Il Diavolo: Posesión brutal

LUCIANO

El rugido de la multitud en Manhattan me golpeó con una fuerza física en cuanto puse un pie en el estadio.

UFC Fight Nights. Las grandes ligas. Todo por lo que había sangrado desde que tenía seis años, lanzando golpes en el sótano de un orfanato, impulsado solo por la rabia y el hambre. Ahora, a mis veinticinco años, me había abierto camino hasta aquí; al centro del maldito universo, donde los campeones se hacían y se destruían bajo las luces implacables.

Marco me dio una palmada en el hombro mientras avanzábamos por el pasillo hacia la pista principal. —¿Estás listo para esto, fratello? Il Diavolo está a punto de hacer su entrada.

—Nací listo. —Mi voz sonó grave y firme. Confiada. Porque lo estaba. Había luchado para salir del infierno. Esto solo era otra jaula.

El estadio se abrió ante nosotros: una catedral de violencia y ambición. El octágono estaba en el centro como un altar, rodeado por miles de fanáticos que gritaban. El aire apestaba a sudor, cerveza y adrenalina. Era el tipo de ambiente que hacía flaquear a los hombres débiles.

Yo no era un hombre débil.

Mientras avanzábamos entre la gente, vi a otros luchadores que me reconocían. Asentían con respeto, o con miedo. Conocían mi nombre. Sabían lo que significaba Il Diavolo cuando pisaba esa jaula.

Moví los hombros y sentí la tensión de la tinta sobre mi piel; cada tatuaje era una historia, cada cicatriz una lección. Llevaba el pelo recogido en un moño, con los lados rapados. Profesional. Bajo control. La imagen de un luchador que tiene sus asuntos en orden.

Pero entonces la vi.

Y cada gramo de control que creía tener se hizo añicos como el cristal.

Estaba cerca de la estación médica al otro lado del estadio, parcialmente oculta tras una mesa llena de suministros. Pequeña. Delicada. Se perdía en una camisa de manga larga que le cubría las manos; su menuda figura casi desaparecía bajo la tela holgada. Su cabello castaño claro caía sobre sus hombros en ondas suaves, y aun a esta distancia, podía ver la palidez de su piel: blanca como la nieve, intacta ante el mundo cruel en el que yo había crecido.

Era un ángel en una guarida de lobos.

Y era mía.

El pensamiento me golpeó con la fuerza de un nocaut. Inmediato. Absoluto. Innegable.

No creía en el amor a primera vista. Creía en la disciplina, en ganarse lo que uno quiere con sangre y sudor. Pero esto... esto era algo primitivo. Algo que ignoraba la lógica y la razón, y llegaba directo al núcleo de quien yo era.

Ella me pertenecía. Lo supe en el momento en que nuestros ojos se cruzaron a través del estadio. Lo supe con la misma certeza con la que sabía lanzar un gancho de izquierda perfecto, cómo leer los movimientos de un oponente antes de que los hiciera, cómo dominar una jaula.

Este ángel era mi destino.

Y la iba a reclamar.

Comencé a moverme hacia ella, abriéndome paso entre la multitud con un propósito fijo. Marco me llamó, pero no lo escuché. No me importaba. Solo existía ella; sus cálidos ojos grises se abrieron de par en par al darse cuenta de que caminaba directo hacia ella.

Se sonrojó. De verdad se sonrojó, su piel pálida se tiñó de rosa cuando me acerqué.

—Ciao, angelo —dije, bajando mi voz lo suficiente para que solo ella pudiera escucharme sobre el rugido de la gente. Mi acento italiano era marcado y deliberado—. ¿Cómo te llamas?

—Yo... —Tragó saliva con dificultad, sus pequeñas manos escondiéndose aún más en esas mangas largas—. Everly. Soy Everly.

—Everly —probé el nombre en mi lengua, me gustaba cómo se sentía—. Un nombre hermoso para un ángel hermoso.

Ella se mordió el labio y su sonrojo se intensificó. —Deberías prepararte para tu pelea. Escuché que pronto llamarán a Il Diavolo.

—Que llamen. —Me acerqué, lo suficiente para oler a vainilla y algo que era únicamente suyo—. No iré a ninguna parte hasta que me digas que me vas a mirar.

—Yo... sí. Te estaré mirando. —Su voz fue apenas un susurro.

—Bien. —Alargué la mano y retiré con suavidad un mechón de pelo tras su oreja, mis nudillos rozando su mejilla. Ella tembló ante el contacto—. Entonces te daré un espectáculo, angelo. Y cuando gane, porque voy a ganar, me dejarás invitarte a cenar. ¿Trato?

—No puedes simplemente...

—Puedo. —Sonreí, dejando que viera al depredador tras el encanto—. Y lo haré. No te voy a dejar ir, Everly. Ni ahora. Ni nunca.

Antes de que pudiera responder, la voz del anunciador retumbó por los altavoces: —¡Damas y caballeros, denle la bienvenida al octágono... a la sensación italiana... IL DIAVOLO!

La multitud estalló. Miles de voces coreaban mi nombre: —¡IL DIAVOLO! ¡IL DIAVOLO! ¡IL DIAVOLO!

Mantuve mis ojos en Everly mientras retrocedía, viéndola mirarme. Observando cómo su pecho subía y bajaba rápidamente, la forma en que sus ojos seguían cada uno de mis movimientos.

—Mírame, angelo —grité sobre el ruido—. Y sabe que todo lo que haga en esa jaula esta noche es por ti.

Entonces me di la vuelta y caminé hacia el octágono; la gente se apartaba a mi paso como el Mar Rojo. Los cánticos se hicieron más fuertes, más frenéticos. Il Diavolo estaba allí. El Diablo había llegado.

Y acababa de encontrar a su ángel.