CAPÍTULO 1
BAJO EL VELO
Lo primero que vi a través del velo fue el arma.
No al novio.
No al sacerdote.
No al centenar de personas que me observaban caminar hacia el altar bajo un techo pintado con santos y rosas color sangre.
El arma.
Estaba colocada bajo el brazo izquierdo de Viktor Antonov, en una funda de hombro. Se veía negra contra el negro de su traje y solo fue visible porque su chaqueta se abrió cuando se giró hacia mí.
Mi padre había prometido que no habría armas en la iglesia.
Eso debería haberme dicho todo lo que necesitaba saber sobre el matrimonio antes de dar un paso más.
Seguí caminando.
El velo emborronaba los rostros a ambos lados del pasillo. Hombres de los Moretti a la izquierda. Hombres de los Antonov a la derecha. Italianos y rusos que llevaban veinte años disparándose los unos a los otros en almacenes de Nueva York, rutas de transporte en Montreal, casinos de Atlantic City y cada rincón sucio donde dos imperios criminales querían el mismo dólar.
Hoy fingían ser familia.
Todo porque se suponía que mi hermana se casaría con Viktor Antonov.
Pero Valentina no estaba.
Y yo llevaba puesto su vestido.
La mano de mi padre se apretó alrededor de la mía.
«Más despacio», murmuró sin mover los labios.
«Estoy caminando hacia un jefe de la mafia rusa fingiendo ser mi hermana. Perdóname si mi paso de novia necesita mejorar».
Su sonrisa no cambió.
«Sabes lo que pasará si esto falla».
Lo sabía.
Tres negocios de los Moretti en Brooklyn habían sido incendiados en seis semanas. Dos soldados de los Antonov estaban muertos. Uno de mis primos había desaparecido en algún lugar fuera de Newark y fue devuelto en seis paquetes distintos.
Se suponía que el matrimonio detendría aquello.
Valentina Moretti, la hija mayor de Salvatore Moretti, se casaría con Viktor Antonov, el jefe de la Bratva Antonov en Estados Unidos.
Un heredero eventualmente.
Paz inmediata.
Entonces, a las dos de la mañana, encontré la habitación de Valentina vacía.
Su vestido de novia seguía en la puerta del armario.
Faltaba su pasaporte.
También cincuenta mil dólares de la caja fuerte detrás del estudio de mi padre.
No había ninguna nota.
A las cuatro, mi padre había decidido que la boda seguiría adelante.
A las cinco, decidió que yo era la solución.
A mis veintiséis años, había imaginado que mi boda incluiría las flores que yo eligiera, un hombre que me gustara y quizás un champán que no necesitara tres guardaespaldas armados.
En cambio, mi padre me puso el vestido de novia de mi hermana y dijo: «Mantén el velo bajo hasta que termine la ceremonia».
Como plan, tenía sus puntos débiles.
El más grande de ellos esperaba en el altar.
Viktor Antonov tenía treinta y cuatro años, medía casi dos metros y tenía ese tipo de rostro que los periódicos describían como atractivo porque no podían imprimir la frase: parece que te mataría si usas el tenedor equivocado.
Cabello oscuro. Boca dura. Ojos gris pálido.
Una fina cicatriz blanca le cortaba desde debajo de la oreja derecha hacia la comisura de la mandíbula.
No sonrió cuando me acerqué.
Observaba.
Eso era peor.
Le había conocido dos veces antes.
Una en un funeral, cuando tenía diecinueve años y apenas me miró.
La otra, hace seis meses, durante las primeras negociaciones para la boda de Valentina.
Aquella vez, sí miró.
Lo suficiente como para que yo me diera cuenta.
Lo suficiente como para que Valentina también se diera cuenta.
Me dio un codazo bajo la mesa después y susurró: «Tu ruso se te queda mirando».
Le dije que miraba porque se me había derramado vino en el vestido.
Ella se rio.
Yo no.
Ahora llegué al altar.
Mi padre me besó la mejilla a través del velo.
«No hables más de lo necesario», susurró.
Luego puso mi mano en la de Viktor.
Sus dedos se cerraron alrededor de los míos.
Cálidos.
Grandes.
Quietos.
Mi padre se alejó.
El sacerdote comenzó.
No escuché nada de eso.
Viktor miraba nuestras manos unidas.
Valentina llevaba un anillo de diamantes en el dedo índice derecho todos los días. Un regalo de nuestra madre antes de morir.
Nunca se lo quitaba.
Recordé todo.
Su perfume.
Sus zapatos.
Las pequeñas perlas en su cabello.
Había olvidado el anillo.
El pulgar de Viktor se movió una vez sobre el lugar vacío donde debería haber estado.
Luego, sus ojos se elevaron hacia los míos a través del velo.
Yo lo sabía.
Él lo sabía.
El sacerdote seguía hablando.
Viktor no dijo nada.
Sentí que el corazón se me subía a la garganta.
La ceremonia era en parte en inglés y en parte en ruso, porque al parecer estar aterrorizada en un solo idioma no era suficiente.
Cuando el sacerdote le preguntó a Viktor si aceptaba a Valentina Moretti como su esposa, él no lo miró a él.
Me miró directamente a mí.
«Acepto».
Se me encogió el estómago.
Él lo sabía.
Y seguía adelante.
El sacerdote se giró hacia mí.
«Valentina Moretti, ¿aceptas a Viktor Antonov...»
Mi padre estaba sentado en el primer banco.
Tenía los ojos fijos en mí.
La mano de Viktor se apretó.
No de forma dolorosa.
Era una advertencia.
O un estímulo.
No tenía ni idea de cuál era peor.
«Acepto», dije.
La boca de Viktor se movió casi de forma imperceptible.
El sacerdote nos indicó que intercambiáramos los anillos.
Viktor deslizó una alianza de platino en mi dedo.
Me quedaba bien.
Claro que sí.
Valentina y yo teníamos las manos casi idénticas.
Ese pequeño detalle nunca antes me había parecido siniestro.
Entonces llegó el beso.
Mi padre no había planeado el beso.
Quizás hasta Salvatore Moretti tenía límites en su planificación.
El sacerdote sonrió.
«Puede besar a la novia».
Viktor levantó ambas manos hacia mi velo.
Dejé de respirar.
Lo levantó.
Toda la iglesia vio mi rostro.
Un sonido recorrió la sala.
No fue exactamente un jadeo.
Fue algo más grave.
El reconocimiento recorrió a un centenar de personas a la vez.
El rostro de mi padre se puso blanco.
Viktor no parecía sorprendido.
Me miró como si hubiera estado esperando toda la mañana a ver si salía corriendo.
«Sofia», dijo con suavidad.
Solo yo lo escuché.
«Hola, Viktor».
Su mano se posó en mi nuca.
«¿Dónde está tu hermana?»
«Si lo supiera, no estaría vestida como un pastel».
Sus ojos cambiaron.
Diversión.
Diversión real.
En el altar.
Mientras nuestras familias se preparaban en silencio para una masacre.
«Interesante», murmuró.
Entonces Viktor Antonov me besó.
No con educación.
No de forma ceremonial.
Su boca cubrió la mía con la suficiente seguridad como para hacer desaparecer la iglesia durante un segundo humillante.
Mis dedos se apretaron contra su chaqueta.
Él lo notó.
Claro que lo hizo.
Cuando se retiró, su pulgar descansó justo debajo de mi oreja.
Su mirada seguía fija en mi boca.
Luego se volvió hacia los invitados.
«El matrimonio es válido», dijo.
Mi padre se puso en pie.
«Viktor...»
Los ojos de Viktor se encontraron con los suyos.
Lo que fuera que Salvatore Moretti vio allí lo detuvo.
«Me ofreciste a una hija de Moretti», dijo Viktor. «Me diste una».
La iglesia permaneció en silencio.
Él me miró hacia abajo.
«Mi esposa y yo discutiremos la sustitución en privado».
Mi esposa.
Las palabras se me metieron bajo la piel de una forma que me molestó profundamente.
Viktor me tomó de la mano.
Mientras caminábamos hacia la salida, me incliné hacia él.
«Podrías haber detenido esto».
«Sí».
«¿Por qué no lo hiciste?»
Él siguió caminando.
«Porque tu padre tiene miedo».
«¿De ti?»
«No».
Esa respuesta me dio más escalofríos que cualquier otra cosa.
En las puertas de la iglesia, Viktor se detuvo.
La nieve soplaba de costado sobre los escalones de piedra.
Había coches negros esperando en la acera.
Sus hombres abrieron uno de ellos.
Antes de subir, Viktor acercó su boca a mi oreja.
«Tu padre no tiene miedo de que Valentina se haya escapado, Sofia».
Giré la cabeza.
Sus ojos volvían a estar fríos.
«Tiene miedo de lo que se llevó con ella».
