La fugitiva del multimillonario

MASON FOXX ESTABA de pie junto a la barra de champán de veinticuatro metros, tallada en una sola pieza de caoba, mientras sostenía un vaso de Dom Perignon de 1959 ya templado. Observaba a los invitados, que charlaban sin sentido y se atiborraban de canapés de cordon bleu gratuitos en el cavernoso almacén, decorado con vegetación falsa para lanzar una fragancia masculina que, en su humilde opinión, olía a moho.

La antigua central eléctrica a orillas del Támesis había sido vaciada y renovada hace unos años, y finalmente convertida en este impresionante lugar de entretenimiento.

Sus labios se curvaron en una mueca de ironía. Era gracioso pensar que este palacio ultramoderno y minimalista de acero y hormigón estaba a tiro de piedra del agujero donde él se había criado.

Se frotó el pulgar sobre la cicatriz de la ceja, un gesto habitual que le recordaba su infancia y lo mucho que había luchado para asegurarse de no volver nunca a ese agujero.

Su sonrisa se tiñó de desprecio.

Ninguno de estos narcisistas consentidos sabía lo que era luchar por cada cosa que necesitabas para sobrevivir. Por otra parte, el imperio hotelero que tanto le había costado construir conllevaba compromisos sociales como este, que no generaban ni de lejos el subidón de adrenalina que suponía vivir de tu ingenio en las duras calles de Bermondsey. A decir verdad, casi preferiría estar recibiendo una paliza en el "The Dog and Duck" —donde las fortunas cambiaban de manos más rápido que las bolsitas de pastillas con caritas sonrientes— que estar bebiendo burbujas carísimas, aburrido hasta la médula.

Por supuesto, el "The Dog and Duck" había sido demolido hace diez años y Bermondsey era ahora tan refinado como el resto de Southwark, mientras que los villanos a los que temía de niño estaban todos encerrados o muertos. Pero al menos esos criminales tenían personalidad, a diferencia del montón de niñatos insulsos y sin talento, ejecutivos de empresa y buscafamas que aparecían en estos eventos como un reloj.

Dejó la elegante flauta en la barra. Era hora de volver a la suite del ático vacía que mantenía en el The Foxx Grand de Belgravia, o a su apartamento tipo loft, igual de falto de alma, en los Foxx Suites con vistas al Tower Bridge, si se ponía sentimental con los viejos y malos tiempos, y con los villanos que una vez hicieron de su vida una miseria.

—¿Le gustaría una copa nueva, señor? —preguntó el joven y servicial camarero.

—No, gracias, amigo, estoy conduciendo. Y no me llames señor —respondió.

El chico se sonrojó y soltó una risa forzada. Pero entonces, los ojos del camarero se abrieron de par en par al ver algo por encima del hombro izquierdo de Mason.

—Vaya —murmuró el chico, con expresión de asombro—. Es aún más impresionante en persona.

Mason se giró, esperando quedar decepcionado por quienquiera que estuviera mirando el chico.

Había salido con bastantes mujeres impresionantes y, según su experiencia, el físico estaba sobrevalorado, porque a menudo venía sin nada de personalidad. Pero entonces, él también la vio.

Su mente se quedó en blanco y los latidos de su corazón se ralentizaron, para luego acelerarse a cinco mil pulsaciones por segundo. "Impresionante" ni siquiera empezaba a describirla.

Con un vestido etéreo de color azul cielo que se ceñía a sus sutiles curvas y brillaba bajo el millón de lucecitas que iluminaban el exclusivo bar del balcón del almacén, la chica tenía esa belleza regia sobre la que hombres mucho más elegantes que él habrían escrito sonetos hace tiempo.

Se preguntó si su piel sería tan suave y deliciosa como parecía.

Las ganas de hundir los dedos en los rizos rubios que coronaban su cabeza en un peinado experto le dieron un vuelco al estómago.

¿Qué demonios?

Se metió los puños en los bolsillos del pantalón. Podía estar más que feliz de dar rienda suelta a sus instintos más básicos, pero ni siquiera él había deseado a una mujer con tanta intensidad a primera vista. No le gustaba, porque le recordaba al chico salvaje que había sido, siempre mirando desde fuera las vidas perfectas de los demás.

La mirada de ella se deslizó hacia él, casi como si pudiera sentir que la observaba desde el otro lado de la barra. Y él pudo contemplar sus rasgos delicados y perfectamente simétricos.

Maldita sea.

Su rostro era tan impactante como el resto de ella. Su estructura ósea era como una obra de arte, mientras que el maquillaje ahumado alrededor de sus ojos los hacía parecer enormes... Y extrañamente inocentes.

Lo cual tenía que ser una actuación. Ninguna mujer que se moviera con tal sensualidad natural sería ajena al desafío que su apariencia de "soy-demasiado-perfecta-para-que-me-toquen" supondría para cualquier hombre heterosexual en el lugar.

Su lengua salió para humedecer sus labios en un gesto nervioso que habría sido entrañable si no fuera tan provocativo.

Aunque tuvo el efecto deseado, dirigiendo su mirada voraz hacia su boca. Sus labios carnosos y húmedos brillaban y parecían tan besables que su garganta se secó más que el desierto del Gobi.

Tragó saliva y contuvo el aliento, molesto al darse cuenta de que el torrente de sangre que bajaba a su cintura lo estaba mareando. Pero a pesar de que su cerebro dejaba de funcionar, o quizá precisamente por eso, no podía dejar de mirar.

Pero entonces, esos grandes ojos de cierva se abrieron mucho cuando su mirada conectó finalmente con la suya, y ella se sobresaltó.

¿Qué había sido eso? Por muy diosa que pareciera, ¿acaso podía leer su sucia mente a veinte pasos? Antes de que pudiera decidir cómo reaccionar —todavía hechizado por su belleza natural—, ella se dio la vuelta y desapareció.

Durante varios latidos se quedó como un pasmarote, mirando el lugar donde ella había estado, intentando averiguar si era real o un producto de su imaginación sexualmente reprimida. Después de todo, no había salido con nadie en más de un mes. No desde que Della había empezado a hacer comentarios sobre mudarse con él.

—Vaya —susurró el camarero—. ¿Por qué la llaman la Reina de Hielo si está tan buena?

—¿Quién es? —preguntó Mason, deseando por una vez haberse interesado por los cotilleos de famosos.

—E... esa es Beatrice Medford —tartamudeó el chico—. La hija de Lord Henry Medford.

¿La hija de Medford? ¿En serio? Conocía a Medford, de vista. Había coincidido un par de veces con él en el exclusivo club de Mayfair al que Mason se había unido hace unos años, principalmente para joder a los esnobs que frecuentaban el lugar. El tipo era un idiota pomposo que había heredado una fortuna y luego la había perdido casi toda... Porque no sabría reconocer una buena inversión ni aunque le diera un puñetazo en el estómago.

¿Cómo podía haber salido una mujer tan impresionante del acervo genético endogámico de los Medford?

—También es la cuñada de Jack Wolfe —añadió el camarero—. Estuvieron prometidos hace unos años, pero él terminó casándose con su hermana mayor, Katherine, de Cariad Cakes. Salió en todas las revistas del corazón —concluyó el camarero, esforzándose por responder a la pregunta de Mason.

Mason siguió mirando el sitio vacío al otro lado de la barra.

Wolfe. Conocía a Jack Wolfe mucho mejor que a Medford. Venían de entornos de clase trabajadora similares. Y, al igual que Mason, Wolfe era inteligente, ambicioso y un hombre de negocios implacable. O al menos lo había sido, hasta que se casó, tuvo un hijo y se ablandó por completo.

También conocía a la mujer de Wolfe. Y aunque ella tenía una belleza terrenal, voluptuosa y poderosa, que obviamente había esclavizado a Wolfe, Mason tampoco habría puesto a Katherine Wolfe en el mismo acervo genético que la diosa a la que acababa de desnudar con sus pensamientos.

—¿Es eso cierto? —dijo al camarero con una indiferencia que no sentía. El deseo seguía bombeando en él de una forma que no había sentido desde hacía demasiado tiempo. Quizá desde que era adolescente y ansiaba el tipo de contacto humano que solo encontraba en el sexo.

El pensamiento le inquietó.

Así que la diosa era hija de la aristocracia. Si ella fuera una porcelana antigua sin precio, eso lo convertiría a él en la vajilla de imitación que podías comprar a granel en cualquier mercadillo del sur de Londres.

Tenía sentido. De ahí tenía que venir esa gracia regia: riqueza, privilegios y un sentimiento de superioridad que siempre le había parecido un dolor de huevos.

Por otra parte, hacía mucho tiempo que no disfrutaba de la emoción de la persecución y quizá bajar a una princesa de su pedestal animaría la velada.

Caminando hacia el balcón, buscó entre la multitud. La localizó al instante, su pelo rubio como un faro.

Las luces del almacén se atenuaron y un DJ mundialmente famoso comenzó su sesión desde un escenario al final del cavernoso espacio.

Mason se dirigió hacia la escalera de metal que llevaba a la pista de baile, ya llena de gente moviéndose al ritmo. La música palpitaba, mientras los láseres multicolores atravesaban las columnas de humo artificial, aumentando el palpitar de anticipación en su estómago.

Por supuesto, dudaba que siguiera queriendo a la intocable hija de Medford después de hablar con ella —dada su escasa tolerancia a las princesitas esnobs—, pero solo había una forma de saberlo.

Vio el moño rubio subiendo las escaleras frente a él. ¿Se iba a la salida? ¿Tan pronto?

No tan rápido, cariño...

¿Quién era ese tipo? Mirándome como si quisiera devorarme en un par de bocados codiciosos...

Beatrice Medford se levantó el dobladillo de su vestido de diseño y subió disparada por las escaleras hacia el balcón del primer piso.

Debería estar indignada. La mirada del chico de la barra había recorrido su cuerpo con un derecho insolente que ella nunca antes había encontrado. Los hombres solían mirarla con asombro o adoración. Porque todo lo que veían era el brillo de la clase, el escudo de la respetabilidad, la gracia asexuada e intocable que formaba parte de la fachada que su padre había creado.

Pero no estaba para nada indignada; si era sincera consigo misma, lo que realmente sentía era... bueno, excitación.

Lo cual era realmente extraño por dos razones: ella no se excitaba por la atención masculina. Porque recibía suficiente como para saber que no tenía ninguna conexión real con quien era por dentro. Y también porque no tenía ningún deseo de estar allí, con ese vestido demasiado revelador y unos incómodos tacones de doce centímetros, simplemente porque su padre se lo había exigido.

No debería haber dejado que él la convenciera de "dejarse ver" en el evento de esta noche. Porque sabía perfectamente de qué trataba realmente su decisión de contratarle un estilista y un vestido de diseño a gran precio y exigirle que acudiera al lanzamiento de Cascade Scent. Era solo otro de los intentos cada vez más desesperados de Henry Medford por apuntalar sus finanzas en declive, enganchando a su hija con el multimillonario más cercano.

Esta tarde, en su despacho, incluso le había dado una lista corta de hombres con los que pensaba que sería adecuado "interactuar" esta noche, mientras su mirada fría y evaluadora la recorría con una mezcla escalofriante de cálculo y desprecio. Si eso no hubiera sido suficiente aviso de sus intenciones degradantes, su absurda lista incluía a un banquero de inversión tres veces divorciado que era mayor que él, y a un magnate de hoteles boutique que se había arrastrado fuera de una conocida barriada del sur de Londres y era muy conocido por salir con mujeres hermosas y dejarlas con la misma eficacia despiadada con la que había adquirido su cartera inmobiliaria.

Vaya, gracias, papá, ¿por qué no me dices que me estás vendiendo como una cualquiera sin decirme que me estás vendiendo como una cualquiera?

Suspiró al llegar a uno de los muchos bares secretos del lugar y contempló a la multitud de cuerpos contorsionándose que bloqueaban su camino hacia la salida.

Debería haber mandado a su padre a hacer gárgaras esta vez. Como su hermana Katie le sugería hacer desde hacía años. En lugar de permitirse ser empaquetada como un maniquí con unos zapatos que le hacían doler los arcos y un vestido prácticamente transparente, y ser depositada en un evento donde preferiría desvanecerse entre el mobiliario de lujo que "interactuar" con uno de los hombres que su padre le había sugerido, que sin duda eran iguales que él.

¡Como si no fuera suficiente con un bastardo autoritario e inescrupuloso en su vida!

Una vez le tuvo miedo a su padre... Cuando tenía doce años y lo vio despotricar y echar de casa a su hermana de dieciséis. Todavía le daba asco a Bea que no hubiera hecho nada por ayudar a Katie, porque estaba demasiado ocupada escondiéndose en un rincón con las manos sobre las orejas, fingiendo ser invisible.

Pero había descubierto en los últimos años, desde que le pidió a Katie que dejara al prometido que su padre le había buscado —porque Bea estaba completamente abrumada por la personalidad arrolladora de Jack Wolfe— y luego vio a su brillante, hermosa y totalmente independiente hermana construir una vida con Wolfe, que ya era hora de que ella tuviera su propia vida.

Lo que significaba no seguir inclinándose ante la agenda de su padre, ni depender de su dinero.

Ya no le tenía miedo, y ahora tenía opciones. Había pasado los últimos dos años, las tardes que supuestamente debía estar en el salón de belleza o en el gimnasio o "comiendo" con las "amigas" que nunca le habían gustado realmente de su internado en Lausana, asistiendo a clases que Katie había pagado. Tenía una habilidad natural para aprender idiomas, su oído estaba atento a los matices de la pronunciación y su mente fascinada por los entresijos de la gramática y las construcciones verbales. Y esperaba algún día hacer carrera de su habilidad. Aunque todavía no había averiguado exactamente cómo.

Katie, por supuesto, también le había ofrecido un lugar donde quedarse con ella, Jack y su pequeño hijo, Luca, en su casa de Mayfair. Pero solo había una cierta cantidad de caridad de Katie que Bea podía aceptar sin destruir lo que quedaba de su orgullo.

Desafortunadamente, saber que no tenía ninguna intención de atraer al multimillonario más cercano para que apuntalara las finanzas de su padre esta noche era mucho más fácil que decirle que no...

Encontraría una forma de salir de la influencia de su padre eventualmente, se dijo con firmeza. Pero tenía que hacerlo por sus propios medios. Por desgracia, planear, pensar y luego darle demasiadas vueltas a sus opciones era uno de los superpoderes de Bea. Tomar acción directa, no tanto.

Se abrió paso entre el bar lleno de gente bailando al ritmo del palpitante beat retro.

Un ejemplo: se había convencido totalmente, mientras estaba sentada en el coche alquilado de su padre camino a este evento, de que seduciría al primer tipo inadecuado que conociera para demostrarle a su padre que su vida amorosa no era asunto suyo y que manipularla no era una buena estrategia de inversión. Pero en cuanto el chico de la barra consiguió encender un deseo sexual que ella ni siquiera sabía que tenía con una mirada abrasadora de "quiero-verte-desnuda", perdió totalmente los nervios.

Fabuloso. ¡Hasta aquí llegó Bea la rompecorazones! Más bien Bea la virgen evasiva.

No es de extrañar que su padre pensara que su vida amorosa seguía estando bajo su control, cuando nunca había tenido un novio de verdad, excepto Jack Wolfe, ¡y ni siquiera había tenido el valor o la inclinación de acostarse con él antes de pedirle a Katie que lo dejara por ella!

Sería realmente humillante que siguiera siendo virgen a los veintidós años, viviendo todavía en casa y dependiendo de su padre para mantenerse —porque aprender cinco idiomas diferentes sin encontrar la forma de ganarse la vida con ellos no contaba— si no fuera tan patético.

Llegó al otro lado de la barra y entró en otro largo pasillo.

¿Por qué la mirada abrasadora del chico de la barra había hecho que su instinto de huida se activara esta vez?

¿Porque su atención había parecido diferente a la de otros hombres con los que había salido?

Era muy guapo, de una forma ruda y robusta, su complexión alta y musculosa perfectamente expuesta en el traje de diseño hecho a medida mientras dominaba la barra. Pero era el conocimiento oscuro en su mirada lo que más le había perturbado; ardiendo sobre cada centímetro de piel expuesta y haciendo que los puntos donde le latía el pulso martillearan al unísono con su creciente ritmo cardíaco.

Esa mirada ardiente había sido muy estimulante y su efecto en ella tan sorprendente porque, vaya, en realidad tenía libido. Pero entonces, su atención se había vuelto demasiado estimulante, y se sintió como demasiado... mucho.

Redujo el paso, todavía sin aliento pero ahora más que un poco molesta consigo misma por su última muestra de capitulación total.

El chico de la barra no se le había acercado. Ni siquiera la había reconocido realmente. Lo único que había hecho era mirar.

Entonces, ¿por qué estás huyendo de él exactamente?

¿Era esto solo otro ejemplo de su incapacidad para mantenerse firme? Y para interactuar con la vida.

Inspiró profundamente para calmar las sensaciones que palpitaban en su abdomen cuando una figura apareció al final del pasillo.

Su corazón dio un vuelco y luego se disparó a la velocidad de la luz mientras él caminaba hacia ella.

Él.

¿La había seguido?

—Hola, Beatrice —murmuró, el murmullo de diversión casi tan inquietante como las sensaciones que ahora palpitaban al ritmo del bajo de abajo—. ¿Qué es tanta prisa?

Se detuvo frente a ella, lo suficientemente cerca para que ella pudiera detectar el aroma a detergente y sándalo por encima del olor a sudor y licor rancio del bar de detrás.

¿Cuánto medía? Porque con su metro setenta y tres, normalmente no tenía que mirar hacia arriba a los hombres. Pero incluso con sus tacones de infarto, él le sacaba unos cuantos centímetros.

—¿Cómo sabes mi nombre? ¿Te conozco? —preguntó, y luego quiso darse una patada a sí misma.

¿Por qué sonaba tan pomposa y defensiva? Por supuesto que la conocía; la mayoría de la gente lo hacía después de su ruptura con Jack hacía dos años. Porque el fugaz matrimonio de su antiguo prometido con su hermana pocos meses después había sido analizado forensemente por cada columna de cotilleos de famosos y blog desde aquí hasta Tombuctú.

Sus labios sensuales se torcieron en una sonrisa irónica.

«No nos han presentado formalmente», dijo, aunque ella ya lo había deducido, porque si lo hubiera conocido antes, no lo habría olvidado jamás. «Pero, según el camarero», añadió, «tú eres la Reina de Hielo de Medford».

Ella hizo una mueca. «No tienes idea de cuánto odio ese nombre», replicó. Especialmente porque, por una vez, eso no podía estar más lejos de la realidad. Sentía como si estuviera a punto de estallar en llamas.

Él soltó una carcajada, un sonido profundo y áspero que vibró en el pecho de ella.

«Sí, no me sorprende», murmuró. «No te queda nada bien».

El calor le tiñó las mejillas. Pero antes de que tuviera oportunidad de responder a ese comentario, él añadió: «¿Por qué saliste corriendo así?»

Ella frunció el ceño, mortificada. ¿Cómo sabía él que su fallido encuentro en el bar de enfrente la había asustado tanto? Quizás fuera virgen, pero solía ser una experta fingiendo ser una diosa sexual distante... Solo había que preguntarle al periodista sensacionalista que la había coronado como la Reina de Hielo de Medford.

«No sé a qué te refieres». La mentira habría sido más convincente si no hubiera temblado involuntariamente al decirla y si un sonrojo monumental no le hubiera subido hasta la raíz del pelo.

Él levantó una ceja cicatrizada. «Claro que lo sabes», dijo. «¿Te asusté?»

«Yo... no estaba asustada», dijo ella con desdén, o al menos lo intentó, algo difícil cuando tenía el corazón atascado entre los muslos haciendo la rumba.

La sonrisa sarcástica se vio aún más segura.

Estaba totalmente pillada.

«De verdad que no sé de qué hablas», continuó ella, intentando salir del enorme hoyo de vergüenza que ella misma había cavado.

Quizás mejor cállate ya, Bea, te estás justificando demasiado.

Ella frunció los labios.

«Entonces déjame presentarme», dijo él con suavidad. «Mason Foxx».

¿Foxx? ¿Dónde había oído ese nombre antes?

Pero entonces lo recordó. Era el magnate hotelero, un diamante en bruto, que había llegado al número uno de la lista de su padre de Billionaires to Pimp Bea Out to Tonight.

A la sorpresa le siguió rápidamente otro sonrojo nuclear que se sumó al primero. Por desgracia, descubrir su identidad no disminuyó ni un ápice la descarga de endorfinas.

Ella observó la mano que él le ofrecía a modo de presentación. Sus dedos eran largos y sorprendentemente elegantes, a pesar de las cicatrices en los nudillos. El tatuaje de un ave de presa en pleno vuelo grabado en el dorso de su mano era aún más intrigante.

Ella se aclaró la garganta y le estrechó la mano, porque habría sido de mala educación no hacerlo.

«Bea Medford», murmuró, mientras la sensación de su palma curtida por el trabajo provocaba que sensaciones aún más embriagadoras recorrieran su brazo.

«¿Bea, eh? Eso tampoco te pega», dijo él, con demasiada confianza.

Pero ella ya se estaba haciendo a la idea de que al señor Foxx no le importaban mucho las formalidades.

«Bueno, ha sido un placer, señor Foxx», dijo, intentando sonar indiferente, pero sin lograrlo ni de lejos gracias a la corriente que ahora corría por su brazo hasta sus pechos.

Ella retiró la mano de un tirón.

«¿De verdad lo ha sido?», preguntó él, sin creerse su papel de "no me afecta tu cercanía". «Porque me dio la impresión de que preferirías hacerte daño antes que conocerme, por la forma en que saliste corriendo con esos tacones de muerte», dijo, mirando sus zapatos.

«Lo cual plantea la pregunta, ¿por qué me seguiste?», acertó a decir ella, mientras la corriente ahora se dirigía directamente hacia sus bragas.

«Lo admites entonces», dijo él. «Sí que te asusté en el bar».

«No voy a responder a esa pregunta porque me incriminaría totalmente».

Él se rió, y por primera vez hubo un brillo de diversión genuina en sus ojos oscuros. Eso tuvo un efecto extraño en la rumba en sus bragas, que subió hasta rodear sus costillas. ¿Por qué tenía la impresión de que él no se reía a menudo y, si lo hacía, rara vez era sin ese toque sarcástico?

Él inclinó la cabeza hacia un lado, con una mirada que lo veía todo y que le quemaba las mejillas, pero esta vez no la incomodó, sino que la excitó. Lo cual la incomodó aún más.

«¿Por qué te asusté?», preguntó de nuevo, con un tono de voz que lograba ser a la vez persuasivo y curioso.

Ella se encogió de hombros y miró sus tacones, tratando de ganar tiempo.

¿Cómo demonios respondía a eso? Cuando ni ella misma sabía la respuesta.

Movió los dedos de los pies, consciente del dolor en sus pies.

Por impulso, sacó los pies doloridos de los zapatos. Primero sintió alivio, seguido de una repentina sensación de libertad y un instante de claridad devastadora.

No tenía por qué ser la Reina de Hielo de Medford, ni la marioneta de su padre, ni tenía por qué usar los dolorosos tacones que su estilista había elegido para "atraer" el interés de este hombre.

«Mucho mejor», suspiró. «Los tacones altos son obra del Diablo».

El pulso en su abdomen se aceleró cuando levantó la vista y descubrió que acababa de aumentar la ventaja de altura de él otros trece centímetros.

«Te creo», dijo él. «Casi nunca los uso».

Ella se rió, porque el comentario era muy incongruente. Por lo poco que sabía de Mason Foxx, lo último que habría esperado es que fuera remotamente encantador o autocrítico.

Pero entonces él deslizó un nudillo bajo su barbilla para levantarle el rostro.

Un chispazo de conciencia la atravesó mientras sus ojos se entrecerraban.

«¿Por qué no respondes a mi pregunta?», dijo, con el brillo burlón desvaneciéndose, como si su respuesta importara pero él no esperara que le gustara. «¿Por qué huiste de mí?»

Ella dio un paso atrás y él dejó caer la mano. Pero algo en aquel pequeño atisbo de vulnerabilidad la hizo soltar la verdad. «Porque cuando me miraste, realmente me gustó».

El fuego brilló en sus ojos y luego repercutió en su sexo. De forma alarmante. Estrictamente hablando, su identidad debería haber sido un gran desincentivo. Pero, a juzgar por la corriente que ahora hacía la macarena en sus bragas, eso no estaba pasando.

«¿Y por qué es eso un problema, exactamente?», preguntó con la franqueza de un hombre que sabía lo que quería y no tenía reparos en ir a por ello.

Sin embargo, su arrogancia era embriagadora, porque hablaba de una seguridad que ella siempre había echado en falta. Y de repente ya no quería ser esa princesa cobarde que usaba zapatos incómodos porque su padre lo exigía.

O la Reina de Hielo de Medford, asustada de sus propios deseos.

O la mujer que preferiría dudar de sí misma mil veces antes que salir de su zona de confort.

O la chica que había sido tan reacia a cualquier tipo de confrontación durante tanto tiempo que había terminado en este evento, preparada para atraer a este hombre para el beneficio de su padre en lugar del suyo propio.

Su padre no estaba aquí.

Nunca tendría que saber que había conocido a Foxx y que le había parecido... Extremadamente atractivo. Así que, ¿por qué demonios importaba si Foxx estaba en el primer puesto de su lista?

Mason Foxx era el primer hombre que la hacía sentir esta conciencia chispeante, deliciosa y efervescente. ¿Cómo iba a construirse una vida, tomar el mando de su futuro, si ni siquiera tenía el valor de aceptar su propia libido?

La forma en que él claramente sí lo hacía.

«Supongo que no es un problema», se encontró diciendo. «Per se».

«¿Per se?», dijo él, con aquella ceja burlona disparándose de nuevo hacia su frente. Pero la luz diabólicamente traviesa que bailaba en sus ojos oscuros solo la tentaba más a hacer algo tan atrevido, tan impactante, tan perverso, que pudiera sacarla de una vez por todas de su zona de confort y convertirla en una mujer tan audaz, valiente y genial como Katie.

Hazlo, Bea. Después de todo, ¿a dónde te ha llevado mantenerte en tu zona de confort, más que a hacer el trabajo sucio de tu padre con unos zapatos realmente incómodos?

«¿Qué significa el per se?», bromeó él.

«Significa que no es un problema si tú también sientes lo mismo por mí», logró decir.

Luego se sintió encoger. ¿Había sonado demasiado directa? ¿Demasiado desesperada? ¿Demasiado necesitada? Quizás debería haber tomado clases de coqueteo además de idiomas, porque claramente no tenía ni idea de cómo tirarse a un chico con algo de delicadeza.

Pero entonces la luz burlona de sus ojos murió, para ser reemplazada por algo mucho más volátil... Y aún más irresistible.

¿Había sorprendido a este hombre imposible de sorprender? ¿Y por qué eso se sentía tan poderoso?

Él puso la mano en la pared sobre su cabeza, atrapándola en ese espacio. Su mirada recorrió el cuerpo de ella, y tuvo la vaga idea de que había desatado una fuerza que no sabía cómo manejar.

Pero en lugar de asustarla, su mirada minuciosa se sintió electrizante. Especialmente cuando vio el borde de otro tatuaje contra el cuello abierto de su camisa, y vio su pulso palpitar fuertemente en su cuello. Él también estaba exaltado.

Ella se tragó el nudo de calor que se le formaba en la garganta mientras él se inclinaba más cerca y le susurraba contra el lóbulo de la oreja.

«Para tu información, quiero besarte hasta que pierdas el sentido ahora mismo, Beatrice. Y no hay ningún per se al respecto».

Ella soltó una risa ronca, y la confianza que tanto le había costado encontrar recorrió su sistema como una droga. Levantó los brazos y se agarró a sus hombros anchos. Luego pasó las uñas por su nuca, emocionada por el escalofrío de respuesta de él.

«Para tu información», susurró ella mientras bajaba su cabeza hacia la suya. «¿Por qué no lo haces, entonces?»

Él soltó una carcajada. Y ella se sintió como una superheroína, antes de que su boca encontrara la de ella...

La lengua de él se deslizó por sus labios, acariciante, insistente. Ella se abrió instintivamente, con el corazón golpeando sus costillas en rápidos latidos entrecortados mientras la lengua de él se hundía profundamente, explorando, explotando, devastando...

La descarga de adrenalina palpitó entre sus muslos y sus pechos se hincharon. Ella arqueó la espalda, desesperada por aliviar el dolor punzante en sus pezones.

Los dedos de él se hundieron en su cabello para mantenerla firme para aquel delicioso tormento. Nunca la habían besado antes con tanta hambre, tanto propósito, tanta determinación y exigencia. Y era impresionante, aterrador y alucinante a la vez. Pero mientras su lengua se enredaba con la de él y ella le devolvía el beso con igual fervor, la pasión contenida en su interior durante tanto tiempo estalló. Y todos sus pensamientos, excepto uno, se esfumaron.

La Reina de Hielo de Medford está acabada por fin.

Mason separó su boca de los labios de Beatrice Medford, con el pulso latiendo a mil por hora y el deseo recorriendo su cuerpo, amenazando con afectar a su capacidad para caminar.

Buscó el rostro impresionante de la mujer en las sombras, vio la expresión aturdida en el azul pálido de sus iris cuando ella abrió los ojos. El triunfo y la adrenalina se dispararon a través de su cuerpo.

Ella se había quedado tan alucinada con aquel beso como él.

No había nada que disfrutara más que lo inesperado. Y Beatrice Medford, la Reina de Hielo con la sonrisa inocente y los labios más excitantes a este lado del universo, era lo inesperado en dosis masivas.

Él acunó su mejilla, pasando el pulgar por su piel traslúcida.

Sí, tan suave y deliciosa como parece.

Ella se sobresaltó, con la piel ardiendo, y él sonrió.

Vaya, ella era tan receptiva que era casi ridículo, y extrañamente entrañable. Aunque esos ojos grandes e inocentes tenían que ser una actuación, porque nadie era tan transparente, y menos una princesa de la alta sociedad que besaba con tanta pasión.

«¿Qué te parece si tomamos una copa?», murmuró, enmarcando su rostro entre sus palmas, incapaz de dejar de tocar su piel, de textura tan fina y delicada. Tomó un aliento agitado y captó un delicioso aroma a vainilla, dulce, sensual y adictivo a la vez. «En el bar de enfrente», añadió.

Lo último que quería era llevarla a donde la gente pudiera verlos, pero la necesidad acuciante de enfriarse antes de explotar estaba en primer plano en su mente, y desnudarse en el pasillo de una discoteca probablemente no era buena idea.

Pero si ella no dejaba de mirarlo con ese brillo de pasión que dilataba sus pupilas hasta volverlas negras, no iba a poder caminar muy lejos.

Ella se pasó la lengua por los labios, haciendo que el dolor palpitara en su ingle.

«¿Podríamos...? ¿Podríamos ir a un lugar privado?», dijo ella.

Su mente se quedó en blanco por un segundo. Y el dolor se intensificó.

Era lo último que habría esperado que dijera. Pero ella ya se había mostrado mucho más directa de lo que él había anticipado.

«¿Qué tal en mi casa?», dijo, antes de que pudiera arrepentirse.

Ella tenía que saber que ir a un lugar privado crearía tentaciones que les costaría resistir. Pero incluso él no solía ir tan rápido. Dicho esto, hacía mucho tiempo que no se sentía tan alucinado por un simple beso.

«Eso sí, para tu información, podría ser peligroso», añadió, para dejar absolutamente claro hacia dónde se dirigía esto si acababan a solas en cualquier parte.

Ella parpadeó, con los ojos todavía aturdidos por la pasión y algo que extrañamente parecía determinación.

«Eso es lo que quiero, peligro», dijo ella, y el susurro ronco prometía tanto cielo que él estaba seguro de que iría directo al infierno si no aceptaba su propuesta.

«Entendido», dijo, y la levantó en brazos.

Ella dio un gritito. «Señor Foxx, ¿qué está haciendo?», dijo, obligada a pasarle un brazo por los hombros.

«¿Señor? ¿En serio, princesa? ¿No crees que ya hemos superado eso?», preguntó, disfrutando mucho de su indignación.

Caminó por el pasillo hacia la salida, con ella retorciéndose de forma deliciosa, mientras el vestido de espalda descubierta provocaba un nuevo nivel de tortura en todo su cuerpo.

«Mason», dijo ella, lanzándole una mirada severa que no ralentizó su ritmo cardíaco ni un poquito. «No tienes por qué llevarme en brazos...»

«Claro que sí. Es más rápido, es más seguro, porque vas descalza», dijo él, complacido de poder presentar un argumento razonado cuando su cerebro empezaba a desintegrarse. «Y me gusta sentirte en mis brazos».

«¿En serio?», dijo ella, con esa extraña combinación de conciencia y sorpresa. ¿Por qué era eso tan cautivador? Cuando no podía ser genuino.

«Sí, en serio». Miró hacia abajo mientras empujaba la puerta de la escalera de emergencia con la espalda y la vio mirando, con avidez, el alambre de espino tatuado en su clavícula, que una vez pensó que era genial.

Había llegado a odiar ese diseño de baja categoría, había considerado quitárselo durante años, pero al ver la fascinación en los ojos de ella, lo borró de su lista de tareas pendientes.

«Deja de retorcerte», añadió. «No querría dejarte caer sobre tu trasero tan bonito».

Ella resopló, pero apretó el brazo que rodeaba sus hombros mientras él bajaba las escaleras al trote.

Cuando llegaron a la planta baja, se vio obligado a llevarla de vuelta a la furia de la pista de baile. El DJ estaba poniendo un clásico. Pero mientras la transportaba entre la multitud, se dio cuenta de que las cámaras de los móviles se encendían cuando la gente los veía.

«Ya puedes bajarme», escuchó que gritaba ella, pero permitió que las palabras fueran tragadas por la música.

No quería bajarla. No quería arriesgarse a perder la descarga de adrenalina de la anticipación que le estaba haciendo doler.

Por fin, puso un pie en el patio del edificio y el aire nocturno golpeó, ayudando a enfriar el calor cada vez más problemático. Su brillante SUV apareció, y el aparcacoches saltó para abrir la puerta del pasajero.

Se vio obligado a soltarla y depositarla en el asiento delantero.

«Abróchate el cinturón, Beatrice», dijo, sin ni siquiera estar sin aliento a pesar de que acababa de cargar con ella por todo el edificio. Sacó su cartera de la chaqueta y le dio al aparcacoches una propina de cincuenta libras. «Gracias, amigo».

«Gracias, señor Foxx. Que pase una buena velada», dijo el joven.

Oh, esa es mi intención, pensó, con la anticipación empezando a asfixiarlo.

Bordeó el capó y se subió al asiento del conductor. Luego se giró hacia su acompañante. El arranque de orgullo y posesividad lo sorprendió un poco al verla, tan serena, elegante y a la vez tan perfecta sentada en su coche.

Pero mientras cerraba la puerta y encendía el contacto, se obligó a controlar ese tonto arranque de orgullo.

Solo un lío de una noche, Mase.

Y ni siquiera algo seguro, porque esta mujer tenía más clase de la que él podría haber soñado jamás.

Metió la marcha y salió rugiendo del bordillo.

Las luces de los antiguos almacenes que se habían convertido en pisos de lujo parpadearon sobre la nueva pintura del coche mientras conducían por el río. Esos mismos almacenes estaban abandonados cuando él era un niño; los cristales rotos y los escombros se habían convertido en su parque de aventuras personal. Sus fachadas recién pintadas y sus relucientes cristales le recordaban que ya no era aquel niño salvaje, sino un hombre rico al mando de su propio destino.

¿Y qué pasaba si quería a Beatrice Medford... mucho? No significaba que la necesitara. En absoluto.