EL PADRE MAFIOSO DE MI EX: UNA PASIÓN PROHIBIDA (🌶️ 🌶️ 🌶️ 🌶️ 🌶️ SPICY AGE GAP FORBIDDEN ROMANCE)

RHEA

«Te faltó cubrir bien los chupetones», dijo él, con la voz plana y sin inmutarse por la acusación.

El vestido de satén azul pálido que Mateo había elegido para mí se sentía como un disfraz, una armadura preciosa y asfixiante. Era hermoso, eso tenía que admitirlo. La tela capturaba la luz como la superficie del Mediterráneo al amanecer. El corte era recatado, pero la caída estaba calculada al milímetro para que me viera cara. Calculada para que pareciera que me mantenía. Me puse frente al espejo del tocador en nuestra suite del Hôtel de Paris y observé mi reflejo, preguntándome en qué momento me convertí en la chica que deja que su novio la vista como a un maniquí de escaparate.

Mateo había estado dentro de mí toda la tarde, inmovilizando mis muñecas sobre mi cabeza hasta que me ardían los hombros y machacando su peso contra el mío hasta que olvidé mi propio nombre. Ahora, bajo las brillantes luces del baño, se abrochaba los puños de la camisa y miraba mi reflejo con un gesto tenso y decepcionado entre sus cejas oscuras.

Llevé la mano al cuello por instinto; mis dedos se hundieron en la sombra violácea y sensible que florecía a un lado de mi garganta. «Lo siento. Pensé que lo había tapado. Debe ser la luz de aquí...»

«Arréglalo», cortó él, mientras agarraba su reloj de oro de la mesita de noche sin mirar atrás. «Mi madre está abajo, Rhea. No necesito que parezcas un desastre antes de entrar al salón».

Él salió dejando la puerta de la suite entreabierta. Me volví hacia el espejo y bajé el cuello del vestido azul para inspeccionar el daño. Mientras aplicaba corrector beige sobre los moratones, mi mente retrocedió dieciocho meses, buscando el momento exacto en que cedí el control sobre mi propia piel.

...

Estoy sentada en una mesa de roble macizo en un rincón oscuro de la biblioteca universitaria, rodeada de torres de libros encuadernados en cuero que nunca podría permitirme comprar. Me duelen los omóplatos. Estoy encorvada sobre un libro enorme de gestión de marcas de lujo; mi pulgar recorre una y otra vez la línea que separa la alta costura del prêt-à-porter hasta que la tinta se vuelve borrosa ante mis ojos.

A mi alrededor, el campus de la International University of Monaco reluce con paredes de cristal de suelo a techo, aire marino puro y aparcamientos repletos de coches deportivos que cuestan más que la casa donde crecí en Lyon. Con dieciocho años, recién llegada con una beca bajo el brazo y una maleta llena de ropa que, de repente, parecía vergonzosamente inadecuada, pasé semanas sintiéndome como una estafadora que se había colado por la puerta de atrás. Conocía la teoría del lujo, pero no sabía hablar el idioma.

Entonces, una sombra cae sobre mi página.

Levanto la vista y mis dedos se quedan quietos en el borde del papel.

Un chico está apoyado en el borde de mi mesa. Ojos oscuros. Una sonrisa fácil y pausada. Camisa de lino blanco desabrochada lo justo para dejar ver sus clavículas. No lleva ni un cuaderno ni un bolígrafo. Está claro que no pertenece a la zona de silencio, pero nadie se atreve a decirle que se vaya.

—Parece que intentas memorizar toda la biblioteca —dice con una voz grave y cálida que llena con facilidad el espacio silencioso entre nosotros.

Trago saliva y me ajusto las gafas. —Solo las partes que no puedo pagar.

Él se ríe; es una risa sincera y despreocupada que libera el nudo de ansiedad que tengo en el pecho. Alarga la mano, desliza sus dedos largos por el borde de mi libro y lo cierra con un golpe suave y decisivo.

—Vamos —dice, extendiéndome la mano mientras su reloj de oro atrapa la luz ambiental de la sala de lectura—. Te llevaré a un sitio mejor que la biblioteca.

...

Difuminé la última capa de polvos sobre mi piel y comprobé mi reflejo una última vez. Los moratones habían desaparecido, ocultos bajo una capa uniforme de beige, aunque la piel seguía palpitando con un calor sordo.

Abajo, el gran salón de la residencia de la familia Vescari en Montecarlo ya bullía con el poder silencioso y aterrador del dinero antiguo. Molduras doradas enmarcaban los techos altos, lámparas de araña goteaban luz como diamantes líquidos y papel pintado de seda del color del champán envolvía a una cumbre de riqueza que susurraba en francés, italiano, inglés y ruso. Un cuarteto de cuerda tocaba a Ravel cerca de los ventanales; las delicadas notas del violín flotaban en el aire nocturno y se mezclaban con el trueno suave y rítmico del Mediterráneo rompiendo contra las rocas.

Afuera, el Casino de Monte-Carlo brillaba bajo focos ámbar, con sus torres de la Belle Époque alzándose sobre el puerto oscuro donde superyates multimillonarios se balanceaban suavemente con la marea. En la calle, los operarios aún desmontaban las barreras de acero de la Fórmula 1 del Gran Premio del mes pasado; un recordatorio sutil y constante de que, en esta ciudad, todo era un montaje, todas las superficies estaban pulidas y cada lujo tenía un precio oculto.

Bajé del ascensor y mis tacones se hundieron en la alfombra mullida mientras buscaba entre la multitud. En el último año y medio, había aprendido a distinguir un Patek Philippe desde el otro lado de la sala, a hablar con los conserjes y a hacer una reverencia ante el dinero viejo sin tocarlo nunca del todo. Pero conocer el idioma y hablarlo con fluidez eran cosas muy distintas. Aún estaba aprendiendo y, esta noche, lo que estaba en juego me parecía peligrosamente importante. Yo solo estaba en segundo curso —Mateo ya estaba en tercero cuando nos conocimos en la biblioteca, dos años por delante de mí— y el abismo entre ambos nunca me había parecido tan grande como esta noche, de pie en el mundo de su familia mientras mi propia carrera aún estaba a años de distancia.

Cerca del centro del salón, Isadora Vescari se movía por la fiesta como una cuchilla a través de la seda. Belleza severa y pulida. Cabello oscuro recogido en un moño elegante. Un vestido de Dior color burdeos oscuro que combinaba con su pintalabios con una precisión quirúrgica. A sus cuarenta y tres años, podría pasar por treinta y cinco si no te fijabas demasiado en la tensión de sus ojos; unos ojos que me habían estado analizando durante toda la velada con precisión quirúrgica.

Tomé una copa de champán de una bandeja de plata que pasaba y apreté los dedos alrededor del cristal solo para tener algo que hacer. Observé cómo las burbujas subían en espirales perezosas en lugar de mirar a la sala, porque mirar a la sala significaba mirar a ella. Isadora era demasiado educada para mostrar hostilidad, pero yo me pasé la infancia siendo ignorada por un padre que quería hijos varones; conocía exactamente la microexpresión que alguien pone cuando decide que no vales su atención. Isadora lo había decidido hace seis meses.

«Así que eres la amiguita de Mateo de la universidad», me había dicho entonces. *Amiga*. Un cuchillo envuelto en terciopelo.

Esta noche, solo fue un gesto frío con la cabeza, un rápido escaneo de mi vestido azul pálido —de arriba abajo, descartada— y luego una sonrisa cálida y posesiva dirigida a su hijo mientras le ponía una mano en el brazo, bajando la voz a un tono privado que excluía a todos los demás.

Mateo siempre le devolvía la sonrisa.

«Solo es protectora», había insistido una vez cuando le comenté su frialdad de vuelta en el apartamento. «Ya sabes cómo son las madres».

Yo no lo sabía. Pero había asentido, porque eso era lo que hacías con Mateo. Asentías. Sonreías. No insistías.

Su mano buscó mi cintura cuando me acerqué a ellos; su pulgar trazaba círculos ausentes sobre el satén mientras él seguía hablando de carteras de propiedades con un socio de negocios de su padre. Yo estaba a su lado, decorativa y silenciosa, cumpliendo mi función implícita: estar guapa, no avergonzarle y ser el accesorio elegante que su madre, claramente, pensaba que no era lo suficientemente buena para ser.

Pero soy lo suficientemente buena para calentarle la cama, pensé, y la repentina amargura de esa revelación me sorprendió.

Al otro lado de la sala, Nina, la amiga de Mateo —rubia fresa, sonrisa brillante y vestida de Chanel de pies a cabeza—, captó su mirada y le dijo algo sin palabras entre la multitud. Mateo me miró, volvió a mirarla a ella y le respondió con un encogimiento de hombros que consiguió ser a la vez una disculpa y un gesto de indiferencia.

Está bien, decía el gesto. Solo es Rhea.

Sentí el conocido nudo frío en el estómago y bebí un sorbo de champán que no pude saborear.

Entonces se abrieron las grandes puertas de roble del salón y toda la sala se reajustó.

No hubo anuncios. No hubo teatro. Fue simplemente un descenso sutil y violento en la presión del aire, como el cambio atmosférico justo antes de una tormenta. Lo sentí antes de entenderlo. Mi piel se erizó y me quedé sin aliento. Levanté la vista.

Lucian Vescari entró en la sala como si fuera dueño del suelo que pisábamos, precisamente porque lo era. Era más alto que Mateo y más ancho de hombros; su cabello oscuro con mechas plateadas en las sienes captaba la luz de las lámparas de araña. Su rostro era todo ángulos afilados y líneas controladas; sus ojos oscuros parecían absorber la luz en lugar de reflejarla. Llevaba un traje negro hecho a medida, una camisa blanca impecable desabotonada en el cuello, sin corbata, y un reloj que valía más que toda mi educación universitaria. Dos hombres con trajes oscuros lo seguían un paso atrás; me di cuenta al instante de que iban armados por el ligero bulto bajo sus chaquetas y la forma mecánica en que sus ojos escaneaban a la multitud. Bajo su cuello abierto, se veía el borde de un tatuaje antiguo sobre su piel.

Lucian Vescari no siempre había sido un don. Pero ahora lo era, y cada persona poderosa en la sala ajustó su postura en consecuencia.

«Papá».

La voz de Mateo era cálida, casi entusiasta. Me soltó la cintura de inmediato y cruzó la sala con zancadas largas, abrazando a su padre con una familiaridad juvenil que me tomó por sorpresa. Lucian le dio una palmada en la espalda con genuino afecto, y una sonrisa suave iluminó sus ojos oscuros.

«Felicidades», dijo Lucian, con una voz profunda y resonante. «La graduación te sienta bien».

«Gracias, papá. No puedo creer que haya terminado. Cuatro años fingiendo estudiar, finalmente valen la pena».

La risa de Lucian fue suave. «Tu madre me dice que te han ofrecido un puesto en la firma. ¿Algo en gestión de activos?»

«Algo así». Mateo hizo un gesto indiferente con la mano. «Ya veré qué hago. Tengo tiempo».

Tiempo. La palabra flotó pesadamente entre ambos. Algo parpadeó en los ojos de Lucian, una sombra breve y oscura que fue reprimida casi antes de aparecer. Asintió lentamente y no dijo nada.

Isadora apareció junto a Mateo con una sonrisa brillante, tensa y frágil. «Lucian. Qué bien que hayas podido venir».

«No me lo perdería». Su tono era neutral, perfectamente educado. «La fiesta es encantadora, como siempre».

«Mm». Su mirada pasó hacia donde yo estaba sola y luego volvió a él. «Mateo ha traído a su amiguita».

Me ardieron las mejillas. Di un paso adelante, intentando estabilizarme, extendiendo mi mano para presentarme formalmente. Pero, de cerca, Lucian Vescari resultaba abrumador de una manera silenciosa y aterradora. Era el tipo de hombre que nunca necesitaba alzar la voz porque la sala se callaba naturalmente para escucharlo hablar.

Sus ojos recorrieron mi rostro, mi vestido azul y mi postura rígida, dándome la sensación repentina y desconcertante de ser vista. No evaluada como una propiedad. Vista.

«Debes ser Rhea». Su voz se enroscó alrededor de mi nombre como humo, grave y espesa.

«S-sí», aclaré mi garganta, obligando a mis manos a quedarse quietas. «Es un placer conocerlo, Sr. Vescari».

No tomó mi mano para un apretón. En cambio, sus dedos largos y secos se envolvieron en los míos, levantando mi mano hacia sus labios para depositar un beso en mis nudillos. Fue un gesto ligero, casto, pero que envió una descarga eléctrica directo por mi antebrazo. Mantuvo mi mirada sobre nuestras manos un segundo más de lo necesario, y su pulgar rozó mi pulso antes de soltarme.

«El placer es todo mío», dijo en voz baja, mientras algo pasaba entre nosotros que no supe nombrar. «He oído que mantienes a mi chico a raya. Lo estás haciendo muy bien».

La voz de Isadora cortó el aire como un bisturí. «¿Qué carajo se supone que significa eso?». Sus labios color borgoña se tensaron y sus ojos se movieron entre nosotros con una furia apenas disimulada. «Ella es una invitada, Lucian. No una niñera».

La mandíbula de Lucian se tensó con un tic apenas perceptible. Se giró hacia su exmujer con una sonrisa suave y vacía. «Solo es un cumplido, Isadora. No le busques tres pies al gato».

«Como si alguna vez dijeras algo sin querer decir otras tres cosas».

La tensión entre ellos era palpable, una larga historia de heridas antiguas demasiado profundas para sanar. Me quedé helada a su lado, con la mano todavía hormigueando donde su piel había tocado la mía y el corazón golpeando contra mis costillas.

«Mamá», intervino Mateo, con voz tensa por la frustración. «¿Podemos no hacer esto ahora? Es mi graduación».

Isadora se suavizó al instante, su expresión cambiando de veneno a ternura materna. «Por supuesto, cariño. Lo siento». Le tocó la mejilla, dejando sus dedos descansar ahí un momento. «Sabes que solo quiero lo mejor para ti».

Mateo se inclinó hacia el contacto como un niño buscando calor, sus hombros relajándose mientras volvía su sonrisa familiar. «Lo sé, mamá. Disfrutemos de la fiesta, ¿sí?».

Lucian observó el intercambio con una expresión indescifrable. Pero cuando sus ojos volvieron a mí, solo por una fracción de segundo, vi algo oscuro, hambriento y completamente despiadado acechando en su profundidad. Algo que me hizo querer salir corriendo del edificio y, al mismo tiempo, quedarme exactamente donde estaba.

Un momento después, los amigos de Mateo se abalanzaron sobre él, una bandada de preciosos herederos vestidos con seda de diseño. Nina le pasó los brazos por el cuello, alejándose un poco para lanzarme una mirada afilada y depredadora. «Tú debes ser Rhea. Debo decir que te ves mucho mejor que en las fotos. Mateo, cariño, realmente deberías haber enviado unas mejores».

La implicación aterrizó como una bofetada. Fotos. Así que les había enseñado fotos mías, en silencio, casualmente, de la misma forma en que uno muestra la foto de un coche nuevo. Como si yo fuera ganado a ser evaluado de antemano. Mateo simplemente rio, un sonido nervioso y entusiasta, diciendo algo que no pude escuchar por el rugido de la sangre en mis oídos.

Miré mi copa de champán. Las burbujas se habían desvanecido.

Escapando entre la multitud con la facilidad de quien ha aprendido a ser invisible, empujé las pesadas puertas de cristal hacia la terraza. El aire fresco de la noche golpeó mi piel sonrojada al instante. Montecarlo se extendía bajo mis pies; dinero, poder y secretos brillaban contra el oscuro mar Mediterráneo.

«Hermoso, ¿verdad?».

Me giré rápidamente. Lucian estaba de pie en la sombra de la puerta, iluminado por el cálido resplandor dorado de la fiesta en el interior. Traía dos copas de champán nuevas; salió a las baldosas de piedra y me ofreció una.

«Adelante», dijo, con la voz tranquila contra el viento. «Parece que lo necesitas».

Tomé la copa, nuestros dedos rozándose de nuevo. Piel cálida. «Gracias».

Se apoyó en la balaustrada de piedra, sus ojos oscuros mirando hacia las luces del puerto. «Ella no te quiere, ¿sabes?».

«Lo sé».

«Mmm». Bebió un sorbo lento. «No eres lo que ella esperaba. No eres lo que ninguno de ellos esperaba». Hizo un gesto vago hacia la fiesta, hacia su hijo, hacia el mundo brillante en el que yo había estado orbitando. «Alguien que quisiera algo tangible. Dinero. Estatus. Un pedazo del nombre Vescari». Una sonrisa amarga y tenue rozó sus labios. «No te importa nada de eso. Eso los confunde».

Tragué saliva, con la garganta seca a pesar del alcohol. «¿Qué quiero entonces?».

Lucian se giró completamente hacia mí, acercándose hasta que su sombra engulló la mía. El aire entre nosotros chisporroteaba, cargado de un calor oscuro y peligroso.

«Aún no lo sé», murmuró, con sus ojos oscuros clavados en los míos con una claridad despiadada. «Pero tengo la intención de averiguarlo».