COMANDO | MAFIA | EL REY DEL CRIMEN DE LONDRES | CINCO

¿Me gusta la cerveza?

No, sabía a meados de gato. Bueno, al menos si supiera a qué saben los meados de gato, imagino que sería como esta sustancia tibia y sin burbujas que tengo en la botella. Aun así, bebo cerveza a diario como un imbécil que se volvió alcohólico porque no tenía nada mejor que hacer. Bueno, eso es mentira. Tengo muchas cosas que hacer, lugares a los que ir y gente que ver, pero fingir que soy un tonto sin ambiciones sonaba mejor que admitir la verdad.

La invención duele menos que la realidad.

¿Soy alcohólico?

O sea, a veces me considero un borracho de mierda porque, bueno, aquí estoy, otra vez, en algún bar de mala muerte, bebiendo hasta hartarme de meados de gato.

Pero también puedo funcionar sin alcohol.

Puedo decir que no.

Puedo fumar hierba en su lugar.

Ahora que lo pienso, ¿dónde está el porro que lié antes? Me palpé la chaqueta de cuero, esa que pesqué en una tienda de caridad el fin de semana pasado. Es vieja, está descolorida, hecha jirones y huele peor que una mezcla de perro mojado, comida podrida y pies sudados. —Joder —mascullé, terminando mi búsqueda con las manos vacías—. Lo dejé en la encimera de la cocina.

El corpulento camarero arqueó una ceja perforada.

—¿Qué? —Su cabeza se había convertido en dos hace treinta minutos—. ¿No estamos teniendo una conversación?

—No, Brad. Estás hablando solo —dijo, dejando caer el cambio en la caja registradora y deslizándole un trago de whisky al cliente a mi derecha—. Estoy atendiendo a los clientes.

—Bueno, pues qué bien por ti, sol. —Me bebí el resto de la cerveza de la botella, dejando caer las últimas gotas sobre mi lengua—. Sé un buen camarero y ponme otra.

Me arrebató la botella vacía de la mano.

—Tranquilo —dije, relativamente ofendido por su falta de habilidades sociales—. Sigo siendo un cliente que paga.

—Sí —dijo, tirando la chapa por encima del hombro. Cayó al suelo y empezó a girar haciendo un ruido molesto—. Vamos a ver cuánto dura eso.

Señalé hacia él con el dedo, apuntando a cualquier parte, básicamente sin rumbo fijo—. Necesitas que alguien te folle.

Sus mejillas se pusieron moradas de molestia. —Necesitas buscarte otro bar.

—¿Y por qué cojones iba a hacer eso? —Arrugué la nariz—. Apenas acabo de volver a poner un pie aquí.

Verás, tengo el tipo de cara que irrita a la gente. Apenas abrí la boca la primera vez que vine, pero aun así me las arreglé para ganarme un buen moratón de parte del portero y una prohibición de seis semanas. Solo duró cinco porque, bueno, puedo ser persuasivo de una forma encantadora. —¿Cómo está la mujer?

Secó unos vasos de pinta recién lavados con un paño de cuadros y los apiló bajo la barra de madera. —Sigue siendo una perra vaga.

—Qué duro. Y esto, damas y caballeros, es por lo que él es un viejo amargado de mierda con una barriga enorme. Joder, si yo fuera su mujer, tampoco querría retozar en las sábanas con él. Digo, mira el tamaño de ese grano en su mejilla. Mira esa papada colgante que se mueve con el viento y esos pelillos grises que asoman por la nariz y le llegan al labio superior. Es un desastre diabólico vestido con vaqueros manchados de lejía, botas de cuero y pelo en pecho indomable. Cristo, hacía que yo pareciera un modelo, lo cual, lamentablemente para mí, no era el caso. Quizás en la próxima vida, o tal vez en el futuro, desfile en una pasarela. El tiempo lo dirá. —Apuesto a que se folla al lechero.

—Probablemente —se encogió de hombros—. ¿Y a quién le importa?

—Tiene sentido. —La señora Pesada, Demacrada y Explosiva volvió al taburete a mi izquierda, con sus amplios pechos prácticamente en exhibición—. ¿Qué quieres?

—Hola. —Sus pestañas, cargadas de capas de rímel, revoloteaban como mariposas moribundas—. Así que todavía sigues aquí.

Pagué la cerveza. —No, me fui.

Su voz gruesa y rasposa se quebró mientras reía. —Eres muy gracioso.

Si pudiera ver mi expresión facial ahora mismo, apuesto a que es una mezcla de estupor y perplejidad absoluta. —Sin ofender, señora. Pero me gusta beber solo.

Joder, sonaba como un disco rayado.

Lo juro, ya dije eso antes.

—¿Pero sabías eso porque tuvimos esta conversación antes, verdad? —Cuando intentaste arrastrarte hasta mi regazo y lamerme la cara—. Pero bueno, Benny está interesado. —Benny, el anciano inexpresivo que se sentaba al final de la barra, levantó la cabeza, con los ojos ocultos bajo su gorra desgastada—. ¿Verdad, Benny, viejo amigo?

Benny gruñó disgustado.

—¿En serio? —La mujer se inclinó y su aliento a cigarrillos rancios llegó a mi mejilla—. Tengo la vista puesta en algo mejor que el estreñido de Benny.

Miré a Benny y vi que ya me estaba fulminando con la mirada. —¿Eso es lo que le llamamos?

—Sí —dijo ella en voz baja. Cuando sus labios se estiraron en una sonrisa, las manchas de pintalabios rojo en sus dientes blanquecinos hicieron que me recorriera un escalofrío desagradable—. Entonces, ¿qué dices, guapo? No te arrepentirás.

Sí, sí que lo haré.

No me interesan las cougars. De hecho, no me hacen absolutamente nada. Si me pongo técnico, no siento nada por la población femenina en general. Joder, si no me diera tanto asco la idea de tocar una polla, probablemente me consideraría gay.

Ahora bien, no me malinterpretes, aprecio a las mujeres, pero soy lo que llamarías alguien raro. Me costaba tratar con ellas, y el flirteo no se le da bien a un hombre como yo. Lo juro, conocí a Tiff, mi novia, por pura suerte. Si no fuera por su insistencia inquebrantable, seguiría soltero. Y créeme cuando digo que no es ninguna exageración. Cuando conocí a Tiffany Fisher hace cinco años, apenas podía articular una frase.

Ella sonreía.

Yo fruncía el ceño.

Ella hablaba.

Yo fruncía el ceño.

Ella me acosaba.

Yo fruncía el ceño hasta que dejé de hacerlo.

La mujer de las uñas afiladas como cuchillas puso su mano en mi muslo, acariciándolo con los dedos en un intento de despertar a la polla.

Solté un suspiro pesado, dejando claro que estaba frustrado por su coquetería. Cuando siguió insistiendo, coqueteando, murmurándome guarradas al oído, le agarré la muñeca. —No me interesa follarme a una cougar de cincuenta años —dije con voz baja y furiosa—. Por cuarta puta vez, tengo novia.

Gruñendo, se soltó de mi agarre con fuerza. —Que te jodan, imbécil.

—Ya quisieras —mascullé hacia la botella de cerveza mientras daba un largo trago—. Bájate la falda, mujer. Todo el mundo puede verte el culo.

Ajustándose la falda de su vestido levantado, arrebató su bolso de brillantes de la barra y, enseñándome el dedo medio, se pavoneó hacia el fondo de la oscura y llena de humo estancia para buscar a otra víctima.

Entre la multitud, sentada en un reservado con unos amigos, vi una cara bonita que se parecía mucho a la chica que me esperaba en casa. Sus mejillas sonrosadas, su sonrisa sencilla y sus ojos verdes iluminaban el lugar. Su dulce risa me sacó una sonrisa. Aunque ella era más delgada. Y su pelo era liso como una tabla y menos brillante.

Mi chica tenía el pelo rojo alborotado.

Mi chica tenía curvas y mucha suerte en el departamento de los pechos.

Mi chica, pensé.

Sonaba ridículo en mi cabeza, ni qué decir en voz alta, porque en algún punto de nuestra relación la había perdido. Puede que vivamos en la misma casa, compartamos la misma habitación y gruñamos el uno al otro al cruzarnos por los pasillos, pero estábamos muy lejos de estar bien. Discutíamos más de la cuenta y, últimamente, volver a casa era casi insoportable.

¿Quién quiere trabajar quince horas para llegar a casa y discutir por una mierda sin sentido?

Dejaste un plato en el fregadero.

No has cortado el césped.

Te toca cocinar la cena.

Y luego...

No me valoras.

No eres lo suficientemente cariñoso.

Eres un capullo sin pasión.

¿Por qué no puedes decirlo?

¡Solo dilo!

La respuesta que ella anhelaba escuchar pendía de la punta de mi lengua. —No puedo —susurré, sabiendo que sería mentira—. Estaría mintiendo.

Me empezaron a palpitar las sienes.

Uno, limpié la cocina esta mañana, ¿acaso lo notaste?

Dos, preparé comida cuando llegué del trabajo anoche y la dejé en la nevera para evitar más discusiones. Me disculpo por la falta de frescura.

Tres, cortaré el césped el próximo fin de semana después de terminar de decorar el vestidor que tenías que tener sí o sí.

Cuatro, sí que te valoro, me importas y trato de ser apasionado y cariñoso, pero sabes que es más fácil decirlo que hacerlo para un hombre como yo. Hablamos de mis problemas justo al principio, cuando decidiste que yo era el amor de tu vida, y te dije que te alejaras porque nunca podría ser lo suficientemente bueno para ti. Sin embargo, aquí estamos, peleando y discutiendo por las mismas preocupaciones que planteé antes de que acordáramos ser exclusivos.

Cinco, me terminé la cerveza.

¿Cuándo pasó eso?

Brandí la botella vacía sobre mi cabeza. —¿Me pones otra?

El camarero apoyó las manos en la barra. —Se me acabó la cerveza en botella. Por suerte para ti, me queda algo de Guinness en el grifo o licor en la parte de atrás.

Abrí la cartera de cuero y sacudí las monedas sueltas que quedaban en el compartimento roto. —¿Cuánto cuesta un solo trago de bourbon?

Él dio un golpecito al billete de veinte libras escondido en el fondo de mi cartera. —Eso te alcanza para unas cuantas rondas.

Joder, he estado ahorrando eso durante dos semanas. El lunes es el cumpleaños de Tiffany. Tenía que comprarle flores o algo así. Tal vez una tarjeta y una caja de bombones.

Puse cuatro monedas de una libra sobre la barra. —Me voy a tomar una Guinness.

—Jesús, Brad. —Empezó a servir la bebida—. Si no te alcanza para beber, vete a casa y ahorra centavos.

—¿Te he pedido tu estúpida opinión? —pregunté con rabia—. No. No lo he hecho. Así que sirve la bebida y ocúpate de tus asuntos.

Revisé mi teléfono para ver si tenía alguna llamada perdida o mensajes de texto de Tiffany. Nada. Ni un solo mensaje de ella desde que me fui al trabajo esta mañana.

Escribí un mensaje corto y le agradecí al camarero por la Guinness.

Yo: ¿Sigues enfadada?

Yo: Mira, ¿quizás deberíamos hablar? Las cosas entre nosotros se están poniendo feas y muy personales. No me gusta nada. Supongo que a ti tampoco.

Tras una breve pausa, envié otro.

Yo: El jefe me dejó salir temprano. Debería haber estado en casa, pero me quedé en el bar toda la tarde porque no podía enfrentarte, no después de lo de esta mañana. Sé que no soy fácil de llevar, pero Tiff, eres realmente cruel. La mierda que me dices me duele. Me haces sentir patético, un inútil. Me emasculas hasta el punto en que empiezo a dudar de mí mismo.

¿Debería irme?

¿Debería quedarme?

¿Qué quieres de mí?

Dime cómo arreglar esto.

Cómo arreglarnos a nosotros.

—Escucha. —Un bolso de mano familiar aterrizó en la barra—. Este tira y afloja me está volviendo loca. —Es la cougar de hace un rato—. A estas alturas, estoy dispuesta a pagar. —Deslizando una mano hacia su cadera, inclinó la cabeza y, solo con la mirada, me suplicó que calmara ese dolor incesante entre sus muslos—. Cueste lo que cueste —añadió en un susurro—. Solo necesito un buen polvo antes de irme a casa esta noche.

Incluso si fuera un capullo que le pone los cuernos a su novia, mi polla no funcionaba bien.

Solo se ponía dura con Tiffany.

Al principio de nuestra relación, no lograba una erección en más de cuatro meses, y aun así, se me bajaba a los cinco minutos. Imagina mi horror cada vez que caíamos en la cama, en el asiento trasero de un coche, o en cualquier mueble desafortunado que tuviera que soportar nuestros cuerpos cuando el sexo estaba a punto de suceder, solo para terminar... flojo y blando. Resultó en que mis dedos tuvieran que trabajar horas extra porque mi polla decidía ser una imbécil y no cooperar.

Mi pobre chica se sobreesforzó durante meses, succionando, lamiendo y acariciando en un intento fallido de estimular mi excitación, mientras yo miraba al techo con las cejas levantadas y los labios apretados por la mortificación.

Sabiendo que la cougar no se rendiría fácilmente, me puse de pie, con las manos en los bolsillos, y me balanceé sobre mis botas color canela. —Soy gay.

Joder, eso me hizo sentir fatal. Sin embargo, mentir era mejor que dar explicaciones, especialmente a una mujer que no entendía el significado de un "no".

—Está bien... —Su cara se arrugó—. Solo ponme en cuatro y finge que soy un hombre.

Oh, por el amor de todo lo que es sagrado.

—Me das náuseas solo con mirarte —dije sin disculparme, y ella abrió la boca sorprendida—. No te follaría ni aunque fueras el último agujero de la tierra...

—¡Brad! —me regañó el camarero, y yo lo miré dos veces—. ¡No puedes hablarle así a mis clientes!

—¿Qué? ¡Pero a ella sí le permites acosar a los hombres de tu bar como una perra en celo! —Sentí un golpe seco en la mejilla y me di cuenta de que me había abofeteado—. ¿Pero qué coño pasa? —Mi mejilla empezó a arder—. ¡Me has pegado!

—¿Sí? —Su pecho rozó el mío mientras invadía mi espacio personal para reprenderme—. Y te ha gustado, ¿verdad?

Esta tipa está loca. —Esta tía está loca —dije en voz alta, levantando las manos con absoluta incredulidad—. Debería denunciarte.

—Vamos. —A mi izquierda, el camarero apareció junto a dos gorilas enormes, haciéndome señas para que me fuera—. Vete a casa, Brad. Duerme la borrachera.

—Ni de coña. —Zafándome de su agarre, alcancé la Guinness y bebí un sorbo, ocultando el asco mientras el sabor repugnante inundaba mi lengua—. Estoy disfrutando de una bebida. ¿No puede un hombre que lo dejen en paz para disfrutar de una bebida —miré de reojo a la cougar— sin hostilidades?

—No. —Me arrebató la pinta de la mano, lo que terminó con nuestras camisetas empapadas en cerveza—. ¡Brad, suelta el maldito vaso!

Se nos cayó de las manos y se hizo añicos contra el suelo.

Apreté los labios. —Fue un accidente.

Estaba rojo de ira. —Lárgate antes de que te tire a la calle.

Vale, su actitud irrespetuosa empezó a tocarme los cojones.

—Bueno. —Crucé los brazos—. Supongo que vas a tener que echarme.

Diez segundos después, los dos porteros me lanzaron a través de la puerta principal hacia la acera. Me quedó el culo entumecido por el impacto y juro que vi estrellas. —Joder —gruñí, girándome sobre un costado—. Eso no era necesario.

Sentí sus ojos amenazantes sobre mí cuando el camarero dijo: —Estás vetado por cinco meses.

Hasta los brazos me dolían al levantarme del frío suelo. —Imbécil —dije, sin saber si lo insultaba a él, a los porteros o a mí mismo—. Tú. —Señalé al hombre que ya no era mi amigo, entrecerrando los ojos bajo la lluvia que me salpicaba la cara—. Que te follen.

—No, Brad. Que te follen a ti. —Sus labios se torcieron en un gruñido—. Y ni se te ocurra volver aquí, pedazo de mierda.

—Que se folle a tu madre. —Tambaleándome hacia atrás, casi cayendo en un charco, le hice una peineta—. Gordogordo de mierda.

—¡Perdedor de baja estofa!

—¿Sí? —Giré de nuevo para enfrentarlo, lamiéndome los dientes superiores—. Insúltame todo lo que quieras, viejo. —Me di unos golpecitos en el pecho—. No puedes herir a alguien que no siente nada.

Si se quedó ahí, si sus perritos falderos se quedaron mirando cómo me iba, no sabría decirlo. Ni siquiera sabía si estaba borracho o sobrio.

Bueno, camino de lado, así que eso confirmaba mis sospechas.

Cada paso por la calle oscura y vacía parecía agotarme, y volver a casa se volvía menos atractivo a cada segundo.

Tiffany.

Joder, tenía que enfrentarla tarde o temprano.

Quizás esté de buen humor.

Quizás esté dispuesta a hablar de nosotros.

Revisé mi teléfono de nuevo.

Seguía sin haber mensajes.

—Me importas —dije, ensayando un pequeño discurso antes de llegar—. Eres diferente a cualquier otra mujer que haya conocido. —Haciendo una mueca, me limpié las gotas de lluvia de la cara—. Cuando entraste en mi vida... Cuando me sonreíste... —Solo suéltalo, Jones—. Quedé prendado, pero sabía que no funcionaría porque soy... extraño.

Bueno, eso sonaba más o menos bien.

—No soy completamente extraño. Tengo mi ingenio, buen sentido del humor y sé hablar bien. —Dave el borracho miró hacia arriba desde su posición en cuclillas en la esquina, con la botella de sidra en las manos apoyada en el suelo—. ¿Estás bien, Dave?

Él parpadeó.

—Soy un buen tipo, ¿verdad? —Me quedé allí, con las manos en las caderas—. ¿Crees que hablo bien? Cualquier chica tendría suerte de tenerme.

Una vez más, parpadeó.

—Ah, no hablas con desconocidos, ¿eh? —Me aparté los mechones de pelo mojado de los ojos—. Está bien. No soy un extraño. Paso por delante de ti cada noche al volver del trabajo.

Gruñó como un animal salvaje. —Me llamo Bob, pedazo de imbécil.

Corrijo. —Muy bien. —Alejándome del loco, seguí adelante—. Cálmate, que solo intentaba ser amable.

Mi pura existencia ofendía a todo el mundo.

Mi sociabilidad chocaba con la gente.

Mi sentido del humor a menudo me dejaba sin amigos.

Me gusta pensar que soy una persona sociable, pero, en realidad, no encajo en ningún sitio.

Nunca lo he hecho.

—Sonaba triste en la radio —canté con voz ronca—. Conmovió un millón de corazones en mono. Nuestras madres lloraron. Cantaron, ¿quién podría culparlas? —Comprobando que no vinieran vehículos, corrí por la carretera y salté a la acera de ladrillo—. Ya eres mayor. Tan mayor. Ahora debo decir más que nunca. —Agarrándome a una farola, lancé una pierna y giré alrededor de ella—. Toora loora toora loo rye aye. —El mareo casi me hace perder el equilibrio—. ¡Y podemos cantar igual que nuestros padres! —Un fuerte eructo escapó de mis labios—. Oh, qué asco.

Habían pasado quince minutos cuando abrí la puerta principal de mi casa. Entré en el pasillo a oscuras y escuché sonidos que me perseguirían para siempre. Gemidos de placer resonaban desde el piso de arriba, junto al golpe rítmico del cabecero chocando contra la pared mientras alguien, otro hombre que también gemía con fuerza, le daba placer a la chica con la que yo compartía cama.

El llavero se me resbaló lentamente de los dedos y cayó al suelo sin alfombra. Convencido de que estaba borracho y alucinando, cerré la puerta principal y escuché con atención. Aun así, los gemidos continuaban, fuertes y claros para que cualquiera pudiera oírlos.

Tragué saliva, di pasos cautelosos hacia las escaleras y, alargando mi propia tortura, escuché el sonido de su voz mientras ella le suplicaba que siguiera.

"No me creíste", susurró una voz dentro de mi cabeza. "Te lo dije, ¿no? Nadie podría quererte de la misma forma que yo".

Me tapé los oídos.

Piensa con claridad, Jones.

"Sí", gritó Tiffany, y mis ojos se abrieron de golpe. "Oh, sí. Ahí".

Me alejé.

"Brian", gritó ella, y me detuve en seco. "Sí, joder. Haz que me corra".

No sé por qué la habitación se volvió gris ni por qué todo quedó en silencio.

Ni siquiera sé por qué pensé que era buena idea subir las escaleras, cruzar el descansillo y quedarme en el marco de la puerta de mi habitación para ver a mi chica con otro hombre.

Aunque no era un hombre cualquiera.

Era mi mejor amigo.

Mi único amigo.

Brian y yo crecimos juntos; vivíamos en la misma calle cuando éramos niños. Ninguno de los dos tuvo la mejor vida familiar ni la mejor infancia, pero éramos felices porque nos teníamos el uno al otro.

¿Cómo pudo hacerme esto?

¿Cómo pudo ella hacerme esto?

El cabello rojo de Tiffany, que le llegaba a la cintura, se pegaba a su espalda, donde el sudor escurría hasta su trasero en tensión. Ambos follaban como si el tiempo fuera oro, como si alguien pudiera llegar a casa en cualquier momento y tuvieran que darse prisa. Sus dedos, decorados con anillos de plata, la sujetaban por la cintura, por los pechos, recorriendo cada centímetro de su piel desnuda antes de aferrarse a sus muslos. "Tiff", gemía él, hundiendo la cabeza en la almohada. "Te amo".

Apreté la mandíbula.

"Sí". Su cuerpo convulsionó sobre él. Se desplomó sobre su pecho para navegar entre olas de éxtasis y le susurró al oído: "Yo te amo más".

Mi cuerpo vibraba. Sentí la necesidad repentina de decir algo, de hacer algo. Y lo hice. Con el brazo extendido, agarré lo primero que encontré en el tocador, cerré los dedos alrededor del mango y, en una bruma distorsionada, caminé hacia la cama. Me imaginé lo bien que quedarían esas sábanas blancas con un tono rojo brillante y profundo.

Tiffany se incorporó, aún montada sobre él, y se apartó el cabello rojo empapado de sudor de la cara. Cuando nuestros ojos se encontraron y ella gritó algo indescifrable presa del pánico, levanté la plancha y la golpeé en la cabeza. Supe que había sido grave porque, cuando cayó de la cama —encima de él— y quedó tendida en el suelo hecha un montón, no lloró, ni se movió, ni intentó huir o hablar. Se quedó ahí, como si no tuviera huesos, sin vida, con sangre filtrándose en la alfombra blanca. Sus ojos verdes, abiertos de par en par y vidriosos, me miraban, pero estaban vacíos. Ella ya no estaba.

"Brad, ¿qué has hecho?". Brian se sentó de golpe. Sin embargo, no me miraba a mí. Se le quedaba mirando al suelo, donde ella yacía estirada de forma antinatural. Ahogando un grito desgarrador con la mano, se echó a llorar. "Brad...".

"No está bien". Mis dedos se apretaron más alrededor del mango de la plancha. "Estoy harto de que la gente se burle de mí".

"No". Cayendo de rodillas junto a ella, le secó las lágrimas de sus mejillas hundidas. "No era... Brad, simplemente pasó. Nos enamoramos, pero nunca quisimos hacerte daño".

Mis labios temblaron. "No te creo".

"Tiff", susurró él, y algo dentro de mí se rompió. "Despierta, cariño. Por favor, despierta". Sentándose sobre sus talones, miró sus manos ensangrentadas con ojos aterrorizados. "No lo entiendo. Este no eres tú. Tú no le harías daño a nadie, mucho menos a ella". Cuando notó la ira en mis ojos, se levantó, aunque con cuidado, y levantó las palmas en señal de rendición. "Brad, ¿qué te está pasando por la cabeza? ¿Recuerdas lo que hablamos? Tienes que ignorarlo. No puedes...".

"No me des explicaciones", escupí, sintiendo el sabor de las lágrimas en mis labios. "No me tomes por idiota. ¿Cómo pudiste hacerme esto? ¿A nosotros? Que se joda ella", añadí enfadado, y él me miró con incredulidad. "Las chicas van y vienen. ¿Pero nosotros? Tú y yo. Eso se supone que es real. Tú eras mi hermano".

"Siempre seremos amigos". Sus ojos marrones se cerraron con fuerza. "Ese es nuestro lema, ¿no?".

Me duele el pecho. "Los amigos no se traicionan".

"Lo siento". Apretó los labios, abrió los ojos y me miró con desdén. "Quería decírtelo. Íbamos a decírtelo. Pero esto", señaló frenéticamente el cadáver de Tiffany, "no era la respuesta, Brad. La violencia nunca es la respuesta. ¿No has aprendido nada?". Se cubrió la boca con las manos, manchándose la cara pálida con la sangre de ella. "Tengo que llamar a la policía".

Antes de que Brian pudiera agarrar el móvil del suelo, le di un golpe en la cara con la plancha en un acto imperdonable de venganza. Su cuerpo giró y cayó al suelo por el impacto, pero él gemía, respiraba e intentaba levantarse.

No podía permitirlo.

Así que le golpeé una y otra vez. Su sangre salpicó las alfombras y pintó las paredes blancas con marcas espantosas. A base de golpes, solté mi ira, resentimiento y amargura hasta que su cara irreconocible, su carne destrozada y sus huesos rotos me dijeron que parara.

Lancé la plancha al otro lado de la habitación y solté un gemido desgarrador, apoyando la cabeza en su pecho donde antes latía su corazón. "¿Por qué?". Mis gritos resonaron por toda la casa. "¿Por qué me hiciste esto?".

La adrenalina bombeaba sangre por mis venas. En una locura devastadora, gateé por el suelo ensangrentado, resbalando entre charcos de su sangre, y me desplomé en el descansillo para seguir llorando.

Dios, qué patético era.

Si antes estaba borracho, ahora estoy indudablemente sobrio.

"Te odio". Mi mirada se encontró con la de Tiffany desde el otro lado del pasillo oscuro. "Te odio, joder".

Me acomodé, de espaldas a la pared, y me llevé las rodillas al pecho. Enterré la cara en las manos, estremeciéndome por el sabor metálico del cobre en mis labios, y me froté la cara y las mejillas, haciendo lo posible por quitarme su sangre de la piel.

¿Qué he hecho?

Maté a mi novia.

Maté a mi mejor amigo.

La cárcel, pensé. Un doble homicidio me llevará directo allí. Una celda pequeña y sucia con un compañero de celda molesto al que le gusta mirarme mientras duermo. Comida asquerosa. Baño compartido. Programas de televisión cutres. Ropa de talla grande.

Joder, tengo que salir de aquí. Podría hacer una maleta y huir a México, encontrar un buen lugar donde vivir y ser un ermitaño el resto de mi existencia. Es mejor que estar encerrado...

No, de las consecuencias no se puede escapar.

Tendré que matarme.

Acabar con todo de una vez por todas...

"No seas tonto", se burló la voz en mi cabeza. "¿Recuerdas lo que pasó la última vez que hiciste una tontería, Bradley?".

"Cállate". Me agarré el pelo con fuerza y tiré hasta que el dolor me cortó la piel. "Sal de mi puta cabeza".

Una tabla del suelo crujió abajo.

Dejé de respirar.

Mi ritmo cardíaco se aceleró por el cambio repentino en el aire. O bien la temperatura había bajado drásticamente en los últimos segundos, o había un visitante no invitado en mi casa.

Al pie de las escaleras había una figura alta. Estaba demasiado oscuro para ver e identificar a la persona, pero sentí su intensa mirada sobre mí.

Me estaba observando.

Él sabía que había cometido un asesinato.

"¿Quién eres?", pregunté, ignorando el ligero temblor en mi voz. "¿Qué quieres?".

Con pasos pausados, subió las escaleras hasta que la suave luz de la lámpara del dormitorio perfiló sus facciones afiladas.

Reconocería su cara en cualquier parte.

No quieres a un hombre como él frente a ti.

Y, desde luego, no querías que un hombre como él entrara en tu casa.

Liam Warren.

Solo su nombre me revolvió el estómago.

"Joder", dije casi en un susurro cuando sus ojos azules, fríos como el hielo, aparecieron a la vista. "El mismísimo diablo ha entrado por mi puerta trasera".

Sus zapatos de cuero, uno a uno, pisaron el descansillo, donde una alfombra barata y con flecos adornaba las viejas tablas del suelo.

Primero estudié sus zapatos, preguntándome qué se sentiría al derrochar tanto dinero en ropa y joyas tan caras. El traje de este hombre probablemente vale más que mi casa, y sus diamantes dejarían en ridículo a los joyeros locales.

Cuando dio otro paso hacia mí, me encogí y me pegué a la pared.

Mi nerviosismo le hacía gracia.

Inclinó la cabeza hacia un lado, lanzó una sonrisa lobuna, pero no dijo nada.

—Es que me fui de fiesta y me pasé un poco esta noche —dije riendo nerviosamente, mientras me ajustaba el cuello de mi polo blanco. Bueno, era blanco si no cuentas la sangre—. Ella no esperaba que mi culo estuviera ya en casa.

Sin decir palabra, Warren entró en el dormitorio para evaluar el daño. Tras echar un vistazo alrededor, se quedó de pie junto al cuerpo sin vida de Tiffany. —Brutal —dijo con una voz profunda e involuntariamente aterradora—. ¿La querías?

No, yo no quiero a nadie. —Llevaba cinco años con esa zorra —dije con voz ronca, mirando a otro lado para ocultar la vergüenza que sentía—. La encontré en la cama, follando con mi mejor amigo. —Me apreté el puente de la nariz y me obligué a ponerme en pie—. Será mejor que llame a la policía y me entregue.

Confesarme ante la policía era lo último que quería hacer, pero supongo que tenía que fingir que me arrepentía de mis pecados. Además, ¿qué otra opción tenía? Había un testigo aquí... un criminal famoso que probablemente llegó tras una masacre, pero aun así, un testigo que podía mandarme al carajo.

A menos que lo matara a él también, pero eso sería injusto. Al fin y al cabo, este hombre me perdonó la vida una vez. Puede que no me reconozca, pero yo recuerdo la noche en que me dejó ir. —¿Y qué trae a Warren a mi humilde morada?

Apartó de una patada el encaje abandonado de Tiffany. —He seguido tu rastro.

—¿Por qué? —Joder. Tengo un precio por mi cabeza—. ¿Alguien ha puesto un contrato sobre mí o algo así?

Mi pregunta le molestó. —No soy un puto asesino a sueldo.

Entonces, ¿qué coño es? Las calles le temen. Ni siquiera puedes decir su nombre por estos barrios sin que haya consecuencias. Hablar demasiado puede costarte la lengua o una extremidad. ¿Y si te metes en problemas con él? Es mejor que te suicides, porque he oído que es un sádico de mierda.

—Así que no me insultes —me advirtió, y bajé la mirada al suelo—. Tengo más dinero que sentido común.

Sí, lo sé. Sé más sobre este hombre de lo que me gustaría admitir.

—Además —dijo mientras sus ojos críticos recorrían la habitación—, no creo que puedas permitirte mis servicios.

Vale, eso ha sido un poco grosero. —No iba a pedirte eso...

Sacó unos guantes de cuero del bolsillo de su pantalón. —¿Alguien te vio llegar a casa?

—No lo creo.

—Ve a buscar gasolina.

—¿Gasolina? —Fruncí el ceño—. ¿Para qué necesito gasolina?

—No tengo tiempo para esta mierda. —Se puso en cuclillas junto a Tiffany—. Muévete.

Bajé las escaleras a toda prisa, busqué en la cocina y me quedé atascado, porque ¿por qué coño iba a tener gasolina en este agujero de mierda?

Me agarré a la encimera y miré por la ventana. Recordé que el chico de al lado guardaba bidones de gasolina en el cobertizo para su moto. Corrí al jardín, asegurándome de que nadie me viera, abrí el cobertizo, robé dos bidones, me caí dos veces al volver a casa y logré subir de nuevo sano y salvo.

Liam estaba en cuclillas frente a un montón de ropa tirada en el suelo.

—He encontrado esto —dije jadeando al volver—. ¿Qué estás haciendo?

Escondió algo debajo de la cama. —Entonces, ¿nunca sospechaste de su romance?

—No. —Dejé los dos bidones de gasolina en el suelo—. No creo que fuera nada serio —mentí, aunque sabía perfectamente que se habían enamorado. Era demasiado orgulloso para admitirlo—. Esta noche probablemente fue la primera vez. Últimamente no hemos estado bien.

Desenroscó los bidones y me obligó a coger uno. —Rocía toda la habitación.

—De acuerdo —dije con tensión, abriendo el tapón y rociándolo todo, incluidos los cuerpos.

—No fue un error. —Lanzó el bidón vacío por el suelo—. Llevan años haciéndolo.

Sí, y ahora parezco un idiota. Debe pensar que soy patético. —¿Cómo puedes estar tan seguro?

Se puso un cigarrillo en los labios, encendió una llama y dio una calada profunda. —Nunca me equivoco.

Me tragué una burla.

Dejó que el humo rodara por su boca, exhaló una bocanada relajada y tiró el cigarrillo sobre la cama. La gasolina prendió al instante y se extendió por el material empapado. Las llamas lamieron los cuerpos, treparon por las paredes y el techo, y pronto, un espeso humo negro empezó a inundar la habitación.

Warren salió de la habitación y bajó las escaleras, echándome una última mirada. Esperé un momento, viendo cómo las llamas se llevaban el cuerpo de Tiff, antes de ponerme una sudadera que había por ahí y salir tras él.

—¡Espera! —grité, corriendo por el sendero del jardín tras él—. ¿A dónde vamos?

—Voy a casa. —Se dio la vuelta y me miró de frente—. Dios sabe lo que te espera a ti.

—¿Qué? —Aterrado, miré hacia la casa, donde el humo salía por las ventanas abiertas—. Mi casa va a explotar en segundos.

—Correcto. —Siguió adelante—. Así que huir parece la opción más sensata. —Se metió por un callejón al otro lado de la calle y corrió por el laberinto para encontrar otra calle, un lugar seguro lejos de miradas indiscretas—. ¿Por qué coño me sigues?

Le agarré del brazo y lo obligué a detenerse en seco. —¿Qué se supone que debo hacer? —Al notar su furia, lo solté—. Vamos, Warren. Ayúdame.

Me miró durante un largo rato, pensativo. —¿Por qué iba a ayudarte?

—¿Qué se supone que debo hacer? —pregunté, pasándome la mano por el pelo revuelto—. No tengo adónde ir, ni nadie a quien recurrir...

Como si le divirtiera la historia de mi vida, cerró el poco espacio que nos separaba. Nuestras narices se tocaron. —¿Sientes algún remordimiento por lo que hiciste?

Le tenía más miedo a las cadenas y al aislamiento. —No. Me siento traicionado. En mi defensa, voy borracho. Estoy seguro de que lo que hice esta noche me pesará mañana por la mañana.

Warren tarareó, pensativo. —Puedes trabajar para mí —soltó, y tuve que pellizcarme el cuello para asegurarme de que no estaba soñando—. Después de que repasemos las reglas, claro.

Creo que me meé encima de la emoción.

Casi sonreí.

Dios, por dentro estaba gritando a pleno pulmón.

Pero mantén la calma, Jones. Intenta parecer interesante, no seas tan necesitado ni ofensivo. —Brad Jones —me presenté—. O también sirve "pecaminosamente guapo". No soy muy exigente.

Me miró como si estuviera loco. —Vamos.

—Dios. —Pasé un brazo por encima de sus hombros y caminé a su lado—. Siempre quise tener un hermano.

—No te hagas ilusiones, Brad. —Se apartó de un golpe y salió a la calle justo a tiempo para ver los vehículos de emergencia acelerando por la carretera—. Solo estoy ayudando a un perdedor, eso es todo.

—Lo que sea. —Volví a pasar el brazo por su hombro, y esta vez no me regañó—. Quería un hermano, y ahora tengo uno. Ah, y ya que estamos con el tema, ¿cuáles son esas reglas?

Warren se detuvo en la esquina. —No estábamos hablando de reglas.

—Vale, lo entiendo. Contexto equivocado y todas esas tonterías. Pero, volviendo a conversaciones anteriores, ¿puedo preguntar por esas reglas?

Se quedó impasible. —Regla número doce: nunca le lleves la contraria al jefe.

Metí las mejillas hacia adentro. —Vale, ¿y cómo averiguo las cosas sin hacer preguntas? Vamos a fingir que eso no ha sido una pregunta.

Le envió un mensaje a alguien antes de prestarme toda su atención. —Hay muchas reglas, Brad. —Un Bentley negro se detuvo detrás de él—. Ahora, ven conmigo y hablaremos de los términos y condiciones.

Me costó tragar saliva. —¿Y qué pasa si me subo al coche y tu conductor busca la zanja más cercana para enterrarme?

Un músculo de su mandíbula vibró. —¿Ha sido eso otra pregunta?

Me mordí el labio superior. —Definitivamente, no ha sido una pregunta.

—Bien —dijo con voz ronca, haciéndome una seña para que subiera a la parte trasera del vehículo—. ¿Te gusta el Macallan?

—¿Yo? ¿Macallan? —Otra broma más—. Sí, es mi favorito de siempre.

—Entonces me acompañarás al ático a tomar una copa.

—Vale, una pregunta más —me arriesgué a decir, y él suspiró—. ¿Me arrepentiré de esto?

Warren se arregló el cuello de mi polo. —El arrepentimiento es para los débiles. Y tú, Brad, no eres nada débil.

Por primera vez en mi vida, tenía esperanza.