El Instituto Night Wolf

AMELIA

Trey estaba demasiado cerca.

Tan cerca que podía sentir el calor que irradiaba. Tan cerca que cada uno de mis instintos debería haber estado gritándome que me alejara.

En cambio, mi cuerpo se quedó completamente inmóvil.

Porque Kade estaba detrás de mí.

Drake observaba desde el otro lado del campo, sin rastro de su habitual sonrisa.

Y Silas...

Silas no me estaba mirando a mí.

Estaba mirando a Trey.

Como si estuviera esperando a ver qué pasaría si Trey me tocaba.

Mi corazón dio un vuelco contra mis costillas.

Esto era una locura.

Eran los cuatro chicos que llevaba años evitando. Los mismos que habían hecho que mi vida en Night Wolf High fuera miserable, sin necesidad de añadir lo que fuera que estuviera pasando ahora.

Trey levantó la mano.

Sus dedos se detuvieron a pocos centímetros de mi cara.

«Dime que pare».

Debería haberlo hecho.

Dios, debería haberlo hecho.

Pero algo bajo mi piel ya había empezado a despertar.

Y lo aterrador no era que quisiera a Trey más cerca.

Era la forma en que también se extendía hacia los otros tres.

Entonces, un pensamiento que no se sentía del todo mío me quemó por dentro.

Míos.

CAPÍTULO UNO

De tres a cinco es mi momento menos favorito del día.

El entrenamiento de fútbol.

No porque me gusten los deportes.

No porque tenga una pasión secreta por los chicos sudorosos, las hombreras o escuchar a hombres adultos gritando amenazas motivacionales sobre césped artificial.

Sino porque Night Wolf High exige que cada alumno realice al menos una actividad extracurricular deportiva antes de graduarse, y al parecer «organizar en silencio los libros de la biblioteca donde nadie me moleste» no cuenta como espíritu escolar.

Lo intenté.

La señora Hastings sonrió como si yo fuera adorable.

«El programa de fútbol necesita personal de apoyo, Amelia».

Personal de apoyo.

En Night Wolf High, tenían nombres bonitos para todo.

A los becados los llamaban «estudiantes de la comunidad».

A las familias de alcurnia, «linajes fundadores».

Al acoso escolar, «fricción social».

Y a ser asignada para llevar agua al equipo de fútbol, «una excelente oportunidad para la integración escolar».

Yo lo llamaba por su nombre.

Castigo con vasos de papel.

Así que aquí estoy.

Obligada.

Acorralada.

Contando los minutos detrás de una pila de hieleras mientras los chicos más poderosos de la escuela fingen que el fútbol es solo un juego.

No lo es.

Nada en Night Wolf es solo lo que parece.

El campo está detrás de la escuela como si fuera un altar. Césped impecable. Zonas de anotación pintadas. Gradas de plata que nunca se oxidan, a pesar de que el ala académica suelta polvo de ladrillo cada vez que llueve.

En el centro del campo, el escudo de la escuela brilla desde el césped.

Un lobo negro.

Una luna de plata.

Un círculo de hierro rodeando a ambos.

El mismo símbolo tallado sobre las puertas principales.

Estampado en nuestros uniformes.

Grabado en la estatua de bronce que vigila la entrada principal.

La que todos tocan para tener buena suerte.

Yo no la toco.

Ya no.

En primer año, mi mochila se resbaló de mi hombro y me apoyé contra una de las patas de bronce.

Por un segundo imposible, el mundo desapareció.

Sal.

Humo.

El grito de una mujer.

Un dolor tan antiguo que se sentía como si hubiera estado esperando siglos a alguien lo suficientemente estúpido como para ponerle una mano encima.

Luego estaba de rodillas, con tres profesores preguntándome si me había golpeado la cabeza.

Lo llamaron ataque de pánico.

Yo dije que no era asunto suyo.

Nunca volví a tocar la estatua.

Nadie se dio cuenta.

Nadie se fija en lo que evitan las chicas becadas.

Esa es una de las características más amables del sistema.

Me quedo cerca de las hieleras con mi portapapeles bajo el brazo, como si pudiera protegerme de un impacto directo. Lo suficientemente cerca para parecer útil. Lo suficientemente lejos para correr si es necesario.

Ser predecible es seguro.

Ser pequeña es seguro.

Ser callada es seguro.

Ser invisible sería lo ideal, pero tengo el pelo rubio claro, la coordinación de ropa mojada y una cara a la que a la gente le gusta dirigir comentarios.

Así que me conformo con pasar desapercibida.

El silbato suena con fuerza.

Los jugadores rompen la formación.

Se quitan los cascos.

Las voces suben de tono.

La línea de la valla se llena de chicas que definitivamente vinieron por el atletismo y no por los cuatro chicos que caminan hacia el campo como si la gravedad tuviera un contrato firmado con ellos.

El Círculo de Hierro.

Todos los llaman así.

Trey Vale.

Drake Mercer.

Silas Voss.

Kade Arden.

Cuatro mejores amigos.

Cuatro linajes fundadores.

Cuatro futuros pilares de la sociedad de la manada, si te crees las placas en el salón administrativo.

Yo no creo en las placas.

Las placas son solo mentiras con un formato más bonito.

Aun así, el aire cambia cuando caminan juntos.

Siempre sucede.

Las conversaciones se apagan.

Los entrenadores se enderezan.

Los de primer año se apartan antes de darse cuenta de que lo están haciendo.

Incluso las animadoras se callan, lo cual podría ser lo más sobrenatural que he visto en toda la semana.

Kade camina medio paso detrás de los otros, con las manos hundidas en los bolsillos y el cabello oscuro cayéndole sobre los ojos, como si intentara esconderse de su propio apellido. Ve demasiado. Siente demasiado. Y luego no hace absolutamente nada con ello.

Eso podría ser peor.

Es imposible no notar a Drake. Hombros anchos. Cabello rubio. Una sonrisa lo suficientemente brillante como para ser perdonado antes de decidir qué es lo que está haciendo mal.

Es todo encanto hasta que deja de serlo.

Todo risas hasta que alguien sangra.

Silas no pasea.

Él calcula.

Alto, esbelto, con una postura perfecta y ojos que escanean el campo con precisión silenciosa. Nunca parece curioso. La curiosidad es demasiado humana.

Silas parece como si ya hubiera obtenido la respuesta y estuviera esperando a que los demás nos avergonzáramos tratando de ponernos al día.

Luego está Trey.

Trey Vale no necesita hacer ruido.

El ruido es para la gente que necesita ayuda para infundir miedo.

Él entra al campo y todos se ajustan a su alrededor. No de forma dramática. Ni obvia. Solo lo suficiente para que el mundo le haga espacio antes de que él lo pida.

Pelo oscuro.

Mandíbula marcada.

Hombros hechos para la violencia y la expectativa.

Ojos demasiado concentrados para ser amables.

Es ese tipo de chico al que los profesores llaman intenso cuando quieren decir peligroso. Del tipo que los administradores protegen porque algún día su nombre estará en los edificios. Del tipo que las chicas idealizan porque la crueldad parece un misterio cuando viene acompañada de pómulos definidos y una cuenta bancaria familiar.

He estado en el punto de mira lo suficiente como para saber lo que hay.

Trey Vale no es un misterio.

Es una advertencia con buena estructura ósea.

Uno de ellos mira hacia donde estoy.

Drake.

Por supuesto.

Su sonrisa se ensancha.

Genial.

Mi día casi era tolerable.

Bajo la mirada a mi portapapeles y finjo que no siento cómo se acercan.

Fingir es una habilidad.

He construido toda una personalidad a base de eso.

Una sombra cae sobre la nevera portátil.

“Becada”.

La voz de Drake llega primero, cálida y perezosa, como si me estuviera invitando a una broma que escribió a mi costa.

Sigo apilando vasos.

“Jugador de fútbol”.

Él se ríe. “Ay. Qué formal. ¿Ya pasamos a usar los apellidos? Se siente rápido”.

“Me gusta mantener mis relaciones como trabajadora no remunerada estrictamente profesionales”.

Su sonrisa vacila, solo un poco.

Bien.

Las pequeñas victorias siguen siendo victorias.

“Estás especialmente mordaz hoy”, dice. “¿Alguna ocasión especial?”.

Mi cumpleaños, en realidad.

No es que nadie lo sepa.

No es que nadie haya preguntado.

No es que se lo fuera a decir si lo hicieran.

“La deshidratación resalta mi encanto”.

“Graciosa”. Drake se apoya en la valla junto a mí como si la valla debiera estar agradecida. “No sabía que tuvieras encanto”.

“Lo guardo para la gente que me cae bien”.

La boca de Kade casi se mueve.

Casi.

Lo noto porque lo noto todo. La supervivencia te vuelve observadora de la forma menos divertida posible.

Silas se da cuenta de que lo estoy mirando.

Por supuesto que sí.

Su mirada baja al portapapeles, luego a mis manos, y después a la ruta detrás de mí.

“Moviste la nevera”, dice.

Me quedo quieta.

No mucho.

Lo suficiente.

Silas inclina la cabeza. “Ayer estaba medio metro más cerca de la puerta”.

“Fascinante. ¿Escribes boletines informativos o solo te dedicas a aterrorizar gente por diversión?”.

“Has estado tomando el camino largo toda la semana”.

Mis dedos se aprietan alrededor del vaso de papel.

Drake resopla. “Silas, amigo, las conversaciones casuales normalmente no empiezan con estadísticas de acosador”.

“No es acoso”, dice Silas con calma. “Es reconocimiento de patrones”.

“Eso es peor”.

“Para ti, tal vez”.

Odio que mi corazón esté latiendo más rápido.

Odio que Silas vea cosas que no le doy permiso de ver.

Sobre todo, odio que Trey no haya dicho ni una palabra todavía.

El silencio de él nunca es vacío.

Es presión.

Me obligo a mirarlo.

Error.

Trey está de pie justo frente a mí, tan cerca que el mundo se encoge sin pedir mi opinión. Sus ojos se encuentran con los míos, y durante medio segundo algo cambia en su rostro.

No es reconocimiento.

No exactamente.

Es expectativa.

Como si estuviera buscando a alguien más y me hubiera encontrado a mí en su lugar.

Luego la máscara vuelve a caer.

Fría.

Familiar.

Segura, de la misma forma en que los cuchillos son seguros cuando sabes hacia dónde apuntan.

“¿Estás perdida?”, pregunta.

Dos palabras.

Planas.

Controladas.

Trey no desperdicia sílabas.

“Estoy de pie junto a una nevera”.

“Pareces distraída”.

“Eso es porque estoy viviendo el sueño”.

Drake se ríe entre dientes. “Hoy está muy ocurrente”.

Trey no me quita los ojos de encima.

Ojalá lo hiciera.

No.

Ojalá no me importara si lo hace.

Su mirada baja brevemente a mis manos.

Están temblando.

Apenas.

Las enrosco alrededor del portapapeles.

“Quédate donde te han asignado”, dice.

Ahí está.

Básicamente, el lema de los Night Wolf.

Quédate donde te asignen.

Siéntate donde te asignen.

Sonríe cuando te lo asignen.

Sangra en silencio si alguien importante causó la herida.

Levanto la barbilla. “Estoy bastante segura de que mi asignación no incluye ser acosada”.

La sonrisa de Drake se tensa.

Kade mira al suelo.

Silas se queda muy quieto.

La expresión de Trey no cambia, pero el aire sí.

Es sutil.

Un endurecimiento.

Como si todo el campo inhalara y olvidara soltar el aire.

“Ten cuidado”, dice Trey.

Sin levantar la voz.

Ni siquiera enfadado.

Peor.

Controlado.

Siento algo moverse bajo mis costillas.

Una presión.

Un pulso.

Algo despertando lo suficiente para escuchar.

Lo ignoro.

Ignoro muchas cosas. Las facturas. El hambre. Los grupos de chat. El hecho de que mi madre olvidó mi cumpleaños antes del desayuno.

La vieja presión en el pecho es solo un elemento más en la lista.

“¿O qué?”, pregunto. “¿Me vas a poner la zancadilla en el pasillo otra vez?”.

Kade se estremece.

No de forma dramática.

La mayoría de la gente no se daría cuenta.

Yo sí.

Sus ojos se dirigen a Trey, con la culpa escrita en su cara tan claramente que casi me siento mal por él.

Casi.

La mandíbula de Trey se tensa.

Drake deja de sonreír.

Interesante.

Normalmente Drake tiene una broma cargada antes de que la crueldad llegue.

Esta vez, nada.

“O tal vez envíes a Lydia y a sus amigas a terminar el trabajo”, añado.

Silencio.

Pesado.

Incómodo.

No debería disfrutarlo.

Pero lo hago de todos modos.

Los acosadores odian los espejos.

Trey traga saliva.

Algo casi le roza la cara.

Luego lo reprime.

«Vete», dice.

Parpadeo. «¿Qué?»

«Vete».

Más bajo esta vez.

Más cortante.

Urgente.

No es cruel.

Eso me descoloca más que si hubiera sido cruel.

«Tengo un trabajo».

«Ya no».

«Tú no decides eso».

Sus ojos escrutan los míos como si hubiera una respuesta escondida tras mi irritación.

«No», dice. «No lo entiendes».

Doy un paso adelante.

Porque, al parecer, el instinto de supervivencia es opcional en los cumpleaños.

«Lo entiendo perfectamente».

Kade se mueve.

Drake murmura: «Vale, quizá no deberíamos...»

Lo ignoro.

«Tú juegas al fútbol. Yo reparto agua. No tenemos que hablar. No tenemos que respirar el mismo aire. Y, desde luego, no tenemos que fingir que eres el dueño del sitio donde estoy».

Trey se queda inmóvil.

Detrás de él, la atención de Silas se agudiza.

Kade parece esperar a que algo se rompa.

Quizá tenga razón.

Debería parar.

No lo hago.

Dieciocho años tragándome las palabras pueden hacer que alguien se vuelva imprudente cuando por fin abre la boca.

«No os pertenezco», digo. «Ninguno de vosotros es dueño de mí».

Durante un segundo imposible, veo dolor en el rostro de Trey.

Crudo.

Desprotegido.

Desaparece tan rápido que me pregunto si me lo he imaginado.

Entonces, Drake dice suavemente: «Joder».

Trey le clava la mirada.

Drake levanta las manos. «No ayudo. Ya lo pillo».

Empujo el portapapeles contra la nevera y busco la tapa.

Se me resbalan los dedos.

Una torre de vasos de papel se cae.

Kade se mueve antes que nadie.

Atrapa tres antes de que toquen el césped.

Entonces se queda helado.

Como si la amabilidad fuera un crimen y acabaran de pillarlo con las manos en la masa.

Durante medio segundo, nuestras miradas se encuentran.

Los suyos son más oscuros de cerca.

Más suaves de lo que deberían ser.

«Gracias», digo antes de poder evitarlo.

Parece como si la palabra le hiciera daño.

Trey mira a Kade.

No está enfadado.

No exactamente.

Posesivo.

De advertencia.

Incorrecto.

Kade deja los vasos y da un paso atrás.

La presión bajo mis costillas vuelve a latir.

Con más fuerza.

El agua de la nevera abierta tiembla.

Solo una vez.

Una onda recorre la superficie.

Me quedo mirándola.

Parece que nadie más se ha dado cuenta.

Excepto Silas.

Gira la cabeza lentamente hacia la nevera.

Como no podía ser de otra forma.

Trey sigue su mirada.

El agua se queda quieta.

Se me seca la boca.

Cosas del pasado, me digo, aunque no tiene sentido porque el agua no es un cableado.

Quizá sea el viento.

Pero el aire se ha quedado muerto.

Hasta las animadoras junto a la valla han dejado de susurrar.

Una bandada de pájaros sale disparada de repente de las luces del estadio, manchas negras dispersándose por el pálido cielo de la tarde.

Drake levanta la vista. «Eso no es nada inquietante».

La atención de Trey vuelve a centrarse en mí.

No en los pájaros.

En mí.

Como si de algún modo yo fuera el problema.

Lo cual es ridículo.

Mido un metro sesenta, estoy desnutrida, no cobro y sostengo un portapapeles.

Mi nivel de amenaza se limita básicamente al sarcasmo y a tropezar con superficies planas.

«Vete», vuelve a decir Trey.

Esta vez suena distinto.

Menos como una orden.

Más como una advertencia.

«No te tengo miedo».

«Deberías tenérmelo».

La respuesta llega demasiado rápido.

No suena amenazante.

Casi desesperada.

Mi ira flaquea.

Odio eso.

Necesito la ira. La ira es útil. La ira impide que la vergüenza se acomode.

«Aléjate de mí», digo.

Entonces paso a su lado empujándole con el hombro.

Mi brazo roza el suyo.

Menos de un segundo.

Nada.

Todo.

El mundo se detiene.

Un fogonazo de calor recorre mi piel.

No es calidez.

No es dolor.

Es reconocimiento.

La presión en mi pecho estalla con tanta violencia que jadeo.

El agua de la nevera golpea las paredes de plástico.

Todos los vasos de papel retumban.

Las luces del estadio parpadean.

Una vez.

Dos.

Tres.

Alguien grita junto a la valla.

Drake se queda inmóvil.

Kade palidece.

Silas susurra algo que no logro entender.

Trey inhala bruscamente.

Sus pupilas se dilatan hasta un tamaño imposible y luego se contraen, como si algo en su interior acabara de despertar y hubiera decidido que el mundo cometió un error terrible.

Me aparto bruscamente de él.

El pulso me martillea los oídos.

«No me toques».

Mi voz suena más débil de lo que quería.

Eso también lo odio.

Trey mira su propio brazo.

No a mí.

A su brazo.

Como si lo hubiera traicionado.

Cuando por fin levanta la mirada, la crueldad ha desaparecido.

Y también la confusión.

Solo quedan muros.

Gruesos.

Muy trabajados.

Por primera vez, me pregunto quién le enseñó a construirlos.

«Así que por eso es».

Apenas audible.

No sé qué quiere decir.

No quiero saberlo.