El Señor de la Lujuria

Insignious — Señor de la Lujuria

La banda del sello se clava en mis muñecas como un hierro candente besando una piel virgen una y otra vez. Llevo milenios en este agujero de mierda y todavía no me acostumbro. Probablemente nunca lo haga. Probablemente no está hecho para que uno se acostumbre a esta puta cosa.

Aquí estoy. Insignious, Señor de la Lujuria, Soberano del Dominio Carnal, Maestro de treinta y siete legiones de demonios nacidos del deseo, atado a una maldita cama.

Con los brazos estirados sobre la cabeza. Mis muñecas se rozan hasta quedar en carne viva, luego sanan y se vuelven a rozar; un pequeño ciclo interminable de irritación que algún bastardo enfermo ahí arriba probablemente considera poético. Y tal vez lo sea. Tal vez sea jodidamente gracioso. El demonio de la lujuria, atado. Enredado como un banquete para una reina que nunca vuelve a comer.

Podría haber sido delicioso, la verdad. Le concedo eso a esa zorra. Siempre tuvo buen ojo para la estética. Cuerdas de seda, seda auténtica, extraída de los sacos de la garganta de gusanos abisales, tejidas con sellos de atadura que palpitan cada vez que pienso siquiera en moverme. La cama en sí es una obra maestra. Estructura de obsidiana. Sábanas arruinadas que huelen a sexo viejo y a una traición aún más antigua. Arrugadas de una forma que sugiere que alguien quería que recordara cómo se sentía ser follado sobre ellas antes de dejarme aquí a pudrirme.

Lindo.

Jodidamente lindo.

La muy perra. Liliseth.

No es que la quisiera realmente en primer lugar. Déjame ser absolutamente claro con eso. No la quería. Ella era un medio. La lujuria, la de verdad, la profunda, la que vive en la médula de tus huesos inmortales y hace que tu polla duela como una herida que no cierra, necesita una salida. Y yo ya había pasado por... bueno. Digamos que el conteo de cadáveres se estaba volviendo tedioso.

He matado a muchas demonias tratando de saciar lo que soy. No por crueldad —aunque la crueldad es ciertamente parte del paquete, no voy a fingir lo contrario—, sino porque simplemente no podían soportarlo. Me miraban con esos ojitos hambrientos, llenos de calor y deseo, prácticamente chorreando antes de que yo siquiera las tocara, pensando que podían manejar al Señor de la Lujuria. Pensando que eran especiales.

Se subían encima. Cabalgaban. Gritaban mi nombre como si fuera una oración y una maldición cosidas juntas.

Y luego yo me corría dentro de ellas y morían.

La primera carga. Eso es todo lo que tomaba. Mi esperma es... supongo que el fuego es la aproximación mortal más cercana, pero eso es como llamar al océano un charco. Quema. De adentro hacia afuera. Las he visto arquearse, convulsionar y chisporrotear, sus entrañas convertidas en escoria, sus ojos derritiéndose como gelatina mientras estaban a mitad del orgasmo, todavía apretando alrededor de mí, todavía corriéndose incluso mientras morían.

Exquisito, de una forma horrible. Un desperdicio. Frustrante.

¿Sabes lo que es ser la encarnación de la lujuria y nunca poder terminar sin matar a tu pareja? No. Claro que no lo sabes. No eres yo. Jodida suerte la tuya.

Ninguna pudo sobrevivir. Ni las seductoras. Ni las antiguas. Ni las súcubos de guerra con cicatrices que habían follado ejércitos enteros y presumían de su resistencia. Muertas en la primera carga, todas y cada una de ellas. Empecé a llevar la cuenta. Luego paré porque el número me estaba deprimiendo de cojones.

Solo una Reina puede soportarlo.

Eso lo descubrí después de los primeros siglos. Literalmente lo descubrí: textos antiguos, archivos prohibidos, el tipo de conocimiento que incluso otros demonios no quieren reconocer. Hay un proceso. Una selección. Una preparación. Tomas a una súcubo, no a cualquiera, una con la resonancia infernal adecuada, la capacidad correcta para canalizar, y te viertes dentro de ella. No solo físicamente. Metafísicamente. La abres y la siembras con fragmentos de tu dominio hasta que esté hecha para resistirte. Reforzada desde adentro. Un recipiente digno de lo que eres.

Es íntimo. Visceral. Horriblemente personal.

Y elegí a Liliseth.

¿Por qué ella? ¿Por qué esa súcubo insufrible, de lengua afilada, traicionera, hermosa e irritante de entre todas las candidatas de mi corte?

Porque me miró como si yo fuera un problema a resolver en lugar de una polla que montar. Porque cuando le expliqué lo que sucedería —la atadura, el intercambio de poder, el compromiso eterno— se rió en mi cara y me llamó tonto sentimental antes de decir que sí. Porque tenía ese tipo de fuego en ella que me hizo pensar que podría sobrevivir a la preparación.

Y lo hizo. Sobrevivió. Salió por el otro lado goteando con mi poder, coronada en obsidiana y oro líquido, siendo cada centímetro la Reina para la que la había forjado. La abrí en canal con mi polla y ella aceptó cada centímetro, cada embestida, cada carga ardiente que le inyecté, y en lugar de morir, se rió. Esa risa ronca y perversa. La que hacía que mis bolas se tensaran y mi corazón frío y muerto hiciera algo incómodamente parecido a saltarse un latido.

La hice mía.

Y ella me hizo suyo, aparentemente. Porque en el segundo en que le di suficiente poder para estabilizar su posición, se dio la vuelta y me folló. No de la forma divertida.

Me traicionó. Invocó a todo el Consejo de Demonios Superiores —todas esas reliquias arrugadas y hambrientas de poder a las que había mantenido a raya mediante la fuerza bruta y la amenaza de aniquilación sexual— y organizó un golpe de estado. Enrolló mi propio dominio alrededor de mi cuello como una soga. Se llevó a mis legiones. Mi trono. Mi todo.

Las cuerdas de seda fueron idea suya. Un toque final de crueldad envuelto en elegancia. Sabía que yo apreciaría la artesanía incluso mientras quisiera arrancarle la garganta.

Y aquí me siento. Me tumbo. Lo que sea. Tan duro como siempre —porque la lujuria no se detiene, no se toma un puto descanso, simplemente es— mirando el techo de piedra agrietada de esta mazmorra podrida, contando las manchas, pensando en todas las formas creativas en las que haré que Liliseth pague.

Si alguna vez salgo de este lugar.

Cuando salga de este lugar.

Ella verá lo que es el verdadero poder. Lo que soy realmente. No el señor indulgente al que sirvió y contra el que conspiró. La cosa que hay debajo. El hambre que no cesa.

Intento moverme en la cama: un error de cálculo monumental. Mi cuerpo recompensa el esfuerzo con una nueva oleada de miserable dolor que baja desde mis hombros por mi columna como pena líquida. Cada articulación cruje y protesta. Cada músculo grita, estirado con fuerza en la misma posición durante... ¿qué siglo es ahora? ¿Octavo? ¿Noveno? He perdido la cuenta. La perdí alrededor del tiempo en que empecé a tener conversaciones con la mancha en el techo que se parece notablemente a un pecho. El izquierdo, si no me equivoco. Areola y todo. Le he puesto nombre. La llamé Vesperia. Es la mejor compañera de conversación que he tenido en cuatrocientos años.

Las cadenas no son lo peor, sin embargo.

No. Las cadenas son mediocres. Decorativas, casi. Hierro forjado en el Abismo entrelazado con sellos de atadura que brillan con un púrpura soso y burlón cada vez que los pruebo —lo cual dejé de hacer alrededor del siglo tres porque los sellos gritan. No metafóricamente. Emiten literalmente este chirrido agudo que suena como una virgen siendo arrastrada a una guarida de súcubos. Desagradable. Me hace rechinar los dientes. Así que he aprendido a coexistir con las restricciones como un buen prisionerito, lo cual es su propio tipo especial de humillación para un ser que alguna vez comandó treinta y siete legiones con un tic de su ceja.

¿Pero el tormento real? ¿El que hace que las cadenas se sientan como un inconveniente leve, una cosquilla suave, un jodido tratamiento de spa en comparación?

Más abajo.

Mucho más abajo.

Mi polla —y digo esto con cero modestia y total precisión factual, porque la modestia es para los mortales, los sacerdotes y otras criaturas que tienen algo de qué ser modestas— es un jodido problema.

Yace ahí contra mi muslo como una serpiente dormida, gruesa y pesada incluso en reposo. Lo cual rara vez lo está. En reposo, quiero decir. La cosa tiene su propia agenda, su propia voluntad, su propio imperativo, y ese imperativo no incluye yacer tranquilamente mientras su amo se pudre en una mazmorra. Venosa. Crestas a lo largo del eje que pulsan débilmente con su propia luz infernal, un rojo arterial profundo, como magma visible justo debajo de la piel. La cabeza es ancha, sonrojada en un púrpura oscuro y furioso incluso ahora, siempre sensible, siempre exigente. Pesada como un martillo de guerra. Literalmente; la he pesado contra uno. El martillo de guerra perdió.

¿Y ahora mismo? Ahora mismo está completa, dolorosa y obscenamente engorged. Erguida directamente desde mis caderas como un asta de bandera del sufrimiento.

Porque eso es lo que sucede cuando eres la encarnación literal del deseo carnal y no has soltado una carga en múltiples milenios.

Joder.

Fui diseñado para engendrar. Para follar. Para pasar eternidades enterrado en el agujero perfecto, bombeando carga tras carga tras carga hasta que los cimientos de la realidad temblaran con ello.

En cambio, estoy mirando un techo que parece vómito seco.

Y todo eso era parte del pequeño plan de Liliseth.

Brillante, de verdad. Le concedo eso a la puta traicionera. Es lista. Siempre lo fue. Por eso la elegí, ¿no? No solo por el fuego en sus ojos o por la forma en que su coño se apretaba alrededor de mí como si intentara ordeñar mi alma a través de mi polla —aunque eso ciertamente no dolía— sino porque pensaba. Estrategizaba. Veía el tablero tres movimientos por delante mientras todos los demás seguían torpemente con sus piezas.

Ella entendía algo fundamental. Algo que el resto del Consejo, a pesar de todas sus intrigas, nunca comprendió.

La lujuria no gastada te debilita.

No metafóricamente. Literalmente. Mi poder —mi verdadero poder, el tipo que podría partir continentes y reescribir las reglas de la jerarquía infernal— fluye de la liberación. De gastar. Cada orgasmo es una descarga de potencial, sí, pero también es una renovación. Una recarga. Cuando me corro dentro de una Reina —dentro de mi Reina— no solo me vacío. Reciclo. La energía fluye hacia afuera y hacia adentro, amplificada, transmutada, alimentada por la conexión. Es la fuente de energía más eficiente en cualquier dimensión, y requiere dos cosas: yo y un recipiente lo suficientemente fuerte para completar el circuito.

Soy una cáscara del poder que tenía cuando ella me encerró por primera vez y me encadenó.

El Señor de la Lujuria. Reducido a una polla dura y un rencor más duro, tumbado en su propio líquido preseminal, hablando con una mancha en el techo.

La puerta se abre. Las bisagras chillan como una banshee con un cálculo renal. Y una figura pequeña entra arrastrándose: un diablillo, uno del personal de atención de la mazmorra, el absoluto fondo de la cadena alimenticia infernal. Esas cosas que raspan y se arrastran a los pies de las cosas que raspan y se arrastran a mis pies, lo cual dice mucho sobre el orden jerárquico aquí abajo. Apenas un metro de altura. Piel gris. Orejas como alas de murciélago. Llevando una bata gastada que ha visto siglos mejores y que nunca fue particularmente atractiva para empezar. Trae un cuenco con algo que probablemente pretende ser alimento, pero que parece y huele a desesperación cuajada adornada con arrepentimiento.

"Señor, estoy aquí para alimentarlo..." chilla. Esa vocecita de diablillo, temblando con el miedo muy razonable que surge de estar a solas en una celda con un archidemonio cabreado. Incluso uno encadenado. Incluso uno débil. Al instinto de supervivencia no le importan los niveles de poder. Le importan los dientes. Y yo todavía tengo todos los míos.

Sus ojos vuelan a mis muñecas, comprobando los sellos —protocolo estándar, mandato del consejo, sección siete párrafo tres de la carta de 'Que te jodan, Insignious'— y luego inmediatamente, desesperadamente, se alejan de la otra situación obvia. Porque incluso los diablillos tienen suficientes células cerebrales funcionales como para no mirar directamente a la erección rampante, babeante y que pulsa con rabia del Señor de la Lujuria. La cosa está crispada hacia ella. Saludando. Goteando líquido preseminal en un pulso rítmico constante que coincide con mi latido y que no tiene absolutamente nada de calma ante el hecho de que hay una hembra viva en la habitación por primera vez en varios siglos.

A mi polla no le importa que ella mida un metro y sea gris y tenga forma de patata con piernas. Mi polla opera con un binario muy simple: agujero o no agujero. Y ahora mismo está haciendo cálculos.

Abajo, muchacho. Joder. Ha pasado tanto tiempo que estoy perdiendo el control de mi propia maldita polla.

"Ah", digo, estirando el cuello para mirar dentro del cuenco desde mi posición completamente jodida en la cama. "¿Es la misma papilla de la última vez, o el personal de cocina intentó algo nuevo? Difícil de decir. Todo sabe a decepción hervida sazonada con el desprecio personal del chef por los vivos."

"E-es la misma, Señor. Pero añadí..."

"No importa. Nada podría salvar ese mejunje. Podrías añadir alas de ángel trituradas y lágrimas de virgen y aún así sabría como si alguien hubiera hervido un arrepentimiento en agua salada y luego se hubiera meado en él. Déjalo ahí y trata de no hacer contacto visual con mi..."

No termino la frase.

Porque el imp se enciende.

No es una metáfora. No es que haya tenido una buena idea o se haya acordado de que dejó el horno encendido. Ella se prende fuego. Un resplandor potente y parpadeante brota de su torso; desde su interior, irradiando hacia fuera a través de su piel como si alguna deidad bastarda hubiera metido un sol directamente en su cavidad torácica y lo hubiera dejado allí a fuego lento. Luz incendiaria. Cegadora. Blanco dorado y abrasador, el tipo de luminancia que no tiene absolutamente nada que hacer en una dimensión demoníaca. El tipo que hace que cada sombra en la celda grite, retroceda y se disuelva como si le hubieran vertido ácido a la realidad misma. La oscuridad rancia que ha sido mi única compañera durante milenios chilla —realmente chilla— mientras la luz la atraviesa, y por un momento desconcertante puedo ver cada grieta, cada mancha, cada rincón miserable de mi prisión con una claridad cristalina perfecta.

¿Luz?

Eso no puede ser.

No aquí abajo. No en lo más profundo del inframundo demoníaco, donde la luz es más ajena que la amabilidad o la cortesía básica, joder. Los hechizos de esta mazmorra están diseñados específica —y costosamente— para repeler la energía celestial. Las incursiones angelicales son sofocadas en el perímetro como velas en un huracán. Toda esta mierda subterránea está saturada de protección oscura, colocada a lo largo de milenios por algunos de los arquitectos demoníacos más paranoicos que existen, y reforzada por el propio Consejo después de que me metieran aquí. Hay suficiente trabajo de embrujo anticelestial en estos muros como para hacer que al culo de un serafín se le frunza desde tres dimensiones de distancia.

¿Entonces de dónde coño viene la luz?

El imp tiene convulsiones. Su boca se abre en un grito silencioso; o quizás no es silencioso, quizás el sonido es simplemente demasiado agudo o demasiado erróneo o demasiado extraño para que incluso los oídos demoníacos lo procesen, alguna frecuencia que existe fuera del rango de todo lo nacido en la oscuridad. Su pequeño cuerpo se divide. No violentamente, no de forma sangrienta —he visto sangre, he causado sangre, esto no es eso—, sino como una cortina que se corre. Como si la carne nunca hubiera sido más que papel mojado. Como si el imp siempre hubiera sido una puerta y nadie se lo hubiera dicho.

Desde el medio del imp —atravesando su esternón, con las costillas separándose como cortinas alrededor de una ventana— se materializa una mano. Dedos delicados, esbeltos, pálidos e increíblemente elegantes, resbaladizos y pegajosos por la sangre del demonio, extendiéndose hacia fuera con la precisión casual de alguien que separa cuentas en una puerta. El tipo de movimientos de manos que sugieren que su dueña ya ha hecho esto antes. Muchas veces. El cuerpo del imp se estremece una, dos veces, y luego se desmorona hacia dentro como una cáscara desinflada, colapsando alrededor del miembro emergente, y la mano se extiende más —muñeca, antebrazo, codo— hasta que surge un brazo completo. Pálido como el mármol. Arrastrando jirones de carne de imp que se disuelven y se evaporan en ceniza y algo que huele a ofrendas quemadas.

"Me encargaré de eso, pequeña", dice su voz.

Y su voz...

No es un sonido. Necesito que entiendas eso. Es algo totalmente distinto. Algo fundamental. Algo que evita los oídos por completo y aterriza directamente en el centro de tu conciencia, cálido, meloso y resonante, como la frecuencia fundamental del universo.

Entonces la veo por completo.

Ella atraviesa los restos del imp —los últimos trozos de piel gris y túnica disolviéndose en la nada alrededor de sus tobillos como la escarcha de la mañana— y la celda de repente se siente como si fuera tres tallas demasiado pequeña. No porque ella sea grande. No lo es. Mide quizás un metro sesenta y cinco. Es porque es poderosa. Está presente. Ocupa más que espacio. Ocupa sentido. Cada átomo en la habitación se reorganiza ligeramente para reconocerla, y puedo sentirlo, sentir cómo la realidad misma se inclina en los bordes.

Un ángel.

No.

Más alto que eso.

Un Portador de Luz Superior.

Mi cerebro hace un recálculo muy rápido y muy desagradable. Los Portadores de Luz Superior son —eran— la fuerza de choque de élite de la jerarquía celestial. Los que enviaban cuando los ángeles normales no eran suficientes. Los que quemaban los bastiones demoníacos hasta convertirlos en cristal y salaban la tierra detrás de ellos para que nada volviera a crecer allí. La caballería pesada del Cielo. Los que tenían suficiente potencia divina bruta como para poner nerviosos a los archidemonios.

Pensé que todos murieron en las primeras incursiones en el Cielo. El gran asalto, antes de mi tiempo. Las hordas demoníacas que atravesaron las puertas perladas y llegaron lo suficientemente lejos como para tocar los tronos antes de ser rechazadas. Todos los registros que he encontrado —y he leído todo en los archivos infernales, varias veces, porque ¿qué coño más hay que hacer?— dicen que los Portadores de Luz Superior se lanzaron a la vanguardia. Murieron hasta el último. Se sacrificaron para cerrar la brecha.

Claramente, los registros estaban equivocados.

O esta tiene una muy buena historia.

Su forma es humanoide pero está mal de la manera en que todos los seres verdaderamente divinos están mal: demasiado simétrica, demasiado perfecta, proporciones que el ojo mortal sigue tratando de corregir porque no deberían funcionar, pero funcionan. El valle inquietante cruzado en la dirección opuesta. Tan hermosa que da la vuelta y se vuelve perturbadora. Su piel es pálida, no blanca, sino luminosa, como si la luz de la luna hubiera decidido convertirse en carne y hubiera elegido una forma absolutamente obscena para manifestarse. Su cara es...

Mira. Soy el Señor de la Lujuria. He visto belleza que te haría sangrar los ojos. Me he follado a criaturas diseñadas por el mismo universo para ser el pináculo de la estética. Yo inventé el deseo. Yo soy el deseo. Y la cara de esta zorra hace que todas y cada una de ellas parezcan un perro apaleado. Pómulos altos que podrían cortar el vidrio. Labios carnosos, rosados y ligeramente entreabiertos, el inferior pidiendo a gritos ser mordido. Ojos que brillan con un suave dorado, como miel fundida bajo la luz del sol, enmarcados por pestañas tan largas que proyectan pequeñas sombras en sus mejillas. Una nariz que de alguna manera es exactamente la correcta, ni demasiado pequeña ni demasiado grande, el tipo de rasgo que no notas hasta que te das cuenta de que no puedes dejar de mirarlo.

Su cabello —si se le puede llamar así— es una cascada de algo entre luz y líquido, vertiéndose sobre sus hombros y bajando por su espalda en ondas que se mueven independientemente de cualquier brisa. Cambia de color a medida que fluye: plata, oro, blanco, platino pálido, recorriendo el espectro de la luz celestial como una aurora viviente. Le cae más allá de la cintura. Quiero envolverlo alrededor de mi puño. Quiero tirar de él hasta que su garganta quede expuesta. Quiero...

Para. Concéntrate. Es una celestial. Te matará. Concéntrate.

Sus alas...

Sus alas.

Cuatro. No dos, no el par seráfico estándar que a cada ángel y a su puta abuela le asignan en la orientación. Cuatro. Un conjunto primario masivo que se extiende desde sus omóplatos, cada ala abarcando el ancho de la celda, con plumas de luz blanca y dorada que dejan partículas luminosas cuando se mueven. Estas son las alas de exhibición. Las alas de "mírame, soy un ser divino de terrible majestad". Debajo de esas, plegado fuertemente contra su caja torácica, un segundo par más pequeño, más ágil, construido para la precisión en lugar de la exhibición. Cuatro alas. La marca de un Portador de Luz Superior.

"Bueno, jódeme", respiro. Y por una vez en mi miserable existencia inmortal, no es una broma.

"Oh, vaya, te han hecho una buena...", dice ella. Luz y música.

Su cabeza se inclina ligeramente hacia un lado, esos ojos de miel fundida recorren mi cuerpo con el interés casual y evaluador de un comerciante inspeccionando mercancía dañada. Observando las cadenas. Las muñecas rozadas. La cáscara demacrada de lo que solía ser el archidemonio más poderoso del Dominio Carnal. Y entonces... entonces... su mirada baja, más allá de mi estómago, más allá del charco de líquido preseminal, y aterriza directamente en mi polla, que responde hinchándose aún más, lo cual no pensé que fuera físicamente posible, pero aparentemente mi pene tiene opiniones sobre ser observado por seres celestiales y esas opiniones son: sí, más, por favor, por el amor de todo lo impío, MÁS.

Ella no se sonroja. Por supuesto que no. No es mortal. Simplemente... lo nota. La comisura de esa boca rosada perfecta se curva hacia arriba aproximadamente un milímetro, y ese milímetro contiene más suficiencia que todo el Consejo de Altos Demonios reunido en una habitación.

"¿Quién eres?", ladro. O trato de ladrar. Sale más parecido a un graznido porque mi garganta está más seca que el sentido del humor de un cura y mi voz no ha sido usada para otra cosa que no sea hablarle a una mancha en el techo y gritar obscenidades a las paredes durante la mayor parte de tres siglos. "¿Qué quieres?"

Ella me dedica una sonrisa angelical.

Y necesito describir qué significa eso porque sonrisa angelical es una frase que usan los mortales que no tienen absolutamente ningún punto de referencia. Piensan que significa amable. Dulce. Gentil. Están equivocados. Una sonrisa angelical es un asalto fundamental a los sentidos. Es el tipo de expresión que te hace entender por qué lo primero que dicen los ángeles a los mortales es siempre no tengáis miedo; porque el mortal se acaba de cagar encima sin saber por qué.

"¿No lo ves, Rey Demonio?", dice, y camina hacia mí.

Cada paso es deliberado y pausado, colocado con la precisión de un ser que nunca en su existencia ha necesitado apresurarse porque la eternidad misma esperaría a que ella terminara de cruzar la puta habitación. Sus pies descalzos tocan la piedra y esta se ilumina bajo ellos, pequeñas flores de luminancia floreciendo y desvaneciéndose en sus huellas como si la mazmorra misma estuviera tratando de convertirse en un jardín solo para impresionarla.

Y entonces se sube a mi cama.

El armazón gime. Obsidiana y encantamientos antiguos, construidos para contener el poder archidemoniaco, y gime bajo el peso de un ángel subiéndose al colchón.

Esas tetas se balancean bajo la túnica de marfil mientras se mueve. Lentas, pendulares, pesadas. La seda se desplaza y se desliza con cada colocación cuidadosa de sus rodillas sobre el colchón, y la tela es tan fina —tan cósmica y agresivamente fina— que puedo ver las puntas individuales de sus pezones rozándola, arrastrándose ligeramente, rebotando.

"Soy la respuesta a tus plegarias", dice. Divertida.

La audacia.

El asombroso, pasmoso, medalla de oro olímpica en la olimpiada de la audacia, el descaro de esta criatura. Esta zorra celestial luminosa, de cuatro alas, de proporciones imposibles y asesina de imps, tiene la temeridad desmedida de entrar bailando en mi prisión, bañar mi mazmorra con luz divina, destruir mi único servicio de entrega de comida y luego subirse a mi cama —mi cama, la cama a la que he estado encadenado durante milenios, la cama que es esencialmente todo mi universo en este punto— ¿y llamarse a sí misma la respuesta a mis plegarias?

Yo no rezo. Nunca he rezado. Rezar es lo que hacen los débiles cuando no pueden tomar lo que quieren por la fuerza. Soy Insignious. Soy la lujuria. No le ruego nada al universo. Tomo. Consumo. Devoro. Yo...

"La respuesta a mis plegarias", repito secamente. "Con eso te vas a quedar. Destrozas a mi imp —mi imp de entrega de comida, por cierto, la única criatura que me ha traído algo más que miseria en ocho siglos—"

Ella pone un dedo frío sobre mis labios.

Me calla.

Me calla.

Como si fuera un puto cachorro que ha estado ladrando al cartero. Una sola y esbelta punta de dedo, presionando suavemente contra mi boca, y el contacto se extiende —frío, suave y devastador—, irradiando hacia fuera desde el punto de contacto como hielo arrojado en agua tibia.

El descaro absoluto.

"Eres hablador, ¿verdad?", reflexiona. Inclinando la cabeza de nuevo. Esa misma sonrisa de un milímetro jugueteando en la comisura de su boca como si estuviera disfrutando de una broma privada de la que yo soy el remate.

Hablador.

Hablador.

El Señor de la Lujuria. Soberano del Dominio Carnal. Maestro de treinta y siete legiones. El ser cuya voz una vez hizo que las emperatrices abrieran las piernas y los reyes lloraran de necesidad. La criatura cuyo susurro podría derrocar dinastías, cuyo gemido podría derribar fortificaciones, cuyas sílabas estaban impregnadas de tanto poder erótico bruto que los mortales morían al oírlo.

Llamado hablador.

Por un ángel.

Con su dedo en mi boca.

Como si fuera un niño pequeño haciendo una rabieta en un supermercado celestial.

La indignación de esto es espectacular. El tipo de indignación que sería graciosa si no me estuviera pasando a mí, y también si mi polla no estuviera produciendo suficiente líquido preseminal como para llenar una piscina. Que lo está haciendo. Los sonidos húmedos de rozar contra mi estómago son obscenos.

"No soy hablador", gruño contra su dedo. Las palabras salen amortiguadas y con un ligero ceceo porque mis labios todavía están muy ocupados por su contacto y me niego —me niego— a reconocer lo jodidamente patético que suena eso. Como una gárgola con un impedimento del habla. "Soy elocuente. Hay una diferencia. Una diferencia jerárquica, significativa y razonable. Estoy expresando, con un detalle considerable y creo que bastante razonable, mi opinión sobre la situación actual, que es que tú —una intrusa celestial brillante, sobrecargada de accesorios y con más alas que sentido común— acabas de asesinar a la única criatura en toda esta mierda que me traía comida, inundaste mi celda con suficiente radiación sagrada para darles a todos los del Consejo Demoniaco una quemadura solar colectiva, te subiste a mi cama como si fueras la dueña de la puta cosa, y ahora me estás callando, y yo solo... ¿qué eres? ¿Qué quieres realmente? ¿Por qué estás..."

Ella sonríe.

Y entonces, abre su bata.

No se la quita. Solo la abre. Con un movimiento elegante, sus manos encuentran el cierre en el cuello, un giro de sus dedos delgados y la seda de marfil simplemente cae. Se desliza por sus hombros como el agua sobre un cristal. Se amontona en su cintura durante un instante eterno antes de resbalar por sus caderas y posarse alrededor de sus rodillas sobre la cama en un susurro de tela que suena, en el silencio de la celda, como el último aliento de mi capacidad para pensar con coherencia.

Y me encuentro con pura belleza desnuda.

No la belleza de la que habla todo el mundo. No esa belleza perezosa e imprecisa que los mortales le asignan a los atardeceres, a las flores y a las caras decepcionantes de los demás. Esto es Belleza, con mayúscula. Es de ese tipo que existe como una fuerza fundamental, como la gravedad, la entropía o la profunda necesidad infernal que constituye todo mi ser.

Su cuerpo es...

Joder.

Su cuerpo es todo lo que mi polla ha deseado siempre, hecho de carne celestial luminosa y presentado ante mí como un puto regalo mientras estoy encadenado a una cama. Las tetas que alcancé a ver entre la seda son magníficas ahora que no la tienen. Llenas. Pesadas. Redondas de una forma que desafía las leyes de la física, cada una perfecta, coronada por unos pezones rosados y tensos, ligeramente endurecidos por el aire frío de la mazmorra, o quizá, sospecho, por algo más. No están caídas. No cuelgan. Se alzan firmes y orgullosas sobre su pecho como si el mismísimo Cielo las estuviera sosteniendo, y la tenue luminiscencia dorada de su piel las hace brillar como dos lunas en una noche clara. La curva de su parte inferior crea una sombra en la que quiero vivir. El espacio entre ellas es un valle en el que quiero enterrar mi cara y no salir jamás.

Su estómago. Plano y tonificado, con esa musculatura divina visible sin ser ruda, una definición suave que habla de un poder guardado en lugar de un poder gastado. Su ombligo, una pequeña hendidura perfecta. La curva de sus caderas, anchas y fáciles de agarrar, hechas para esto, exactamente para esto: para que un cuerpo se acomode sobre otro y se mueva. Los muslos que alcancé a ver son aún mejores al descubierto. Suaves. Lo suficientemente gruesos para amortiguar y lo bastante firmes para sujetar. El tipo de muslos que podrían aplastar un cráneo y verse fenomenales haciéndolo.

Y entre ellos...

Oh.

Oh, joder.

«¿Eso te da una pista?», murmura ella.

Y se acomoda sobre mi regazo.

No a mi lado. Ni junto a mí. Encima de mí. Su peso, ese peso extraño, significativo y capaz de alterar la realidad, desciende sobre mis muslos en un movimiento fluido. Sus rodillas se clavan a ambos lados de mis caderas y su coño suave, sin vello y húmedo, presiona directamente contra la base de mi polla.

Moviéndose.

Se está moviendo.

Un giro lento, deliberado y circular de sus caderas que arrastra su coño increíblemente suave a lo largo de la parte inferior de mi verga, desde la base hasta la mitad y de vuelta, mientras sus labios externos se abren ligeramente ante mi grosor, lubricando a mi polla —o a mí, porque a estas alturas ya he perdido la distinción— con algo cálido, húmedo y divino. Está mojada. Realmente mojada. Excitada. Un ángel. Sentado sobre mi polla. Chorreando.

La fricción es...

He sentido muchas cosas en mi larga, terrible y espectacular existencia. He sentido el interior de una reina súcubo. He sentido el abrazo de una magia prohibida. He sentido la agonía devastadora de una lujuria no satisfecha acumulada durante eras. Pero la sensación de ella, esta criatura celestial, divina y sagrada, deslizando su perfecto coñito a lo largo de mi polla, es algo nuevo. Algo que no tiene nombre porque nadie ha estado nunca en posición de nombrarlo.

Y ella sigue moviéndose. Ese movimiento lento, paciente e insufrible. Sus manos buscan mi pecho para buscar equilibrio. Esas tetas perfectas y pesadas se balancean con cada giro de sus caderas, rozando mi piel con sus pezones y dejando rastros de una sensación que parece marcada a fuego en mi carne.

«No puedes...», logro articular. Mi voz ha desaparecido. Mi voz se ha ido. Lo que sale de mi boca apenas parece lenguaje. «Vas a morir... Mi esencia...»

Ella gime.

Oh, mierda.

Oh, mierda.

Ella gime.

Un gemido profundo y sin inhibiciones. Surge desde algún lugar de su pecho y sale de su boca en una onda cálida y melosa que golpea mi sistema nervioso como un puto tren de carga. Su cabeza cae hacia atrás. Sus ojos dorados se entrecierran. Sus labios se separan. Y el sonido —ese hermoso, devastador e imposible sonido— llena la celda, llena mis huesos, llena los espacios entre mis átomos donde habita la lujuria.

Lo está disfrutando.

Está moviéndose sobre la polla que ha matado a cada criatura que la tocó, y lo está disfrutando. La humedad entre sus piernas se ha duplicado. Triplicado. Está empapando mi verga, lubricándola con algo que huele a lluvia sobre el mármol de un templo.

El punto donde nuestros fluidos se encuentran —mi líquido preseminal oscuro, humeante y casi cáustico contra su brillante piel celestial— no arde. No sisea. No hace nada más que fusionarse. La luz y la oscuridad se mezclan en algo que brilla con un tono púrpura antes de ser absorbido por su piel, como si ella se estuviera alimentando de ello.

Vuelve a mover las caderas. Más fuerte esta vez. Su clítoris se arrastra sobre la cresta gruesa de mi glande y su gemido sube de tono: una nota cristalina y temblorosa que hace que las cadenas vibren y los muros de piedra retumben.

«Mmmmmnh...»

«Joder», susurro. «Joder, joder, joder...»

«Decías algo», respira ella. Sus ojos están entrecerrados. Dorados. Brillantes. Esa sonrisa de un milímetro se ha ensanchado a dos. «¿Sobre que no puedo?»

«Yo... joder...», mi cabeza cae hacia atrás contra la almohada. Mis brazos tiran contra las esposas, los sellos resplandecen y el dolor me recorre los antebrazos, pero no me importa porque cada terminación nerviosa bajo mi cintura ha iniciado una revolución violenta y ha tomado el control de mis funciones cognitivas. «Tú... escúchame... tienes que parar... mi esencia... te quemará desde dentro... lo celestial y lo demoníaco no se mezclan...»

«Mmmm, lo sé», susurra, y sus caderas se balancean hacia delante, y la cabeza de mi polla se ajusta en su entrada —simplemente se ajusta, se acurruca contra la abertura de su coño, caliente, húmeda y apretada— y mi visión se vuelve blanca por los bordes. «Ese es precisamente el objetivo».

«¿El objetivo?», mi voz se quiebra al decirlo, como si fuera un puto adolescente. «¿Qué objetivo? ¿Qué posible objetivo podría...»

Ella levanta sus caderas.

Siento la cabeza de mi polla encajarse en su entrada. Siento esos labios húmedos e hinchados abrirse alrededor de la punta. Siento el primer centímetro de calor cegador, imposible y aniquilador mientras comienza a hundirse.

«Espera...», jadeo. «Espera, espera, espera...»

Ella se hunde más.

Dos centímetros. Tres. Su coño se estira alrededor de mí. Es increíble, puedo sentir la lujuria enfurecida dentro de mí.

«Oh, joder», gimo, y mis caderas se sacuden hacia arriba involuntariamente, hundiéndome otros dos centímetros en ella, y ella jadea —realmente jadea, esa fachada divina y compuesta resquebrajándose por un hermoso momento— y sus tetas rebotan con el impacto, esos pezones perfectos agitándose, y quiero morderlos, quiero enterrar mi cara en ellos y no salir nunca, pero mis putos brazos están encadenados...

Seis centímetros. Siete. Nueve. Luego, mis gloriosos treinta centímetros. Ella llega al fondo con un escalofrío que recorre todo su cuerpo, su coño tragándome hasta la raíz, su cérvix besando la cabeza de mi polla con una sensación que hace que mi alma se contraiga, y ella se queda allí, totalmente empalada, con sus paredes ondulando, ajustándose, saboreando.

No hay muchas criaturas que puedan aguantar todo mi tamaño.

Su cabeza se inclina hacia atrás. Sus alas revolotean.

«Oh», respira, y esa sola sílaba contiene más placer genuino y sin reservas.

«Estoy... mierda... voy a... si me corro dentro de ti...»

«Entonces córrerte dentro de mí», dice, y me mira con esos ojos ardientes, y sus caderas comienzan a moverse —arriba, abajo, arriba, abajo— en un ritmo más antiguo que el lenguaje, que el pensamiento, que la propia guerra entre el cielo y el infierno. «Dame todo, Rey Demonio. Puedo soportarlo».

«Realmente, realmente no creo que puedas...»

Su coño aprieta. Ondula. Se contrae en una secuencia que estoy bastante seguro de que viola varias leyes de la física, ordeñando mi verga desde la base hasta la punta en un movimiento de sacacorchos que hace que mis ojos se pongan en blanco.

«Pruébame», susurra.

«¿Por qué haces...», mi voz se traba, se fractura, se rompe cuando una contracción particularmente viciosa de su coño me arranca las palabras de la garganta. «... nnngh... esto?»

Doy un golpe de cadera. No puedo evitarlo. Mis caderas saltan hacia arriba por instinto puro, entrando profundamente, y el ángulo cambia; mi polla roza algo dentro de ella —una cresta, un punto, algún punto G celestial que no debería existir pero que absolutamente existe— y ella suelta un gemido. Un gemido real, ese sonido agudo, roto y totalmente indigno que sale de su boca antes de que pueda evitarlo, y sus alas revolotean, las plumas fractales repiqueteando como campanillas en un huracán.

Ahí estás.

Bajo toda esa compostura divina. Bajo los ojos de frecuencia, la sonrisa que altera la realidad y toda esa mierda de "soy la respuesta a tus plegarias". Ahí hay una criatura. Una criatura caliente, húmeda y deseosa que jadeó cuando toqué el punto correcto.

Bien.

Puto bien.

Doy otro golpe, más fuerte, sus ojos revolotean y otra gota de líquido preseminal brillante se filtra en su coño, y ella no se quema, no se ampolla, no grita; ella gime, largo y profundo, sus paredes internas ondulando a mi alrededor como si lo estuviera bebiendo, como si mi esencia demoníaca fuera alimento en lugar de veneno, y eso no debería ser posible, debería ser catastrófico, lo celestial y lo demoníaco aniquilándose al contacto, materia y antimateria...

Pero ella está gimiendo.

Lo que significa que, o bien es mucho más poderosa de lo que he empezado a comprender, o está completamente loca.

Posiblemente ambas cosas.

Y entonces, empieza a moverse.

No el movimiento lento y controlado de antes. No el descenso paciente y deliberado. Algo completamente distinto. Algo primitivo.

Su culo se agita.

Puedo sentirlo: la carne de ella, el peso divino y total de esas caderas imposibles, ondulando y rebotando a medida que encuentra su ritmo.

Me está cabalgando. Completamente. Sin vacilación, sin periodo de adaptación, sin precauciones. Me cabalga como si hubiera nacido para ello, como si ese fuera su propósito, la cosa para la que fue creada divinamente; sus tetas rebotan con cada impacto, pesadas y salvajes, sus pezones trazando ochos en el aire, y quiero tocarlas, quiero saborearlas, pero mis putos brazos están encadenados y no puedo hacer más que quedarme aquí tendido y recibirlo mientras un ángel folla hasta quitarme las ganas de vivir.

«No... nnh... no estás respondiendo a mi pregunta», logro decir, lo cual es francamente heroico dado que mi polla está siendo tragada por el coño más apretado, más caliente y más agresivamente talentoso de toda la historia de la creación. Cada palabra sale entrecortada, marcada, sincronizada con sus estocadas. «¿Qué... joder... quieres? ¿Cuál es el... mierda... truco?»

Ella gira las caderas. Una rotación circular, completa y profunda que lleva a mi polla de paseo por su interior, presionando contra cada pared, cada cresta, cada centímetro revoloteante de coño celestial, y veo las estrellas.

«Oh, Rey Demonio...», me sonríe desde arriba, e incluso a través del placer —a través del placer blanco, que derrite el cerebro y altera la realidad— puedo ver el cambio en su expresión.

«Pensé que sabías lo divertido que es romper las reglas...»