1. Comment choper une fille
C’était donc ça. Des yeux ovales qui pétillaient. Une peau au bronzage parfait. De luxueux cheveux noirs, si lisses et brillants. Les caractères japonais suspendus au bout d’un fin collier en chaîne.
Peut-être que ses grands-parents avaient raison. Le stress quotidien, les nuits blanches, ce parcours professionnel qu’il détestait… peut-être que tout cela en valait la peine si la stabilité de ce salaire lui permettait de s’offrir ce genre de chose. Ce visage. Cette main fine et parfaite qui bougeait pour soutenir un menton lisse. Des lèvres pulpeuses qui s’entrouvraient lentement pour dire quelque chose…
« Alors… Monsieur le futur médecin, elle fait combien de centimètres, ta quéquette ? »
Un nœud nauséabond et visqueux d’angoisse sembla s’abattre directement sur les genoux de Saffie Aoki. Peu à peu, sa torpeur se dissipa et ce qui l’entourait revint à sa conscience : la table débarrassée des assiettes sales, l’ambiance du restaurant chic, la nuit qui tombait dehors. Qu’avait-il encore fait de travers ?
« Est-ce que c’est… hum. » Les mains de Saffie effleurèrent ses genoux sous la table, faisant tomber par mégarde une serviette en tissu. Il déglutit discrètement. « C’est une vraie question ? »
La femme en face de lui sourit. Un doigt traça le décolleté indiscutablement attirant. « À toi de me le dire… et je te donnerai ma taille de soutien-gorge. »
Le bord de la lèvre de Saffie se prit entre ses dents avant de se relâcher dans une piqûre douloureuse. Il prit une inspiration. « C’est… C’est très… hum. » Très quoi ? Saffie déglutit. Sourit. Plissa les yeux sur les petites broderies vertes de la nappe. « Hum… non merci, en fait. » Inspirant vivement, il ajouta : « Je vais… aller régler l’addition. » Il se leva brusquement, manquant de peu le bord de la table.
« Marcus. » Ce nom qui s’affichait sur l’écran de son téléphone, moins de deux minutes après être sorti du restaurant, fit sursauter Saffie. Pendant un instant, il songea à renfoncer l’appareil dans sa poche. Il n’était pas prêt à parler. Le bruit sourd de ses propres chaussures sur le trottoir sombre remplit ses oreilles. Le téléphone continua de vibrer dans sa main alors qu’il arrivait en vue du parking.
Il se représenta la scène un instant : ses yeux, son sourire. Tout ce qu’il trouvait attirant chez elle. Taille de soutien-gorge ?
C’était peut-être un signe. Les femmes ne l’aimaient tout simplement pas.
« Mon vieux, elles t’aiment trop », dirait sûrement Marcus.
Merde, pourquoi je me fais ça à moi-même ? Tâtonnant, Saffie fit glisser son doigt sur l’icône pour décrocher et porta le téléphone à son oreille. « Allô ? »
Son meilleur ami ne prit même pas la peine de saluer. « Alors, c’était comment ? »
Saffie lança un regard vide à une vitrine illuminée. Trois secondes passèrent.
« Allez, Saf. Le rencard. Avec cette jolie petite Asiate. »
Jolie petite Asiate ? « Est-ce que tu… est-ce que tu me traques ? » Au cas où, Saffie jeta un regard nerveux par-dessus son épaule. Sa question reçut pour seule réponse un long éclat de rire à l’autre bout du fil.
« Mon vieux, je connais ton modus operandi. »
« N’importe quoi. » La main de Saffie trouva le métal froid de la rampe d’escalier, et il commença à monter vers le sommet du parking.
« Oh, non. Qu’est-ce qu’elle a fait ? Elle a lâché l’un de ces mots doux japonais qui n’existent soi-disant pas ? Elle a refusé une tasse du thé violet de ta grand-mère ? Elle a raté la cible de l’une de tes six cent cinquante exigences ? Elle t’a demandé de coucher avec elle ? »
Marcus : grand, noir, beau selon n’importe quelle fille, une carrière réussie, une petite amie parfaite au bras. Comme s’il pouvait savoir ce que c’était que de chercher une connexion qui n’existait tout simplement pas. Saffie sentit ses dents s’enfoncer dans sa lèvre inférieure. Il ne répondit pas.
« Ah, elle voulait conclure. »
Il pouvait parfaitement se l’imaginer : Marcus dans son fauteuil pivotant, une base de données ouverte sur son ordinateur, un petit carnet rempli de son écriture pattes de mouche, son regard de détective perspicace, toujours en train de tout comprendre…
« Elle voulait tirer un coup. Sauter le pas. »
« Mec, ferme ta gueule. Elle n’était juste pas faite pour le mariage. »
« Hm. Tu sais ce qui n’est pas fait pour le mariage non plus ? »
Pour quelqu’un qui faisait du sport trois fois par semaine, ses cuisses ne devraient pas brûler autant sur un simple escalier. Saffie s’arrêta sur un palier et épousseta la rampe du bout des doigts. « Marcus… »
« Un petit garçon qui ne veut pas mettre ses pantalons d’adulte — couper ses putains de cheveux — et se trouver un vrai métier. Mec, pourquoi j’ai vu une demande de renouvellement de licence de sécurité armée avec ton nom dessus ? »
Saffie poussa un long soupir. « Je croyais que tu étais détective. Ils t’ont mis au secrétariat, maintenant ? »
« Je garde un œil sur les choses. »
« Tu as combien d’yeux, exactement ? » Il recommença à monter les marches.
« C’est pas la question. Saf, tes grands-parents vont envoyer les putains de Yakuzas à tes trousses s’ils découvrent que t’as renouvelé ton inscription. »
« Non, ils ne feront pas ça. »
« Si, putain, ils le feront ! Non, t’as raison. Ils vont envoyer les Yakuzas à mes trousses, parce que c’est moi qui t’ai branché sur ces boulots de sécurité. Mec, allez, tu sais que j’ai pas besoin de ce genre de drame. »
« Mes grands-parents t’adorent. »
« Tu veux dire qu’ils le faisaient, avant… »
« J’ai juste besoin d’un boulot, d’accord ? Je vais me stabiliser, et après je ferai des plans à long terme. »
« Ton job est au Lynn Memorial. Il t’attend, littéralement. »
Le silence tomba sur la conversation. Les pensées de Saffie dérivèrent brièvement pendant qu’il terminait de monter les marches et atteignait le dernier niveau du parking — ces quatorze mois. Quatorze mois de torture et d’insomnie en internat aux urgences du Lynn Memorial, réservés aux meilleurs étudiants. Un étudiant qui pensait avoir l’étoffe d’un médecin. Un étudiant qui pensait pouvoir gérer ces moments où sauver des vies se transformait en aider les gens à mourir…
« Hé, Marcus, on s’en reparle plus tard, d’accord ? » Saffie raccrocha à peine une seconde plus tard. Il n’allait pas se laisser aller à y penser. Il n’avait pas besoin d’aller sur ce terrain. Pas maintenant. Pas quand il y avait tant de choses à accomplir avant ses trente ans.
« J’ai vingt-sept ans. Je suis un adulte, un vrai », murmura Saffie pour lui-même en se dirigeant vers la silhouette sombre de sa voiture.
Et pourtant, cet « adulte » trébucha sur ses propres lacets trente secondes plus tard. Il y avait quelque chose qui n’avait rien à faire là, posé au sol, à trente centimètres de son pare-chocs avant. Quelque chose de grand.
Ce n’est pas ce que tu crois, fut la première chose qui traversa l’esprit de Saffie. Il jeta un coup d’œil distrait au ciel couvert. Un sac poubelle. Une poubelle. Une pièce de voiture. Un sac de sable. Une personne.
C’en était une.
Le sang de Saffie se glaça dans ses veines. Des mains tremblantes se glissèrent soudain dans sa poche pour chercher ses clés. Ses pieds bougèrent sans son accord, ses genoux flageolant à mesure qu’il s’approchait.
C’était vivant. Il pouvait entendre sa respiration.
« Hé ? Hum… bonjour ? » Ses pas s’arrêtèrent net sur le béton. Lentement, il s’abaissa vers la silhouette. Pas de réponse. Il faisait trop sombre pour distinguer un visage. Jetant un coup d’œil à l’un des lampadaires sinistrement éteints du parking, Saffie se redressa et marcha rapidement jusqu’à sa voiture. Une main déployant le pavé numérique de son téléphone, il se pencha dans l’habitacle, mit les clés sur le contact et alluma les phares.
« 911, quelle est votre urgence ? »
« Je suis au dernier niveau du parking sud au centre-ville… enfin, à Winchester, en Arkansas. Il y a une personne inconsciente ici… » Il n’alla pas plus loin. Les phares de la berline tranchèrent le béton nu, illuminant une peau lisse et des vêtements trempés. Le visage posé contre le sol ne ressemblait à aucun autre que Saffie avait vu jusqu’ici. Des traits incroyablement délicats. Une mâchoire lisse. Des cheveux sombres et des sourcils marqués. Des lèvres féminines. Une beauté digne d’un mannequin.
Mais la chemise déchirée presque jusqu’en bas révélait le sexe de la personne sans équivoque. Ce garçon était svelte et musclé, athlétique. Asiatique.
« Oh, merde. » Sourd à la demande de l’opérateur lui demandant son adresse, Saffie s’agenouilla sur le béton. Tremblant comme si le diable se tenait derrière lui, il inspecta son abdomen meurtri. Des bleus sur la poitrine. De l’encre. Un petit tatouage bordait le pectoral gauche et s’arrêtait juste avant la courbe de l’épaule. Ces marques semblaient contre-nature. Si ce gamin avait été renversé par une voiture, il aurait fallu que cela se produise il y a des heures pour que de telles ecchymoses apparaissent sous la peau.
C’est mauvais, se dit une petite voix au fond de sa tête. Il regarda de nouveau le visage du garçon. Est-ce qu’il venait de son quartier ? Quelqu’un avec qui Saffie était allé à l’école ? L’une des familles de Sol Park ? L’enfant de quelqu’un que ses grands-parents connaissaient ?
« Est-ce que… c’est… ? » Toujours le téléphone pressé contre l’oreille, Saffie passa prudemment deux doigts sur le jean noir. Un halètement surpris lui échappa quand ses doigts se tachèrent de rouge.
« Monsieur, est-ce que la victime respire ? » l’opérateur du 911 sembla reprendre vie.
« O-oui. » Respiration irrégulière et laborieuse. Les yeux de Saffie se posèrent sur le sang sur ses doigts. « Je pense… je pense qu’il pourrait avoir… » Quoi ? Quoi, exactement ? Le fémur était intact. Il n’y avait pas assez de traumatismes au torse pour suggérer une fracture ouverte ailleurs sur le corps.
« Monsieur, pourrait avoir quoi ? »
« Euh. Quelque… quelque chose du genre… » Les doigts de Saffie frottèrent le tissu de son pantalon. Il regarda autour de lui sur le parking. « Un truc du genre… » Rien. Aucun objet abandonné, aucune traînée de sang qui laisserait croire à un coup de couteau, une lacération ou qu’un corps aurait été traîné.
C’était pourtant flagrant. Les ecchymoses délicates le long des paupières. Les traces de pression sur le cou. Des éraflures formant des anneaux autour des poignets et des avant-bras. Ce n’était pas un simple délit de fuite.
« Oh mon Dieu, qui t’a fait ça ? » La question sortit dans un murmure, les mots se figeant dans l’air. Le téléphone descendit inconsciemment dans sa main.
Un klaxon résonna dans la rue en contrebas. Le son provoqua un faible tressaillement chez le corps sur le béton. Saffie se rapprocha, une main se posant sur le cou meurtri pour le stabiliser, tandis que l’autre l’empêchait de bouger la tête.
Son contact sembla ranimer un cœur qui battait faiblement. Des cils sombres tremblèrent sur une peau livide. Une fente apparut dans les yeux une seconde plus tard. Des lèvres sans couleur bougèrent. Un éclat de pupilles perdues. Puis, des mots murmurés avec faiblesse.
Cela tomba dans des oreilles qui ne comprenaient rien. Saffie se pencha un peu plus avant de reconnaître la langue. « Hé. Salut. Je… je ne parle pas coréen. Tu parles anglais ? » Il n’en voulait pas, cette connexion qu’il s’était imposée en observant ce visage, en testant sa capacité à croiser son regard. Cette connexion avec quelqu’un qu’il ne connaissait pas, dont il ne savait pas s’il allait s’en sortir, et dont il ne connaîtrait peut-être jamais l’histoire. « Tu peux me dire ton nom ? »
Ce garçon avait des yeux magnifiques. Le peu qu’ils voyaient, et le peu qu’ils enregistraient — cela n’effaçait pas leur forme douce, leur teinte marron clair, leurs reflets brillants. « Ne… t’en… » Il y avait du sang sur ses lèvres. Du sang dans sa bouche. Fidèle à l’inquiétude de Saffie, il essaya de tourner la tête, cherchant à voir la personne qui le touchait.
« Quel est ton nom ? Tu peux me dire ton nom ? » La voix de Saffie n’était que l’ombre de ce qu’elle aurait dû être pour quelqu’un avec sept ans d’études médicales. Il déplaça son genou pour bloquer le reflet des phares qui gênait ces yeux errants.
Du sang perla au coin des lèvres pâles alors que le garçon formait un autre mot. « …Souviens… » Cela traîna sur sa peau lisse avant de retomber sur le béton. « Ils… ont dit… que je ne… »
« D’accord, d’accord », murmura Saffie. « Ne parle pas. Ne parle pas. Ça va aller. Les secours seront bientôt là. Tu vas t’en sortir. S’il te plaît, ne bouge pas. »
Le corps épuisé fut secoué par une quinte de toux, des gouttelettes frappant le sol, éclaboussant le pantalon de Saffie. Le jeune homme de vingt-sept ans soupira doucement et détourna les yeux. « Tu dois rester tranquille. »
Si l’ambulance tardait trop, ce garçon allait reperdre connaissance. Il risquait même de faire un arrêt cardiaque.
