La chica sin lobo
Diez años después, Elena seguía contando los días desde que escuchó a un lobo aullar por última vez. Era más fácil así. Contar significaba que aún estaba aquí. Que seguía siendo humana. Que seguía viva.
Había construido una vida. Una pequeña. Una tranquila. Una vida que no le exigía transformarse, cazar o arrodillarse ante un Alfa. Tenía un trabajo en Brew & Bean que pagaba las facturas, un estudio con un grifo que goteaba y una rutina que la mantenía lo suficientemente adormecida como para olvidar el dolor en su pecho cuando la luna estaba llena.
No era mucho. Pero era suyo.
Y entonces Damon Riven volvió a entrar en ella.
Elena estaba limpiando la máquina de café espresso cuando sonó la campanilla sobre la puerta.
«A dos minutos del cierre», dijo ella. «Si quieres café, vas a tener que...»
El aroma la golpeó antes de que terminara. Pino. Lluvia. Humo de leña. Y debajo de eso, algo más oscuro que le hizo erizarse la nuca.
Conocía ese olor. Había pasado quince años respirándolo. Diez años intentando olvidarlo.
Se giró de todas formas.
Y allí estaba él.
Llenaba el umbral de la puerta como si fuera suyo. Hombros anchos. Cabello oscuro. Una mandíbula tan tensa que podría romper piedra. Era más grande de lo que recordaba. Más rudo. Una fina cicatriz cruzaba su pómulo izquierdo, pálida contra su piel. Sus ojos, de un marrón oscuro e indescifrables, se clavaron en los de ella.
Damon Riven. El futuro Alfa que la vio ser arrastrada fuera del territorio de la manada y no dijo ni una palabra.
El estómago de Elena dio un vuelco. «No deberías estar aquí».
«Tú tampoco» —respondió él.
Su voz era más grave de lo que recordaba. Le raspaba como grava. Él dio un paso adelante y ella retrocedió hasta que sus caderas chocaron contra el mostrador.
«¿Qué quieres?»
«He venido a traerte de vuelta».
Ella parpadeó. «¿Perdona?»
«La Caza. Empieza en tres semanas. Vas a venir».
Ella se rió, un sonido corto y amargo. «Estás loco. No he puesto un pie en el territorio de la manada desde que tenía quince años. No tengo lobo. No tienes ningún derecho sobre mí».
«¿Ah, no?»
Él se acercó más. El espacio entre ambos se redujo hasta que ella pudo sentir el calor que irradiaba, hasta que el aroma a pino la envolvió como una amenaza.
«Tú firmaste los papeles, Damon. Viste cómo me llevaban. No dijiste ni una palabra. No puedes aparecer diez años después y pretender que te debo algo».
Algo parpadeó en sus ojos. ¿Dolor? ¿Culpa? Luego, desapareció.
«Vine porque la Caza exige que cada lobo en edad de participar lo haga. Y te guste o no, sigues teniendo sangre Blackwood».
«Sangre Blackwood a la que tú exiliaste».
Su mandíbula se tensó. «Elena...»
«No digas mi nombre».
Ella intentó pasar a su lado. La mano de él salió disparada, cerrándose alrededor de su muñeca. Su agarre era firme pero no agresivo. Cálido. Calloso. El contacto envió una descarga a través de su sistema.
«Suéltame».
«No hasta que escuches». Su voz bajó de tono. «Hay una manada enemiga rondando nuestras fronteras. Necesitamos a cada luchador disponible. Y has estado escondida demasiado tiempo».
«No soy una luchadora».
«Aún no».
Ella se cruzó de brazos. «He sido humana durante diez años. Cualquier lobo que se suponía que debía tener... se ha ido. Los ancianos dijeron que estaba latente. Quizás nunca despierte».
«Hay formas de despertar a un lobo latente».
«No quiero despertarlo».
«No tienes elección».
Él dio un paso más cerca. Lo suficientemente cerca como para que ella tuviera que levantar la barbilla para mirarlo a los ojos. Lo bastante cerca para ver el débil hilo dorado en sus iris. Lo bastante cerca para que su calor le cortara la respiración.
«No firmé esos papeles porque quisiera que te fueras» —dijo él en voz baja—. «Los firmé porque tenía diecisiete años y alguien me dijo que si no lo hacía, te matarían. Elegí el exilio porque significaba que seguirías respirando».
El pecho de Elena se oprimió. No le creía. No podía. Si le hubiera importado, habría hecho algo. Habría corrido tras ella. Habría luchado por ella.
Él no había hecho nada de eso.
«Podrías haber venido conmigo» —susurró ella—. «Podrías haberte ido también».
«No podía».
«¿Por qué?»
Él no respondió. Su mano se aflojó en la muñeca de ella, pero no la soltó. La tensión entre ambos era tensa y pesada.
«Vuelve» —dijo—. «Para la Caza. Si quieres irte después, no te detendré».
Ella se rió amargamente. «¿Y se supone que debo confiar en ti?»
«Nunca te he mentido, Elena. Ni una vez».
Ella quería discutir. Quería señalar todas las mentiras por omisión, todas las promesas que nunca hizo. Pero la verdad era que estaba cansada. Cansada de huir. Cansada de fingir que no soñaba con el bosque.
Estaba cansada de estar sola.
«Tres semanas» —dijo finalmente—. «Volveré. Luego me iré de nuevo».
«Bien. Empaca tus cosas. Nos vamos esta noche».
«¿Esta noche?»
«No conduje hasta aquí para que cambies de opinión por la mañana».
La mandíbula de Elena se tensó. «Tengo un trabajo. Una vida...»
«Tu jefe ya ha sido pagado. Tu casero también. Seis meses de alquiler. No tendrás nada esperándote».
Ella lo miró fijamente. «¿Planeaste esto?»
«Claro que sí. Llevo planeándolo dos años».
Dos años. Llevaba observándola todo ese tiempo. El pensamiento le recorrió la espalda con un escalofrío, y algo más. Algo no deseado se agitó en su estómago.
«No tienes derecho a tomar decisiones por mí».
«Las estoy haciendo más fáciles».
«Es lo mismo».
Él inclinó la cabeza, un atisbo de humor cruzó su rostro. «¿Lo es?»
Ella lo odiaba. Estaba segura de ello. Había pasado diez años odiándolo y no iba a permitir que unas pocas horas deshicieran eso.
Pero no pudo evitar que sus ojos siguieran la cicatriz en su pómulo.
«Bien» —dijo ella—. «Esta noche. Pero empacaré mis propias cosas. Y tú espera afuera».
Él asintió y dio un paso atrás, soltando su muñeca. La ausencia del contacto la desorientó.
«Estaré en el coche. Un sedán negro. Veinte minutos».
«No me hagas ir a buscarte».
Él se giró y salió. La puerta se cerró tras él, sonó la campanilla y ella se quedó sola.
Veintitrés minutos después, Elena se subió al asiento del pasajero.
Él no comentó nada sobre el tiempo extra. Simplemente encendió el motor y se alejó de la acera.
Las luces de la ciudad pasaron borrosas. Los rascacielos dieron paso a los suburbios, que a su vez dieron paso a la carretera abierta. Cuanto más se alejaban, más oscuro se volvía el cielo.
Elena miraba por la ventana, viendo cómo su vida retrocedía en el retrovisor.
Había empacado poco. Una bolsa de viaje con lo esencial. Algo de ropa. Una copia desgastada del libro que su madre solía leerle. Lo último que le había dado jamás.
«¿Qué le pasó a tu cara?» —preguntó ella, sin dejar de mirar por la ventana.
Damon se quedó callado. «El puño de tu padre».
Ella finalmente lo miró. «¿Qué?»
«Me golpeó cuando le dije que iba a luchar contra la orden de exilio. Dijo que necesitaba aprender cuál era mi lugar» —su voz era plana—. «No lo aprendí».
A Elena se le cerró la garganta. «¿Te metiste en problemas?»
«Carter me arrastró de vuelta a mi habitación. Estuve postrado una semana». Una pausa. «Valió la pena».
«¿Por qué?»
La pregunta quedó suspendida entre ambos. Pesada. Llena de años de silencio.
Él no respondió. No tenía por qué. Ella ya sabía el porqué. Y ese era el problema.
Condujeron durante toda la noche. Elena no durmió. Cada kilómetro la acercaba más al territorio que se había pasado una década convenciéndose de que había olvidado.
Pero no lo había olvidado. El aroma del bosque la golpeó antes de que viera la línea de árboles. Pino, tierra y algo salvaje que le hizo doler el pecho con un anhelo que no podía nombrar.
Presionó su frente contra el cristal frío y cerró los ojos.
Estaba volviendo. A la manada que la había rechazado. Al Alfa que la había entregado. Al pasado que había enterrado.
Tres semanas, se dijo a sí misma. Solo tres semanas.
Pero en algún lugar profundo de su pecho, una voz que había reprimido durante una década se agitó. Y susurró que nunca se había ido realmente.
