Chapitre 1
Chers lecteurs,
Merci de vous plonger dans My Beloved Captor. Cette histoire est une dark romance. Cela signifie qu'elle explore volontairement des thèmes comme le déséquilibre de pouvoir, l'obsession, le contrôle, le traumatisme et le désir. Au début, le protagoniste masculin n'est pas censé être un héros « gentil » ou romantique au sens classique du terme. C'est un personnage imparfait, controversé et volontairement gris moralement.
Ceci est le premier tome d'une trilogie, donc tout ne sera pas résolu ici. Le voyage émotionnel est long. Certains moments difficiles sont nécessaires avant que la croissance, le changement ou la rédemption ne puissent s'installer.
⚠️ Avertissement de contenu : Ce livre contient des scènes de coercition, de manipulation et de tension psychologique. Elles peuvent être perturbantes pour certains lecteurs. S'il vous plaît, lisez avec prudence et arrêtez-vous si cela devient trop lourd pour vous.
J'apprécie sincèrement chaque réaction, même les plus colériques ou chargées d'émotion. Cela prouve que l'histoire remplit son rôle : elle vous fait vibrer. Que vous aimiez les personnages principaux, que vous les détestiez ou que votre cœur balance, votre intérêt donne vie à ce récit. 💙
Avec toute ma gratitude,
Kyrin Brynes
Je commençais à me demander si mon esprit me jouait des tours.
Les invités de ce mariage traditionnel se comportaient bizarrement. Ils ne me quittaient pas du regard. J'avais l'impression dérangeante de ne pas être à ma place. C'était comme si j'étais une créature étrange venue d'un autre monde, et pas seulement une Canadienne loin de chez elle.
Je ne savais pas comment j'avais tenu cinq jours entiers loin de ma grand-mère et de mes repères. Plus je m'enfonçais dans ce coin reculé du Caucase, plus le mal du pays me serrait la poitrine.
C’était peut-être à cause de cet endroit qui semblait me rejeter depuis le premier jour. Ou peut-être était-ce simplement la façon sinistre dont les gens m'observaient.
« Tu es magnifique ! » Le murmure enthousiaste d'Anya me ramena sur terre. Ses joues brillaient du bonheur éclatant d'une mariée. « Qu'est-ce que tu penses de ma robe ? »
Évidemment, elle commençait par un compliment pour en recevoir un en retour. C'était tout à fait elle.
Je lui souris en pesant mes mots. Anya, mon amie d'université et ma plus proche confidente, se mariait aujourd'hui. J'avais traversé l'océan pour elle, mais je n'approuvais pas vraiment ses choix. Le marié me laissait perplexe, tout comme le lieu du mariage.
La région du Caucase, avec ses coutumes rigides et ses traditions archaïques, était difficile à accepter pour moi. On racontait des histoires, et pas seulement des rumeurs : beaucoup de femmes européennes mariées dans ce monde finissaient par vouloir fuir l'emprise de leur mari. Certaines y arrivaient.
D'autres, comme ma tante, n'étaient jamais revenues.
« C'est un choix très traditionnel », répondis-je avec diplomatie. Je ne voulais pas la froisser. Mais honnêtement, ce voile était-il vraiment nécessaire ?
Elle était enveloppée de tissu de la tête aux pieds. La robe paraissait terriblement conservatrice : lourde, raide et étouffante. Je me demandais comment elle faisait pour ne pas mourir de chaud sous toutes ces épaisseurs.
Sa belle-famille avait ses propres règles. Une de leurs traditions les plus sacrées consistait à faire le tour des maisons pendant trois jours. Il fallait saluer les parents éloignés du marié et leur rendre hommage.
Dans cette partie du Caucase, on exhibait la mariée pour récolter des cadeaux luxueux. C’était peut-être excitant pour Anya, mais moi, cela m'avait épuisée. Chaque journée se terminait de la même façon : je m'écroulais dans la chambre d'amis, trop fatiguée pour rêver.
Et pourtant, nous n'avions toujours pas rencontré le marié.
La tradition voulait qu'il n'apparaisse qu'au quatrième jour des festivités. Ce jour était enfin arrivé, Dieu merci.
« Je sais », soupira Anya en remarquant mon regard. « Je voulais cette superbe robe dos nu qu'on a vue en boutique, tu te souviens ? Mais ils ont insisté. »
Par « ils », elle parlait de sa belle-famille. Ils me fixaient d'ailleurs comme si j'avais insulté leurs ancêtres.
Qu'est-ce que j'avais fait pour les offenser ?
Étais-je mal habillée ? Était-ce mes cheveux détachés ? Toutes les femmes ici portaient un foulard. Leurs cheveux étaient sagement cachés sous des étoffes tissées. C'était joli sur certaines, surtout les plus jeunes. Mais ce n'était pas ma culture, et encore moins mon style.
Et puis, j'étais fière de mes cheveux. Ils étaient clairs, avec des reflets argentés naturels, et tombaient en vagues brillantes sur mon dos. Cela encadrait ma peau pâle et me donnait un air délicat. Ma grand-mère ukrainienne me caressait souvent la tête en m'appelant sa « petite fille aux cheveux de lune ».
Aujourd'hui, malgré la chaleur étouffante, j'avais choisi une robe rose poudré à manches longues. Le bustier ajusté était décent et la jupe longue s'évasait sur mes hanches sans marquer. Cette couleur me donnait bonne mine. Selon n'importe quel critère occidental, j'étais élégante et de bon goût.
Mais la famille du marié et les invités ne semblaient pas convaincus.
Leurs yeux me suivaient avec un jugement sévère que je ne pouvais plus ignorer. La désapprobation flottait dans l'air comme une fumée d'encens, épaisse et pesante.
Je commençais à étouffer.
« J'ai besoin d'air », marmonnai-je. Je voulais fuir ce bruit et ces regards qui devenaient insupportables.
« Oh non, tu restes là ! » Anya m'attrapa le poignet. Ses yeux étaient grands ouverts, pleins d'angoisse. « Il va arriver d'une minute à l'autre. Ne me laisse pas ! »
Encore cette phrase.
Ne me laisse pas.
Elle me l'avait murmuré dans le couloir, dans la salle de bain, et même à travers la porte ce matin. J'adorais Anya, mais son besoin constant d'être rassurée commençait à m'épuiser.
« Quand tout ce cirque sera fini, dis-je d'un ton sec, on aura une discussion sérieuse sur ton comportement. »
« Il n'y a rien à discuter », répondit-elle avec un soupir théâtral. « Ne t'éloigne pas, c'est tout. Quelqu'un doit veiller sur moi. »
Et voilà. Encore une fois.
« La pièce est pleine à craquer ! » sifflai-je en contenant ma frustration. « Si quelqu'un voulait t'enlever, il l'aurait fait bien avant que la moitié de la ville n'arrive. »
L'enlèvement. C'était un mot qu'on ne devrait jamais prononcer à la légère, mais c'était une « tradition » ici. Une vieille coutume, pratiquée plus discrètement aujourd'hui, mais dont on parlait encore avec crainte et respect.
La version romantique était jolie : un jeune homme audacieux emportait sa bien-aimée au milieu de la nuit pour en faire sa femme.
Mais la réalité ? Elle n'était pas toujours aussi poétique.
Si la fille n'était pas d'accord, si elle ne s'y attendait pas, l'acte devenait bien plus sinistre.
Selon la coutume, la fille enlevée restait enfermée trois jours chez son ravisseur. Après cela, elle retournait dans sa famille... mais son honneur était perdu. Tout le monde partait du principe qu'elle avait passé trois nuits seule avec un homme. La rumeur se répandait comme une traînée de poudre, marquant sa réputation au fer rouge.
Plus personne ne voudrait l'épouser.
Elle serait rejetée, son nom sali. Elle finirait seule, ou pire, envoyée chez des parents éloignés pour servir de domestique dans une maison froide et inconnue.
Évidemment, il y avait une autre solution.
Pour sauver l'honneur, la famille pouvait accepter le mariage avec le kidnappeur. Une union forcée pour transformer la honte en respectabilité.
C’était tragique, oui.
Mais la tradition ne demande pas souvent la permission.
« Ce n'est pas pour moi que je m'inquiète », murmura Anya en détournant la tête des femmes qui ajustaient son voile.
Son ton sérieux attira mon attention.
« Qu'est-ce que tu veux dire ? » demandai-je. « Anya, s'il se passe quelque chose, c'est le moment de parler. »
Elle hésita. Elle jeta un coup d'œil aux femmes présentes avant de se pencher vers moi. « On a parlé... dans certaines familles. À ton sujet. »
« De moi ? » Je clignai des yeux, surprise. « Quel genre de discussion ? »
« Mon futur beau-père a reçu des appels », chuchota-t-elle. Ses doigts étaient soudain glacés sur les miens. « Des gens... très intéressés. »
« Intéressés ? » Mon ton devint plus vif.
« Oh, Sonya... Je n'aurais pas dû leur parler de toi ! » gémit-elle en se cachant le visage. « Mais ils ont posé des questions ! Ils voulaient savoir qui tu étais, si tu étais une fille sérieuse... »
Je plissai les yeux. « Une fille sérieuse ? On est dans un conte de fées médiéval ou quoi ? »
« Ils voulaient des infos sur ta famille », continua-t-elle précipitamment. « J'ai expliqué que tu étais... enfin, que tu étais orpheline... »
« Je ne suis pas orpheline », la coupai-je sèchement.
« Je sais, mais ici, c'est comme ça qu'ils te voient. » Elle soupira. « Tu n'as plus tes parents. Dans cette culture, ça fait de toi une responsabilité sacrée. On doit protéger les orphelins. Bien les élever. Les traiter avec respect. »
« J'ai ma grand-mère. Je n'ai jamais manqué de rien », dis-je d'un ton tendu.
« Oui, mais ça ne change pas leur façon de penser », répondit Anya, frustrée. « Je pensais qu'en disant que tu étais bien élevée et respectueuse, ça faciliterait les choses, mais... »
Elle s'interrompit, les yeux fixés sur la porte.
« Mais quoi, Anya ? » insistai-je. « Accouche. »
« Je leur ai dit que tu étais vierge, d'accord ?! » finit-elle par avouer dans un murmure paniqué. « Je ne pensais pas à mal. Je croyais que ça aiderait. Je ne savais pas que tu attirerais autant l'attention, ou que ma future belle-mère te surveillerait comme une pièce de collection. »
Mon sang ne fit qu'un tour.
Un frisson glacial m'envahit alors que je repensais à ce souvenir désagréable que j'avais essayé d'oublier.
La vieille femme, sa future belle-mère, était entrée de force dans la salle de bain deux soirs plus tôt. J'étais sous la douche. Au moment de prendre ma serviette, la porte avait grincé. Ses yeux sombres m'avaient dévisagée de la tête aux pieds.
Elle n'avait pas dit un mot.
Elle avait juste regardé.
Jugé.
Examiné.
J'étais restée pétrifiée, incapable de crier. Elle ne s'était pas excusée. Elle n'avait même pas sourcillé.
Elle était simplement repartie en fermant la porte, me laissant tremblante et humiliée.
Je n'en avais pas parlé à Anya. Je ne voulais pas la stresser davantage. Mais maintenant que j'y repensais, j'avais envie de vomir.
« Pourquoi est-ce que mon hymen les intéresse autant ? » demandai-je en observant la foule. Effectivement, la future belle-mère ne me lâchait pas d'une semelle du regard. Elle plissait les yeux, l'air méfiant.
« Parce que tu es sous la protection de cette famille tant que tu loges chez eux », chuchota Anya. « Les invités sont sacrés. Mais une jeune fille innocente sans homme pour la garder ? C'est une double responsabilité. Je voulais juste que ton séjour se passe bien. »
« J'ai un oncle », protestai-je en serrant mon sac à main.
« Oui, celui qui ne t'a pas appelée depuis deux ans et qui a laissé ta grand-mère t'élever seule », répondit-elle. Ce n'était pas méchant, c'était juste la vérité.
« Il nous aide. Il envoie de l'argent », marmonnai-je, même si nous savions toutes les deux que c'était rare. Il y avait des limites à ne pas franchir, même entre meilleures amies.
« Et il n'est pas venu vous voir depuis cinq ans », ajouta-t-elle plus bas.
Je tournai lentement la tête vers elle. « Et tu as raconté tout ça à ta belle-famille ? »
Anya gigota sur son siège, visiblement mal à l'aise. « Ils posaient des questions... » bafouilla-t-elle en détournant les yeux.
Je fermai les yeux et poussai un long soupir. « C'est bon. J'imagine que tu as dû dire quelque chose. Après tout, je vis chez eux. »
Mais son silence me fit comprendre qu'il y avait autre chose.
« En fait... » commença-t-elle avec hésitation, « l'interrogatoire a commencé dès le lendemain de ton arrivée. »
« C'était sûrement juste de la curiosité », tentai-je de relativiser.
« Peut-être », dit-elle sans grande conviction. « Fais juste attention, Sonya. Ne marche pas seule. Reste toujours avec d'autres femmes. Toujours. »
Je haussai un sourcil avec un petit sourire. « Tu exagères. »
Elle ne sourit pas en retour.
Soudain, un grand vacarme s'éleva près de l'entrée. Les gens criaient et se précipitaient vers les portes, se bousculant dans l'excitation générale.
« Il arrive ! » Le visage d'Anya s'illumina, entre panique et excitation. « Oh, Sonya, je suis tellement nerveuse que je vais vomir. »
« Parfait », marmonnai-je. « Comme ça, on pourra t'enlever cette robe qui ressemble à un rideau... »
« Le voilà ! »
Je me retournai et restai figée.
La foule s'écarta comme la mer Rouge.
Et au milieu de ce passage, un homme apparut.
Non, une force de la nature.
Il était immense. Chaque pas était précis, calculé, presque dangereux. Ses yeux noirs balayèrent la pièce avec une autorité naturelle. Pendant une seconde, je crus qu'ils s'arrêtaient sur moi.
Mon cœur rata un battement.
Je ressentis une sensation étrange au fond de moi. Un frisson de vertige. Je ne voulais pas attirer son attention, mais je la sentais malgré tout.
Il fit un signe de tête à un homme à côté de lui, puis continua vers la mariée.
Je remarquai alors qu'il n'était pas seul. Plusieurs hommes le suivaient en vestes rouge vif. Mais lui sortait du lot. Pas seulement par sa taille ou son silence, mais parce qu'il était entièrement vêtu de noir.
Impossible de ne pas le remarquer.
Il portait une veste en laine cintrée à la taille. Un poignard brillait à sa hanche. Deux cartouchières croisaient son torse, remplies d'ornements brillants en forme de balles.
J'espérais que ce n'étaient que des ornements.
On m'avait raconté des choses sur les hommes du Caucase. Fiers. Vengeurs. Possessifs. Pour eux, la place de la femme était à la cuisine, de préférence enceinte. Le divorce était un scandale. Se marier revenait à épouser toute la famille. Il n'y avait pas d'issue.
Le marié apparut enfin : un jeune homme d'environ vingt-cinq ans, vêtu de rouge. Je l'avais déjà vu. Nos rencontres n'avaient jamais été très chaleureuses. Il regardait Anya avec une sorte de supériorité ennuyée.
Puis l'homme en noir se tourna et me regarda droit dans les yeux.
Son regard me transperça. Il inspecta mon visage, mes cheveux, ma poitrine, ma taille. Il m'examinait avec la précision troublante d'un homme habitué à posséder tout ce qu'il désire.
Perturbée, je détournai le regard.
Mais je n'étais pas du genre à me dégonfler.
Mon cœur battait la chamade et mes jambes flageolaient. Pourtant, je relevai la tête et croisai à nouveau son regard.
Ses yeux étaient noirs comme le charbon. Intenses. Implacables.
Quand il finit par détourner les yeux, j'étais essoufflée. Prise de vertige.
Il était impossible qu'un homme pareil s'intéresse à moi.
... À moins que ?
