Más allá de mi control, Libro 2

Ten en cuenta que este es el segundo libro de la serie 'Beyond My Control'. Asegúrate de leer primero el libro 1. El libro completo ya está escrito y publicaré capítulos nuevos cada pocos días.

Se enteró un jueves por la mañana, y tardó cerca de diez minutos en estar segura de lo que había descubierto. Luego se quedó allí un rato más, muy quieta, con las manos entrelazadas en el regazo y respirando de forma superficial; mantenía esa calma para las ocasiones en las que los sentimientos llegaban antes de que estuviera lista para dejarlos ver.

Esto fue lo que pasó: Clémence, quien había servido como su doncella durante los dos últimos años —siendo sensata, capaz y leal sin lugar a dudas—, llevaba varias semanas reuniéndose con el ayuda de cámara de Valmont los martes por la noche. Isabelle ya sabía esto y no le había dado importancia, pues Clémence tenía derecho a su propia vida al terminar sus tareas domésticas, y el ayuda de cámara era, por lo que decían, un joven agradable. Lo que no sabía, y lo que le llegó el jueves a través de una fuente que no vio necesario mencionar, era que el arreglo se había ampliado el martes pasado para incluir al Vizconde de Valmont.

A Clémence no le habían advertido de antemano. El ayuda de cámara le presentó todo el asunto como un feliz accidente, y Clémence, que tenía veintidós años y aún no tenía experiencia en las maniobras sutiles de la compañía aristocrática, le creyó.

No culpaba a Clémence.

En este punto fue clara al instante y sin necesidad de pensarlo: habían usado y engañado a la chica; hombres que deberían haber actuado mejor habían usado su inocencia en su contra. Ella era joven y no había forma de culparla de nada.

Culpaba a Valmont.

No por la seducción en sí; habría sido una hipócrita si le reprochara solo eso, dado todo lo que había pasado entre ellos, y la hipocresía no estaba entre sus vicios. Lo que no podía perdonar era su elección de víctima: la premeditación del asunto y el mensaje oculto en esa elección. Esto ya no era el enfrentamiento indirecto que ambos habían mantenido a distancia durante las últimas semanas.

Esto era él entrando directamente en su propia casa, poniendo la mano sobre una mujer bajo su protección y diciéndole, sin pronunciar palabra donde ella pudiera oírlo, que nada de lo suyo estaba fuera de su alcance, ni siquiera eso.

Se quedó pensativa un rato más y luego mandó llamar a Clémence.

Fue amable al respecto. Le dijo claramente, sin una pizca de reproche, que no estaba en problemas ni la estaba despidiendo, pero que deseaba colocarla en la casa del Marqués de Crécy, donde sería bien tratada, bien pagada y donde ni el Vizconde de Valmont ni su ayuda de cámara volverían a molestarla. Clémence, a quien no le faltaba inteligencia, entendió al instante todo lo que ocultaba la oferta y la aceptó con gratitud.

Cuando se fue, Isabelle se quedó sola en la habitación.

Lo que surgió en ella una vez que Clémence se fue fue una ira más clara y ardiente que la farsa que había estado representando durante los últimos meses. Esta ira no admitía interpretaciones inteligentes ni requería explicaciones; subió por su garganta como un calor sin más razón que sí mismo, y esta vez se negó a ser suavizada.

Recogió una pequeña figura de porcelana de la repisa de la chimenea, la sopesó un momento en la mano y la dejó con cuidado, pues no era una mujer que encontrara utilidad en romper cosas.

Luego fue a buscar a Crécy.

Él la escuchó sin una sola interrupción, lo cual era, entre sus muchas cualidades, una de las mejores.

Cuando terminó, él guardó silencio un momento, haciendo girar su copa lentamente por el tallo antes de dejarla en la mesa. "El hombre ha cometido un error importante", dijo finalmente.

"Sí", respondió ella.

"¿Qué quieres hacer?"

"Quiero", dijo ella, "hacerle entender que este tipo de movimiento tiene consecuencias".

Crécy la miró con esa expresión cuidadosa que ella conocía bien, la que significaba que veía exactamente lo que ella estaba pensando y sopesaba si decir, a cambio, lo que pensaba al respecto.

"Dilo", dijo ella.

"Déjalo pasar", dijo él. "Sé que eso no es lo que quieres oír. Lo que hizo fue un insulto personal, y tienes razón en estar furiosa. Pero cada movimiento que haces en respuesta te ata a él con más firmeza. Cada represalia es también una declaración".

Ella lo miró. "Te escucho".

"Pero vas a hacerlo de todos modos", dijo él.

"Aún no he decidido", dijo ella, y esto era cierto solo en el sentido estricto de que aún no había decidido exactamente qué pretendía hacer.

Crécy sabía la diferencia entre aún no he decidido y no lo haré, así que no insistió en el punto. En su lugar, le volvió a llenar la copa de vino y se sentaron juntos un rato mientras él hablaba de otras cosas, y ella dejó que su ira se asentara. O mejor dicho, lo intentó, e irremediablemente fracasó.

Ferrante fue la primera en enterarse y su respuesta fue rotunda e inmediata: "Absolutamente no". Armand, cuando llegó su turno, cruzó las manos y la observó con la paciencia seca de un hombre que ya sabía que perdería, aunque aún no había empezado a hablar propiamente. "Entiendo el impulso", dijo, "y te pediría que lo resistieras".

Théo, por su parte, se inclinó hacia adelante con la impaciencia transparente de un hombre convencido de que había encontrado la respuesta. "Creo que deberías dejarnos manejar esto", dijo, y cuando ella preguntó qué pensaba hacer exactamente, expuso un plan de tal imprudencia que ella casi sonrió a pesar de sí misma.

Al final, encontró todos los argumentos completamente razonables, entendió cada palabra, pero no se sintió persuadida en lo más mínimo.

Había elegido la asamblea de Villeneuve por una razón sencilla: Raoul de Marceilles estaría allí, y Valmont no. Esto lo había confirmado mediante la aplicación cuidadosa de su red social en París.

Raoul de Marceilles era de pelo oscuro y poseía la elegancia natural de un hombre que había sido tan buena compañía durante tanto tiempo que el esfuerzo por serlo había desaparecido hace mucho. Había sido el amigo más cercano del Vizconde de Valmont desde que ambos eran jóvenes, y él mismo no carecía de atractivos.

Llegó a las nueve con el vestido de seda de color marfil, el más efectivo que poseía, y lo encontró en el primer cuarto de hora, de pie cerca de las ventanas del este con otros dos hombres. Se dirigió hacia ese lado de la sala siguiendo una ruta calculada para cruzarse en su campo de visión, y vio el momento exacto en que él la notó.

No se acercó a él directamente. Pasó la mayor parte de cuarenta minutos en otra parte de la sala antes de verse arrastrada, por aparente accidente, a su conversación, llevada allí por un conocido mutuo que hablaba del nuevo embajador, un hombre que no tenía idea de lo que estaba organizando en realidad.

Raoul de Marceilles no era ningún tonto. La miró con los ojos atentos de un hombre que había oído mucho sobre la Marquesa de Crécy y que estaba descubriendo, en ese momento, que la realidad resultaba ser mucho más interesante de lo que decían. Estaba alerta, interesado y totalmente absorto primero en el asunto del embajador, sobre el cual ella tenía opiniones firmes, y luego en un panfleto que circulaba últimamente, sobre el cual discreparon de una manera que ella encontró genuinamente divertida.

Su interés en él era completamente genuino y él era, como había notado de forma abstracta, un hombre con el que realmente valía la pena hablar.

Lo observó relajarse gradualmente durante la conversación: él se inclinó hacia adelante, dejó de observar la sala como hacía al principio y, para la segunda hora, le estaba prestando toda su atención, con la calidez de un hombre que había tenido muchas conversaciones en su vida y reconocía una excepcional en cuanto se encontraba dentro de ella.

Para la tercera hora habían encontrado un sofá cerca de la pared del fondo, y la conversación se había vuelto del tipo que hace que el resto de la habitación sea irrelevante.

Él le contó la historia de una desastrosa cena diplomática en Varsovia que la hizo reír tanto que tuvo que dejar su copa, y ella le dio algo a cambio; lo que ella le dijo le hizo mirarla con la expresión de un hombre que había recibido algo que no esperaba y no sabía muy bien qué hacer con ello.

Él estaba encantado, y ella podía verlo claramente, en un registro muy distinto a la admiración habitual que la sala le brindaba, esa adulación practicada por interés: este era un hombre tomado por sorpresa e indefenso ante ello.

"Llevo quince años en esta ciudad", dijo en un momento dado, "y no creo haber tenido esta conversación antes".

"Eso es o bien un cumplido o una crítica a la ciudad", dijo ella.

"Ambas cosas, posiblemente", dijo él, mirándola con ojos cálidos y directos. "Creo que es principalmente un cumplido".

Ella le devolvió la mirada, consciente de que la velada estaba siendo un éxito, consciente también de que tenía éxito en parte porque no se estaba esforzando por lograrlo, y consciente de que esta era la versión más efectiva de sí misma que poseía.

Él terminó su vino y la miró un momento con la expresión de un hombre que llega a una conclusión que no había previsto del todo. "Tengo un fuego mejor que este en casa", dijo.

Ella lo miró y pensó que Valmont se enteraría de esto el sábado por la mañana a más tardar.

"Entonces vámonos", dijo ella.

Se aseguró de ser vista al salir, aunque esto no requirió ningún esfuerzo especial: la asamblea estaba llena, el salón de salida estaba lleno de gente despidiéndose, y Raoul de Marceilles, al ser una figura reconocible, hizo que su propia posición como la Marquesa de Crécy saliendo del brazo de él a medianoche fuera exactamente tan visible como ella había planeado.

El resto de la noche perteneció solo a ellos, y ella se aseguró de que así fuera.