Su omega robado

El Exchange tenía dos reglas, y Beck había visto hombres morir por ambas.

Regla uno: nada de sangre en terreno neutral. Regla dos: todo está a la venta.

Estaba sentado en la tercera fila de una catedral reformada con un vaso de whisky que ni siquiera había probado y una paleta numerada que había usado dos veces. Pensó, como en cada temporada de subastas, que había algo casi gracioso en ver a una sala llena de asesinos portándose bien solo porque una vieja familia de shifter así lo decía. El Exchange llevaba mediando tratos desde antes de que la ciudad tuviera electricidad. Sus fundadores redactaron los acuerdos de neutralidad en una época en la que las manadas resolvían sus disputas quemando las cosechas ajenas, y dichos acuerdos habían sobrevivido a las cosechas, a los fundadores y a cuatro intentos distintos de incendiar el edificio. Podías dispararle a alguien en cualquier calle en un radio de sesenta kilómetros y nadie diría nada. Pero si alzabas la voz bajo ese techo, toda tu manada perdía sus derechos comerciales durante una década.

Así que todo el mundo era muy educado.

«Deja de moverte», dijo Charlie a su lado, sin mover los labios. Llevaba ropa gris, lo que significaba negocios, y el pelo recogido, lo que significaba negocios serios. «Parece que estás analizando la sala».

«Siempre estoy analizando la sala».

«Hazlo sin mover la cara».

A su alrededor, la peor gente de la ciudad bebía buen vino bajo vidrieras de colores. Los Nikolaev ocupaban todo un banco, patriarca incluido, lo que significaba que esta noche subastaban algo que querían desesperadamente. Los Delgado habían enviado a su contable y a su guardaespaldas, lo que significaba que venían a comprar, no a vender. Tres grupos independientes se amontonaban al fondo como niños que no habían sido invitados a sentarse con nadie. Todo aroma en la sala estaba neutralizado por el incienso del Exchange, un humo que aplastaba las emociones hasta volverlas indescifrables, y Beck lo odiaba igual que odiaría perder un sentido. Hacía que la sala pareciera la fotografía de una sala. Tras quince años leyendo a las personas por lo que su piel revelaba, allí dentro todos olían igual que una vela de iglesia.

El subastador repasaba los lotes de la noche desde un púlpito que probablemente albergó una biblia en algún momento.

Lote 19: derechos territoriales de seis manzanas de la zona portuaria, vendidos al contable de los Delgado con un asentimiento.

Lote 23: el suyo. Un contrato de transporte del puerto este, en manos de un grupo que se había vuelto codicioso con las tarifas. Silas quería esas rutas, las había querido durante dos años, y esta noche el grupo codicioso necesitaba liquidez más que influencia. Charlie levantó la paleta cuatro veces con el mismo entusiasmo de quien pide un sándwich, y las rutas pasaron a ser de Hollow Ridge. Esa era la única razón por la que habían venido.

«Hecho», dijo Charlie, firmando el documento que un botones trajo en una bandeja de plata, porque en el Exchange todo se hacía en bandejas de plata. «Podemos irnos».

«Hay un bar».

«Hay un bar en casa».

«Aquí hay un bar donde está parado Aleksey Nikolaev, y le debe una respuesta a Silas sobre el puerto deportivo». Beck se levantó y se abrochó la chaqueta sobre la funda de hombro que el Exchange fingía no ver. «Diez minutos».

Le dieron cuatro.

Nikolaev estaba a mitad de una mentira, algo rebuscado sobre retrasos en los permisos que Beck dejaba pasar porque las mentiras de un hombre dicen más que sus verdades, cuando la voz del subastador cambió. Beck había pasado su vida profesional aprendiendo a leer las salas, y las salas te dicen cosas en sus pausas. Esta pausa tenía garras.

«Lote 40», dijo el subastador. «Un contrato de fianza».

El bar se quedó en silencio de una manera que Beck solo había escuchado dos veces antes, y ambas habían terminado con una familia acabada. Nikolaev dejó su vaso. Al otro lado de la barra, una mujer de uno de los grupos independientes se santiguó, algo que Beck jamás había visto hacer a nadie en ese edificio.

Él se dio la vuelta.

Los contratos de fianza aparecían quizá una vez por década, y cada vez, el Exchange ponía la misma cara: hambre disfrazada de desaprobación. Un contrato de fianza era una ley antigua. Más antigua que el Exchange, más antigua que la ciudad. Una firma que prometía la fianza de un omega a un alfa, transferible al morir, ejecutable por el propio Cónclave. Las manadas modernas llamaban a la práctica bárbara, escribían ensayos sobre ello y, aun así, se inclinaban hacia delante en sus asientos.

«Según los términos del patrimonio de Edmund Warner», continuó el subastador, «el contrato no nombra a ningún titular. Según los estatutos fundacionales, un contrato de fianza sin nombre revierte a subasta abierta entre alfas de posición».

Edmund Warner. Beck conocía el nombre como todos lo conocían. La operación de Warner había dirigido la mitad del lado oeste durante treinta años, blanqueado dinero para políticos y muerto junto a su jefe ocho meses atrás. El patrimonio había sido asediado por todos los abogados de la costa desde el funeral. Decían que había un hijo. Mantenido fuera del negocio por completo. Un omega, criado tras un cristal, visto en galas y en ningún otro lugar.

Las puertas detrás del púlpito se abrieron.

Dos escoltas lo sacaron, y Beck entendió de inmediato que «sacar» era un término generoso, porque el omega caminaba delante de ellos como si fueran su personal y él hubiera elegido el camino.

Llevaba un traje que costaba más que la mayoría de los coches de afuera. Camisa marfil, chaqueta color carbón, con un corte tan limpio que parecía hecho solo para él. Rizos oscuros apartados de su rostro, excepto donde se resistían, un lunar bajo un ojo y una boca que habría detenido el tráfico solo por sus méritos.

Tenía sangre en ella.

No era suya. La mirada de Beck se dirigió al escolta más cercano y vio la mano del hombre envuelta en una toalla de bar, rígida a su costado. El omega lo había mordido. Recientemente. Tan fuerte como para necesitar la toalla, tan fuerte que el hombre mantenía la distancia de un brazo entero y fingía que era parte del procedimiento.

El omega llegó al centro de la sala, se detuvo donde la luz se concentraba y miró a la concurrencia con una expresión que Beck solo había visto en hombres que cuentan el dinero que están a punto de quitarte.

Alguien cerca del frente se rio, en voz baja.

El omega localizó la risa entre la multitud y se quedó mirando hasta que cesó.

«Cristo», murmuró Charlie. Había aparecido junto al codo de Beck, porque claro que lo hizo. «Es el chico de Warner».

«¿Warner vendió a su propio hijo?»

«El papeleo de Warner lo vendió. Ese hombre lleva muerto desde primavera». Apretó la mandíbula. «Los abogados del patrimonio debieron encontrar el contrato y llevarlo al Exchange. Es legal, todo ello. Tan feo como el pecado, pero legal. Su propio padre, Dios. Y el hijo no tenía ni idea, míralo, ese traje es para una junta directiva, no para este mercado».

Tenía razón. Se había vestido para luchar esto en una sala de conferencias. En algún punto entre el despacho del abogado y este lugar, la sala de conferencias había desaparecido, y él había salido aquí de todos modos, con el cuello recto y la sangre de alguien secándose en su boca.

«La puja empieza en doscientos mil», dijo el subastador.

Las paletas se movieron. Beck observó la sala, un viejo hábito, y así fue como vio exactamente el momento en que la temperatura bajó. No fue por la puja. Fue el hombre en el quinto banco que aún no había pujado, que dejó su vino, levantó su paleta y dejó que toda la sala lo viera hacerlo.

Aldous Krane.

Krane dirigía la mitad norte de todo lo que valía la pena. Tenía el pelo plateado, un sastre mejor que el de Dios y una sonrisa que claramente había comprado en alguna parte, porque nada que sonriera así podía haber nacido. Su organización movía mercancía, gente y votos. Y todos bajo ese techo sabían qué pasaba con los omegas que terminaban bajo la tutela de Krane, porque todos habían visto a uno, exactamente una vez, en un solo evento, antes de que el omega dejara de aparecer en cualquier parte. Había habido tres de esos a lo largo de los años. Tres debuts. Tres desapariciones. Nadie preguntaba, porque hacerle una pregunta a Krane costaba más de lo que valían la mayoría de las respuestas.

Krane levantó su paleta.

«Trescientos», dijo el subastador.

Los otros postores empezaron a buscar motivos para retirarse. Así pujaba Krane. No gastaba más que tú, simplemente agotaba tu determinación, y la sala tenía un límite bien documentado en lo que a él respectaba. Un primo de los Nikolaev subió a trescientos cincuenta, lo suficientemente joven como para querer demostrar algo, y recibió una mirada de Krane que costó menos que el vino que volvió a beber.

«Trescientos setenta y cinco». La voz de Krane se escuchó sin esfuerzo. «No perdamos la noche».

La sala se quedó quieta.

No era el silencio de la sorpresa. Cada persona bajo ese techo supo, a los cuatro segundos de que el Lote 40 fuera leído, cómo terminaría la noche; el Exchange no organizaba subastas donde el final fuera dudoso, organizaba subastas donde el final se hacía público. Lo que sobrevino en su lugar fue ese silencio particular de doscientos profesionales viendo cómo algo se oficializaba, disgustándoles, pero sin hacer nada al respecto, descubriendo que podían vivir con ello bastante cómodamente, como habían vivido tres veces antes.

Beck había estado en salas peores. Había estado en salas donde el artículo en subasta era una deuda y la garantía era la familia de alguien, y él había mantenido su rostro impasible, sus manos relajadas y se había concentrado en el papeleo, porque pensar en el papeleo era la forma en que un hombre salía de un edificio como este con su reputación intacta y el estómago en su sitio.

En algún lugar detrás de él, una mujer se rio de algo que no tenía nada que ver con todo aquello.

El contable de los Delgado miró su reloj. Los tres grupos independientes al fondo examinaron sus zapatos con la sinceridad practicada de hombres que planeaban contar esta historia más tarde, en un bar, de forma diferente. El patriarca de los Nikolaev giró su anillo de sello una vez y no miró hacia la sala, lo cual era su propia señal: el anciano había decidido hace tiempo no ver esto, lo estaba viendo de todas formas y estaba molesto por ello.

Doscientas personas. Ni uno solo de ellos era un cobarde, visto individualmente. Beck podría haber nombrado a nueve en esa sala que habían hecho algo en el último año que requería valor real.

Tomados en conjunto, eran una congregación.

Beck miró al omega.

El omega ya estaba mirando a Krane, y había furia en él, contenida y absoluta, visible incluso a través del incienso que aplanaba cada aroma en la sala hasta la nada. Sus manos estaban relajadas a los costados. Tenía la barbilla alta. Había deducido lo que estaba pasando a la misma velocidad que todos los demás, y estaba parado en medio de ello con la sangre de otro hombre encima, negándose a darles a los presentes un solo gesto de debilidad para disfrutar.

Entonces, sus ojos se movieron.

Cruzaron la sala y encontraron a Beck.

Beck nunca supo, después, por qué. Quizá porque Beck era la única persona en el edificio que lo miraba a él en lugar de a Krane. Quizá solo era la geometría de los asientos. Los ojos del omega eran de color oro oscuro, astutos y rodeados de ese tipo de cansancio que el sueño no arregla, y sostuvieron la mirada de Beck a través de casi veinte metros de terreno neutral, diciendo, tan claro como una confesión firmada:

Sabes exactamente qué me va a pasar si él gana.

Beck sí lo sabía.

Todos en esa sala lo sabían, y todos en esa sala iban a terminar su vino de todas maneras.

«Trescientos setenta y cinco, a la una», dijo el subastador.

La mano de Charlie se posó en el antebrazo de Beck. Ella lo conocía. Ese era el problema, la gente llegaba a conocerte. «Beckett», dijo muy bajo. «Sea lo que sea. No».

«A las dos».

El omega seguía mirándolo. Sin suplicar. Beck podría haber resistido una súplica; lo habían entrenado para ello, la súplica resbalaba sobre él como la lluvia sobre un abrigo. Esto era peor. Esto era un hombre contando sus opciones una última vez, encontrando la estantería vacía y decidiendo enfrentarlo con la barbilla en alto y la sangre de alguien más en su boca.

Su abuela, fallecida hace treinta años, tenía un dicho: las peores decisiones llegan disfrazadas de las únicas posibles.

«Vendido», dijo el subastador, y el martillo cayó como una puerta cerrándose, «al señor Krane».

Krane se levantó. Lucía esa sonrisa comprada, alisándose la solapa, girándose ya hacia la sala y hacia el omega que seguía allí de pie; los escoltas se acercaron, la sala exhaló y todos fueron a por sus bebidas.

Beck escuchó su propia voz antes de haber terminado de decidir usarla.

«Ya está reclamado».