Tennessee and Paxton.
Dans le milieu de la prostitution, Paxton s'estimait plutôt chanceux. Mais quand même... s'il pouvait s'en sortir, il le ferait.
Il détestait les nouveaux clients.
La limousine ralentit et le ventre de Paxton se noua sous l'effet de la peur. Il n'avait pas dormi depuis deux nuits à cause de ce rendez-vous. En plus d'être épuisé, il se sentait nauséeux. Alors qu'ils se garaient le long d'un bâtiment en briques, les deux hommes assis en face de lui ne quittèrent pas leurs téléphones des yeux. Mon Dieu, il pria pour que ce nouveau client ne soit pas horrible ou du genre à aimer faire souffrir les gens pour le plaisir.
Nerveux, Paxton fit tourner son bracelet en or autour de son poignet et pianota sur la petite clé décorative fixée dessus. Ce bracelet était l'équivalent d'une chaîne. Ce bijou était juste là pour lui rappeler à qui il appartenait. Keyon exigeait que tous ses escortes portent cet insigne. À ce stade, même les flics savaient qui était le patron de Paxton et où le déposer s'il se faisait arrêter. Il serra la clé un peu plus fort.
Après quelques minutes, les deux gardes du corps finirent par le regarder. Ils semblaient avoir oublié qu'ils étaient en train de le livrer à l'homme qui l'avait acheté pour la nuit. Keyon, le propriétaire de Paxton, ne laissait jamais aucun de ses employés sortir du manoir sans au moins deux gardes. Keyon racontait à tous ses gars que ces types étaient là pour les protéger. La bonne blague. Paxton savait très bien qu'ils étaient là pour s'assurer que lui et ses collègues ne s'enfuient pas.
« C'est bien le bon endroit ? » demanda l'un des gardes à l'autre. « Ça a l'air craignos. »
Le plus imposant des deux haussa les épaules, puis fit signe à Paxton de sortir de la voiture.
Haussant les épaules à son tour, Paxton sortit de la limousine et lissa son costume sur mesure. En regardant autour de lui, il dut admettre que l'endroit paraissait effectivement louche, surtout comparé aux lieux où il avait l'habitude de rencontrer ses clients. D'ordinaire, Paxton voyait quatre habitués. Deux vieillards le faisaient livrer dans leurs suites d'hôtels de luxe. Il était toujours là à dix-neuf heures pile. Un autre le faisait amener dans sa maison de plage, toujours à vingt-et-une heures. Le dernier le faisait déposer dans son pavillon de chasse à vingt heures trente. Jamais, en toutes ces années, Paxton n'avait eu à rencontrer un client derrière un K-mart abandonné, à côté d'un magasin à un dollar, à seize heures de l'après-midi.
Une autre limousine, semblable à celle dont Paxton venait de sortir, se gara à côté d'eux. Un homme âgé en costume trois-pièces noir en sortit, accompagné de deux brutes qui semblaient armées. Au même moment, le chauffeur de Paxton sortit de la voiture et s'appuya contre le pare-chocs.
Pendant que tout le monde s'observait, Paxton examina le vieil homme. Il s'appelait quelque chose comme Bentley le quatrième. Ce nouveau client était plutôt beau gosse pour un homme dans les soixante-dix ans. Paxton se dit qu'il pourrait le supporter aussi longtemps qu'il le faudrait. De toute façon, ça ne changerait rien qu'il le trouve moche ou qu'il n'ait pas envie de faire les saloperies qu'il allait exiger. Paxton n'aurait pas le choix. Keyon le tuerait sinon.
« Tu es bien Paxton ? » Le vieil homme glissa la main dans son gilet pendant que l'un de ses hommes s'approchait pour se poster à côté du chauffeur de Paxton.
« Oui, Monsieur », répondit Paxton le plus docilement et poliment possible. Ces hommes payaient pour que Paxton soit soumis et suive leurs règles. Paxton était un produit haut de gamme, entraîné à s'adapter et à être tout ce qu'ils voulaient. Il était peut-être doué pour obéir aux ordres, et c'était précisément pour cela que Keyon l'envoyait systématiquement pour ces jobs avec des hommes plus âgés.
« Vous êtes bien M. Bentley ? » demanda le garde de Paxton. Les deux gardes avaient l'air perplexes, et une sonnette d'alarme retentit dans la tête de Paxton. N'avaient-ils pas une photo de l'homme qui l'avait acheté pour la nuit ? C'était pourtant la norme.
« Tout à fait. » Le vieil homme sortit une arme et abattit froidement le garde qui se tenait près de Paxton. L'autre sbire de M. Bentley poignarda le second garde à ses côtés. Ils n'eurent même pas le temps de dégainer leurs armes.
Alors que du sang éclaboussait son veston argenté, Paxton fit un bond en arrière. Il se retourna alors que son garde titubait et s'effondrait dans ses bras. Tremblant, il laissa son colosse de protecteur s'écrouler au sol. Ce type venait de tuer des gens en plein jour. Paxton fouilla dans les poches du garde à la recherche d'un téléphone. C'était le moment d'appeler à l'aide.
« Monte dans la voiture, Paxton ! » cria son chauffeur en se jetant sur l'un des criminels. Paxton hocha la tête alors que ses doigts se refermaient sur un téléphone.
Au moment où Paxton atteignit la poignée de la portière, son chauffeur fut plaqué contre la carrosserie. Du sang gicla sur la vitre. L'homme fut abattu comme les autres.
« Attrapez la pute », dit M. Bentley, comme s'ils étaient dans une réunion de bureau ennuyeuse.
« Pas si vite, bébé. » Le plus grand des hommes de main de M. Bentley attrapa Paxton par la taille. Il lui arracha le téléphone des mains et le projeta contre le mur en briques. L'appareil vola en éclats tandis que Paxton ravalait sa peur.
« Je n'ai pas... » Paxton ne trouvait plus ses mots.
« Ne t'inquiète pas. » Le criminel qui tenait Paxton colla ses lèvres à son oreille et rit. « On a tout notre temps. »
« Je ne sais pas ce que vous voulez. » Paxton se débattit. Bien qu'il soit musclé — Keyon veillait à ce qu'il le reste — il ne faisait pas le poids face à la poigne de fer qui le maintenait. « S'il vous plaît, lâchez-moi. Je ne dirai rien. Je vous le jure. Je n'ai pas d'argent. Je n'ai rien du tout. »
« Tu n'as peut-être pas d'argent, mais tu as quelque chose qui m'intéresse. » Le vieil homme s'approcha de Paxton et passa un doigt autour du col de sa chemise blanche. Il recula ensuite et regarda les deux hommes qui l'accompagnaient. « Mike », dit-il à l'homme qui tenait Paxton. « Fouille tout, et quand tu auras trouvé, appelle-moi. » M. Bentley fit un signe au type qui avait abattu le chauffeur, puis il jeta un œil aux cadavres à ses pieds. « On va s'occuper d'évacuer les corps. Toi, occupe-toi de la limousine et bute l'escorte. »
Le sang de Paxton se glaça. Qu'est-ce que c'était que cette histoire ? Ils ne transportaient rien de valeur. Tout ce que Paxton possédait, c'étaient les vêtements sur son dos et la clé décorative autour de son poignet qui prouvait que Keyon le possédait. Les gardes morts avaient encore moins. Tatoués d'une clé sur la nuque, ils n'avaient que leurs costumes, leurs téléphones et leurs armes dans leurs holsters.
Toujours en train de lutter, Paxton essayait d'élaborer un plan pour échapper à ce nouvel enfer. Pendant tout ce temps, l'homme qui le tenait ricanait. M. Bentley et son autre acolyte chargèrent les trois corps dans le coffre de leur voiture avant de monter dans leur propre limousine. Tandis que Paxton était encore sous le choc, ils s'éloignèrent.
Dès que la voiture fut partie, le dénommé « Mike » poussa Paxton vers la limousine. Il heurta la portière latérale alors que Mike l'écrasait contre elle de tout son poids.
« On va évacuer un peu de cette énergie. » Le souffle chaud de Mike se répandit sur la nuque de Paxton. Quand Mike commença à ouvrir la portière, Paxton se dégagea. Il prit la fuite, mais ne courut pas bien loin. Mike se jeta sur lui et le tira en arrière par le col. Paxton s'effondra sur le béton. Le souffle coupé, il haletait. Avec une force brutale, Mike le retourna sur le dos. Les poings levés, Mike le frappa à l'estomac. Paxton s'enroula sur lui-même en gémissant sous la douleur. Avant même qu'il puisse reprendre son souffle, Mike le frappa à nouveau. Le coup suivant atteignit le visage de Paxton, lui faisant voir des étoiles. Mike le frappa encore et encore, jusqu'à ce que Paxton ne voie plus rien à cause du sang dans ses yeux.
« Si tu ne te laisses pas faire, je te tue. »
Paxton était certain qu'il était déjà mort de toute façon.
Cette fois, quand Mike le retourna sur le ventre, Paxton ne se débattit pas. Une fois plaqué sur le gravier rugueux, il chercha désespérément une issue. Il tenta de se mettre à genoux, mais Mike l'écrasa contre les cailloux alors qu'il commençait à défaire sa braguette. Une fois son sexe libéré, il commença à défaire la ceinture de Paxton. Il l'arracha des passants et utilisa le cuir épais pour lier les mains de Paxton dans le bas de son dos. Ensuite, Mike baissa le pantalon de Paxton jusqu'aux genoux.
Haletant de douleur et luttant toujours pour se libérer, Paxton pria n'importe quel Dieu qui pourrait se soucier des prostitués. Le bruit de ses sous-vêtements qui se déchiraient résonna dans la ruelle ; même s'il savait que c'était inutile, il se débattit encore. Dès que l'air frais de l'après-midi effleura sa peau nue, Mike enfonça ses doigts entre les fesses de Paxton. Il hurla sous la douleur et l'invasion, tentant encore de se tortiller, mais il reçut un nouveau coup de poing dans les côtes pour ses efforts. Le coup suivant atteignit l'arrière de sa tête, et le visage de Paxton s'écrasa contre le sol.
Paxton allait abandonner lorsqu'il entendit des pas. Ses yeux se levèrent sur d'énormes bottes noires à embouts d'acier, remontant le long de mollets poilus jusqu'au canon d'un fusil à pompe.
