Un hilo de hierro frío

El barro de West Yorkshire no respetaba el calzado de marca.

Rosalind lo había señalado doce veces durante el viaje desde Leeds, seis veces mientras trepaba una valla de alambre de espino y, aproximadamente, cada cuatro segundos desde que pusieron un pie en el pastizal para vacas, empapado por la lluvia.

«Mis botas son de ante, Maeve. Ante italiano», se quejó Rose, equilibrándose sobre un pie precario y bien cuidado como un flamenco rubio platino indignado. Se aferró a las solapas de una chaqueta de piel sintética rosa bebé que ya estaba absorbiendo la miserable llovizna de octubre. «Están absorbiendo la mugre como una maldita esponja. Puedo sentir cómo se filtra hasta las plantillas. Esto es un crimen de odio contra el calzado de diseño».

«Oh, cállate, Barbie», ladró Maeve desde diez pasos adelante. Caminaba a través de la penumbra como una vikinga invasora, con sus casi un metro ochenta de hombros anchos y pelirrojo impulso nervioso, completamente indiferente al lodazal. Bajo un brazo llevaba una mochila de cuero gastada llena de frascos de vidrio sin etiqueta; bajo el otro, un caldero de hierro que había comprado en Facebook Marketplace por quince libras. «Es materia orgánica. Se quitará al lavar. A diferencia de tus quejas interminables, que están grabadas permanentemente en mi corteza auditiva».

«No es mugre», murmuró Edith, caminando estoicamente entre ambas con las manos hundidas profundamente en los bolsillos de una gabardina color oliva, demasiado grande, que la hacía parecer una espía en miniatura de la Guerra Fría. «Estadísticamente, dada la rotación del rebaño en esta parte específica del valle, es mayormente estiércol de vaca lechera, trébol en descomposición y escorrentía de la autopista».

Rose jadeó horrorizada, hundiendo instantáneamente el pie en un charco. «¡Eso es peor! ¡Edith, eso es mucho peor!».

«Busco precisión tanto histórica como biológica», dijo Edith secamente. Subió un dedo enguantado y empujó el puente negro de sus gafas de carey más arriba, sobre el liso puente de su nariz.

Las gafas eran completamente innecesarias. Un pequeño astigmatismo infantil se había corregido solo cuando tenía doce años, un hecho confirmado por tres ópticos diferentes, cada vez más desconcertados. Pero Edith las conservaba de todas formas. Le gustaba la barrera de cristal entre su rostro y el resto de la humanidad. La hacía parecer diez años mayor, intensamente severa y completamente inaccesible, lo cual le sentaba de maravilla. Combinada con su falda de lana gruesa que le rozaba los tobillos y su cabello estirado hacia atrás en un moño tan apretado que prácticamente tiraba de sus cejas hacia un arco eterno de desdén, era una fortaleza impenetrable de pragmatismo académico.

No importaba que debajo de las horquillas severas, su cabello fuera una suave y brillante cascada de castaño cálido con tonos dorados que a ella no le importaba en absoluto. No importaba que apenas midiera un metro cincuenta y ocho en sus pesados zapatos acordonados. Si alguien miraba a Edith de cerca, recibía una lengua afilada, una mirada fría y una lección enciclopédica sobre códigos fiscales agrarios del siglo X hasta que se marchaba.

Excepto Rose y Maeve. Ellas nunca se iban.

«¿Podrían dejar de pelear por cinco segundos?», suspiró Edith, mirando la pantalla brillante de su barato reloj digital. «Son las once y cuarenta. Hace seis grados Celsius. La humedad es actualmente del noventa y ocho por ciento, lo que significa que en veinte minutos, el peinado de Rose se caerá, el flequillo de Maeve se encrespará hasta ser un arbusto de cobre y yo desarrollaré una neumonía doble. ¿Podemos, por favor, llegar al montón de piedras, encender tu pequeña vela hippie y volver a casa junto al radiador?».

«No son un montón de piedras», siseó Maeve, deteniéndose tan bruscamente que Edith casi choca contra su mochila.

Habían coronado la cresta baja del campo. Ante ellas, emergiendo de la niebla como los dientes irregulares de un monstruo terrestre antiguo, estaban las piedras.

No era Stonehenge. Ni siquiera era Avebury. Era un henge olvidado y no mapeado: siete megalitos achaparrados y cubiertos de líquenes dispuestos en un círculo imperfecto alrededor de una piedra de altar plana, situada en una depresión donde el viento moría misteriosamente en una calma inquietante y sofocante.

«Mírenlas», susurró Maeve, con sus feroces ojos verdes iluminándose con un brillo obsesivo y maníaco. Dejó caer su pesado caldero sobre la hierba con un sordo golpe. «La Piedra de la Esvástica en Ilkley Moor atrae a todos los turistas, pero esto... esto es más antiguo. El foro en Witch.Net decía que este sitio se encuentra justo en la intersección de tres líneas Ley ciegas. El calendario lunar celta se alinea con las Pléyades esta noche. El velo es fino como el papel».

«Witch.Net», dijo Edith inexpresiva, mirando los monolitos grises. «Nos arrastraste a un pantano en medio de la nada un martes por la noche por culpa de una URL que definitivamente aloja malware y hombres que viven en los sótanos de sus madres».

«¡Derek es un adepto de tercer grado verificado, Edith!», espetó Maeve, sacando un manojo de hierbas secas de su bolsa. «¡Él mismo tradujo la escritura Ogham!».

«Derek trabaja a tiempo parcial en una tienda de vapeo en Huddersfield», se burló Rose, temblando mientras alcanzaba a las otras y se acurrucaba junto a Edith buscando calor. «Vi su foto de perfil. Tiene un tatuaje tribal en el cuello y una foto de una serpiente con un pequeño sombrero de mago. Y ÉL es de quien nuestra querida y ingenua Maeve acepta consejos de vida».

«¡Tiene intuición!», gritó Maeve sobre el viento creciente. «¡Lo cual es más de lo que puedo decir de alguien cuya tesis completa es sobre la semiótica de las paletas de colores pastel de otoño!».

«¡Las paletas pastel son culturalmente relevantes!», respondió Rose, con su voz chirriando con esa familiar y frenética inseguridad que tanto intentaba ocultar bajo capas de brillo labial y bravuconería. «¡La moda refleja las ansiedades socioeconómicas de las masas! ¡Edith, dile! ¡Dile que estoy haciendo un trabajo de verdad!».

«Ambas me están dando una migraña de campeonato», dijo Edith con suavidad, interponiéndose físicamente entre ellas antes de que Maeve pudiera blandir un palo de artemisa seca en la cara de Rose. «Maeve, deja de aterrorizar a la chica. Rose, deja de antagonizar a la gigante con la olla de hierro. Si vamos a hacer esto, hagámoslo con eficiencia. Tenemos veinte minutos hasta la medianoche. Instala tu pequeña amenaza de incendio para que podamos fracasar en invocar al señor oscuro e irnos al McDonald's».

Maeve resopló, lanzando su gruesa trenza roja sobre su hombro, pero se echó atrás. Edith era la única persona viva que podía tirar de la correa de Maeve sin perder un miembro. Maeve no tenía padres; no tenía hermanos ni habitaciones de la infancia a las que volver para los asados de domingo. El sistema de acogida estatal la había forjado en una mujer contundente e intransigente como un ariete. Pero Edith y Rose eran los suyos. Destrozaría un muro de ladrillos con sus uñas desnudas por cualquiera de ellas, incluso si pasaba el ochenta por ciento de su día amenazando con estrangularlas.

«Bien», refunfuñó Maeve. «A sus puestos, todas. Dentro del círculo».

Rose dudó en el perímetro de las piedras. «¿Va a oler raro? Porque rocié Tom Ford en mi bufanda y no quiero que pelee con la salvia».

«¡Entra al círculo, Rosalind!».

Con pesados suspiros y pasos chapoteantes, cruzaron el portal irregular de las piedras del sur. En el instante en que cruzaron el umbral, el viento cesó por completo.

Edith frunció el ceño, deteniéndose. El rugido ambiental de la lejana carretera de doble calzada desapareció. El golpeteo constante de la lluvia contra su abrigo simplemente... se detuvo, aunque la niebla gris seguía suspendida en el aire a su alrededor. El silencio era repentino, pesado y espeso, presionando contra sus tímpanos como la presión en el fondo de una piscina profunda.

«Eso es... extraño», murmuró Edith, con su cerebro analítico buscando de inmediato una explicación plausible. «¿Quizás esta depresión está creando una bolsa de aire muerto?».

«Es el sello del círculo», dijo Maeve con una sonrisa malvada y triunfante. Estaba arrodillada junto a la losa central, organizando rápidamente velas de sebo, un cuenco de sal gruesa y una hoja de bronce que había comprado en un mercadillo. «Bien. La invocación de la Triple Diosa requiere tres arquetipos. Rose, tú párate en la piedra del Este».

Rose parpadeó, abrazándose a sí misma. «¿Por qué el Este?».

«Porque eres la Doncella», dijo Maeve, poniendo los ojos en blanco. «Juventud, amanecer, vanidad, comienzos superficiales. Encaja».

«¡No soy superficial!», protestó Rose, aunque caminó obedientemente hacia la piedra del este, visiblemente complacida por haber sido asignada al arquetipo juvenil. «Al menos soy bonita. ¿Qué es Edith?».

Maeve señaló con un dedo romo y manchado de tierra hacia la piedra del Norte. «Edith es el Oeste. Tú eres la Anciana».

Edith se congeló, lanzando una mirada por encima del borde de sus gafas con suficiente veneno como para disolver el hierro. «Tengo veintitrés años».

«No se trata de la edad física, se trata de energía», dijo Maeve con desdén, encendiendo una cerilla y prendiendo una vela negra. «Te vistes como una institutriz eduardiana, tienes la disposición de una magistrada jubilada y pasas tus noches de viernes leyendo testamentos del siglo X por diversión. Eres antigua en tu alma. Eres la Anciana. Sabiduría, decadencia, el amargo final de las cosas. Ve a pararte junto a la roca».

«Sabiduría y decadencia», repitió Edith sin expresión. «Encantador. Recuérdame excluirte de mi testamento. No es que pudieras leerlo, escrito como está en latín correcto».

«¡Solo ve allí!».

Edith marchó hacia la piedra del oeste, murmurando maldiciones oscuras entre dientes. Rose le lanzó un pequeño saludo apologético y brillante desde el otro lado del círculo, mientras Maeve se posicionaba en la piedra del sur.

«Yo soy la Madre», declaró Maeve, levantando la barbilla. «La protectora, la guardiana, el fulcro del poder».

«Estás entrenando para ser maestra de primaria, Maeve», dijo Rose con dulzura. «Vas a pasar tu vida limpiando mocos de niños de siete años y recortando papel».

«¡Seré una educadora formidable!», ladró Maeve. «¡Ahora, cállate! Se acerca la hora de la medianoche. Toma esto».

Maeve metió la mano en los bolsillos de sus pantalones cargo y caminó rápidamente a través de la hierba, empujando un objeto en las manos de Rose y luego marchando hacia Edith.

Presionó algo frío y pesado en la palma de Edith.

Edith miró hacia abajo. Era una piedra cruda y sin pulir: un fragmento irregular de cuarzo ahumado y translúcido surcado por hilos de cobre metálico profundo que parecían palpitar débilmente bajo la luz gris de la luna.

«¿Qué es esto?», preguntó Edith, dándole la vuelta. «No es cuarzo estándar, ¿verdad? La estructura cristalina es trigonal...».

«Solo mantenla en tu bolsillo», dijo Maeve, bajando la voz, repentinamente despojada de toda su bravuconería y burlas. Por una fracción de segundo, Maeve se vio genuinamente nerviosa. Apretó la mano de Edith firmemente alrededor de la piedra. «Derek dijo... dijo que las corrientes pueden volverse turbulentas. Si las cosas empiezan a tirar, te aferras a la piedra. Actúa como un ancla. Mantiene el hilo atado entre nosotras».

Edith miró desde el extraño cristal hasta los ojos feroces y protectores de Maeve. Debajo de la obsesión oculta y los gritos mandones, el miedo más profundo y oscuro de Maeve era siempre el mismo: perderlas. Ser dejada atrás.

El comportamiento espinoso de Edith se suavizó. Curvó sus pequeños dedos alrededor de la piedra. «Maeve. Nada va a separarnos. Estamos paradas en un campo de vacas en Yorkshire de todos los lugares, así que no te preocupes. Pero guardaré esto en mi bolsillo si eso te hace sentir mejor, ¿de acuerdo?».

Maeve tragó saliva, asintió bruscamente y se retiró a la piedra del altar del sur. «Bien. Silencio ahora. Nada de hablar hasta que termine el conjuro en inglés antiguo».

«¿Inglés antiguo?», las cejas de Edith se dispararon hacia arriba. «Maeve, no hablas inglés antiguo. Apenas puedes manejar el inglés moderno».

«¡Tengo tarjetas de índice fonéticas!», espetó Maeve, sacando un fajo de tarjetas de color rosa neón de su abrigo. «¡Silencio!».

Rose ahogó una risita detrás de su mano cuidada. Edith se cruzó de brazos, acomodándose para ver cómo se desarrollaba el desastre teatral.

Maeve se aclaró la garganta. Levantó la hoja de bronce hacia el pesado cielo cubierto de nubes.

"Hwæt! We Gardena in geardagum..." Maeve comenzó, rugiendo con una pronunciación catastrófica.

«Esa es la línea de apertura de Beowulf», llamó Edith en voz alta a través del círculo. «Maeve, eso es literalmente solo la línea de apertura de un poema heroico sobre un monstruo en un pantano. Eso no es un encantamiento oculto».

«¡Edith, lo juro por Dios, deja de revisar por pares mi ritual!», siseó Maeve entre dientes apretados. Levantó la hoja más alto, pisando fuerte con su bota pesada sobre la piedra del altar. "¡Eala, mihtige dryhten! ¡Abrimos el camino! ¡Por piedra y médula, por sangre y hueso, gira el huso, despoja el hilo!"

Una ráfaga de viento —afilada, seca e imposiblemente caliente— brotó del centro muerto de la piedra del altar.

Edith parpadeó. El olor a oveja y hierba mojada desapareció en un instante, reemplazado por el asfixiante olor metálico del ozono y el cobre chamuscado. Su cabello, usualmente sujeto con tanta seguridad, comenzó a soltarse de sus pesadas horquillas de carey, los mechones azotando violentamente alrededor de su rostro.

«¿Maeve?», llamó Rose, su voz temblando repentinamente. La alegría había desaparecido. Rose dio un paso atrás hacia el borde del círculo, pero en el momento en que su talón tocó la línea divisoria entre las piedras, una pared invisible chocó contra ella, enviando una lluvia de chispas azules crepitantes a través de su chaqueta de ante. «¡Maeve! ¡No puedo salir! ¡El aire está duro!».

«¡Mantengan sus posiciones!», gritó Maeve, aunque las tarjetas de índice habían sido arrancadas de su agarre, esparciéndose en el aire y estallando espontáneamente en llamas de color violeta pálido. «¡No rompan el triángulo!».

«¡Maeve, detén la recitación!», gritó Edith, dando una zancada hacia sus amigas. «La carga electrostática en esta depresión está alcanzando niveles críticos, ¡vamos a ser alcanzadas por un rayo!».

«¡Yo no lo estoy haciendo!», gritó Maeve, mirando con puro terror la piedra del altar.

El megalito plano se estaba agrietando. Fisuras brillantes de luz azul fundida y cegadora se estaban astillando a través de la roca como hielo roto. El suelo bajo sus pies comenzó a vibrar, un zumbido bajo y subsónico que hizo sonar los dientes de Edith en sus alvéolos e hizo que el cristal de cuarzo en el bolsillo de su abrigo ardiera con un calor repentino y agonizante.

«¡Rose! ¡Edith!», Maeve se lanzó hacia ellas, abandonando el centro, pero el espacio entre las tres piedras se estaba deformando.

El aire se distorsionó, doblando la luz como al mirar a través de una botella de vidrio gruesa y deformada. Edith podía ver a Rose gritando, con lágrimas recorriendo su máscara de pestañas mientras caía de rodillas, aferrando su cristal brillante contra su pecho. Podía ver a Maeve, luchando contra un vendaval invisible y violento, extendiendo sus largos brazos hacia ellas con una mirada de angustia desesperada y salvaje.

«¡Sujeten las piedras!», la voz de Maeve sonó como si viniera del fondo de un pozo de hierro, estirada y distorsionada a través de distancias imposibles. "¡Agárrense a—!"

El mundo se abrió de par en par.

No hubo sonido, solo un destello de luz tan intensamente brillante que quemó en blanco detrás de los párpados de Edith. El universo se inclinó violentamente sobre su eje.

Una monstruosa fuerza gravitatoria agarró a Edith por el pecho, arrancándole el aliento de los pulmones. Se extendió a ciegas, intentando agarrar la mano de Maeve, intentando encontrar la chaqueta de Rose, pero sus dedos solo atraparon aire vacío y precipitante que olía a humo de leña, tierra mojada y truenos.

La violenta onda de choque arrancó sus gafas de su rostro, lanzándolas al vacío.

Mis gafas, pensó su cerebro lógico absurdamente, dando vueltas a través de un vórtice ensordecedor y giratorio de oro y sombra. No puedo ver sin mis—

El pensamiento se hizo añicos cuando la oscuridad la tragó por completo, separando a las tres amigas y arrojándolas a la profunda y agitada corriente de la eternidad.

P.D. Espero que todos tengan un tiempo maravilloso leyendo el relato que viene, espero que sea un libro que disfruten y aprecien. Espero que algunos de ustedes sean lo suficientemente amables como para dejarme algunos comentarios y ánimos sobre esta historia y la trilogía en conjunto.

Estos manuscritos que estoy publicando aquí nunca han sido vistos por nadie más. He pasado muchos años escribiendo por mi cuenta, pero descubrí que la tarea de editar, revisar la gramática, etc., es extremadamente tediosa y requiere mucho tiempo, tiempo que no tengo con una vida muy ocupada como la mayoría de la gente que trabaja, que es donde la IA hoy en día ha sido útil; de lo contrario, pulir todo esto yo mismo sería imposible, PERO ESTA NO ES UNA HISTORIA GENERADA POR IA, CADA RITMO, CADA ESCENA, CADA MATIZ ES MÍO.

Por cierto, también tengo el mismo nombre de usuario y la historia en Wattpad. Pero esto no está publicado en ningún otro lugar excepto en estos dos sitios, ni lo estará por ahora; quiero descubrir dónde encajo yo y mi escritura mejor, ¡ya veremos!

He pasado muchos años solitarios escribiendo solo para mí y ocultándolo todo por miedo al ridículo. Escribir es sagrado para mí, estas historias están arrancadas de mi alma, supuran en mi cerebro gritando por salir. Así que saco todo esto a la luz con mucha humildad y también con una enorme cantidad de nervios.

Por favor, háganme saber qué piensan todos. ¡Lo bueno, lo malo y lo feo! Siempre estoy feliz de comunicarme con todos y cada uno de los lectores.

Que tengan una vida bendecida.

¡Feliz lectura!