SKYE ET LA GRANDE VILLE

Imaginez la scène...

Vous êtes serveuse.

Enfin, pas vraiment. Vous n’avez jamais été serveuse de votre vie. Vous avez légèrement exagéré votre expérience... Non, c’est faux : vous avez carrément menti sur votre expérience. Autant être honnête dès le départ, n’est-ce pas ?

Vous ne mentez pas d’habitude, mais vous avez vraiment besoin d’argent.

Vous avez obtenu une journée d’essai dans un restaurant plutôt chic. Et, heureusement, c’est rémunéré.

Et vous êtes totalement dépassée.

En une heure, vous avez réussi à apporter les mauvais plats à trois tables différentes. Vous avez renversé une bougie – ce n’est pas grave, ça n’a causé qu’un mineur incendie ! Et vous vous êtes pris les pieds dans le tapis au moins deux fois.

Vous transpirez à grosses gouttes. Vous êtes harcelée. Vous paniquez.

Et vous venez de renverser un verre de vin rouge sur un homme séduisant qui est manifestement en plein rendez-vous galant.

Vous imaginez la scène ? Vous ressentez l’humiliation ?

Je me demande si cela représente ne serait-ce qu’une fraction de la honte que je ressens en ce moment.

Parce que vous ne venez pas de tomber sur l’un de ces vieux livres « dont vous êtes le héros » par erreur. Non, je vous ai simplement permis de vivre un infime instant de ma propre vie. Ma vie, à cet instant précis !

Je suis pétrifiée, observant le carnage que j’ai accidentellement provoqué, tandis que les tables autour de l’épicentre du désastre se taisent et me fixent. J’imagine brièvement que cela ferait un tableau fabuleux, si quelqu’un décidait de capturer cette scène à l’aquarelle. Une de mes mains volent vers ma bouche ouverte tandis que je recule d’horreur ; les regards horrifiés sur les visages de mon public ; et la teinte embarrassée (ou est-ce de la colère ?) qui fonce le visage de l’homme que je viens de recouvrir de l’un des meilleurs Cabernet Sauvignon du Chili. Ses joues sont presque assorties à la couleur du vin, qui s’imprègne rapidement dans sa chemise autrefois impeccable.

Est-ce le pire moment de ma vie ?

Je crois bien que oui.

Maintenant, si c’était vraiment un livre dont vous êtes le héros, ce serait le moment où votre personnage aurait le choix de ce qu’il doit faire ensuite, ce qui pourrait avoir des répercussions plus tard dans l’histoire. Disons, dans ce cas, que ces options sont :

A) Filer droit vers la sortie sans se retourner ?

OU

B) Réussir à rendre les choses bien pires ?

L’option logique, dans ce cas, serait A, n’est-ce pas ?

Pas pour moi, en tout cas.

Le temps, qui s’était brièvement arrêté pour que l’artiste imaginaire capture ce moment, repart de plus belle. J’attrape une serviette sur la table et je me précipite vers l’homme, des platitudes frénétiques sortant de ma bouche. Sans raison apparente, si ce n’est celle de vouloir désespérément réparer ma bêtise, je décide d’essayer de tamponner sa chemise. Pourquoi je pense que c’est une bonne idée me dépasse – la chemise est probablement fichue, et il est sans doute malvenu de toucher un étranger de cette façon – mais je m’y lance quand même !

Tout le monde sait qu’essayer de corriger une erreur dans la panique n’est jamais une bonne idée. C’est un peu comme essayer de corriger une correction automatique dans un SMS juste après avoir appuyé sur le bouton envoyer : vous remarquez tout de suite que vous avez écrit « Salut Anus ! » à votre ami Angus, mais vous finissez par l’appeler « trou du cul » trois fois de plus dans votre précipitation à vouloir rectifier le tir.

Ou alors, il n’y a que moi ?

Bref, revenons à nos moutons. Et à un crash course sur la façon de rendre une situation gênante encore pire en une étape simple. Ou un faux pas, dans mon cas.

Parce que je choisis précisément ce moment-là pour trébucher pour la troisième fois et atterrir à genoux à côté de lui, une main sur son torse... et mon visage sur ses parties génitales.

À ce stade, je crois qu’on peut dire sans se tromper que c’est la fin de mon essai. Impossible de revenir en arrière.

« Je suis désolée », murmuré-je au niveau de son entrejambe. « Je suis tellement désolée. »

Je lève les yeux vers les siens, remarquant des iris vert sombre striés d’or. Il n’a pas l’air heureux. Ce n’est guère surprenant, en fait. Il est peu probable qu’il ait prévu que sa soirée implique d’être couvert de vin pendant que le visage d’une serveuse plane à quelques centimètres de ses parties intimes. Je suis sûre qu’il existe des endroits plus appropriés pour ce genre de service !

Alors je suis vraiment très surprise quand il commence à rire.

J’ai la nette impression qu’il ne rit pas souvent. Pas si l’on en croit ce gloussement particulier. Car il est dur, avec une pointe d’amertume.

« Ne vous inquiétez pas pour ça », dit-il d’un ton plat, tandis que je me relève piteusement. « En fait, ça semble tout à fait approprié. »

Mes yeux se plissent, confus. Mais il ne me regarde plus ; il lance un regard noir à sa cavalière. Je ne voudrais vraiment pas être à la place de celle qui reçoit ce regard ; je n’en suis qu’à la périphérie, et pourtant, il a le don de me glacer le sang. « Tu n’aurais vraiment pas pu mieux planifier ça, n’est-ce pas, Violet ? » lui demande-t-il, le sarcasme perçant dans sa voix.

Violet lève les mains, image même de l’innocence, totalement insensible à son regard glacial. Je me souviens brièvement l’avoir admirée quand elle est entrée : on aurait dit quelqu’un qui feuilletait un magazine de mode et qui en était tombé pour atterrir parmi nous, simples mortels. Elle est coiffée à la perfection – ses cheveux auburn soyeux contrastent avec le tas de spaghettis en sueur qui semblent pousser sur le sommet de mon crâne ; et son maquillage des yeux est si parfaitement estompé qu’il pourrait être nominé pour un prestigieux prix d’art. En comparaison, je serais plus à ma place affalée sur ce lit dégoûtant et défait qui a, je ne sais comment, été nominé pour le prix Turner.

« Hé, ça n’a rien à voir avec moi », proteste-t-elle maintenant. « Je voulais juste te dire que c’est fini entre nous. Tout ce qui vient de se passer ici est entièrement de son fait. » Elle pointe une griffe nude incroyablement chic dans ma direction.

Oh, putain, est-ce que Monsieur Cab Sav vient de se faire larguer ? Je suis sûre que la dernière chose dont il avait besoin par-dessus le marché, c’était d’un bain de vin, gracieuseté de moi-même. Je sais vraiment choisir mes moments.

« Je suis tellement désolée », répété-je à nouveau, en mode automatique, en reculant pour m’éloigner de la dispute. « Je vais vous rapporter un autre verre de rouge. »

Un bras me saisit avant que je ne puisse aller plus loin, me propulsant dans une toute autre direction. « Je demanderai à quelqu’un d’autre de vous apporter un nouveau verre de vin », dit mon patron, George, à l’homme. « Laissez-moi juste gérer cette situation, et je reviens tout de suite. » Alors qu’il m’entraîne, il murmure à mi-voix : « J’imagine que tu as menti à propos de tes "nombreuses années d’expérience en service", Skye ? »

Ouais... je ne vais définitivement pas avoir ce boulot.