Cenizas del Burdel

Ubicación: Mundo-5 (paralelo)

Objeto: Casa de Entretenimiento “Red Flower”

Estado: Esclavo (categoría: ocio)

Código: 1/4 demonio (latente)

Tiempo restante: 6 días 23 horas

Recurso: 3%

Las frías cadenas de hierro presionaban sus muñecas. El frío se filtraba hasta sus huesos y provocaba temblores en su cuerpo exhausto. Ante él se extendía la sala de castigo, paciente y expectante; sus paredes parecían respirar con anticipación. Las superficies de color negro carmesí conservaban las manchas oscuras e imborrables de incontables noches. Eran manchas que habían penetrado en el antiguo yeso mucho más profundamente que la ornamentada moldura dorada que decoraba el techo, un grotesco testimonio del retorcido sentido de la estética y del complejo de dios del diseñador. Al menos la sangre en las paredes no hería la vista. Práctico, dentro de lo horrible.

Frente a él había un estante meticulosamente organizado con instrumentos de metal, cuero y madera. Cada pieza estaba pulida hasta alcanzar un brillo cegador, casi sagrado, gracias al sudor y al sufrimiento de quienes habían pasado por allí antes. El fulgor atravesaba la luz tenue y parpadeante como fragmentos de cristal roto. La sentencia por derramar una bebida en la solapa de un cliente: siete días encadenado. Acceso abierto. Primera noche. Recursos al cero absoluto.

Su cuerpo conocía el protocolo a la perfección. Se tensaba automáticamente con la precisión practicada de un soldado antes de la batalla, como preparándose para saltar a un agua gélida e implacable. Se le cortó la respiración, pero la obligó a estabilizarse con pura fuerza de voluntad.

Inhala. Exhala.

Solo otra rutina en este ciclo interminable de degradación. Unos pasos pesados resonaron en el pasillo exterior; su ritmo era deliberado y amenazante. Dos cadencias distintas: una confiada y autoritaria, la otra rezagada con una incertidumbre servil. La pesada puerta se abrió sin hacer ruido, revelando dos figuras silueteadas contra la tenue luz del pasillo. Una mujer y un hombre. El olor lo golpeó primero, un ataque visceral a sus sentidos: pelaje húmedo, adrenalina punzante y un perfume barato que intentaba desesperadamente ocultar las abrumadoras feromonas, perdiendo la batalla miserablemente.

Licántropos.

Koel apretó la mandíbula con tanta fuerza que la articulación crujió audiblemente. Por supuesto. La noche había empezado mal, lo que significaba que terminaría igual, como todo en su vida durante los últimos años de tortura. Una gota de sudor se deslizó por su columna vertebral, un brote reflejo de miedo primario que no pudo controlar a pesar de años de condicionamiento. Su cuerpo se preparó para los golpes inevitables, como un perro que se encoge ante una tormenta inminente. Amos de bestias. Siempre venían buscando lo exótico y se iban con expresiones de satisfacción. El ciclo estándar de clientes. Al parecer, carecían de imaginación, o tal vez de coraje, para algo más refinado.

«Mira qué espécimen tan exquisito».

Unos dedos ásperos agarraron su barbilla con una fuerza brutal. Un giro brusco y doloroso. Las uñas se clavaron en su piel, dejando marcas de media luna que se volvieron blancas al instante por la presión.

«Pajarito. ¿Nos darás placer?»

Ella se quitó los zapatos con desdén casual. Se desvistió lenta y metódicamente, con la confianza suprema que solo la impunidad absoluta y el poder desenfrenado pueden dar. El hombre ya estaba eligiendo su instrumento de tormento. Examinó látigos, ganchos y abrazaderas con el ojo crítico de un experto. Se detuvo ante un pesado látigo de cuero adornado con crueles púas de metal, pesándolo en su mano como un carnicero que elige el cuchillo perfecto para la matanza.

«Quiero sangre», dijo, con una voz inquietantemente calmada, aunque sus dedos temblaban ligeramente en el mango. La elección era obvia, predecible. A los clientes les encantaba el set clásico. Sin innovaciones, sin sorpresas, solo la fórmula fiable y probada del dolor.

Su corazón dio un vuelco y luego golpeó contra sus costillas como un pájaro atrapado que busca desesperadamente escapar. Su pulso se disparó peligrosamente. La adrenalina inundó sus venas, caliente y amarga, preparando su cuerpo para la embestida.

Golpe.

El aire salió de sus pulmones en un siseo áspero y doloroso. La piel se desgarró con un sonido nauseabundo y el dolor recorrió sus nervios, agudo, limpio y preciso, como el bisturí de un cirujano cortando carne.

Golpe.

Chorros de sangre escurrieron por sus omóplatos, cálidos y pegajosos, tiñendo su piel de carmesí. El aroma metálico del hierro se mezcló con la abrumadora lujuria de los licántropos, creando un olor empalagoso y sofocante. El olor a flores podridas después de la lluvia de verano.

Koel abrió apenas sus ojos hinchados. Las pupilas de la mujer estaban dilatadas, casi completamente negras, tragándose el iris por completo. Respiraba con jadeos entrecortados. Su lengua recorrió sus labios en un movimiento lento y deliberado; en ese gesto había algo hambriento, desesperado, casi salvaje. Un depredador que detecta a una presa vulnerable. O tal vez un depredador que teme que la presa desaparezca antes de la muerte.

El siguiente golpe aterrizó de lleno en su pecho, haciendo vibrar todo su cuerpo. Rozó su pómulo y el sabor a cobre de la sangre estalló en su boca. Un gemido se escapó de su garganta contra su voluntad, un sonido de pura agonía. El oxígeno quemaba en sus pulmones como ácido concentrado. Su cuerpo le rogaba que se apagara, que se deslizara hacia la misericordiosa oscuridad de la inconsciencia.

No se lo permitió. No podía permitírselo.

Contar hasta diez no sirvió de nada; los números se disolvieron en estática sin sentido. Cambió a tácticas de supervivencia: respirar por la nariz. No mirar el instrumento de tortura. Fijar la mirada en la grieta de la pared: fina, sinuosa, como un río en un mapa antiguo, que lleva a algún lugar lejos de este infierno.

Los golpes llegaron de forma caótica ahora, sin ritmo ni piedad. Su ojo izquierdo se cerró de la hinchazón; el mundo se redujo a una sola ranura dolorosa. La sangre inundó su sien, caliente y aparentemente interminable. Las náuseas subieron por su garganta, pero las tragó con sombría determinación.

El último golpe lo derribó de rodillas con una fuerza devastadora. Se desplomó sobre el suelo de piedra fría e implacable. La superficie olía a humedad y a sangre vieja: la de alguien más, absorbida hace mucho tiempo por la roca porosa, una mancha permanente de sufrimiento.

La mujer se agachó a su lado con gracia depredadora. Un dedo se hundió en su sangre. Lo lamió lentamente, respondiendo al sabor con un gemido bajo; y en ese gemido había algo parecido a la vergüenza, o tal vez satisfacción.

«No es suficiente», decidió ella, con la voz temblando ligeramente por una excitación apenas contenida.

Una garra afilada trazó una línea desde su clavícula hasta su estómago, cortando profundamente. Hasta el músculo, donde una vena palpitaba con vida frenética. Koel gritó, un sonido crudo y primario arrancado de las profundidades de su alma. Por el dolor y la sobrecarga abrumadora de su sistema nervioso, cuando había demasiadas señales y todas gritaban a la vez en una cacofonía de agonía.

Intentó arrastrarse lejos, escapar del tormento. Una bota pesada se estrelló contra sus costillas con brutal fuerza. Otro crujido, más fuerte y enfermizo esta vez.

«¿A dónde carajo vas, pedazo de mierda?»

Ella respiró contra su cara, su aliento caliente cargaba un olor insoportable: una mezcla tóxica de deseo, miedo y algo podrido en lo profundo de su alma. Su corazón cayó en una arritmia peligrosa, omitiendo latidos como un anciano a las puertas de la muerte. El hombre la apartó bruscamente con manos rudas. La arrojó sobre la cama con fuerza descuidada. Los muelles protestaron con chirridos.

Comenzó. Gemidos. Azotes. Gruñidos animalísticos. Ruido de fondo. El acompañamiento de audio para el procedimiento que llamaban placer. Koel yacía en un charco creciente de su propia sangre, con su conciencia a la deriva como una astilla frágil en una corriente violenta. El dolor latía al ritmo de sus movimientos: rítmico, casi musical en su crueldad.

Ahógate con ello, pensó con odio amargo. Atiborraros. Hasta reventar. Hasta que muráis en vuestras propias pieles asquerosas. Bestias lujuriosas. Podridas. Ciegas.

Pero por dentro, bajo la gruesa capa de odio, algo más se agitó. No miedo. No dolor. Lástima. Por aquellos que necesitaban la agonía de alguien más para sentirse vivos, para sentirse humanos.

Y odio. Odio puro y concentrado.

Como el último circuito de respaldo cuando los sistemas principales fallan catastróficamente. El cuerpo estaba demasiado débil para resistir. La mente, demasiado nublada por el dolor para planear.

Pero el odio no requería fuerza. La sintetizaba. A partir del dolor. A partir de la humillación. A partir del recuerdo de quién era antes de esta sala, antes de esta vida.

Se filtró en su sangre lenta y densamente. Ahogó el grito de sus nervios sobrecargados. Reunió su visión desenfocada en un solo punto ardiente.

En sus espaldas. En el ritmo de su respiración. En su confianza en su propia impunidad, que ya se estaba descosiendo por las costuras.

Recordaré, pensó, mientras las palabras se cristalizaban en su mente. No como un juramento. Como una promesa para sí mismo.

Cada golpe. Cada olor. Cada palabra. Cada temblor en sus manos.

Algo hizo clic por dentro. No en su cabeza. En su columna. En la estructura misma de su sangre, donde el cuarto de demonio dormía, esperando su hora.

El cuarto respondió. No con un rugido. No con fuego. Sintió combustible de alta calidad: odio, purificado y refinado por el dolor.

Y entonces llegó la sensación. Calor arrastrándose desde la base de su cráneo hacia abajo por sus vértebras. Un picor bajo la piel, como si algo dormido desde hacía mucho despertara en su interior. El sabor a sangre en su boca cambió: más agudo, más metálico, casi eléctrico.

Sobreviviré, sentenció una voz interior seca, fría y absoluta. Sin un temblor. Como un veredicto.

Actualizando sistema. Código activándose. El demonio interior se estiró, sintiendo cómo la jaula se resquebrajaba.

Recibiré el próximo golpe. Y el siguiente. Hasta que sea suficiente. Hasta que llegue el momento.

Exhaló lentamente. El aire salió siseando de sus pulmones, y en ese sonido había algo parecido a una risa, oscura y consciente. El dolor no se fue, pero dejó de ser caos. Se convirtió en un segundo plano. Una herramienta.

Recordar usarlo. Recordar sobrevivir. Recordar convertirse.