The Harvest Moon
Chapitre 1 : La lune des moissons
Alex Blackwood se tenait à la limite de sa propriété. Il avait de la terre sous les ongles et son t-shirt blanc lui collait au dos à cause de la sueur. Le soleil d'octobre se couchait derrière les collines vallonnées du Yorkshire. Il baignait tout d'une lumière dorée, comme un filtre Instagram poussé à l'extrême. Mais contrairement à ces posts parfaits sur les réseaux sociaux, cette heure dorée s'accompagnait d'une odeur de terre fraîche et du bruit des tracteurs au loin.
« Patron ! On a fini de rentrer les dernières courges butternut ! » cria Jamie Sullivan. Son accent irlandais trahissait une grande fatigue. Ses cheveux roux partaient dans tous les sens, comme s'il avait été frappé par la foudre.
Alex hocha la tête en retirant ses gants de travail. Ses mains étaient rudes et calleuses. Ce n'était pas vraiment ce qu'on attendait d'un millionnaire. Mais bon, la plupart des millionnaires ne passaient pas leurs journées les mains dans le terreau à se bagarrer avec des légumes capricieux.
Le domaine de Thornfield Estate s'étendait devant lui comme un décor de cinéma. Huit cents hectares des plus belles terres agricoles du nord de l'Angleterre. Le tout était complété par un manoir si imposant qu'on s'attendait à voir Mr. Darcy arriver à cheval à tout moment. L'endroit respirait la vieille fortune, ce qui était tout à fait vrai. Cinq générations de Blackwoods avaient travaillé cette terre, et maintenant, tout était à lui.
Quelle chance.
« Bon, allez », dit Alex en s'essuyant le front du revers de la main. « On s'arrête là pour aujourd'hui. »
Les équipes de moissonneurs rangeaient déjà leurs outils. Ces gars-là travaillaient depuis l'aube et ils étaient au bout du rouleau. Alex se nota mentalement d'ajouter une prime sur leurs chèques cette semaine. Les bons ouvriers étaient rares, et ces hommes s'étaient tués à la tâche pendant des mois.
« Ça te dit une pinte au Sheep and Thistle ? » demanda Jamie. Il emboîta le pas à Alex alors qu'ils se dirigeaient vers le manoir. « Sarah a emmené les jumeaux chez sa mère ce soir. »
« Non, ça ira. » Alex refusait toujours. Il disait non depuis sept ans maintenant, depuis que ses parents étaient morts en lui laissant plus de responsabilités qu'un jeune de vingt-cinq ans ne devrait en porter.
Jamie leva les yeux au ciel si fort qu'Alex crut qu'ils allaient sortir de leurs orbites. « Allez, mon vieux. C’est quand la dernière fois que tu as fait un truc qui n'a pas de rapport avec la ferme ? »
Alex fit semblant de réfléchir. « J'ai regardé Netflix mardi dernier. »
« Un documentaire sur l'agriculture durable, ça ne compte pas. »
« C'était instructif. »
« C'était triste », rétorqua Jamie. « Tu as trente-deux ans, pas quatre-vingt-douze. Profite un peu de la vie. »
Ils arrivèrent devant le manoir, bâti en vieilles pierres dorées et couvert de lierre. On aurait dit un décor d'un roman de Jane Austen. C'était sûrement le but recherché quand son arrière-arrière-grand-père l'avait fait construire. Le type aimait visiblement en mettre plein la vue.
« Je profite », répondit Alex en poussant la lourde porte en bois. « Je vis exactement comme je le souhaite. »
Ce n'était pas tout à fait vrai, mais Jamie n'avait pas besoin de le savoir.
Le hall d'entrée n'était que marbre poli et portraits d'ancêtres Blackwoods qui vous fixaient d'un air désapprobateur. Les bottes d'Alex résonnaient sur le sol alors qu'il se dirigeait vers la cuisine. Ce bruit lui donnait toujours l'impression d'être un gamin qui ramenait de la boue chez sa grand-mère.
« Bonsoir, Monsieur Alex. » Maggie Thornton sortit de la cuisine en s'essuyant les mains sur son tablier. Elle était la gouvernante en chef depuis avant sa naissance. Elle avait ce don surnaturel d'apparaître quand il avait le plus besoin d'elle, ou quand il s'apprêtait à faire une bêtise.
« Salut, Maggie. » Alex retira ses bottes près de la porte. Ses chaussettes étaient trouées au gros orteil, mais Maggie en avait vu d'autres. « Ta journée s'est bien passée ? »
« Comme d'habitude. J'ai empêché cette vieille baraque de nous tomber sur la tête. » Elle lui jeta ce regard bien précis. Celui qui disait qu'elle savait qu'il avait encore évité tout contact humain. « Votre dîner est au chaud. Un ragoût de bœuf avec du pain bien croquant. »
L'estomac d'Alex gronda comme un ours en colère. Trop occupé pour déjeuner, il n'avait survécu qu'au café et à la volonté. « Tu es une sainte, Maggie. »
« Je ne vous le fais pas dire », répondit-elle en reniflant. « J'ai laissé l'emploi du temps de demain sur votre bureau. Les commandes des restaurants de Londres, les papiers pour la certification bio et cette interview pour le magazine Country Living. »
C’est vrai. L’interview. Un journaliste voulait écrire sur les « jeunes entrepreneurs qui révolutionnent l'agriculture traditionnelle ». Alex aurait préféré se battre avec un cochon, mais la publicité était bonne pour les affaires.
« Merci », dit-il. « Je regarderai ça après le dîner. »
Maggie lui lança un autre de ses regards. Celui-là signifiait : « Tu travailles trop et je m'inquiète pour toi ». Mais elle le regardait comme ça depuis sept ans. Il était immunisé maintenant.
La cuisine était la pièce préférée d'Alex. Elle était immense et chaleureuse, avec des casseroles en cuivre suspendues à des crochets et des herbes qui séchaient près de la fenêtre. La vieille table de ferme pouvait accueillir douze personnes, même si Alex mangeait généralement seul. L'odeur du ragoût de Maggie lui mettait l'eau à la bouche.
Il prit un bol et se servit une généreuse portion. Le ragoût était parfait. La viande était tendre, les légumes bien coupés et la sauce était un vrai délice. Maggie cuisinait divinement, mais ces derniers temps, il avait envie d'autre chose. Quelque chose avec plus de... caractère ? De piment ? Il n'arrivait pas à mettre le doigt dessus.
Alex apporta son bol à table et s'assit à sa place habituelle. La chaise faisait face à la grande fenêtre qui donnait sur les potagers. Même avec la lumière déclinante, il voyait les rangées nettes de choux frisés et de choux de Bruxelles, la serre pour les herbes aromatiques et le verger de pommiers au-delà.
C'était son royaume. Sa responsabilité. Sa vie entière.
Il sortit son téléphone et parcourut ses e-mails tout en mangeant. Des commandes de restaurants de Londres et Manchester. Une demande d'interview pour un magazine culinaire. Trois fermes bio qui voulaient devenir partenaires. Les affaires marchaient fort, ce qui aurait dû le rendre heureux.
Ça aurait dû.
La vérité, c'est qu'Alex avait l'impression d'être coincé dans une routine immuable. Se réveiller, vérifier les champs, gérer les gars, s'occuper de la paperasse, dîner seul, se coucher, recommencer. C'était une belle vie, une vie réussie, mais parfois il se demandait si c'était tout ce qu'il y avait à vivre.
Ses parents donnaient l'impression que c'était si facile. Ils géraient la ferme à deux, riaient, se disputaient et rendaient tout cela naturel. Son père goûtait ce que sa mère cuisinait et il avait cette expression sur le visage, comme s'il venait de découvrir un trésor. Alex n'avait jamais rien connu de tel.
Au fond, il n'avait jamais rien vécu qui s'en rapproche.
Son téléphone vibra. C'était un SMS de son gestionnaire, Henry Pemberton : « Les rapports trimestriels sont prêts. Excellents chiffres pour cette saison. »
Super. Encore de la paperasse. Alex finit son ragoût et rinça son bol dans l'évier. Par la fenêtre, il voyait les lumières du village scintiller plus bas. Les gens devaient être au pub, en train de rire et de se raconter des histoires.
Il prit une bière dans le frigo et se dirigea vers son bureau. La pièce était remplie de bois sombre et de livres reliés en cuir qui faisaient bon effet mais prenaient surtout la poussière. Son ordinateur portable était ouvert sur le massif bureau en chêne, entouré de factures et de contrats.
Alex ouvrit sa bière et s'installa dans son fauteuil. Les rapports trimestriels pouvaient attendre demain. Ce soir, il voulait juste rester assis dans sa grande maison vide et faire semblant qu'il ne devenait pas fou à cause de la solitude.
Dehors, la lune des moissons se levait, pleine et brillante. Elle éclairait les champs comme un projecteur, rendant tout magique et mystérieux. D'après sa grand-mère, ces lunes étaient censées apporter le changement. Un nouveau départ.
Alex but une longue gorgée de bière et ricana. La seule chose qui changeait par ici, c'était la météo. Et encore, elle suivait le même schéma prévisible année après année.
Mais alors qu'il contemplait son royaume sous la lune, il ne pouvait s'empêcher de sentir que quelque chose arrivait. Quelque chose qui allait bouleverser son monde si bien ordonné.
Il n'avait aucune idée à quel point il voyait juste.
À des kilomètres de là, dans une chambre d'auberge exiguë qui sentait le désinfectant et les rêves brisés, Isabella Romano rangeait sa vie dans un seul sac de sport. Elle plia son dernier t-shirt propre — un truc bleu délavé qui avait fait son temps — et essaya de ne pas penser à la façon dont elle s'était retrouvée là.
Demain, elle prendrait un bus pour le Yorkshire. Il lui restait exactement trente-sept livres en poche, aucune perspective d'emploi et elle avait un fils de six ans qu'elle ne pouvait pas se permettre d'élever.
Mais elle avait aussi quelque chose que beaucoup n'ont pas : l'obstination de ne jamais abandonner.
« Demain, ce sera différent », murmura-t-elle pour elle-même en fermant le sac. « Il le faut. »
Par sa fenêtre, la même lune des moissons qui éclairait la ferme d'Alex Blackwood jetait une lumière argentée sur les rues de la ville. Et pendant un court instant, Isabella Romano s'autorisa à croire que peut-être, juste peut-être, tout était sur le point de changer.
Elle n'avait aucune idée à quel point elle voyait juste.
