Claws : Une histoire de loup-garou renégat

Becca Williams :

J’étais redevenue une enfant. J’étais assise sur une chaise tapissée de velours rouge dans une pièce aux murs de chêne. Tout autour de moi, des tentures de velours rouge et or bordaient le haut des fenêtres. Il y avait aussi des statues de loups sculptées dans l'or. Mes petits doigts parcouraient le visage de l'un d'eux. Je touchais son museau doré, sentant le métal froid de la statue sous la pulpe de mes doigts.

La lumière du soleil projetait une ombre dans la pièce. Elle éclairait un bureau croulant sous la paperasse et des étagères en bois remplies de livres reliés en cuir.

« Becca ! » a tonné une voix grave.

Je me suis immédiatement retournée pour croiser le regard de l'homme. Il était grand, avec une peau tannée légèrement ridée et des yeux d'un bleu océan éclatant. Ses lèvres se sont plissées en me regardant. Un sourire menaçait d'apparaître, même s'il essayait de rester sérieux sur le moment.

« Qu’est-ce que j’ai dit à propos de nos reliques anciennes ? » a-t-il demandé.

Je me suis enfoncée dans mon siège. Je savais qu’il était en colère parce que je touchais la statue, surtout avec autant d’insouciance. J’aurais dû faire plus attention. Je sais qu’elle est sacrée et qu’elle pourrait facilement tomber de la table et s'abîmer.

J’ai hoché la tête pour montrer que j’avais compris.

Sa voix s’est adoucie en s'approchant de moi. Les traits de son visage se sont détendus. Il a posé son grand corps sur le siège en face du mien.

« C’est bon, ma puce », m'a-t-il consolée. Il a déposé un baiser sur le sommet de ma tête et j'ai retrouvé le sourire.

Soudain, un grand vacarme et des bruits de pas précipités ont retenti derrière la porte.

J’ai levé les yeux vers lui. Ses yeux se sont agrandis et il s’est figé, comme s'il venait d'être alerté par un signal silencieux. Son regard restait fixé sur la bibliothèque, comme s'il fixait le vide, même s'il n'y avait rien devant lui.

Il a pivoté brusquement pour se précipiter vers les tiroirs du bureau en acajou. Il a commencé à fouiller dedans à une vitesse folle.

Il a vite retiré sa main des tiroirs, serrant fermement un petit sac. Il est revenu vers moi en courant. Il a ouvert le sachet de cuir marron et a passé ses doigts à l'intérieur. Il a saupoudré une substance inconnue sur mes cheveux, puis sur le reste de mes vêtements. Enfin, il a glissé le sachet dans mes mains en serrant les siennes sur les miennes.

« Prends ça », a-t-il dit précipitamment. Il m'a mise debout avant de nous pousser vers la porte.

Il a levé le nez pour humer une odeur étrangère. Je la sentais aussi.

Il m’a prise dans ses bras et nous a emmenés vers la bibliothèque. « Tout va bien, chérie », a-t-il murmuré d’une voix basse.

Je savais que c'était faux, mais pour une raison étrange, je l'ai cru.

Un clic a retenti sur l'étagère et un passage secret s’est ouvert. Il m’a déposée au sol.

« Je t’aime, ma puce. Ne fais pas de bruit. Reste cachée. Papa t’aime, Becca. »

« Mais papa », ai-je chuchoté. Ma voix tremblait et les larmes commençaient à monter.

Je savais que ce qui arrivait allait briser ma vie. Je savais que mon père avait de gros ennuis. Aux cris qui résonnaient, j'ai compris que je ne le reverrais jamais.

« S'il te plaît, écoute papa, Becca », a-t-il murmuré avant que la porte ne se referme. L'obscurité m'a enveloppée.

La dernière chose que j'ai vue, c’est la tristesse infinie dans ses yeux. Et sous cette tristesse, il y avait aussi de la peur.

J’avais peur moi aussi de ce qui m'attendait. Mais je me rappelais ses mots. Ils tournaient en boucle dans ma tête alors que j'étais assise en silence dans le noir, serrant le petit sachet contre moi. Je t’aime ma puce. Ne fais pas de bruit. Reste cachée. Papa t’aime, Becca.

La terreur me serrait la gorge. J'entendais des cris à glacer le sang. Je sentais l’odeur du feu qui brûlait autour de moi.

C’était tellement réel.

Jusqu’à ce que je me réveille.

C’est comme ça presque toutes les nuits. Environ deux fois par semaine, je fais ce même rêve. Enfin, c'est plutôt un cauchemar dans ce cas précis.

J’ai cinq ans, je suis dans une pièce élégante avec un homme qui dit être mon père. Tout est calme jusqu’à ce qu’il se fige et regarde le vide, comme s’il parlait à des voix dans sa tête. C'est là qu'il comprend qu'un danger arrive. Ensuite, il me saupoudre de poussière — appelons ça de la poussière de fée, vu le délire — et me dit de me cacher et de me taire. Il me dit qu’il m’aime et que tout ira bien. Je me retrouve dans le noir, cachée dans un recoin de la pièce, alors que des hurlements éclatent partout. Je sens qu'une bataille fait rage. Je sens l’odeur du feu, j'entends la souffrance des gens. Et puis je me réveille.

Les images s’effacent et je finis par douter. Je me demande si ce n’est pas la réalité.

Je veux dire... c’est tellement... tellement réel. J'ai l'impression que c'est mon passé, un souvenir que j'ai préféré oublier.

Cette scène me semble familière. L’homme aussi me semble étrangement familier.

Je retrouve même ses yeux bleus dans les miens quand je me regarde dans le miroir.

Je commence à me demander : et si ce n’était pas juste un cauchemar, mais un vrai souvenir ?

Je me suis torturé l'esprit trop souvent avec cette idée. Impossible de savoir s'il s'agit d'un vrai souvenir ou d'un cauchemar récurrent lié à mon passé inconnu, probablement rempli de traumatismes.

Puis j’ouvre les yeux et il ne me reste que les traces d’un rêve. Je me pose des questions auxquelles je ne trouverai jamais de réponses.

J'ai l'air folle, non ? On dirait que je suis bonne pour l'asile.

C’est presque drôle, en fait. J’ai fini par réaliser que c’est sans doute comme ça que j’imaginais ma vie, même si ça finit en cauchemar.

Je voulais imaginer que j’avais un père qui tenait assez à moi pour me protéger du mal et me cacher. Je voulais croire que je vivais dans un palais, entourée de luxe. Je voulais croire qu’avant que ma vie ne devienne aussi pourrie, elle était belle, vraiment très belle.

Mais je sais que ce n’est qu’une illusion.

Je donnerais n'importe quoi pour ne pas être là où j'en suis aujourd'hui.

J’ai vingt ans et je suis orpheline. Mais j'imagine qu'une fois adulte, on ne l'est plus vraiment, pas vrai ? Disons que j'ai vingt ans et que j'ai été orpheline.

J’ai poussé un long soupir en me tournant sur le côté. Le soleil passait à travers les fentes des rideaux que j’avais laissés ouverts hier soir.

En rentrant du boulot, je me suis littéralement écroulée. Mes pieds me faisaient souffrir, tout comme ma tête et mon ventre. Je n’avais même pas pensé à manger hier soir après le travail. Là, je mourais de faim. Mon estomac grognait d'ailleurs assez fort pour me le rappeler.

Ma vie n'a pas grand-chose d'exceptionnel.

J'ai oublié de mentionner pas mal de choses. Je l'ai fait exprès parce que, franchement, j'en ai honte. Mais j'imagine que la honte fait partie de la vie quand on est... enfin, plus ou moins humaine.

J’ai vingt ans, je suis orpheline et je suis une louve-garou.

Mais mon histoire ne s’arrête pas là.

J’ai vingt ans, je suis une louve-garou, j’étais orpheline et maintenant, il se trouve que je suis strip-teaseuse.

Et j’ai oublié mon trait le plus marquant : je suis une rogue.

Les loups-garous rogues, eh bien... pour commencer, ce n’est vraiment pas une bonne chose d’en être un.

Les rogues sont méprisés. Dans le monde des loups-garous, on est plus bas que terre.

Les loups-garous sont des créatures qui vivent en meutes. Il y a une hiérarchie dans notre espèce. J’en fais partie, bien sûr, mais au niveau le plus bas.

Comme je suis devenue orpheline à cinq ans, j’ai fini dans un orphelinat pour loups-garous. Certains ont eu de la chance et sont devenus domestiques pour des familles de meute. Et puis il y a ceux comme moi, qu’on ne choisit même pas pour les tâches les plus ingrates et qui restent de simples rogues.

Au final, je suis presque contente de ne pas avoir fini comme bonne chez un Alpha, ou pire, comme pondeuse ou juste pour baiser.

Être une rogue, surtout à l'âge adulte, a ses avantages. Personne ne peut plus vous adopter et vous êtes libre de vos propres décisions.

Et ma décision a été de choisir un boulot pour subvenir à mes besoins.

Les options étaient rares pour les rogues dans notre monde. C'était plutôt la dèche. Quand j’ai eu dix-sept ans et que j’ai été officiellement mise à la porte de l’orphelinat, j’avais quelques choix. 1. Travailler chez les humains — c'est ennuyeux, mais au moins personne ne me jugerait là-bas. Et 2. Travailler chez les loups-garous, par exemple comme strip-teaseuse.

J'ai pensé à quitter définitivement la vie de loup-garou. J'aurais pu trouver un job humain, aller à la fac et finir par épouser un humain bien rangé. J'y ai pensé, vraiment.

Honnêtement, c’était l’option la plus sûre et la plus raisonnable. Mais il y avait quelque chose en moi — quelque chose au fond de moi, y compris ma louve, qui m’a convaincue du contraire.

En réalité, je n’étais pas prête à abandonner cette vie et à laisser derrière moi tout ce que je connaissais depuis la naissance. J’étais habituée aux loups-garous. Même s’ils me traitaient comme une citoyenne de seconde zone, c’était le monde dans lequel j’étais née après tout.

Et puis, une part de moi se demandait si mes parents biologiques n'étaient pas quelque part... peut-être loin... peut-être même qu'ils me cherchaient ?

Je savais que c'était peu probable. Je me disais qu'ils m'avaient abandonnée pour une bonne raison.

Les loups-garous sont des créatures protectrices, surtout les mères. Ma mère a dû m'abandonner de son plein gré, sinon elle me chercherait. À moins qu'elle ne soit morte ? Peu probable aussi. La réponse la plus logique, c'est qu'ils ne voulaient pas de moi.

J'ai appris à accepter cette idée ces cinq dernières années. C’est plus facile d'accepter qu'on a été abandonnée plutôt que de le nier.

Je me souviens qu'avant mes douze ans, je harcelais le personnel de l’orphelinat pour avoir des réponses. Je faisais des recherches partout dans l'espoir de trouver mes parents, même si je ne me souvenais ni de leurs visages, ni de leurs noms, ni de rien du tout.

Mais personne n'avait de réponses. C’était comme si j’étais un fantôme, et ma famille aussi.

Melissa, la directrice de l’orphelinat, m'a même dit qu'à mon arrivée, je ne connaissais même plus mon nom. Au bout de quelques semaines, je lui avais dit que je m'appelais Becca.

Je me suis redressée sur mon lit en soupirant lourdement.

Hier soir, j'ai fait le service du début de soirée au club, mais ce soir, je faisais la fermeture.

Après 3 heures du matin, surtout au « Claws », où toutes les strip-teaseuses sont des louves et presque toute la clientèle des loups-garous (parfois même des Alphas), ça finit toujours en bordel.

3 heures du matin, c’était l’heure du crime — ou plutôt, l'heure des loups.

Toute cette tension, ces egos et cette testostérone dans une seule pièce remplie de femmes dévêtues, c'était la recette idéale pour une catastrophe.

C’est reparti pour une journée de strip-teaseuse.

Hé, au moins, ça paie les factures.