Fuera de mi control, Libro 3

Ten en cuenta que este es el tercer libro de la serie Beyond My Control; asegúrate de leer primero los libros 1 y 2. Este es el libro final de la serie.

La nota que le envió no contenía más que lo estrictamente necesario. Necesito una inteligencia que solo tú posees, para un asunto que no admite demoras. Nombra tu hora, y estaré allí dentro de ese plazo.

Su respuesta le llegó en menos de una hora, lo que le indicó, incluso antes de romper el sello, lo poco que él tendría que esforzarse para convencerla. Ahora me viene perfectamente, había escrito, con una caligrafía tan pausada como el propio hombre. He estado esperando algo así.

Ella puso los ojos en blanco, dobló la nota siguiendo su propio pliegue y se puso los guantes dedo a dedo, mientras su doncella esperaba junto a la puerta, ya lista para salir incluso antes de que ella hubiera decidido formalmente marcharse.

Él permanecía en la más pequeña de las dos salas de lectura del club, la que ocupaba cuando deseaba ser encontrado por ciertas personas e ignorado por el resto. Se levantó en el instante en que ella cruzó el umbral, desdoblándose de la silla con la misma economía de movimientos que, según había escuchado de otros y creía a pies juntillas, había logrado rendir a las mujeres en mucho menos tiempo de lo que a él le tomaba cruzar una habitación.

Vestía como siempre: un traje oscuro de tejido fino, entallado en los hombros, y una corbata anudada con una precisión que parecía natural pero no lo era. No ofrecía nada para ser admirado, y sin embargo, todo en él era objeto de admiración.

Unos ojos pálidos, que captaban mucho más de lo que jamás se molestaban en revelar, la encontraron antes de que ella diera tres pasos en la sala. La comisura de sus labios admitió lo que su saludo no hizo: que él sabía, desde el momento en que recibió su nota, qué clase de tarde sería aquella.

Estaban solos en la habitación y el lugar no pudo evitar recordarle la última vez que estuvieron confinados en un espacio tan reducido: el carruaje, el asiento estrecho y la distancia aún menor entre ellos una vez cerrada la puerta, con su mano en su cuello elevando el sello hacia la luz de la lámpara.

No habían dicho nada al respecto desde entonces. Ninguno de los dos había olvidado ni un segundo. Esta tarde, ninguno de los dos quería ser el primero en admitirlo.

«Dime», dijo él, y las dos palabras no contenían ningún interrogatorio, solo paciencia.

Ella se lo explicó con claridad: la familia de Céleste había comenzado a considerar una propuesta de matrimonio de un tal Sevran, un hombre al que Isabelle apenas conocía, más allá de su reputación de prudencia y su estatus en la corte. Algo en la rapidez del arreglo y en el afán con el que se lo habían impuesto a una familia que no estaba acostumbrada a tal atención, hizo que sus instintos se activaran antes de que su razón pudiera alcanzarla.

Ella quería que lo investigaran antes de que el contrato avanzara más. Él escuchó atentamente, sin revelar nada en su rostro, con la copa olvidada y quieta en su mano. Cuando ella terminó, el silencio que él dejó tras de sí tenía la textura de un cálculo que se completaba, no la de un hombre que aún duda sobre qué pensar.

«Sevran», dijo, y dejó la copa sin tocar, como si incluso el ritual de beber fuera un lujo que había decidido evitar durante el tiempo que durara lo que iba a contarle. «Lleva doce años controlando los contratos de suministros militares y, en todo ese tiempo, las cantidades entregadas nunca han coincidido con las facturadas, ni con el material pagado. Es el único trabajo honesto que hace el hombre: mantener ese fraude tan bien registrado que los auditores encargados, o bien son engañados por completo, o bien están lo suficientemente bien pagados para seguir siéndolo».

Caminó hacia la ventana y la tarde gris de París iluminó un lado de su rostro, dejando el otro en una sombra que ella ya había aprendido a no confundir con algo tan simple como un estado de ánimo.

«Tiene una amante. Hélène de Vauclair, que lleva cuatro años con él y es más lista de lo que él merece. Ella ha guardado su correspondencia casi todo ese tiempo, lo que significa que posee los contratos reales, los que sus auditores nunca ven. Ella cree que, una vez que la posición de él sea lo suficientemente estable como para permitirse una esposa de categoría, esa esposa será ella».

Se giró desde la ventana para mirarla de frente, y algo en su quietud se volvió más agudo.

«Hace seis meses, Sevran le escribió al Duque de Morlaix, quien controla por sí solo el cargo de Intendente, solicitándolo directamente. Versalles no le otorgará ese puesto a un hombre cuya casa apesta a escándalo, y Sevran lo sabe tan bien como cualquiera en la corte. En esa carta, de su propio puño y letra, declara su intención de casarse con una hija de buena familia, sin ataduras».

Dejó que la frase calara antes de continuar. «Como sabes, se refiere a Céleste. Se espera la decisión de Morlaix sobre el puesto para este mes y, según tengo entendido, su familia espera tener el matrimonio acordado casi en la misma fecha. Él necesita la esposa para hacer creíble el nombramiento, y el nombramiento para que la familia de la esposa acepte el enlace. Cada cosa depende de la otra, y ambas dependen de que Vauclair no sospeche absolutamente nada hasta que el contrato esté firmado». Una pausa. «Ella no sabe que esa carta existe».

«Cuando la vea...», empezó Isabelle.

«Nos lo entregará todo». Las palabras salieron sin adornos, planas, como las de alguien que recita una certeza en lugar de expresar una esperanza. «Cuatro años de pruebas de que Sevran ha estado robando al propio ejército de la Corona desde antes de que ella se interesara por él. Querrá verlo arruinado y no le importará mucho de qué mano venga el golpe».

Se volvió hacia la ventana. «Llevaremos lo que ella nos dé a Morlaix antes de que acabe el mes. Nadie le entrega una intendencia a un fraude, y ninguna familia entrega a una hija a un escándalo que ya rodea a su prometido. Sevran pierde el puesto y, esa misma semana, pierde a Céleste».

Algo se agitó dentro de ella, algo repentino y completamente físico. Él lo sabía. Por supuesto que lo sabía; probablemente lo supo antes de que su nota le llegara, quizás había comenzado el recuento él mismo en el momento en que algún rumor sobre el enlace cruzó su camino, y simplemente había esperado, con esa paciencia exasperante suya, a que ella llegara a la puerta que él ya había dejado abierta.

Le faltó el aliento y no hizo ningún esfuerzo por disimularlo. Una ola de calor le recorrió el cuerpo, totalmente opuesta a la compostura que ella intentaba, con cierta dificultad, mantener en su rostro. Su pulso latía con tanta fuerza en su cuello que, de lejos, se preguntó si él podría verlo desde donde estaba.

Eran los doce años de contratos recordados sin una sola nota delante, el nombre de la amante mencionado con la misma facilidad que el suyo, la redacción misma de la carta recitada de memoria, como si la hubiera leído esa misma mañana en lugar de haber oído hablar de ella meses atrás, lo que le provocaba esto, una y otra vez. Hacía mucho tiempo que había abandonado cualquier pretensión, incluso ante sí misma, de que aquello le resultaba algo distinto a algo insoportable.

«La carta está en Versalles», dijo ella.

«La Duquesa de Morlaix mantiene la correspondencia de su esposo en orden siempre que él se ausenta, y esta semana, por un asunto que no confía a ningún mensajero, él no está presente». Lo dijo en el tono suave que usaría alguien al comentar la probabilidad de lluvia. «Tendré la carta un día después de nuestra llegada».

«¿Y Vauclair?».

Él se quedó en silencio, de una forma que no tenía nada que ver con escuchar; una quietud que pertenecía a un hombre que ya había llegado a una conclusión privada y, al hacerlo, descubrió que no le gustaba lo que veía.

«No puedo llevársela yo mismo», dijo al fin. «Ella me desprecia, y con razón. Seducí a una amiga íntima suya hace dos años y dejé la amistad en peor estado que la propia aventura. Si entro en una habitación donde ella está, se marcha en un minuto».

Isabelle lo miró durante un largo momento, y él no le devolvió la mirada. Su vista se había posado en la ventana, en la luz gris que no hacía nada en particular por la calle de abajo. La quietud en él ahora no era la de alguien que escucha, ni la de una conclusión ya razonada, sino algo más parecido a una espera; aunque no habría sabido decir de qué.

«Alguien a quien ella no vea venir», dijo ella. «Alguien genuinamente cálido, porque una mujer que ha pasado cuatro años viviendo de descifrar cada mentira de un hombre, conocerá el artificio en el instante en que abra la boca. Alguien cuyos sentimientos por Céleste sean reales». Le dio una vuelta al pensamiento antes de dejarlo reposar. «Belmanoir».