Cold Tide
Le club battait comme un cœur.
Les plafonds étaient bas, noyés dans une brume de néons et de sueur. L'air était épais, chargé d'odeurs de clous de girofle, de parfum et d'adrénaline. C'était une chose vivante qui glissait entre les corps. Tous bougeaient au rythme de la basse, comme emportés par un vieux rituel. Une lumière rouge peignait la foule d'une touche de tentation.
Au plafond, des cerceaux pendaient au bout de chaînes. Des femmes à moitié nues y dansaient en spirales lentes et surréelles. Leurs cheveux balançaient comme de la soie. Leurs membres n'étaient plus que des ombres sculptées en mouvement.
Des bouteilles de champagne s'allumaient comme des torches. Des feux de Bengale crépitaient tandis que les serveurs défilaient au milieu de la masse. Des rires sonores et sans filtre éclataient, tels les notes sauvages d'une trompette de jazz.
C'était Ibiza — brute, imprudente, sans complexe.
Et Rafael Navarre s'y sentait comme un diable en costume de velours.
Il ne faisait pas la fête pour s'amuser. Plus maintenant. Pour Rafael, chaque nuit de ce genre était une affaire déguisée en paillettes. S'il était dans un club à Ibiza, cela signifiait que quelqu'un allait signer. Un nom sur un papier, un contrat lancé, une nouvelle pièce de l'empire qui se mettait en place. Il était l'architecte de ces moments : un chaos organisé pour cacher des intentions tranchantes comme des lames de rasoir.
Avec ses yeux noisette qui ne rataient rien et une voix capable de vendre de l'eau à la mer, Rafael rendait le pouvoir naturel. Les gens le voyaient et pensaient : playboy. Un héritier gâté avec un yacht, un sourire carnassier et des femmes à chaque bras. Mais la vérité était plus brutale. Il ne s'abandonnait pas au plaisir pour s'évader. Il le faisait pour gagner. Chaque sourire était une arme. Chaque nuit comme celle-ci était un piège.
Et ce soir, comme d'habitude, il repartirait avec exactement ce qu'il était venu chercher.
Il était assis dans le meilleur carré VIP. C'était un coin surélevé, à l'écart, caché dans l'ombre, mais avec une vue parfaite sur tout le reste.
Autour de lui, trois hommes portaient des blazers hors de prix. Le genre de tissus qui ne semblaient jamais se froisser. Des filles étaient perchées sur leurs genoux, l'air aussi décoratif qu'ennuyé.
L'un des hommes se pencha en avant. Il avait le visage rouge à cause de la chaleur et du whisky. « Alors, qu'est-ce qui rend ton île si différente ? » bafouilla-t-il, sa voix couvrant la musique.
Les lèvres de Rafael bougèrent à peine. « Elle est vierge. »
Les autres se rapprochèrent. Il tenait leur attention.
« Pas de complexes hôteliers. Pas d'autoroutes. Pas d'antennes-relais. Rien que la jungle, le rivage, et une population locale qui se moque de vendre des noix de coco aux bateaux de croisière. »
L'homme au visage rouge haussa un sourcil. « Ça ressemble à un vrai casse-tête. »
Le sourire de Rafael n'atteignit pas ses yeux. « C'est tout l'intérêt. On vend ça comme de l'éco-luxe. Une évasion consciente pour une élite consciente. »
Un autre homme éclata de rire. « Donc un piège à touristes pour riches qui veulent se donner bonne conscience ? »
« Exactement », répondit Rafael d'un ton glacial. « Ils paieront le double pour du bois recyclé et un selfie filtré sous un panneau solaire. Ils paieront le triple s'ils pensent que ça compense les émissions de leur jet privé. »
Tous explosèrent de rire.
Il se servit un doigt de tequila, sans s'embêter avec le citron. Une gorgée. Il ne cilla pas.
« Et les permis ? » demanda quelqu'un.
« On fait venir ReefCo pour gérer la certification de durabilité », dit-il avec assurance. « C'est un grand nom. Ça rend le projet intouchable. »
« C’est cher. »
Rafael haussa les épaules. « Pas autant qu'une manifestation ou un procès. De cette façon, on passe pour des sauveurs, pas pour des promoteurs. »
Les verres s'entrechoquèrent. Les affaires étaient conclues. Les hommes levèrent leurs verres.
« À l'illusion de la vertu », dit l'un d'eux.
« Au profit », corrigea Rafael en levant son verre. « Et aux idiots qui pensent que ça signifie quelque chose. »
Ils hurlèrent de rire, trinquèrent et burent sec.
L'un des hommes s'adossa à son siège en faisant tourner le reste de son whisky. « Alors tu y vas toi-même ? C'est couillu. »
Rafael posa son verre sur la table d'un geste calme. « Je serai au paradis pendant six mois. Les plages, le soleil, les filles... et pas de paparazzi. »
« C'est mortel, mec », ajouta un autre. « On peut venir ? »
Les yeux de Rafael brillèrent. « Ça dépend. Combien êtes-vous prêts à payer ? »
La table ricana. « Tu es toujours en train de bosser. »
« Messieurs », dit Rafael, sa voix devenant soudain froide et autoritaire, « je ne suis pas là pour vous raconter des craques. Soit vous en êtes, soit vous n'en êtes pas. »
L'homme rubicond eut un sourire en coin. « Tu savais qu'on en était dès qu'on s'est assis. »
« Alors ? »
« Alors on signe où et quand ? »
Rafa sourit avec arrogance. « Vous aurez les contrats demain matin. »
L'un d'eux regarda l'heure. « Mec. C’est déjà le matin. »
Il leur adressa un sourire lent et carnassier juste au moment où leurs téléphones vibrèrent.
Ils jetèrent un coup d'œil à leurs écrans.
« Dans vos boîtes mails. Maintenant. »
« Putain, mec », rit l'un d'eux en brandissant son téléphone. « T'es un vrai requin. »
« J'attends les signatures avant la fin de la journée. »
Son travail était terminé. Son regard commença à errer.
C'est alors qu'il vit une silhouette familière de l'autre côté de la pièce. Elle n'était que courbes sombres et énergie magnétique.
La femme portait une robe noire fendue jusqu'en haut de la cuisse qui collait à sa peau comme de l'eau. Le décolleté descendait assez bas pour piquer sa curiosité. Elle était appuyée contre le bar, entortillant ses cheveux distraitement. Elle le regardait comme si elle connaissait déjà la règle du jeu. Ses lèvres s'entrouvrirent dans un rire lent. Sa peau brillait sous les projecteurs. Son regard criait : Je te veux.
Le coin de la bouche de Rafael tressaillit.
Évidemment qu'elle était là.
Camila Ortega apparaissait toujours là où l'argent et le plaisir se croisaient. Elle vivait à Barcelone, mais trouvait toujours le moyen de tomber sur lui — ou peut-être était-ce lui qui la trouvait. Il n'y avait pas de poursuite, juste des retrouvailles. Pas de surprises, juste une question de timing.
Il vida son verre, laissant les hommes en plein milieu d'un toast.
La conversation derrière lui devint un bruit de fond flou. Il tendit sa flûte à un serveur qui passait et s'éloigna sans dire un mot. Il ne s'excusa pas. Il ne demanda pas la permission.
Ils le regardèrent partir. Quelqu'un grommela : « Il ne changera jamais. »
Ils avaient raison.
Il se faufila dans la foule comme une traînée de fumée, fonçant droit sur elle. Son regard se posa sur lui et ne le lâcha plus. Elle semblait curieuse, amusée, prête.
« Je me demandais combien de temps ça te prendrait », dit-elle d'une voix basse, suave comme du chocolat fondu.
Rafael se glissa derrière elle. Il était assez proche pour que son souffle effleure son épaule nue. « Je travaillais. »
Elle se tourna lentement en levant le menton. « Tu travailles toujours. Même quand tu baises. »
Il sourit — ce sourire paresseux et dangereux qui ne montait jamais jusqu'aux yeux. « Les affaires et le plaisir ne sont pas si différents. »
Elle but une gorgée de son verre, imperturbable. « Tu dis ça seulement parce que tu aimes dominer les deux. »
Ses doigts tracèrent un trait dans l'air une seconde avant de la toucher. Le dos de sa main glissa légèrement le long de sa colonne vertébrale. C'était lent. Possessif. Elle eut le souffle coupé quand ses articulations effleurèrent le bas de son dos. Il ne s'arrêta pas. Sa main glissa plus bas, traînant une vague de chaleur derrière elle, jusqu'à atteindre la courbe de ses fesses.
Il lui empoigna fermement une fesse. « Et toi, tu aimes être l'exception. »
Elle laissa échapper un gémissement bas, involontaire. C'était un son animal et sans retenue. « J'aime ce jeu », murmura-t-elle. « Ta façon de me regarder comme si j'étais juste un verre de plus que tu oublieras demain matin... et pourtant, tu reviens toujours. »
« Je ne reviens pas », murmura-t-il. « Tu es juste facile à trouver. »
Sa bouche s'agita. « Fais attention. La flatterie pourrait finir par ressembler à de l'affection. »
« Ne gâchons pas ce moment. »
Leurs regards se verrouillèrent. Il y eut ce bref silence où la tension devint électrique. Le genre de moment qui fait disparaître tout le reste de la pièce.
Puis Rafael inclina la tête vers l'escalier au fond du club. C'était l'entrée privée pour les suites du dessus.
« Tu connais le chemin. »
Camila posa son verre vide sur le bar. « Je le connais. »
Il ne lui proposa pas sa main.
Elle n'attendit pas de permission.
Elle se retourna, les hanches oscillantes, et ouvrit la voie. La foule s'écartait sur son passage comme de la soie dans l'eau.
Rafael la suivit, le visage illisible.
La suite sentait le sel, le sexe et l'air conditionné aux notes d'agrumes. De larges fenêtres s'ouvraient sur la mer. La ville brillait en bas comme un coffret à bijoux renversé.
Camila entra comme si elle était chez elle, même si ce n'était jamais le cas.
« Toujours la même chambre », le taquina-t-elle en enlevant ses talons. « Quel romantique. »
« C'est la seule disponible », répondit Rafael. Il verrouilla la porte derrière lui avec un petit clic. « C'est peut-être la pire. »
Elle eut un petit rire moqueur en s'avançant au milieu de la pièce. « Tu possèdes cet endroit, Rafael. »
Il ne répondit pas. Il glissa simplement ses mains dans les poches de son pantalon et s'appuya contre le mur pour l'observer.
Camila n'avait pas d'attentes particulières. Elle ne cherchait jamais à lui prendre la main après, elle ne demandait jamais à quoi il pensait. Elle était honnête, pas seulement dans son corps mais dans ses intentions. Simple. Pratique.
Son père était l'un de leurs partenaires de longue date. Il fournissait des produits de spa haut de gamme pour les établissements Navarre. Des huiles, des parfums, tous ces trucs à la lavande dont Rafael ne se souvenait jamais.
Elle était belle d'une manière qui le satisfaisait. Mais Rafael s'en moquait. Elle ne comptait pas. Personne ne comptait.
Il ressentait simplement... le besoin. L'urgence. L'envie de se vider.
Elle se tourna lentement, se laissant admirer. Elle savait exactement ce qu'elle faisait : elle le faisait attendre.
Ses mains bougeaient avec une précision sensuelle. Elle les porta derrière sa nuque pour détacher la fine bride de son dos nu. Le tissu glissa le long de son corps, centimètre par centimètre. La lumière tamisée de la suite révélait sa peau lisse et ses courbes.
La soie noire murmura en tombant sur le sol et s'entassa autour de ses chevilles. Elle en sortit avec élégance. Elle était pieds nus sur le marbre poli, le dos droit et fier.
Elle se tourna de profil pour faire glisser sa petite culotte en dentelle le long de ses hanches. Le mouvement était calculé, presque provocant.
Elle se tenait là, nue, pleine de confiance. C'était une invitation silencieuse.
« Ça te plaît ? » demanda-t-elle, la voix chargée de désir.
Rafael se lécha la lèvre inférieure, l'effleurant de son pouce. Ses yeux ne quittaient pas son corps.
Il avait vu Camila nue plus de fois qu'il ne pouvait en compter. Pourtant, il y avait quelque chose de rassurant là-dedans, quelque chose de connu.
Ses courbes lui étaient familières, ses mouvements fluides. Elle ne demandait jamais plus que ce qu'il était prêt à donner. C'est ce qui la rendait tolérable — utile, même.
Puis il bougea.
Sans dire un mot, il arriva derrière elle. Il lui saisit les hanches pour la faire pivoter face aux baies vitrées qui surplombaient les lumières de la ville et l'océan. Il ne se déshabilla même pas. Il lécha la courbe de son cou, embrassa son dos et lui mordit l'épaule assez fort pour la faire frissonner.
Une main se plaça entre ses omoplates pour la presser fermement contre la vitre. L'autre alla à sa ceinture. Il fit sauter le bouton et descendit la braguette.
Il sortit sa queue, dure et prête. Sa chaleur pressait contre sa peau nue.
Puis il la pencha en avant. Ses seins s'écrasèrent contre le verre froid.
Camila eut un sursaut quand le froid saisit sa poitrine. Ses mains s'étalèrent sur la vitre. Son souffle embuait la vue.
D'un geste habile, il lécha deux doigts et les glissa entre ses cuisses. Il pénétra en elle lentement pour l'élargir, sentant qu'elle était déjà brûlante et trempée pour lui.
Il siffla à son oreille d'une voix sombre : « Bordel, tu es mouillée. »
Elle gémit, à bout de souffle. « Je suis toujours mouillée pour toi, Navarre. »
Il continua de la travailler avec ses doigts, exerçant une pression ferme et régulière. Son autre main la pressait plus fort contre la vitre. Le froid fit durcir ses tétons contre la surface lisse.
Elle lécha ses propres doigts dans un souffle et les porta à son entrejambe. Elle frotta son clitoris, cherchant désespérément à atteindre l'orgasme.
C'est alors qu'il la pénétra d'un coup sec, grognant en la remplissant. Elle poussa un cri étouffé par la vitre alors qu'il trouvait son rythme. C'était régulier, contrôlé, chaque coup de rein plus profond que le précédent. Le bruit de ses fesses claquant contre ses cuisses résonnait dans la suite. C'était un son cru et obscène.
Il lui attrapa les cheveux et lui tira la tête en arrière pour lui mordre le lobe de l'oreille. Elle gémit en pressant ses hanches contre lui pour suivre le mouvement. Il ne lui laissait aucun contrôle. Ses coups étaient rapides, profonds, punitifs.
Elle se frotta plus fort, plus vite, calant ses gestes sur les siens pour courir après son propre plaisir.
Il ne l'arrêta pas. Il ne l'aida pas. Il s'en foutait.
Il s'enfonça en elle encore plus violemment, emporté par son propre désir. Elle jouit dans un cri étranglé, le dos arqué, son corps tremblant sous lui.
La pression était montée d'un coup, vive et exigeante. C'était une urgence qui cognait dans sa queue à chaque coup de rein. Il serra plus fort ses hanches, le souffle court. La tension lui tordait les reins, il ne pouvait plus se retenir.
Dans un grognement rauque, il se retira juste à temps. Il se caressa une fois, deux fois. Sa mâchoire se crispa, ses yeux se fermèrent au moment où il vint. Son sperme, chaud et épais, se répandit sur la courbe de ses fesses. Il poussa un long gémissement. Il se stabilisa d'une main sur le dos de la jeune femme, tandis que l'autre tenait son membre pour gérer l'intensité de la jouissance.
Camila le regarda par-dessus son épaule avec un petit sourire. « Tu as été rapide », dit-elle, essoufflée. « Ça faisait longtemps ? »
Il répondit d'un sourire en coin paresseux. « Ouais. Ce matin. »
Elle rit en secouant la tête.
Rafael attrapa un mouchoir sur la console derrière lui. Il s'essuya avec une froideur mécanique et remonta sa braguette. Sans un regard de plus, il se dirigea vers la porte.
« La chambre est payée. Tu peux rester », dit-il d'un ton plat.
Puis il partit.
Les lumières du couloir faiblirent alors qu'il entrait dans l'ascenseur. Les portes se fermèrent avec un léger sifflement.
Son téléphone vibra. Papà.
Il expira, toucha l'écran et décrocha. « Oui ? »
« Tu sais que je suis sur TikTok maintenant », lança la voix rocailleuse d'Alejandro Navarre. « Encore une fête. Encore une vidéo de toi qui fait le tour du web. »
Rafael sortit de l'ascenseur au rez-de-chaussée. Sa démarche était fluide, précise. Il fit un bref signe de tête au concierge en sortant. L'air humide de la nuit l'enveloppa. « Ça fait partie de la stratégie. L'image fait vendre. C'est toi qui disais ça. »
« J'ai dit que l'histoire comptait », répondit Alejandro. « Pas le spectacle. Il y a une différence. »
Rafael s'arrêta près du voiturier, cherchant sa voiture des yeux. Le chauffeur était en retard. Il détestait ça. « Eh bien, l'histoire et le spectacle, c'est la même chose aujourd'hui. Les Américains ont signé. Le pitch a marché. »
Alejandro resta silencieux. Puis : « Donc tu vas vraiment le faire. »
« Je m'envole pour l'île demain. Je veux superviser ça moi-même. »
« Tu n'as jamais aimé ces projets écologiques. »
« Je n'ai jamais rien aimé qui me rappelle la médiocrité humaine. »
La remarque fit mouche. Nouveau silence.
« J'ai lu la proposition mise à jour », finit par dire Alejandro. « Tu construis un monument pour les investisseurs, pas un avenir pour les locaux. »
La mâchoire de Rafael se crispa. « C'est les deux. Et je suis le seul capable de mener ça à bien sans que tout s'effondre à cause de compromis. »
« Tu parles exactement comme moi, tu sais. »
« Je ne suis pas toi. »
« Mais tu n'es pas ta mère non plus », dit doucement Alejandro. « Elle, elle aurait laissé l'île sauvage. »
Une voiture noire tourna au coin de la rue, feux de position allumés. Rafael s'avança, toujours le téléphone à l'oreille.
« Je ne fais pas ça pour quelqu'un », dit-il. « Je le fais parce que je suis celui qui finit toujours ce que les autres ont peur de commencer. »
La voix d'Alejandro s'adoucit. « Assure-toi juste de te reconnaître encore quand ce sera fini. »
Rafael ne répondit pas.
La ligne fut coupée.
Le chauffeur descendit et lui ouvrit la porte. Il s'installa sans dire un mot. Les lumières de la ville se reflétaient dans les vitres teintées alors que la voiture démarrait.
Rafael posa son téléphone sur ses genoux. Il fixa l'extérieur, la mâchoire serrée, l'esprit en ébullition.
Demain matin, il serait sur cette île. Et il le sentait : ce n'était pas juste un contrat de plus.
Ce soir, comme toutes les autres nuits, il avait conclu l'affaire.
