CASA DE PIEL | 🔞 18+ ROMANCE OSCURO BRATVA Y SECUESTRO

⚠️ ADVERTENCIA Y AVISO AL LECTOR ⚠️

HOUSE OF SKIN es un romance oscuro para mayores de 18 años. NO está destinado a lectores menores de 18 años.

Antes de continuar, lea esta advertencia con atención.

Este libro explora temas oscuros e inquietantes, incluyendo:

🔞Situaciones sexuales sin consentimiento⛓️Consentimiento dudoso / coacción🔒Cautiverio y estar retenido contra la propia voluntad🖤Violencia sexual y debates sobre la violación🍑Contenido sexual anal🔫Armas de fuego, violencia y actividad criminal🩸Temas de mafia/Bratva🧠Obsesión, manipulación y control psicológico⚠️Comportamiento tóxico y moralmente reprobable

El protagonista de esta historia no es un buen hombre.

Él hace cosas malas. Toma decisiones terribles. Su comportamiento es tóxico, posesivo, controlador y, a veces, imperdonable.

Eso es intencional.

Este es un romance oscuro. La toxicidad no es un defecto de carácter accidental que se coló durante el proceso de edición. Es parte de la historia y del viaje del personaje. Hay un arco de redención, pero la redención no borra lo que sucedió antes.

Así que, si usted ya sabe que temas como la violación, la coacción, el cautiverio o los héroes moralmente reprobables son algo que no puede disfrutar en la ficción, por favor, no lea este libro.

Si no pudo leer libros como Haunting Adeline debido a sus temas oscuros o porque la moralidad de los personajes le resultó incómoda, este libro puede no ser para usted tampoco.

Y si se adentra en esta historia sabiendo exactamente lo que contiene, por favor, no se pase todo el libro diciéndome que el protagonista es tóxico, que es una persona terrible o que su comportamiento es inaceptable.

Lo sé.

De eso se trata.

Por favor, lea las advertencias, entienda lo que ha elegido leer y luego decida si esta historia es para usted.

🚨 UNA DISTINCIÓN MUY IMPORTANTE

Nada en este libro pretende sugerir que estos comportamientos sean aceptables en la vida real.

No apruebo la violación, la coacción, el abuso, el cautiverio ni las relaciones sin consentimiento de ninguna forma.

La coacción no es consentimiento. El contacto sexual sin consentimiento es violencia sexual. El abuso no es romance.

Una historia de ficción que explora estos temas no los hace aceptables en la realidad.

El romance oscuro es ficción. Los personajes, situaciones y relaciones existen dentro de una narrativa ficticia, y los lectores deberían ser capaces de separar la fantasía de una historia de la realidad del comportamiento abusivo.

Nunca romantice el abuso en la vida real.

Si alguien viola sus límites, le coacciona, le amenaza o le toca sin su consentimiento, eso no es una fantasía de romance oscuro. Eso es una violación en el mundo real, y usted merece seguridad, apoyo y respeto.

Lea ficción oscura con conocimiento de causa. Conozca sus límites. Conozca sus detonantes. Sepa cuándo cerrar el libro.

Y lo más importante:

Nunca deje que la ficción le enseñe que algo dañino en la vida real es romántico.

🖤Lea las advertencias. Sepa a lo que se enfrenta. Luego decida si está listo para entrar en la House of Skin.

PLAYLIST

CHASE HOLFELDER- ANIMAL

SO BELOW SOUND-BONE

OZZIEMUSIC-OVER YOU

FLOWER FACE-MAYBE

TEFLON SEGA- DEMONS

REED WONDER- FATAL ATTRACTION

TEFLON SEGA- SINNER

ARYAN SHAH- DISSOCIATION

ALLEGRA JORDYN- MINE

ARI ABDUL- TASTE

LUNA NOIR- NO GENTLEMAN

ZAGREB, CROACIA

Llevo conduciendo dos horas. Hace cuarenta minutos, la carretera que sale de Zagreb se estrechó hasta convertirse en algo que el GPS ya no reconocía. El asfalto estaba agrietado y deformado, con malas hierbas brotando en hilos de un verde pálido. No me importó. Tenía un mapa dibujado a mano por un botánico que conocí en una conferencia en Split el año pasado. Era un anciano que olía a tabaco de pipa y decía: "Medvednica tiene rincones que nadie visita ya. Demasiado empinados. Demasiadas historias". Me guiñó un ojo al decir *historias* y supuse que se refería a cazadores furtivos o jabalíes.

El aire cambió.

Esa es la parte que nunca puedo explicarle a nadie. No adecuadamente. Las ventanillas del coche estaban bajadas y el aire pasó de oler a polvo de verano y diésel a algo frío, húmedo y vivo. Hojas en descomposición. Musgo. Algo floral debajo que aún no podía identificar. El tipo de aroma que hace que mis dedos piquen por agarrar un bisturí de disección. Soy botánica. A eso me dedico.

Me detuve donde la carretera terminaba por completo. La grava crujió bajo los neumáticos y luego llegó el silencio. Un silencio de verdad. No el tipo de silencio de la ciudad, con el tráfico zumbando de fondo. Silencio de bosque. Los árboles aquí eran viejos. Hayas, en su mayoría. Algunos robles. La maleza era densa y estaba virgen, y mi corazón ya latía más rápido, de esa forma tan particular en la que lo hace antes de un buen hallazgo.

Me miré en el espejo retrovisor. Por costumbre. Mi oscuro cabello ondulado caía en mechones alrededor de un rostro que no parece encajar en ningún lugar. Mitad parsi, mitad australiana, zoroastriana de nacimiento; lo que significa que cada vez que alguien pregunta y respondo, recibo la misma mirada en blanco seguida de un: *¿Qué demonios es un zoroastriano?*. Mi compañera de cuarto en la universidad, Rhea, solía llamarme princesa Disney nerd. Todavía no sé si eso era un insulto. Ojos marrones oscuros que parecen demasiado grandes para mi cara. Ella también decía eso. *Cómico*. Volví a colocar el espejo en su sitio.

Me colgué el zurrón al hombro. Pinzas. Tres bisturís de disección de diferentes tamaños. Viales de vidrio con tapones de corcho. Una pequeña paleta. Linterna. Chubasquero. Brújula en un llavero enganchado a la cremallera. He hecho esto suficientes veces como para saber qué llevar y qué dejar.

Bajé del asfalto.

La temperatura bajó de inmediato. Quizás cinco grados. El suelo era blando bajo mis botas. No estaba embarrado, solo era cedente. Como si el suelo del bosque no hubiera sido pisado por nada más pesado que las pezuñas de un ciervo en años. Caminé despacio. Esta es la parte que requiere paciencia. No se apresura un lugar virgen. Hay que dejar que se revele solo.

Primero el beleño. Un pequeño grupo cerca de un tronco caído. Me arrodillé y tomé fotos antes de recolectar. Siempre se documenta antes de alterar nada. Las hojas estaban sanas. Sin señales de residuos de pesticidas provenientes de las tierras agrícolas del sur. Muestras limpias.

Me adentré más.

La niebla apareció poco a poco. Al principio no me di cuenta porque estaba agachada sobre un grupo de lo que podría haber sido angélica silvestre, intentando confirmar la estructura del tallo. Cuando me levanté, los árboles a veinte metros de distancia habían desaparecido casi por completo. Tragados por el gris. Miré mi brújula. El norte seguía siendo el norte. Había estado caminando unos cuarenta minutos. No era un problema. Podía desandar mis pasos.

Salvo que, al darme la vuelta, ya no pude ver el camino.

La niebla también se había cerrado a mis espaldas.

Caminé hacia el norte. La brújula decía que iba al norte. Quince minutos. Veinte. El terreno se inclinaba hacia abajo de una forma que no recordaba de cuando llegué. Me detuve. El bosque se había quedado en silencio. No era un silencio normal. Era un silencio extraño. No había pájaros. Los grillos habían dejado de cantar.

Un cuervo graznó en algún lugar a mi izquierda. Fue un sonido seco y único. Después, nada.

Parpadeé, la niebla se movió y vi un claro frente a mí.

Aquello no debería haber estado ahí. El terreno no era apto para un claro natural. La hilera de árboles era demasiado uniforme. Y en el centro había una carpa. Una carpa de circo. No sé qué otra cosa llamarla. Alta y puntiaguda. Con rayas de color verde oscuro y negro. De lona. Lona vieja, de esa que ha sido desgastada, remendada y vuelta a desgastar. Se agitaba levemente con una brisa que no podía sentir en mi piel.

Mis pies dejaron de moverse. Mi cerebro gritaba: "¡corre!".

Soy científica. He manipulado belladona con mis propias manos. He caminado sola por bosques en tres países. Sé cuándo estoy en una situación peligrosa.

Entré en el claro.

No sé por qué lo hice. Todavía no lo entiendo. Puedo decirte que mi corazón golpeaba mis costillas, mis palmas estaban sudorosas y cada instinto que tenía me gritaba que diera media vuelta, que caminara sin parar hasta encontrar la carretera. Pero mis piernas seguían moviéndose. Como si algo me hubiera enganchado por el esternón y estuviera tirando de mí.

La entrada de la carpa estaba entreabierta. Solo una rendija. Tal vez de medio metro de ancho. Adentro estaba oscuro.

Entonces escuché el arroyo. Agua sobre piedras. Cerca. Tal vez detrás de la carpa.

Crucé la abertura.

El olor me golpeó primero. Perfume. Pesado, floral y caro. Debajo, sudor. Sudor humano. Fresco. Y algo más. Algo terroso. Suciedad. Como un establo que no habían limpiado.

Encendí mi linterna.

El haz de luz golpeó el suelo. Huellas en la tierra compactada. Pies descalzos. Huellas de botas. Algo arrastrado. Moví la luz hacia arriba.

Un hombre estaba de pie a tres metros de distancia.

Tenía el torso desnudo y aceitado. La luz reflejaba el brillo de sus pectorales, su estómago y sus brazos. Brazos que eran más gruesos que mis muslos. Llevaba pantalones oscuros manchados de barro y hierba. Botas cubiertas de suciedad seca. Y su cabeza.

Su cabeza era la de un cerdo.

Se me cayó la linterna.

Golpeó la tierra y rodó, el haz de luz giró y vi al resto. Cuerpos por todas partes. De pie en la oscuridad. Esperando. Hombres con máscaras de animales. Jabalí. Ciervo. Zorro. Lobo. Algo con astas que se ramificaban hacia la oscuridad donde la luz no llegaba. Mujeres completamente desnudas, salvo por sus máscaras. Máscaras de pájaro con picos largos. Algunas llevaban arneses de cuero cruzados sobre el torso. Vi maquinaria. Sillas de metal atornilladas al suelo. Cuerdas colgando de los postes de la carpa. Una mesa con cosas encima que no quería mirar.

El hombre con cabeza de cerdo caminó hacia mí.

No podía moverme. Mi cuerpo había dejado de pertenecerme. El haz de la linterna se elevó cuando él se agachó para recogerla. Se irguió. Era enorme. Medía al menos un metro noventa y cinco. Yo mido un metro cincuenta y siete. Tuve que inclinar la cabeza hacia atrás para ver su cara.

La máscara no era una máscara.

Vi dónde la piel se encontraba con su cuello. No había costura. Ni borde. Solo carne fusionándose con más carne. No sé lo que vi. Todavía no lo sé. Mi cerebro lo rechazó. Me ofreció un "es una prótesis muy buena" como si fuera un regalo.

Alumbró directamente a mis ojos.

Me estremecí y miré hacia otro lado. Cuando mi visión se aclaró, vi a las mujeres con más claridad. Su piel era real. Humana. Piel de gallina en los brazos de una. Un tatuaje en la cadera de otra. Una tercera respiraba demasiado rápido. Sus costillas se marcaban con cada inhalación.

Miré de nuevo al cerdo.

Intenté hablar. Mi boca se abría y se cerraba. No salía nada. Tragué saliva y el sonido se escuchó muy fuerte en medio del silencio.

"Lo siento" —mi voz salió fina y aguda—. "No fue mi intención. Lo siento. Me iré. Perdón por invadir el lugar".

Empecé a retroceder. Mi bolso estaba en el suelo. No recordaba haberlo soltado. No me importaba.

"Lo siento mucho. Ya me voy. Lo siento mucho. Yo no..."

Él extendió la mano.

Sus dedos se cerraron sobre un mechón de mi cabello. Solo uno. Con el pulgar y el índice. Lo frotó. Despacio. Como si estuviera probando una tela.

"No puedes irte".

La voz era profunda. Demasiado profunda para una garganta humana. Barítono. Clínica. Como la de un médico dando un diagnóstico.

"¿Qué?" —susurré.

Inclinó la cabeza. El hocico de cerdo se movió hacia un lado. La linterna seguía apuntando a mi cara y no podía ver sus ojos detrás de la máscara. No quería ver sus ojos.

"Entraste por tu propia voluntad" —dejó que el cabello se escapara de sus dedos—. "Uno no abandona la House of Skin una vez que entra".

Abrí la boca. Ningún sonido.

Detrás de él, los otros se movieron. Una mujer con máscara de cuervo se rió suavemente. No era una risa cruel. Era algo peor. Era una risa compasiva.

El hombre con cabeza de cerdo se dio la vuelta y caminó hacia la oscuridad. La linterna se quedó en el suelo, apuntando hacia arriba, proyectando largas sombras sobre las paredes de lona.

Me quedé allí parada.

Mis pies seguían sin moverse. Mis viales de muestras se habían derramado del bolso. Pequeños tubos de vidrio brillaban bajo la luz de la linterna. Angélica silvestre. Beleño. Todo aquello ya no tenía ningún sentido.

La solapa de la carpa detrás de mí se había cerrado. O alguien la había cerrado. No lo escuché suceder.

Escuché el arroyo de nuevo. Más cerca ahora. Y pasos. Suaves. Pies descalzos sobre la tierra compacta. Alguien caminaba hacia mí desde la dirección de la maquinaria. No podía ver quién. La linterna estaba apuntando hacia el lado equivocado.

"Karina".

Mi nombre. Alguien dijo mi nombre. O quizás estaba alucinando de miedo. O tal vez era el viento.

Yo no le había dicho mi nombre a nadie.