Sangre del Monte: La Leyenda |Completa|

Dicen los viejos que el monte no es solo tierra y árboles.

Respira. Escucha. Reconoce la sangre que le pertenece.

Antes de que hubiera caminos, antes de que el pueblo tuviera nombre, ya existían pactos sellados bajo la luna. Promesas que no se escribieron y linajes que aprendieron a caminar entre sombras.

Por eso nadie entra al monte cuando cae la noche, y nadie ignora los sueños que regresan una y otra vez con el mismo llamado. No todos los que escuchan están destinados a responder... pero quienes lo hacen jamás vuelven a ser los mismos.

Esta es una de esas historias que no se cuentan para entretener, sino para advertir.

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Samara regresó al pueblo sin saber explicar por qué.

En la ciudad, los sueños se habían vuelto demasiado reales: el monte llamándola por su nombre, raíces enredándose en sus pies, una sombra observándola desde la oscuridad. Siempre despertaba agitada, convencida de que eran solo pesadillas.

Pero el llamado persistía.

Dijo que iba a visitar a su abuelo, el único que aún vivía cerca del monte. Él la recibió con una sonrisa cansada y una mirada que parecía saber más de lo que decía. Durante el día todo parecía normal, pero al caer la noche Samara sentía algo distinto: una presencia que la seguía sin tocarla, algo oculto entre los árboles que la observaba.

No era solo miedo.

Era reconocimiento.

Unos días después, su abuelo anunció que debía viajar a otro pueblo por trabajo. Prometió volver pronto. Samara se quedó sola, y esa misma noche el aire cambió. El monte parecía más cercano. La sangre le ardía en las venas.

La sombra apareció cuando la luna estuvo alta.

No la tocó con violencia, pero tampoco le dio opción. Samara sintió miedo... y al mismo tiempo una calma extraña, como si aquello hubiera sido esperado desde siempre. Luego, la oscuridad.

Despertó en las ruinas de una antigua casa de piedra, junto a un ojo de agua que reflejaba el cielo nocturno. El monte la rodeaba por completo. No estaba sola: a la distancia, una figura espesa vigilaba. A veces era solo sombra; otras, un perro enorme, más parecido a un lobo que a cualquier animal conocido.

Nunca se acercaba.

Siempre cuidaba.

Samara intentó huir más de una vez, pero el monte la regresaba. Los senderos se cerraban, el cansancio la vencía, y siempre despertaba en el mismo lugar. No era una prisión: era resguardo. Un cuidado profundo, silencioso, casi amoroso.

Una madrugada, antes del amanecer, la sombra tomó forma humana.

Se presentó como Naum. Sus ojos aún guardaban la oscuridad del monte. Le dijo que la había llevado ahí porque la sangre la había llamado, porque en ella dormía un linaje antiguo que no podía permanecer en la ciudad. Ella pertenecía al monte tanto como él.

Entre silencios largos y palabras dichas a medias, nació algo más. No promesas ni juramentos, sino un vínculo que se reconocía desde antes de existir.

La noche de luna llena, Samara comprendió.

La transformación llegó sin dolor. Su cuerpo se volvió sombra, bestia, oscuridad viva: un lobo negro nacido de la noche. Entonces todo tuvo sentido: los sueños, el llamado, el miedo que nunca fue rechazo.

Ellos estaban destinados.

Desde entonces, los pobladores aseguran ver dos sombras recorrer el monte cuando la luna está alta. No atacan. No se muestran. Solo vigilan.

Y murmuran, en voz baja, que no son demonios...

sino los guardianes del monte.