LA CHICA DE OJOS DE CHOCOLATE

CAPÍTULO 1

Brownie de Chocolat odiaba profundamente su apodo.

Sí, era una chica de pelo oscuro con ojos de un castaño tan profundo que casi parecían negros. ¿Pero qué derecho tenía ese compañero suyo tan odioso, Tim, de llamarla «la chica de los ojos de chocolate»?

Estaba harta de perder los estribos con cualquiera que la llamara así.

«Si mis ojos están hechos de chocolate, ¿qué planeas hacer exactamente? ¿Arrancármelos y comértelos?»

Por lo general, eso hacía que la gente se callara.

Por desgracia, había excepciones.

«Sí», respondían algunos sin dudarlo ni un instante, sonriendo mientras le clavaban la mirada, imaginando al parecer cómo podrían sacar esos deliciosos ojitos de postre y servirlos en palillos de cóctel.

Otros se ofendían de verdad y empezaban a teclear en sus teléfonos, insistiendo en que los ojos de chocolate estaban muy de moda últimamente. Luego mostraban pruebas fotográficas, normalmente de la bella Hermione de Harry Potter o de Elena de Crónicas vampíricas.

A Brownie también le resultaba un poco deprimente mirarse al espejo.

Siempre había soñado con ser una rubia etérea de ojos azules; esa clase de chica que podía poner a los hombres de rodillas con solo una sonrisa dichosa, un poco atontada, y un coqueteo despreocupado.

Después de todo, una rubia podía ser más tonta que una piedra y aun así ser considerada hermosa en cualquier rincón del mundo civilizado.

Brownie, en cambio, quería desesperadamente que la vieran como una auténtica amenaza feminista: enfadada, peligrosa, quizá incluso un poco aterradora.

No como una dulce y adorable niñita con una sonrisa bonita.

Si el destino le había dado una belleza gótica en lugar de una angelical, entonces tenía una reputación que mantener.

Si fuera rubia, sonreiría a los desconocidos y ayudaría a la gente, pensaba a menudo. Pero al parecer ese no era mi destino.

Y así, Brownie aprendió a disparar con la destreza de un vaquero de película de acción y dominó el arte de llevar pantalones de cuero ajustados con botas de plataforma pesadas.

También había querido aprender a usar el lazo desesperadamente.

Más que nada para poder atrapar a hombres atractivos y arrastrarlos hacia ella mientras los estrangulaba un poco por el camino.

Por desgracia, el lazo se negaba a cooperar.

Por mucho que practicara, simplemente no conseguía cogerle el truco.

Al final, Brownie se consolaba pensando que siempre podía dispararle a un hombre en la pierna.

Cualquier pierna valdría.

Entonces atraparlo sería pan comido.

Brownie había nacido y crecido bajo un halo de misterio.

Por ejemplo, su madre insistía en que su familia era extremadamente aristocrática.

Brownie nunca había encontrado ni una pizca de pruebas que respaldaran esa afirmación; ni en los archivos locales, ni en Internet, ni en ninguna parte.

Ni siquiera pudo encontrar a nadie más con su apellido.

Pero Brownie había aprendido muy pronto que discutir con mamá no solía ser una buena estrategia de supervivencia.

La mujer tenía un temperamento feroz y trataba a cualquiera que la contradijera como si el desacuerdo fuera una declaración de guerra personal.

En opinión de Brownie, su madre no se comportaba en absoluto como una duquesa.

Ni como una condesa.

Ni siquiera, si los estándares hubieran caído tanto, como una baronesa.

Se comportaba más bien como una limpiadora de baños públicos mal pagada que había pasado veinte años fregando retretes inmundos y que finalmente había decidido vengarse de la humanidad.

Por ello, Brownie solía mantener una expresión cuidadosamente neutral y se tragaba todas las historias de su madre sobre el magnífico castillo que su familia supuestamente había tenido en Francia.

Excepto cuando a mamá se le olvidaba y trasladaba el castillo a la República Checa.

O a Hungría.

El mítico castillo tenía una geografía notablemente flexible.

Parecía saltar por todo el mundo como la TARDIS —la demente caja azul del Doctor— apareciendo en casi todas partes excepto en las antiguas repúblicas soviéticas y África.

Las islas tropicales, al parecer, eran perfectamente aceptables.

Presumiblemente, incluso en lo más profundo de su locura, mamá comprendía que los castillos en ciertos lugares se habían desmoronado hace siglos o que nunca habían existido.

Casi todos los días, por lo general mientras lloraba sobre el postre, mamá continuaba con la saga familiar.

Según ella, el magnífico castillo —naturalmente oculto a los ojos humanos comunes mediante una poderosa magia— había sido despilfarrado en alcohol por el padre de Brownie.

Quien era, por supuesto, un vampiro asqueroso.

Las noches en que mamá se emborrachaba especialmente, Brownie era obsequiada con detalles históricos aún más pintorescos.

Al parecer, todo había tenido que ver con una guerra épica entre un dinosaurio y un burro...

No, espera.

Un castor.

No.

Hombres lobo y vampiros.

Sí. Eso era.

Hombres lobo y vampiros habían librado una batalla apocalíptica y reducido el castillo a escombros, piedra a piedra.

El padre de Brownie se las había arreglado entonces para beberse las tierras y ruinas restantes.

O perderlas en una partida de cartas.

O perder una apuesta con el mismísimo Señor del Infierno.

El registro histórico preciso seguía siendo un tanto fluido.

Al final de estos apasionados discursos, generosamente alimentados por alcohol casero o cualquier otro horror alcohólico que mamá hubiera adquirido esa semana, solía estar sollozando sin control y declarando que todo era culpa de ese monstruo.

Ese estafador.

Ese bastardo.

Esa catástrofe andante que Brownie tenía la desgracia de llamar padre.

Por su culpa, se habían quedado sin nada.

Y por eso ahora estaban obligadas a vivir en un pequeño pueblo estadounidense y a limpiar retretes.

Brownie, al menos, todavía iba a la escuela.

Así que la gloriosa perspectiva de pasar el resto de su vida fregando baños seguía siendo, por el momento, solo el fantasma de un futuro posible que se cernía ominosamente en el horizonte.

Aun así, Brownie se negaba a desesperarse.

En realidad, disfrutaba del puro arte con el que su madre podía sollozar mientras inventaba historias cada vez más fascinantes.

Y si uno miraba las cosas desde el ángulo adecuado, imaginarse a una misma como una condesa —o, qué diablos, incluso una princesa— era bastante agradable.

En momentos así, cada detalle miserable de la vida de Brownie adquiría el glamour desvanecido de una antigua dinastía aristocrática borrada de la faz de la tierra.

Una dinastía de la que ella era ahora la única heredera superviviente.

Bueno...

Aparte de su madre medio loca.

¡Princesa Brownie de los ojos de chocolate, la última esperanza para la resurrección de un linaje antaño glorioso!

Por desgracia, sus esperanzas de convertirse aunque fuera en la reina de su instituto habían muerto de una forma humillante.

En el baile de graduación, la corona había sido para una rubia operada con enormes ojos azules brillantes y piernas de aproximadamente cinco kilómetros de largo.

Brownie, mientras tanto, había pasado el baile con algún perdedor flacucho y lleno de granos cuyo nombre no había logrado aprender a pesar de compartir aula con él durante años.

Era un don nadie.

Un saco de boxeo.

El marginado del colegio.

Para ser justos, Brownie también lo era.

Simplemente había desarrollado una estrategia de supervivencia más eficaz.

Tras disparar un par de tiros de advertencia al aire y, en una ocasión memorable, disparar a uno de sus acosadores en el brazo, Brownie se ganó el título oficioso de «la psicópata del colegio».

Después de aquello, la gente dejó de molestarla en gran medida.

Seguían susurrando a sus espaldas, naturalmente.

Pero Brownie consideraba que eso era un progreso.

Mamá también había irrumpido en el colegio tras aquel incidente y creado una combinación de disturbio, escándalo y programa de televisión de sobremesa tan espectacular que un huracán habría parecido comedido en comparación.

El director y su colección de secuaces inútiles estaban especialmente deseosos de evitar titulares desagradables.

Titulares que incluyeran palabras como racismo, sadismo, violencia y cualquier otro horror que a los periodistas les gustara asociar a su escuela.

También estaba la incómoda cuestión del descarado favoritismo hacia los estudiantes ricos.

A esos angelitos privilegiados se les permitía llevar gorras de béisbol blancas especiales, hacer prácticamente lo que quisieran y recibir las mejores notas en exámenes tan catastróficamente malos que deberían haberse conservado en un museo.

Luego llegó el incidente del día anterior a la graduación.

El mismo empollón con el que Brownie acabaría bailando en el baile de graduación entró en la escuela y disparó a cinco estudiantes, al parecer al azar.

Y luego, para colmo de males, lo detuvieron justo en medio del baile, dejando a Brownie sin su única pareja de baile.

Naturalmente, todo el mundo empezó a sospechar inmediatamente de ella por crímenes contra la humanidad.

Afortunadamente, la omnipresente mamá intervino.

Llegó, se presentó sin la menor vergüenza como una condesa de París y creó un escándalo de proporciones cósmicas que hizo que Brownie fuera finalmente puesta en libertad de la comisaría donde había pasado el resto de su noche de graduación.

Bueno...

«Pasar» podría haber sido una palabra demasiado generosa.

En su mayoría, Brownie había intentado convencer a la policía de que ni siquiera sabía el nombre del tirador y que, desde luego, no le había enseñado nada impropio.

Como disparar.

Por desgracia, se sintió ofendida a nivel profesional y empezó a gritar que ella tenía mucho mejor puntería.

Si lo hubiera hecho ella, declaró, no habría quedado gran cosa del colegio en pie.

Ni nadie dentro.

Y ciertamente no se habría detenido ahí; habría hecho saltar el maldito edificio por los aires para el gran final.

Esto no mejoró el interrogatorio.

En absoluto.

La situación podría haber empeorado considerablemente si mamá no hubiera arrastrado prácticamente a su hija fuera de la comisaría por el pescuezo, anunciando a gritos que ella misma había confiscado el arma de Brownie específicamente para evitar que disparara al rey y a la reina del baile si Brownie no lograba ganar la corona.

Por alguna razón misteriosa, esta declaración hizo que la policía sospechara aún más.

Afortunadamente, no había pruebas.

Y lo que es más importante, las huellas dactilares de Brownie no estaban en el revólver del calibre .45 usado por el tirador, quien inicialmente había conseguido escaparse de los valientes guardianes del orden a pesar de que alguien había llamado a la policía.

Resultó que Stephen simplemente había fingido ser una de las víctimas tras dispararse a sí mismo en el hombro.

El chico también se había sentido profundamente ofendido por su detención en el baile.

Al parecer, había llevado consigo otra arma en secreto porque tenía planeado disparar al rey y a la reina del baile.

¿Por qué?

Por ninguna razón en particular.

Solo porque sí.

Durante la detención, Brownie informó a su desafortunada pareja de baile de que era un idiota.

Debería haber fingido estar muerto, le explicó, y luego escapar de la morgue antes de que alguien pudiera detenerlo.

Ese útil consejo fue la razón por la que acabó siendo arrastrada a la comisaría junto a él.

Así que sí, de vez en cuando Brownie sospechaba que mamá la quería de verdad.

La mayor parte del tiempo, sin embargo, insistía en que la mujer le había arruinado la vida al llenarle la cabeza de expectativas ridículas y, por lo tanto, convertirla en una perra agresiva.

En privado, sin embargo, Brownie sabía la verdad.

Podría haber sido buena.

Realmente dulce.

Adorable, incluso.

Todo lo que necesitaba era haber nacido siendo una rubia de ojos azules.

Pero el destino la había convertido en una chica de pelo oscuro y ojos casi negros.

En circunstancias así, comportarse como un demonio del infierno era prácticamente una obligación social.

La estética gótica lo exigía.