Imprudente

LIBRO DOS

Mason

Había tres tipos de personas en fiestas como esta.

Los que venían porque querían ser vistos, los que venían porque querían olvidarse de sí mismos por unas horas y los que ya estaban tan jodidos cuando cruzaban la puerta que a nadie le importaba preguntar por qué habían venido.

Me había vuelto bastante bueno distinguiendo la diferencia.

Quizás eso era lo que pasaba después de años de ser amigo de Noah Hale.

Podía mirar a través de una habitación llena de gente y saber si alguien estaba borracho o drogado. Sabía cuándo un tipo estaba haciendo ruido porque se divertía y cuándo lo hacía porque alguien tenía que sacarlo a la mierda antes de que soltara un puñetazo. Conocía esa mirada vidriosa particular que significaba que alguien había pasado de estar agradablemente jodido a alguien a quien había que vigilar. Y sabía exactamente cuánto tiempo podía estar Noah en silencio en una esquina antes de que ese silencio se volviera mucho más peligroso que los gritos.

Esta noche, afortunadamente, Noah no era mi problema.

Ni siquiera estaba aquí.

Eso significaba que había pasado la primera hora de la fiesta bebiendo sin mirar el teléfono cada quince minutos. Tampoco me preguntaba si terminaría llevando a alguien a casa mientras amenazaba con saltar del coche en marcha.

Era casi relajante.

—Mason.

Aparté la vista de la puerta de la cocina.

Carter estaba a mi lado con dos vasos de plástico y me extendía uno.

—¿Qué?

—Llevas mirando hacia allá como cinco minutos.

—No es verdad.

—Sí, lo haces.

Le quité el vaso y lo olí antes de beber.

Carter me observó. —Sabes que eso es un insulto.

—Te vi preparar algo con Everclear el mes pasado.

—Eso fue una vez.

—Vomitaste en el fregadero de Noah.

—No tiene nada que ver.

—Era de color rosa.

—También sin relación.

Le di un trago. Whisky con Coca-Cola. Cargado de whisky, pero nada que fuera a matarme.

Probablemente.

Carter siguió mi mirada antes de que pudiera evitarlo.

Luego se quedó callado.

Eso nunca era buena señal.

—Oh.

Lo miré. —¿Qué?

—Nada.

—Acabas de decir "oh".

—¿Eso dije?

—Sí.

Bebió de su vaso con una expresión que me dieron ganas de quitárselo de un golpe.

Luego miró de nuevo al otro lado de la sala.

A ella.

—Joder.

Debería haber sabido que se daría cuenta.

No es que fuera fácil de pasar por alto.

Apareció hacía unos veinte minutos con otras tres chicas, y me fijé en ella incluso antes de que terminara de cruzar la sala de estar.

Eso me molestó.

Por lo general, no soy el tipo de hombre que ve a una mujer al otro lado de la sala y se olvida de qué carajo estaba haciendo. Me gustan las mujeres. Me he acostado con muchas. No tengo ningún problema moral en llevar a alguien a casa después de una fiesta y no volver a hablarle nunca si los dos tenemos claro qué es la noche.

Pero normalmente no me quedo mirando.

Y definitivamente me estaba quedando mirando.

Era pequeñita.

Eso fue lo primero que noté después de su pelo.

Rubio platino. No era un rubio natural que intentaba ser más claro. Estaba decolorado hasta el extremo, casi blanco bajo las luces, cayendo en ondas largas y sueltas por su espalda. No debía medir más de metro cincuenta y cinco, tal vez un poco más con las botas que llevaba, y había algo casi ridículo en la cantidad de atención que una persona tan pequeña lograba atraer sin parecer intentarlo.

Su vestido no ayudaba.

Negro. Minúsculo. Con tirantes tan finos que eran casi decorativos. El escote caía bajo sobre un pecho que parecía casi injusto en alguien tan pequeña, y cada vez que giraba de lado me preguntaba si toda esa maldita prenda se mantenía unida por una ingeniería que yo no entendía.

Era hermosa.

No linda.

No bonita en el sentido inofensivo que la gente usa cuando quiere decir que una mujer tiene buen pelo y facciones simétricas.

Hermosa.

Ojos grandes. Boca carnosa. Nariz pequeña. Un rostro delicado que habría parecido dulce si no hubiera pasado los últimos veinte minutos observando todo lo que lo acompañaba.

Porque, al parecer, Dios echó un vistazo a esa cara y decidió que el equilibrio requería no darle ni un maldito sentido común.

Había entrado ya bebiendo algo.

Se lo terminó.

Se tomó un trago con una de las chicas con las que vino.

Bailó.

Se subió al borde de un sofá por razones que todavía no entendía.

Aceptó otra bebida de algún tipo sin preguntar qué llevaba.

Y hace unos tres minutos, la vi desaparecer brevemente en el pasillo con una chica de pelo castaño, volver frotándose bajo la nariz e inmediatamente robarle un cigarrillo a alguien que estaba cerca de las puertas abiertas del patio.

Fue entonces cuando la atracción desarrolló un irritante componente de preocupación.

Carter hizo un ruido pensativo.

—Ni se te ocurra.

—No dije nada.

—Estás a punto de hacerlo.

—Está buena.

Lo miré.

Él sonrió. —Ahí está. Lo dije.

—Felicidades.

—En plan, está muy buena.

—Ya me di cuenta.

Su sonrisa se amplió.

—Joder.

Bebí de nuevo.

—¿La conoces? —pregunté.

—No.

—Entonces deja de mirarme así.

—¿Así cómo?

—Como si tuvieras doce años.

—Solo estoy disfrutando esto.

—Disfruta otra cosa.

—No creo haberte visto nunca mirar a una chica durante tanto tiempo.

—No me estaba quedando mirando.

—Sabías perfectamente a quién me refería cuando dije que estaba buena.

—Porque la estás mirando directamente.

—Claro.

Pensé en largarme.

Entonces ella se rió.

No pude escucharla desde donde estaba. La música estaba demasiado fuerte y había demasiada gente amontonada en la casa, pero vi cómo echaba la cabeza hacia atrás. Su pelo rubio le caía por la espalda mientras la chica morena que estaba a su lado decía algo.

Y ahí estaba yo, jodido otra vez.

Carter se rió por lo bajo.

«Ve a hablar con ella».

«No necesito consejos».

«Pues parece que sí, porque llevas veinte minutos vigilándola».

«Estoy bebiendo».

«Ella también».

«Ella está haciendo bastante más que beber».

Carter volvió a mirarla.

«Ah».

«Sí».

La rubia se había adentrado más en el salón. Alguien le agarró la mano y la hizo girar bajo su brazo; ella se dejó llevar, riendo mientras casi chocaba con otra pareja. No parecía avergonzada. Ni siquiera bajó el ritmo. Se apoyó con una mano en el pecho de un tipo, dijo algo que le hizo reír y luego desapareció de nuevo entre la multitud.

Carter se encogió de hombros. «Está en una fiesta».

«Sé dónde estamos».

«Entonces, ¿por qué suenas como si fueras el padre de alguien?»

«No lo hago».

«Definitivamente sí».

«Vete a la mierda».

Él se rió y se fue hacia la cocina antes de que pudiera decidir si realmente quería darle un puñetazo.

Me quedé donde estaba.

Lo cual fue una estupidez.

Porque ahora estaba solo, y disimular que la estaba mirando era mucho más difícil.

Me dije a mí mismo que parara.

Había muchas mujeres aquí. Una chica con la que me acosté un par de veces el semestre pasado me había sonreído al entrar. Otra había pasado diez minutos de pie, lo suficientemente cerca como para que no hiciera falta ser un genio para entender lo que quería.

No me interesaban.

Al parecer, prefería ver cómo una rubia de metro y medio tomaba decisiones cada vez peores a diez metros de distancia.

Fantástico.

Me terminé la copa.

Cuando volví a mirar, ella ya no estaba.

La decepción fue tan inmediata que me cabreó.

Me despegué de la pared y me dirigí a la cocina, diciéndome que necesitaba otra bebida y sin reconocer en absoluto que la cocina me daba una mejor vista de la parte trasera de la casa.

No importaba.

Tampoco estaba allí.

Me serví whisky con hielo y esta vez pasé de la Coca-Cola.

«Mase».

Levanté la vista.

Un tipo al que conocía de lejos de uno de los antiguos círculos de Noah me señaló con la barbilla desde el otro lado de la barra. No recordaba su nombre.

«¿Dónde está Hale?»

«No está».

«No me digas».

Me quedé mirándolo.

Se rió. «¿Cómo está?»

«Bien».

Esa era la respuesta que daba a la gente que no necesitaba la verdadera.

Noah estaba mejor.

Había una diferencia.

Seguía yendo a terapia. Seguía con la condicional. Seguía llamándome a veces cuando su cabeza se ponía tan mal que estar solo le resultaba peligroso. Abby seguía cerca, lo que no sorprendió a nadie, salvo quizás a Noah y a ella, que al parecer necesitaron varios meses de caos para descubrir que estaban jodidamente enamorados.

Pero los problemas de Noah no eran míos para andar contándolos en fiestas.

El tipo asintió como si le hubiera dicho algo más que una sola palabra.

«Dile que...»

Un cuerpo pequeño se estampó directamente contra mi costado.

El whisky se derramó sobre mi mano.

«Joder».

«Dios mío».

Miré hacia abajo.

Rubia platino.

Por supuesto.

Había chocado conmigo con la fuerza suficiente como para que una mano se agarrara automáticamente a mi antebrazo para mantener el equilibrio. De cerca, era incluso más pequeña de lo que pensaba. La parte superior de su cabeza apenas llegaba a mi hombro, y las botas, al parecer, no hacían tanto trabajo como había supuesto.

Miró el whisky que goteaba entre mis dedos.

Luego me miró a mí.

Ojos azules enormes.

Jesucristo.

«Lo siento mucho».

Sus palabras eran claras.

Más o menos.

Había una ligera dejadez en ellas que confirmaba lo que ya sospechaba.

Miré más allá de ella.

Un tipo se abría paso entre la multitud detrás de ella, riendo.

Ella lo señaló de inmediato. «Es su culpa».

«No ha sido mi culpa en absoluto», dijo él.

«Me has empujado».

«Has retrocedido y te has chocado conmigo».

«Es lo mismo».

«No lo es».

Ella se giró lo suficiente para hacerle una peineta.

Él se rió y desapareció.

Entonces ella volvió a mirarme.

Y me pilló mirándola.

Su boca se curvó.

Interesante.

«¿Estás enfadado?»

«¿Por qué?»

«Por tu bebida».

Eché un vistazo a mi mano.

«Sobreviviré».

«Bien». Miró la copa. «Porque no voy a comprarte otra».

«No pensaba pedírtela».

«Perfecto».

Empezó a esquivarme.

No sé por qué lo hice.

«¿Cómo te llamas?»

Se detuvo.

Se giró lentamente.

Sus ojos me recorrieron de una forma que ni de lejos era sutil.

Mi cara.

El pecho.

Los brazos.

Más abajo.

Luego otra vez arriba.

Vaya.

Al menos la atracción no era de un solo lado.

«¿Por qué?»

«Normalmente así es como funcionan las presentaciones».

«¿Quién dijo que nos estábamos presentando?»

Casi sonreí.

«Te has chocado conmigo».

«Eso no es una presentación».

«Has derramado mi bebida».

«Derramaste tu bebida. Solo le di impulso».

Ahí estaba.

Problemas.

De cerca, podía ver un poco de purpurina en el lagrimal de sus ojos. Sus labios estaban brillantes. Tenía un ligero sonrojo en las mejillas, ya fuera por el baile, el alcohol o lo que sea que hubiera ido a hacer cuando se metió en ese pasillo.

Olía bien.

Algo dulce bajo el humo del cigarrillo.

«¿Qué estás bebiendo?», pregunté.

Ella arqueó las cejas. «¿Siempre eres tan entrometido?».

«Depende».

«¿De qué?».

«De si alguien casi me tira al pasar por la cocina».

Me miró de arriba abajo otra vez.

«Estoy segura de que sobrevivirías».

Me reí antes de poder evitarlo.

Eso pareció complacerla.

«¿Entonces?», pregunté.

«¿Entonces qué?».

«Tu nombre».

Apoyó una cadera en la barra a mi lado.

«Tatum».

Tatum.

De alguna manera, le quedaba bien.

«Tatum», repetí.

Entornó un poco los ojos. «¿Por qué lo dijiste así?».

«¿Cómo?».

«Como si estuvieras decidiendo si te gusta».

«Quizás lo estoy haciendo».

«¿Y?».

«No me he decidido».

Ella sonrió.

Joder.

«¿El tuyo?».

«Mason».

Inclinó la cabeza.

«Mason».

«¿Por qué lo dijiste así?».

«Decidiendo si me gusta».

«¿Y?».

Su mirada bajó un instante a mi boca.

«No me he decidido».

Me reí.

Ella estiró la mano hacia una botella en la barra.

La agarré antes que ella.

Sus ojos subieron a los míos.

«¿Qué?».

«¿Es tuya?».

«No».

«¿Sabes qué tiene dentro?».

«Vodka».

«¿Segura?».

Se me quedó mirando un segundo.

Luego miró la botella.

«Jodidamente segura».

«Esa es la botella de agua de alguien».

«Llena de vodka».

«¿De quién?».

Se encogió de hombros.

Me le quedé mirando.

Ella me devolvió la mirada.

Entonces, una sonrisa se dibujó lentamente en su rostro.

«Dios mío».

«¿Qué?».

«Eres de esos».

«¿De esos qué?».

«De los responsables».

Me reí una vez. «No me conoces».

«Sé que acabas de interrogarme por un vodka».

«Porque estás a punto de beber de una botella que encontraste tirada en una barra».

«Es una fiesta».

«Eso no es una excusa».

«De hecho, lo explica casi todo».

Volvió a estirar la mano hacia ella.

La aparté fuera de su alcance.

Se quedó boquiabierta.

«No acabas de hacer eso».

«¿Hacer qué?».

«Quitármela».

«Ni siquiera sabes de quién es».

«Me da igual».

«Eso está quedando claro».

Me miró durante un largo segundo.

Luego se acercó más.

No mucho.

No hacía falta.

Su pecho casi rozaba mi estómago y, de repente, fui muy consciente de lo bajo que llegaba el escote de ese vestido.

Bajó la voz.

«Devuélvemela».

La miré desde arriba.

«No».

Sus ojos brillaron.

Entonces, increíblemente, sonrió.

No estaba molesta.

Estaba interesada.

«Oh», murmuró. «Realmente eres uno de esos».

«Sigues diciendo eso como si significara algo».

«Lo significa».

«¿Qué?».

Se estiró, tomó mi whisky de la otra mano y bebió antes de que pudiera detenerla.

Me le quedé mirando.

Ella tragó y puso una mueca.

«Jesús. Está horrible».

«Acabas de robármelo».

«Tú robaste el mío».

«No era tuyo».

«Un tecnicismo».

Dio otro sorbo.

«Pensé que estaba horrible».

«Lo está».

«Entonces deja de beberlo».

«No».

Debería haberle quitado el vaso.

En lugar de eso, vi cómo su boca tocaba el mismo sitio que la mía.

Lo cual era mucho menos responsable que la conversación que acabábamos de tener.

Se dio cuenta.

Por supuesto que se dio cuenta, joder.

Sus ojos subieron lentamente.

«¿Pasa algo, Mason?».

La forma en que dijo mi nombre esta vez fue distinta.

Sabía perfectamente lo que estaba haciendo.

Y a juzgar por la pequeña y satisfecha curva de su boca, ella sabía que yo lo sabía.

«No».

«¿Seguro?».

«Muy seguro».

Me devolvió la bebida.

Nuestros dedos se rozaron.

Ninguno de los dos se movió de inmediato.

La música cambió detrás de ella. La gente gritaba. Alguien me dio un golpe en el hombro lo suficientemente fuerte como para que Tatum se acercara, y mi mano libre se posó automáticamente en su cintura.

Diminuta.

Jesús.

Casi podía rodearla con la palma de la mano.

Sus ojos bajaron a mi mano.

Luego volvieron a los míos.

No se apartó.

«¿Sigues preocupado por lo que estoy bebiendo?».

«Sí».

«Eso es una lástima».

—¿Por qué?

—Porque estaba empezando a pensar que eras divertido.

Me incliné un poco hacia ella.

—Soy bastante divertido.

Su mirada bajó a mi boca de nuevo.

—Demuéstralo.

Hay momentos en los que un hombre puede tomar una buena decisión.

Este era, probablemente, uno de ellos.

Sabía que había estado bebiendo. Sospechaba que había hecho algo más antes. No sabía cuánto de ninguna de las dos cosas y, a pesar de lo que pensara Carter, no me interesaba llevarme a casa a alguien que no podía tomar una decisión clara.

Así que no la besé.

Tenía ganas de hacerlo.

Joder, tenía muchas ganas.

En su lugar, acerqué mi boca a su oído lo suficiente para que pudiera oírme sin necesidad de gritar.

—Pídemelo otra vez cuando estés lo suficientemente sobria como para que no tenga que preguntarme si lo dices en serio.

Ella se alejó un poco.

Por primera vez desde que se chocó conmigo, Tatum parecía genuinamente sorprendida.

Luego, molesta.

—No estoy borracha.

—No dije que lo estuvieras.

—Lo acabas de insinuar.

—Dije que no te conozco lo suficiente para saberlo.

Ella se me quedó mirando.

—Eres irritante.

—Eso me han dicho.

—¿Frecuentemente?

—Empieza a parecerme que sí.

Sus ojos buscaron los míos.

Luego se apartó de mi mano.

Esperaba que se fuera.

En vez de eso, metió la mano en el bolso diminuto que colgaba de su hombro, sacó su teléfono y me lo tendió.

—Vale.

Lo miré.

—¿Qué?

—Pon tu número.

—¿Por qué?

—Porque al parecer tengo que pasar una prueba de sobriedad antes de que quieras besarme.

Se me escapó una risa.

—Eso no es lo que dije.

—Se le acerca bastante.

—¿Y piensas llamarme cuando estés sobria?

—Pienso enviarte un mensaje dentro de una hora.

—Así no funciona la sobriedad.

Ella puso los ojos en blanco.

—Mañana, entonces.

Le quité el teléfono.

Escribí mi número.

Se lo devolví.

Ella miró la pantalla.

Luego me miró a mí.

—No te vayas.

—Pensé que era irritante.

—Lo eres.

—¿Y?

Tatum sonrió.

—Y estás muy bueno.

No había ni rastro de vergüenza en su voz.

Sin miraditas tímidas hacia otro lado.

Simplemente lo dijo porque lo pensaba.

Algo en el fondo de mi estómago se tensó.

—Es bueno saberlo.

—Me imaginé que ya lo sabías.

—Tenía mis sospechas.

—Arrogante también.

—Tú eres la que ha pedido mi número.

—Porque quiero acostarme contigo.

Joder, maldita sea.

Lo dijo con la misma naturalidad con la que me había dicho su nombre.

La miré durante un segundo.

Tatum se encogió de hombros.

—¿Qué?

—Nada.

—Estás haciendo esa cosa otra vez.

—¿Qué cosa?

—Mirarme como si intentaras descifrarme.

—Te conozco desde hace cinco minutos.

—Exacto. Deja de esforzarte tanto.

Ella retrocedió.

Un paso.

Luego otro.

La observé.

Por supuesto que lo hice.

—Mañana —dijo ella.

—Ya veremos.

—No —su sonrisa se volvió pícara—. No lo veremos.

Entonces desapareció de nuevo en la fiesta.

Me quedé allí de pie, sosteniendo una botella de vodka que no era suya y un whisky del que ella había bebido la mitad, viendo cómo su cabello rubio platino se perdía entre una multitud de cuerpos.

Debería haber vuelto con Carter.

Debería haber buscado a otra persona.

Debería haberme olvidado de ella.

En lugar de eso, diez minutos después, vi a Tatum bailando al otro lado del salón con las manos sobre la cabeza y un tipo detrás de ella.

Veinte minutos después, estaba sentada en la encimera de la cocina riéndose con sus amigas.

Media hora más tarde, la vi rechazar algo que alguien le ofrecía.

Eso me hizo sentir mejor.

Lo cual era jodidamente ridículo.

Luego aceptó algo diferente de alguien más.

Eso me hizo sentir peor.

Todavía más ridículo.

En algún momento, Carter apareció de nuevo a mi lado.

Siguió mi mirada.

—¿Sigues haciendo vigilancia?

—Cállate.

—¿Hablaste con ella?

—Sí.

—¿Y?

—Nada.

Él me miró.

Luego a Tatum.

Y de nuevo a mí.

—Ese «nada» se parece mucho a que estás a punto de matar al tipo que la está tocando.

No me había fijado en la mano del tipo en su muslo hasta que Carter lo mencionó.

Ahora no podía dejar de verlo.

—No lo voy a hacer.

—Genial.

—Hablo en serio.

—Yo también.

Me bebí el resto de mi whisky.

Tatum miró hacia el otro lado de la sala.

Directo hacia mí.

El tipo a su lado le estaba diciendo algo cerca del oído.

Ella ya no estaba escuchando.

Y yo tampoco.

Sus ojos se quedaron clavados en los míos.

Entonces ella sonrió.

Lentamente.

Como si hubiera sabido exactamente dónde estaba yo todo el tiempo.

Joder.

Tenía el presentimiento de que mañana iba a ser un problema.