PROLOGUE
Tate
Mes yeux parcouraient le hall de l’hôtel. Quelque chose clochait. Tout ne semblait pas correct, mais quoi ? Il fallait que tout soit parfait, au-delà de la perfection. Je voulais que tout soit immaculé, spectaculaire. Bien que mon hôtel n’accueille que l’élite de l’élite, je voulais des critiques dithyrambiques. Parker Ryan, journaliste voyage et critique hôtelier de renom, ne devait pas être déçu.
Il aurait tout ce qu’il voulait, absolument tout.
Et si je me faisais un ami au passage, tant mieux.
Mon psy dit que je suis solitaire et que j’ai besoin de me faire des amis.
Je ne suis pas sûr d’être d’accord, mais peu importe.
J’étais trop occupé pour être seul. Mes journées étaient bien remplies. C’était ma responsabilité de veiller au bonheur de mes clients et au bien-être de mon personnel.
Impossible de se faire des amis ou de se sentir seul quand on est le Big Kahuna et qu’on travaille quatre-vingts heures par semaine.
Je n’avais de temps pour ni l’un ni l’autre.
J’avais prévu que M. Ryan séjourne dans la villa la plus luxueuse : la villa présidentielle. Il aurait droit à des massages quotidiens, à une partie de pêche au gros avec notre meilleur guide, à une randonnée au lever du soleil jusqu’au Belvédère, à des dîners servis à table par le chef exécutif et, s’il était partant, à de la pêche au harpon, du parachute ascensionnel et du saut en parachute avec votre serviteur.
Oui, tout doit être parfait.
Il fallait que j’impressionne Parker Ryan, et pas qu’un peu.
Peu importait que mon complexe soit l’un des lieux de villégiature les plus prisés au monde et que seul le 1 % de l’élite mondiale puisse se permettre de venir ici, dans ce havre tropical de Moorea. J’avais d’autres propriétés, et elles avaient besoin de cette exposition, elles aussi.
Alors, si Parker Ryan voulait venir ici, à Moorea, pour m’interviewer, il aurait droit à un traitement royal, du début à la fin.
Il ne pourrait juste pas me prendre en photo.
Je continuais à fixer le tableau encadré d’un coucher de soleil tropical suspendu au-dessus de quelques chaises en osier. Quelque chose clochait ; il y avait une imperfection.
Ah !
Il était de travers.
Je me suis précipité pour le redresser, puis j’ai remarqué de la poussière sur le haut du cadre. À l’aide du mouchoir sorti de ma poche, j’ai commencé à épousseter.
En marmonnant dans ma barbe, j’ai fini par faire tout le coin salon.
« C’est pas mon putain de boulot. Où est le service d’étage ? » Probablement en train de faire leur travail ; ils passeraient dans cette pièce plus tard. Je me suis immédiatement blâmé pour cette pensée.
Mon personnel était fantastique, et je n’avais aucune raison de me plaindre.
Je laissais le stress prendre le dessus. Je n’avais jamais accepté d’interview auparavant, et ça me mettait la pression. Je tirais une fierté de ma capacité à rester discret et loin des projecteurs. Je maintenais un anonymat que la plupart des gens avec mon niveau de richesse peinent à conserver.
Je pourrais entrer dans n’importe quel bar au monde en ce moment même, personne ne saurait qui je suis. Personne ne saurait que je suis Tate McAllister, milliardaire et magnat de l’hôtellerie. Et j’entendais bien le rester.
J’ai jeté un coup d’œil à ma montre tout en continuant à dépoussiérer, tentant désespérément d’effacer une trace sur le plateau en verre de la table basse. Pas de traces. Il n’y aurait aucune trace dans la critique de mon hôtel, aucune.
Merde, on approche du moment fatidique. M. Ryan ne va pas tarder. Bon sang !
J’ai relevé la tête du verre et je suis resté bouche bée.
Une apparition.
Elle était illuminée comme un ange roux, avec le soleil de l’après-midi créant un halo éthéré autour d’elle alors qu’elle se frayait un chemin à travers les portes ouvertes.
La brise chaude a attrapé l’ourlet de sa jupe, le faisant voleter derrière elle, tandis que des mèches cramoisies étaient emportées par une autre bourrasque, dansant autour de sa tête comme un arc de feu.
Elle a tenté, sans grande conviction, de dompter sa crinière sauvage, puis, constatant que ses efforts étaient vains, elle a abandonné.
Lorsqu’elle est entrée plus avant dans le hall, quittant l’éclat du soleil, j’ai soudain été pris de panique.
Son visage était presque aussi rouge que ses cheveux, et ses yeux étaient emplis de ce qu’on ne pouvait décrire que comme une rage brûlante.
Sans réfléchir, je me suis précipité vers elle. « Bonjour, et bienvenue au Windward Hibiscus Hotel. Puis-je vous aider ? »
Des yeux bleus, de la même couleur que l’océan cristallin à l’extérieur, se sont braqués sur moi, pleins de flammes… et d’autre chose.
« Oui ! » a-t-elle lancé avec un reniflement, son petit nez parfait parsemé de taches de rousseur se relevant d’un cran. « Vous pouvez m’emmener dans le placard à balais le plus proche et me baiser jusqu’à ce que je ne sente plus rien. »
