LA NOTIFICACIÓN 📳

El vestuario olía a sudor, a colonia cara y a ego barato.

Jason Vance estaba sentado apoyado contra su taquilla, mirando su teléfono con expresión de aburrimiento. A su alrededor, el resto del equipo de fútbol universitario era ruidoso, insoportable y previsiblemente vulgar.

"Te lo digo en serio, Vance, no podrías conseguirlo ni aunque lo intentaras", se burló Marcus, lanzando una toalla sudada al cesto. "Llevarte a la chica más buena de la hermandad es fácil para ti. ¿Pero acostarte con la chica menos atractiva del campus? ¿Esa a la que nadie mira? Esa es la verdadera prueba".

Tyler lanzó un fajo de billetes sobre el banco. "Apuesto cincuenta pavos a que no consigues llevarte a la chica más fea a la cama para la fiesta después del partido de este viernes. Un reto de verdad, Vance. Sin brillos, sin glamour. Solo pura conquista".

Los ojos de Jason se entrecerraron. Bajo la fachada de quarterback arrogante que dejaba ver a sus compañeros, escondía una mente calculadora y afilada; esa que aprobaba finanzas y literatura sin esfuerzo mientras dejaba que sus amigos pensaran que iba justo de nota. Recogió el dinero con una sonrisa fría y despiadada dibujándose en su rostro.

"Tened el dinero preparado, chicos", dijo Jason en voz baja, con ese tono escalofriante y arrogante que tanto gustaba a su equipo. "El viernes por la noche, ella es mía".

Al otro lado del campus, en la residencia 3B, las luces estaban atenuadas con un brillo cálido.

Becky estaba sentada con las piernas cruzadas sobre su cama, vestida con una sudadera roja demasiado grande y con los dedos de los pies pintados de rosa asomando por debajo de su pantalón de chándal. Llevaba el pelo recogido en un moño desordenado y sus gafas de montura gruesa se le resbalaban por la nariz mientras repasaba los apuntes para su seminario de fin de carrera.

Bzz.

La pantalla de su teléfono iluminó el edredón oscuro. Lo cogió con naturalidad, esperando una notificación del chat de grupo.

Jason Vance te ha enviado una solicitud de amistad.

A Becky le faltó el aire. Casi tira el móvil sobre su pecho.

"No puede ser", susurró, con el corazón golpeándole las costillas de repente.

Entró inmediatamente en su perfil para comprobar que no fuera una cuenta falsa. Mientras cargaba la página, Becky casi se queda babeando frente a la pantalla. Jason era peligrosamente atractivo sin hacer ningún esfuerzo. Mandíbula marcada, ojos penetrantes, pelo oscuro ligeramente despeinado y una sonrisa que parecía un arma letal en cada foto. Tenía un cuerpo de dios griego bajo esa camiseta del equipo dorada y negra, irradiando un magnetismo inalcanzable.

¿Por qué narices me envía una solicitud Jason Vance?, pensó, mordiéndose el labio mientras miraba una foto suya presumiendo en la banda. Ni siquiera sabe que respiro el mismo aire en este campus.

Escéptica, pero totalmente fascinada, le dio a Aceptar.

En menos de tres segundos, un mensaje iluminó su pantalla.

Jason: Has tardado demasiado.

Becky salió de su trance y sacudió la cabeza para aclarar su mente. Su cabezonería volvió a aparecer de inmediato.

Becky: Perdona, tenía que comprobar si esto era un bot o solo un caso grave de confianza mal dirigida.

Al otro lado del campus, aparcado en su Jeep negro, Jason miraba la pantalla. Parpadeó y soltó una carcajada auténtica y tranquila.

Jason: Joder. ¿Así es como le hablas al tipo que te acaba de alegrar la noche?

Becky: ¿Me has alegrado la noche? Qué suposición tan atrevida. En realidad estaba a mitad de un capítulo analizando el pragmatismo político de Maquiavelo antes de que me interrumpieras.

Jason se reclinó en su asiento, apoyando la cabeza en el reposacabezas del Jeep con los ojos brillando. Por fin, algo interesante. Dejó de lado su personaje de bruto y dejó que fuera su cerebro el que escribiera.

Jason: ¿Pragmatismo? El argumento de Maquiavelo en 'El Príncipe' es intrínsecamente erróneo; se basa totalmente en la suposición de que el miedo es un motivador más estable que el afecto, ignorando la volatilidad a largo plazo de una población oprimida.

Becky se quedó paralizada. Abrió mucho los ojos detrás de sus gafas. Se quedó mirando el mensaje, completamente anonadada.

Espera... ¿qué? Lo leyó dos veces. ¿El quarterback malote del campus conoce a Maquiavelo? ¿Y tiene una crítica coherente de la teoría política del Renacimiento?

Becky: ...¿Eso lo has sacado de la Wikipedia, o es que un golpe en el casco te ha hecho entender la literatura de repente?

Jason sonrió en el interior oscuro de su Jeep mientras su pulgar volaba sobre la pantalla, disfrutando de que ella estuviera totalmente descolocada.

Jason: Me leí el libro entero en el instituto, Becky. No pongas esa cara de sorpresa. ¿O pensabas que solo sabía correr cincuenta yardas y quedar bien haciéndolo?

Becky se contuvo una sonrisa, con la cara encendida mientras se ajustaba más la sudadera roja.

Becky: Pensaba que la segunda parte era lo único que tenías, Vance. Pero no te confíes, una cita buena no significa que puedas seguirme el ritmo.

Jason: ¿Es eso un reto, ratoncita? Porque yo siempre gano.

Becky puso los ojos en blanco, con la cara ardiendo mientras se apretaba la sudadera roja contra el cuerpo. Su pulgar dudó sobre el teclado, con un pulso peligroso martilleando en sus venas.

Becky: Buena suerte con eso, quarterback. Ahora estás jugando en mi terreno.

Jason miró la notificación en su móvil, apretando con fuerza el volante del Jeep. Una sonrisa lenta y oscura se dibujó en sus labios; la que no pertenecía al personaje de niño de oro que interpretaba ante las cámaras.

No respondió de inmediato. En su lugar, metió la marcha, salió del aparcamiento del centro deportivo y condujo por las tranquilas calles del campus hasta detenerse justo delante de la fachada de ladrillo de la Residencia B.

Tercer piso. La ventana de la esquina con las lucecitas amarillas.

Apagó el motor, tocó la pantalla y envió un mensaje rápido.

Bzz.

El teléfono de Becky vibró contra su muslo. Miró hacia abajo, esperando otra pulla ingeniosa y arrogante.

Jason: Mira por tu ventana, Becky.

Se le cortó la respiración. Desbloqueó el móvil con los dedos temblorosos mientras su mente daba vueltas.

Becky: ¿Qué?

Jason: Has dicho que estaba jugando en tu terreno. Solo he venido a ver el estadio. Por cierto, esa sudadera roja te queda muy bien.

Becky se quedó helada, sintiendo un vuelco violento y mareante en el estómago. Lenta y cautelosa, salió de la cama y se acercó a la ventana.

Abajo, en el patio en penumbra, apoyado con pereza contra el capó de un elegante Jeep negro y con los brazos cruzados sobre el pecho, estaba Jason Vance. El resplandor cálido de la farola iluminaba la línea afilada de su mandíbula y su pelo oscuro y revuelto. Incluso desde tres pisos de altura, podía ver la curva maliciosa y cómplice de su boca.

Se llevó el teléfono al oído y, un segundo después, la pantalla de Becky se iluminó con una llamada entrante.

Se lo puso en la oreja, con el corazón golpeando como un tambor contra sus costillas.

"¿Vance?", susurró, con la voz apenas audible a través del cristal.

Abajo, Jason inclinó la cabeza hacia atrás, mirando directamente hacia su ventana. Su voz salió por el altavoz, baja, oscura e increíblemente suave, vibrando justo contra su oído.

"Tengo un partido este viernes", ronroneó Jason, con los ojos fijos en los de ella en la oscuridad. "Tengo asientos VIP en la línea de cincuenta yardas. Y después de que ganemos, vendrás conmigo como mi cita a la fiesta".

Becky soltó una risa incrédula y sin aliento. "¿Y por qué demonios iba a hacer eso?"

"Porque quieres ver si mi mente es tan afilada en persona como por mensaje", dijo Jason suavemente, con su voz profunda provocándole escalofríos. "Y en el fondo, ratoncita... tienes muchas ganas de verme jugar".