Torride Tempête

APOLLO

SES PIEDS DÉVORAIENT le terrain désert alors qu’il courait à toute allure d’un bout à l’autre. De la sueur collante et de la poussière couvraient sa peau. Il affichait une moue furieuse en s’arrêtant brusquement au milieu de la pelouse. Reprenant son souffle sous les projecteurs pour seule compagnie, il lâcha un cri de frustration.

Le nom d’Apollo Storm était synonyme de dualité.

Certains le décrivaient comme un feu ardent sur le terrain. Sa vitesse incroyable semblait ne jamais trouver d’égal. Dès qu’il avait le ballon entre les mains, tout le monde savait qu’il ne le lâcherait que pour marquer un touchdown.

D’autres le définissaient comme une tempête. Silencieux. Intense. Imprévisible. Sa présence était sombre et froide. Personne ne savait ce qu’il allait faire ensuite. Mais il assurait, et ses adversaires finissaient toujours en ruines quand il en avait terminé avec eux.

Apollo pensait n’être ni l’un ni l’autre.

Il se laissait aller depuis leur dernier match contre les Seahawks à Washington, il y a trois matchs de cela. Sa ville natale avait réveillé des souvenirs qu’il gardait enfouis. C’était comme un virus maudit dans son sang qui envahissait ses pensées et chacun de ses mouvements.

Ni le dieu du soleil ni la tempête ne laisseraient ces broutilles affecter son jeu. Il devait persévérer et faire ce qu’il y avait à faire.

« Storm ! » Apollo tourna la tête vers la gauche. Il vit leur entraîneur principal, Spencer Oakley, sortir du tunnel. Sa peau bronzée paraissait impeccable comparée à la sienne, sale et moite. « Tout va bien ? »

« Ouais, » cria Apollo en retour. « Je vide juste un peu mon sac. »

Coach Oakley fit un signe du menton. « Tu veux passer à mon bureau ? J’ai deux mots à te dire. »

Un murmure juré lui échappa. « Ça marche. J’y suis dans dix minutes. »

Après une douche froide, Apollo alla à son casier pour récupérer quelques affaires. Il décida ensuite qu’il était temps de rejoindre son coach. La porte du bureau de Coach Oakley était entrouverte et la lumière filait dans le couloir sombre.

C'est sinistre. C’était parfaitement raccord avec son humeur du moment.

Il redoutait cette conversation depuis que le conseil d'administration avait convoqué Coach Oakley. Ils étaient venus faire une visite surprise et les avaient regardés s'entraîner l'autre jour. Au fond de lui, Apollo savait que c’était à cause de ses performances médiocres. Il chassa vite l’idée de sa tête, certain qu’ils ne le vireraient pas de toute façon. Pas alors qu’ils étaient si près de se qualifier pour les playoffs.

« Qu’est-ce qui se passe ? » lança-t-il en s’asseyant devant le bureau.

Coach Oakley pencha la tête. « J’allais te poser la même question. » Apollo crispa la mâchoire et détourna le regard. Le ton de la phrase confirmait déjà ses soupçons. « Ils t’observent, le monde entier t’observe et tout le monde se demande la même chose. Qu’est-ce qui se passe, Storm ? »

Il secoua la tête. « Rien. »

Un ricanement lui répondit. « Ça n’a pas l’air d’être rien. Dis-moi, » commença Coach Oakley en attendant qu'il le regarde, un sourcil grisonnant levé. « C’est ton ex-femme ? »

Les deux hommes se défièrent du regard. Coach Oakley attendait sa réponse. La simple évocation de cette femme, qui n’avait apporté que des problèmes dans sa vie, ne provoquait en lui qu’une haine brûlante. « Sans importance. Elle n'a aucune importance. »

« Ah ouais ? Alors comment tu expliques tes résultats minables sur le terrain ? Chaque fois qu’on passe par Seattle, ta putain de concentration fout le camp. »

Apollo serra le poing, légèrement agacé, et regarda ailleurs. « Je ferai mieux au prochain match. »

Ce n’était pas une promesse en l’air. Il s’entraînait plus que d’habitude. Il mettait un point d’honneur à ne jamais se laisser distraire.

Pourtant, d’une certaine manière, ce n’était pas assez.

Depuis que tout cela était arrivé il y a quelques années, il savait qu’il devait juste faire confiance au processus. Mais l’engourdissement le submergeait. Le fait de ne plus rien ressentir était déjà une distraction en soi.

Un silence pesant s’installa. Il attendait la réponse de Coach Oakley. Comme le coach restait muet, il se tourna vers lui : « C’est tout ? »

Le vieil homme sonda ses yeux avant de hocher lentement la tête, l’air peu convaincu. « Assure-toi que ce soit le cas, ou tu ne seras plus dans l’effectif la saison prochaine. »

« On me sort ça tous les ans depuis trois ans et je suis encore là. Trouvez quelque chose de nouveau, Coach. »

Il eut un rire sombre tandis que Coach Oakley l’insultait en secouant la tête : « Trou du cul. »

C’est pas faux. C’est putain de vrai.