Chapitre 1
Natalie
Ace : Tu dors ?
Il est deux heures du matin. Il est sûrement bourré, sûrement en manque, et il a probablement envoyé des textos à plein d'autres filles avant moi.
Je devrais pourtant avoir compris la leçon. Je le sais, au fond de moi.
Mais pour une raison obscure, quand il s'agit de lui, je réponds toujours présente.
Moi : Ouais. T'es où ?
Ace : Chez Justin. Tu veux passer ?
Je ne devrais pas y aller. Pourtant, j'enfile déjà mon sweat à capuche. Pas de soutien-gorge, ça ne sert à rien. Justin habite à cinq minutes en voiture.
Je chope mes clés. L'air de la nuit me fouette le visage. C’est froid, c’est vif, et ça me réveille plus que je ne le voudrais.
Les rues sont désertes. Mes pneus bourdonnent sur l'asphalte. Mes fenêtres sont entrouvertes et je serre mon sweat contre moi.
La lumière du porche de Justin brille faiblement. On entend le boum-boum des basses à l'intérieur. Des bouteilles vides jonchent les marches du perron.
Je ne frappe pas. La porte est déjà entrouverte. À l'intérieur, ça sent la weed, la bière premier prix et la sueur.
Je le vois. Ace est affalé sur le canapé, les jambes écartées. Il a ce sourire en coin, comme s'il savait que je ne peux pas lui résister. Il a les paupières lourdes et une bouteille pend au bout de ses doigts.
« Salut », traîne-t-il d'une voix rauque et paresseuse. Son regard me déshabille et s'attarde là où mon sweat laisse deviner mes formes.
Je déteste avoir l'estomac qui se noue comme ça. Je déteste le fait de m'approcher déjà de lui.
« T'es venue. » Un petit rire narquois. Un défi. Comme si j'allais dire non.
Je me laisse tomber à côté de lui. Il passe son bras autour de mes épaules pour m'attirer contre lui. Il est chaud et pesant. Son souffle brûle mon oreille.
« J'arrivais pas à dormir sans toi », murmure-t-il. Sa main descend et ses doigts effleurent la peau nue de ma cuisse.
Je devrais le repousser. Je devrais partir d'ici.
Mais je me blottis contre lui.
Comme d'habitude.
Comme toujours, on finit à l'étage dans une chambre minable. Sa guitare prend la poussière dans un coin. Je ne l'ai d'ailleurs jamais vu en jouer. On ne tarde pas à s'écrouler sur son matelas.
On s'allonge sur un tas de fringues sales et sur toutes les autres mauvaises décisions qu'il a dû prendre ce soir.
Je ne sais pas pourquoi je viens encore. Je sais qu'il me traitera comme de la merde demain matin. Je sais qu'il me veut là, tout de suite, parce que c'est facile. Parce que je réponds toujours.
Il m'enlève mon sweat et mes seins lui sautent aux yeux. Il lèche et mordille un téton. Il se fout pas mal que ce soit agréable ou que ça fasse mal.
Je siffle entre mes dents. C’est vif, incontrôlé. Sa barbe de trois jours m'irrite la peau là où sa bouche s'active. Son souffle chaud m'embrume l'esprit.
Il attrape mon autre sein à pleine main. Il est brutal, avide. Il me serre comme si j'étais un anti-stress, comme un objet qu'on malmène sans chercher à savourer.
Le matelas grince sous notre poids. Les ressorts couinent comme s'ils en avaient marre, eux aussi. Son jean est à moitié baissé, ma culotte est écartée sans ménagement, dans l'impatience la plus totale.
« Oh putain... » grogne-t-il contre moi. Ses doigts tâtonnent entre mes cuisses. C’est trop rapide, trop fort, sans aucun rythme.
Je me cambre, mais pas de plaisir. J'essaie de déplacer sa main, de le guider, n'importe quoi. Mais il est bourré, perdu dans son délire, cherchant son propre plaisir sans se soucier du mien.
Et pourtant, je reste. Parce que je fais toujours ça. Parce que je le laisse faire.
Parce que certains soirs, je n'ai pas envie de douceur. Je veux juste oublier. Et Ace sait exactement comment me détruire.
Il m'enfonce deux doigts sans prévenir. Il m'écarte brusquement, sans aucune finesse. J'ai le souffle coupé, et ce n'est pas de l'extase.
Il sourit contre ma peau. Il a l'air fier de m'avoir fait réagir. Il s'imagine sûrement qu'il assure grave.
« Merde, t'es tellement trempée pour moi », bafouille-t-il d'une voix épaisse et arrogante.
Mais ce n'est pas pour lui. C'est la chaleur de la pièce. C'est l'envie d'avoir plus. L'envie d'avoir mieux.
Son cock est sorti maintenant. Il est dur contre ma cuisse et il mouille. Il le frotte contre moi, étalant son liquide séminal partout où il peut. Son souffle est saccadé à mon oreille.
« Retourne-toi. » Pas de s'il te plaît. Aucune patience.
Je m'exécute. Comme toujours. Le visage enfoui dans l'oreiller qui sent son odeur : le tabac, la sueur et les regrets.
Il se place, sans préliminaires, sans perdre de temps. Il s'enfonce en moi d'un coup, profondément et rapidement.
« Ahhh, ouais, putain... » Son gémissement est grave, viscéral. Ses hanches s'écrasent contre les miennes pour chercher son pied.
Moi ? Je mords l'oreiller. J'encaisse. Je sens la brûlure alors qu'il me baise de façon désordonnée et frénétique.
Et je déteste voir que mon corps lui répond encore. Mes hanches poussent en arrière. Mon cœur s'emballe.
Parce que même quand c'est n'importe quoi, c'est lui. Et je réponds toujours présente.
Pourquoi est-ce que je continue de revenir ?
On finit par trouver un rythme. Toujours le même. Un rythme médiocre. Mais je gémis quand même, de toute façon il est trop défoncé pour s'en soucier.
Sa cadence saccade. C’est maladroit, à contre-temps. Il court après son plaisir comme un mort de faim. La tête de lit cogne contre le mur — boum, boum, boum — comme pour marquer la mesure qu'il n'arrive pas à tenir.
Je gémis parce que ça comble le silence. Parce que ça l'encourage. Parce que si j'ai l'air d'aimer ça, peut-être que je finirai par y croire.
« Ouais... ouais, comme ça », grogne-t-il. Sa voix est brute, son souffle brûle mon cou. Sa main serre ma taille comme s'il avait peur que je m'échappe.
Mon Dieu, j'aimerais tellement m'enfuir.
Mais je reste là. Je le laisse m'utiliser comme il veut. Je le laisse prendre ce qu'il croit lui appartenir. La pièce pue notre odeur, la sueur et le regret. C’est encore une nuit où je vais m'en vouloir.
Ses coups de reins deviennent frénétiques. Il approche du but. Je connais les signes. Je les connais par cœur.
Et pourtant, je me presse contre lui. Je lui donne ce qu'il veut. Ce que je lui donne à chaque fois.
Pourquoi est-ce que je continue de revenir ?
Peut-être parce que c'est plus facile que d'être seule.
Peut-être parce que c'est tout ce que j'arriverai à tirer de lui. On n'est jamais sur la même longueur d'onde. On ne l'a jamais été. Je suis tombée amoureuse. Pas lui. Je l'ai dit. Pas lui.
Et après cette phase bizarre et merdique, voilà ce qu'on est devenus. Il dit qu'il pense à moi. Je prétends que ça ne me fait pas de mal.
Il pousse un grognement sourd. Ses doigts s'enfoncent dans mes hanches au point de me faire des bleus pendant qu'il cherche l'orgasme.
« Putain... putain, bébé... »
Bébé. Comme si ce mot voulait dire quelque chose. Comme si ce n'était pas juste un bruit qui sort de sa bouche pendant qu'il se sert de moi pour jouir.
Son rythme ralentit. Il donne deux grands coups secs, puis s'immobilise. Il reste planté tout au fond de moi, et je le sens pulser à l'intérieur.
Je sens sa chaleur, cette sensation de gâchis. Ma joue est écrasée contre l'oreiller. Mon cœur est vide et mes yeux me brûlent.
Il s'affale sur moi de tout son poids. Son souffle est court dans mon cou. Pas de baiser. Pas de mots doux. Juste son poids mort et cette odeur de sexe et d'alcool éventé.
Je fixe la peinture écaillée sur son mur. Le poster qui se décolle dans le coin. Je fixe le vide.
C'est peut-être tout ce que j'aurai jamais de lui.
Peut-être que, pendant ces quelques minutes, il fait semblant que je lui suffis.
Et moi, je fais semblant que ça ne me tue pas de l'intérieur.
Il ne faut pas longtemps pour que sa respiration devienne régulière. Elle est profonde, lourde. Il est coupé du monde. Il s'est endormi direct, comme à chaque fois. Vidé. Inconscient.
Je me redresse lentement. Les draps collent à ma peau, poisseux de sueur et de lui. J'ai toujours ma culotte entortillée et mes cuisses sont trempées par ce qu'il a laissé derrière lui.
Je lui jette un coup d'œil. Il est décoiffé et ses cils sombres ressortent sur ses joues rouges. Pendant une seconde, je lève la main. J'ai envie de lui replacer une mèche, juste pour me sentir proche de lui.
Mais je laisse retomber ma main.
On n'est pas comme ça, tous les deux.
On n'est rien du tout.
On est juste des mauvaises habitudes qui s'usent. Son erreur. Mon erreur. Le genre de truc qui recommence parce que c'est facile, parce que ça comble le silence.
Peut-être qu'une fille l'a remballé ce soir. C’est peut-être pour ça qu'il a appelé. Je suis peut-être juste son plan de secours.
Je ne demande pas. Je ne veux pas savoir.
J'enfile mon sweat. Mes doigts tremblent comme après chaque fois. Ce sentiment de vide m'envahit le torse. C'est un froid pesant, comme la nuit qui m'attend dehors.
Et je me jure que c'est la dernière fois. Comme je le fais toujours.
Et je n'y crois pas. Comme jamais.
Je me lève. Le sol est froid sous mes pieds et grince fort dans le silence. Sa chambre sent la sueur, le parfum bon marché et le regret.
Je le regarde une dernière fois. Il a la bouche entrouverte, les cheveux en bataille et le bras étendu comme s'il possédait tout ce foutu monde. Comme s'il me possédait, moi.
Je le hais pour ça.
Je me hais encore plus.
Je ramasse mes clés. Mon téléphone. L'emballage du préservatif par terre attire mon regard. Abandonné, comme moi.
L'air de la nuit me percute quand je sors. Je serre mon sweat, le cœur vide et battant. Les réverbères grésillent, les ombres s'étirent.
Je monte dans ma voiture. Je serre le volant et je regarde mes mains.
À chaque fois, je me dis que c'est peut-être le moment où il va enfin me voir.
Et à chaque fois, je repars en sachant qu'il n'en fera rien.
Le moteur vrombit. Je roule. Nulle part où ça compte. Nulle part où je me sens à ma place.
Et le vide m'accompagne. Silencieux, constant.
Comme d'habitude.
