. Respirando con fuerza, sus tetas apretadas contra mi pecho, mi cara en su cuello.

—Muévete —susurra, y lo hago.

No voy a mentir. Es… casi mágico. Sigue mi ritmo con facilidad, como si fuera lo más natural del mundo. Quizá ha hecho esto muchas veces, y así es como se siente un buen polvo. O quizá he estado con chicas demasiado tensas, demasiado en su cabeza, preocupadas por cómo se ven o suenan. No lo sé.

Solo sé que es perfecta. Gemidos entrecortados, caderas moviéndose al compás, tetas balanceándose. Tiene la frente pegada a la mía, una mano en mi nuca, mirando hacia abajo con los labios entreabiertos, viendo cómo su coñito me traga una y otra vez.

Es la hostia de sexy.

La forma en que los labios de su coño se estiran alrededor de mi polla, agarrándome en cada embestida —ella lo mira como si fuera lo más excitante que ha visto nunca. Y joder, eso me pone más duro, saber que está tan metida en esto como yo. Su respiración sale en pequeños jadeos calientes contra mi cara, y cada pocas embestidas deja escapar un gemido que me va directo a los huevos.

—Dios, mira eso —murmura, casi para sí misma—. Mira cómo me llenas.

Su lenguaje sucio no es de actuación. Está fascinada, viendo cómo mi polla desaparece en ella una y otra vez, toda resbaladiza y brillante con su humedad cuando me echo hacia atrás. Solo la imagen —su coño suave estirado alrededor de mí, sus tetas botando con cada embestida, esa mirada hambrienta en su cara— es casi demasiado.

Cambio el ángulo, me clavo más hondo, y ella jadea, arañándome la espalda con las uñas con fuerza suficiente para dejar marca.

—Justo ahí, joder, *justo ahí*—

No está fingiendo. He oído suficientes gemidos falsos para saber la diferencia. Esto es real —la forma en que se le quiebra la voz, cómo le tiemblan los muslos contra mis caderas, cómo su coño se aprieta alrededor de mí cuando le doy en ese punto. Lo está buscando, moviendo las caderas para encontrarse con las mías, y encontramos un ritmo que es… jodidamente perfecto.

Sus tetas se aprietan contra mi pecho con cada embestida, suaves, cálidas y reales. Puedo sentir su corazón, latiendo tan rápido como el mío. La habitación huele a sexo y sudor y a ese perfume que lleva, todo mezclado en algo primitivo.

—Te sientes tan jodidamente bien —gruño contra su cuello, y ella se ríe —un sonido entrecortado y encantado.

—¿Sí? ¿Te gusta follarme? —Se echa un poco hacia atrás para mirarme, los ojos entrecerrados, los labios hinchados de tanto besarnos—. ¿Te gusta lo mojada que estoy por ti? ¿Lo apretada que estoy?

—Joder, sí.

—Entonces fóllame más fuerte.

No es una petición. Es una orden, y algo en mí… se rompe.

Le paso las piernas por encima de los hombros, doblándola por la mitad, y empiezo a embestirla con fuerza. El ángulo me permite ir más hondo, y ella grita, echando la cabeza hacia atrás, las tetas botando salvajemente con cada embestida. El sonido de piel contra piel llena la habitación, obsceno y perfecto, y ahora está balbuceando—

—Sí sí sí fóllame fóllame así no pares no *jodas* no pares—

Su mano vuela entre nosotros, los dedos encontrando su clítoris, frotando frenéticamente mientras la taladro. Puedo sentir cómo se tensa más, cómo se humedece, todo su cuerpo contrayéndose, y sé que está cerca.

—Vamos —gruño, el sudor resbalándome por la cara.

—Dios mío dios mío oh—*joder*—

Explota. Su coño se aprieta tanto que casi duele, pulsos rítmicos ordeñando mi polla mientras grita, arqueando la espalda. Puedo sentir cómo se corre a chorros alrededor de mí, empapándome los huevos, y la visión de ella —la cara retorcida en éxtasis, las tetas agitándose, ese coño precioso convulsionando alrededor de mí— me lleva al límite.

—Me voy a correr —logro decir—. ¿Dónde—

—Fuera— —advierte, y gruño, sacándomela justo a tiempo con un sonido húmedo que nos hace jadear a los dos.

Mi polla palpita en mi puño, enfurecida y resbaladiza con sus jugos, y entonces estallo —chorros espesos de semen salpicándole el estómago, las tetas, pintándole los labios del coño de blanco. El primer disparo le da justo debajo del ombligo, caliente y pesado. El segundo le cae sobre el monte de Venus, resbalando hasta cubrirle el clítoris, que aún le late. Ella se estremece al contacto, demasiado sensible, dejando escapar un gemido de sorpresa.

—Joder, *joder*— —me masturbo mientras lo hago, apuntando, viendo cómo mi corrida le salpica la piel suave. Otro chorro le cae sobre las tetas, manchando esa peca perfecta que había notado antes. La imagen es obscena —esta chica preciosa extendida debajo de mí, cubierta con mi leche, su coño aún apretándose en el vacío, brillando con su humedad mezclada con mi semen.

Ella también lo mira, apoyada en los codos, los labios entreabiertos, fascinada por el desastre que le estoy haciendo. Cuando las últimas gotas le resbalan por el muslo, baja la mano y arrastra los dedos por el semen que se le ha acumulado en el ombligo.

—Hay tanto —murmura, levantando los dedos para examinarlos. Hilos blancos y espesos se estiran entre ellos cuando los separa—. ¿Cuándo fue la última vez que te corriste?

—Esta mañana —admito, aún recuperando el aliento, mi polla aún palpitando en mi mano.

—Joder. —Se ríe, mirándose—. Podría jurar que te han bukkakeado. Así es como me veo.

La comparación vulgar hace que mi polla, ya agotada, dé un valiente espasmo. Ella lo nota y sonríe con malicia.

—No me digas que ya estás listo para el segundo round.

—Dame cinco minutos —murmuro, dejándome caer a su lado. Mi semen está por todas partes —embadurnándole el estómago, resbalando por los costados, cubriéndole los labios del coño.

Recoge más, esta vez de donde se le ha acumulado entre las tetas, y se lo lleva a la boca. Se chupa los dedos, manteniendo el contacto visual todo el tiempo, haciendo un espectáculo —lengua enroscándose, mejillas hundiéndose.

—Mmm. Salado —dice, como si estuviera catando un vino—. No está mal, la verdad. Mejor que el de la mayoría de tíos.

—¿La mayoría de tíos? —Arqueo una ceja.

—¿Qué, pensabas que eras especial? —Pero sonríe, burlona. Su mano baja por su estómago, los dedos jugando con el desastre, esparciéndolo—. Aunque tengo que admitir que la cantidad impresiona. Y la forma en que pintas a una chica…

Se lleva los dedos cubiertos de mi semen a su coño y los usa para esparcir mi corrida sobre sus labios, mezclándola con su propia humedad. La escena es pornográfica: ella jugando consigo misma, usando mi semen como lubricante, esas uñas pintadas de blanco brillando mientras trabajan su clítoris.

—¿Qué haces? —Mi voz sale más ronca de lo que pretendía.

—¿Qué parece que hago? —Rodea su clítoris despacio, con intención—. Me dejaste toda sucia. Mejor aprovecharlo.

Su otra mano sube a su pecho, untando el semen sobre su pezón y apretándolo. Ahora está montando un espectáculo, y joder si no está funcionando. Mi polla ya se está animando, interesada a pesar de haberse vaciado hace nada.

—Además —continúa, con la voz entrecortada mientras sus dedos se mueven más rápido—, sigo tan cachonda… Me tenías al borde justo antes de sacarla, y ahora solo…

Se queda callada, mordiéndose el labio, las caderas empezando a moverse contra su mano. Los sonidos húmedos de su masturbación llenan la habitación: resbaladizos, obscenos, puntuados por sus pequeños jadeos.

La observo, hipnotizado, mientras se toca. Mi semen está por todas partes, frotándose en su piel, y por algún motivo eso lo hace más caliente. Marcándola. Reclamándola, aunque ni siquiera sé su maldito nombre.

—Tócate —ordena, con los ojos clavados en mi polla—. Quiero verte duro otra vez mientras me corro.

¿Quién coño soy yo para discutir? Me agarro la polla, todavía sensible, y empiezo a acariciarme despacio. Casi es demasiado, pero la visión de ella—cubierta de mi semen, los dedos enterrados en su coño, las tetas botando mientras se frota contra su mano—hace que valga la pena.

—Eso es —susurra—. Joder, te pones duro tan rápido. ¿Te gusta verme? ¿Te gusta ver tu semen por todo mi cuerpo?

—Sí —gimo, acelerando el ritmo a pesar de la sensibilidad.

—Dímelo. Dime qué te gusta.

—Me gusta… joder… me gusta verte cubierta de él. Como si fueras mía. Como si te hubiera marcado.

Ella gime, los dedos moviéndose frenéticos ahora—. ¿Sí? ¿Quieres marcarme otra vez? ¿Cubrirme con otra corrida?

—Joder, sí.

—Entonces ponte duro para mí. Prepara esa polla grande otra vez porque… oh, Dios, oh Dios…

Se corre de nuevo, la espalda arqueada, la mano libre aferrándose a las sábanas. Su coño late alrededor de sus dedos, y veo cómo sale más de su humedad, mezclándose con el semen que aún cubre sus labios. La escena me deja completamente duro otra vez, imposible, la polla erguida como si no hubiera tenido el orgasmo de mi vida hace dos minutos.

Cuando por fin baja del éxtasis, jadeante y sonrojada, mira mi erección y sonríe.

—Vaya, vaya. Parece que cinco minutos fueron demasiado generosos.

—Parece que sí.

Me hace un gesto con el dedo—. Ven aquí. Y esta vez no te sales hasta que yo te lo diga.

Cuando me despierto, es mediodía.

Estoy en pelotas en el sofá de alguien. No es lo más elegante, Kyle. Pero tampoco es la primera vez.

Aunque no puedo quejarme: tengo las bolas vacías, la polla bien usada y ni rastro de la misteriosa rubia sexy con la que me enrollé. Mi cuerpo parece que ha pasado diez asaltos en el ring. Tengo arañazos en la espalda, marcas de dientes en el hombro y, al moverme, hasta los abdominales me duelen. Seguro que lo hicimos tres veces más después de esa segunda ronda. ¿O fueron cuatro? Todo es un borrón de tetas, coños y ella cabalgándome hasta que pensé que la polla se me iba a caer.

Hay una bolsa de papel marrón sobre la mesa de centro y una nota adhesiva.

“Tómate tu tiempo. La puerta es electrónica, ciérrala al salir. M”

Nada más. Ni nombre, ni número, ni el típico "anoche fue increíble". Solo… una nota diciéndome que me largue cuando esté listo. Y una inicial.

Debería sentirme usado. Pero en vez de eso, sonrío como un idiota.

Agarro la bolsa de papel y echo un vistazo dentro: un bagel, queso crema, un zumo de naranja y —me río en voz alta— un paquete de Advil.

Me trago tres Advil sin agua, me bebo medio zumo de un trago y echo un vistazo al apartamento a la luz del día. Es bonito, de verdad. Ladrillo visto, ventanas enormes, cuadros en las paredes que no parecen sacados de HomeGoods. El sofá en el que estoy tirado desnudo debe costar más que mi coche. Hay una estantería llena de libros de verdad, no solo decoración. Un tocadiscos en un rincón con una pila de vinilos al lado.

Así que no mentía con lo de la colección de discos. Aunque nunca llegué a acercarme a verlos.

Mi ropa está esparcida por todas partes: los vaqueros en el suelo, la camisa colgando de una lámpara, los calzoncillos… ni idea de dónde coño están. Los encuentro al final, metidos entre los cojines del sofá, tiesos de semen seco. Muy elegante.

Mientras me pongo los vaqueros, a pelo porque me da igual, noto otras pruebas de nuestra maratón sexual. Hay una mancha húmeda en el suelo de madera cerca de la cocina. Seguro que fue ahí donde se inclinó sobre la encimera y la follé por detrás mientras me pedía que le diera en el culo. El recuerdo hace que mi polla se mueva, a pesar de estar completamente agotada.

Los cojines del sofá están por todas partes. La mesa de centro está corrida un metro de donde debería estar. Y hay algo que parece sospechosamente la huella de un coño en la ventana: condensación de cuando la tuve pegada contra el cristal, follándola mientras las luces de la ciudad se extendían bajo nosotros.

Debería sentirme como un cabrón por irme sin despedirme. Pero ella claramente quería que fuera así. Nada de café incómodo al día siguiente, ni conversaciones del tipo "¿y esto qué es?", ni fingir que fue algo más que lo que fue: el mejor polvo de mi vida con una chica cuyo apellido nunca sabré.

Mi teléfono está muerto, como era de esperar. Encuentro mi cartera, las llaves, y echo un último vistazo al apartamento, intentando grabarlo en la memoria. Aunque sé que nunca encontraré el camino de vuelta: anoche iba demasiado borracho y cachondo para fijarme en los nombres de las calles.

El bagel está bueno. Me lo como de pie en su cocina, todavía sin camisa, admirando la cafetera italiana cara y la nevera llena de menús de comida para llevar.

Esto es demasiado bonito para alguien que está en la universidad como yo. Demasiado jodidamente bonito.

Miro a mi alrededor y no encuentro nada que me dé pistas. Nada que revele su carrera, su nombre o cómo coño paga este apartamento.

Ni siquiera sé cuántos años tiene. Bueno, sé que es mayor de edad y que vamos a la misma uni. Pero aparte de eso, nada. El campus es enorme, hay miles de estudiantes.

Y lo único que sé de ella es que es rubia y folla como un sueño.

Y que, al parecer, tiene dinero. Mucho dinero.

Recorro su piso como un acosador, con el bagel en la mano, intentando averiguar con quién coño pasé la noche. La cocina tiene una de esas neveras de lujo con pantalla. Hay una vinoteca con botellas que probablemente cuestan más que mis libros de texto.

En el salón, la tele está colgada en la pared —tiene que ser de al menos 70 pulgadas—. Debajo hay una PS5 y unos cuantos juegos tirados: Elden Ring, The Last of Us, un juego de carreras. Así que es gamer. Sexy.

Pero no hay cartas por ahí, ni facturas con su nombre. Ni carnet de estudiante a la vista. Los libros de la estantería son de todo tipo: filosofía, poesía, algunos thrillers, The Ethical Slut. Me río al verlo. Muy apropiado.

Entro en el dormitorio, sintiéndome como un pervertido, pero demasiado curioso para parar. La cama está destrozada: las sábanas medio en el suelo, los cojines por todas partes, una mancha húmeda en el centro que me hace sonreír. Sin duda la estrenamos bien.

Su mesilla de noche no tiene nada útil: un bálsamo labial, un vibrador (grueso, morado, con pinta de haber sido muy usado), una botella de agua medio vacía. El tocador está lleno de joyas: cosas caras, oro y plata mezclados sin orden, como si le diera igual que combinen. Hay una caja de Tiffany, vacía, tirada por ahí.

El armario es enorme, lleno de ropa de diseño. No entiendo de moda, pero sé reconocer lo caro cuando lo veo. Chaquetas de cuero, blusas de seda, vaqueros que cuestan lo que gano en una semana en mi trabajo de la uni. Zapatos alineados: tacones, botas, zapatillas que seguro son edición limitada.

¿Quién coño es esta chica?

Vale, sí, en nuestra uni hay niños ricos. Admitidos por herencia, cuyos padres les compran apartamentos en vez de hacerles sufrir en una residencia. Pero esto es diferente. Este piso no es un regalo de graduación: tiene personalidad, como si llevara viviendo aquí un tiempo. El arte no es aleatorio; está elegido. Los libros están usados, leídos de verdad.

Quizá sea hija de papá. O quizá tenga un sugar daddy. La idea me revuelve algo por dentro —celos, quizá—, lo cual es una estupidez porque ni siquiera sé su nombre.

Pero… anoche no había vibraciones de sugar daddy. No estaba actuando para nadie más que para sí misma. La forma en que tomó el control, en que sabía exactamente lo que quería y lo tomó… no era una chica interpretando un papel.

Vuelvo a la cocina, termino el bagel y me bebo el resto del zumo. Mi reflejo en la puerta del microondas es un desastre: la barba hecha un asco, el pelo de punta, esos arañazos en el cuello visibles incluso en el metal distorsionado.

Tengo pinta de haber sido follado a conciencia. Y no puedo dejar de sonreír.

Cerca de la puerta hay un corcho con cosas clavadas: entradas de conciertos, una postal de París, una tira de fotos de cabina con ella y otras chicas haciendo muecas. En la tira, saca la lengua, cruza los ojos, nada que ver con la diosa del sexo que me cabalgó hasta el olvido anoche. Parece… joven. Divertida. Normal.

Pero sigue sin haber nombre, horario de clases, carnet de estudiante, nada.

Reviso los bolsillos de los vaqueros, por si acaso guardé su número borracho. Nada. Solo mi cartera, las llaves y un ticket del bar donde estábamos. The Rusty Nail. Ah, sí. Ahora lo recuerdo: ella estaba sentada sola en la barra, tomando un whisky solo, y cuando me senté a su lado, me miró de arriba abajo y dijo: "Tú me vales".

No "qué mono eres" ni "invítame a una copa". Solo "tú me vales".

Y joder, esa confianza era embriagadora. Y sigue siéndolo.

Me pongo la camisa —huele a sexo y a su perfume, algo caro y floral que seguro me hará pajearme recordándolo más tarde—. Los vaqueros siguen a pelo, los calzoncillos arrugados en el bolsillo porque no pienso ponerme eso tieso de semen.

Echo un último vistazo. El apartamento está en el cuarto piso, esquina, con vistas a lo que parece la zona buena del campus. El tipo de barrio donde viven los profesores, no los estudiantes. Lo cual tiene sentido: ni de coña la residencia de estudiantes permitiría un piso así.

Agarro el móvil, muerto como una piedra, y me dirijo a la puerta. Hay un espejo en el pasillo y vuelvo a verme. Parezco que me ha atropellado un camión. Un camión sexy, rubio y con unas tetas perfectas.

La cerradura electrónica hace clic a mi espalda y me quedo en un pasillo con moqueta que huele a velas caras. Solo hay otras dos puertas en este piso. Quien vive aquí tiene dinero.

Bajo por las escaleras en vez de coger el ascensor, todavía intentando sacudirme la sensación surrealista de todo esto. El mejor sexo de mi vida con una chica que no puedo identificar, en un apartamento al que nunca volveré, y lo único que me llevo es un bagel y unos Advil.

Fuera, el sol de la tarde es implacable. Entrecierro los ojos, intentando orientarme. Sigo cerca del campus —veo la torre de la biblioteca a lo lejos—, pero esta es la zona cara. Donde viven los profesores y los estudiantes de posgrado con becas, no los universitarios pobres como yo.

Tengo las bolas vacías, el cuerpo hecho polvo y no tengo ni idea de cómo volver a encontrarla.

Una parte de mí quiere apostarse en The Rusty Nail, a ver si aparece otra vez. Pero algo me dice que no funciona así. Ella quería una noche. La tuvo. Y si hubiera querido más, habría dejado su número.

En vez de eso, me dejó un bagel y un recuerdo que alimentará mi banco de pajas durante la próxima década.

Empiezo a caminar hacia el campus principal, todavía sonriendo como un idiota, y saco el móvil muerto sin ninguna utilidad. Tengo que cargarlo, averiguar qué día es y probablemente disculparme con quienquiera que tuviera que ver esta mañana.

Pero primero, tengo que averiguar cómo coño encontrar a una rubia con unas tetas perfectas y un piso bonito en un campus de treinta mil estudiantes.

Sí. Mucha suerte con eso, Kyle.