Skeeter et Dane.
Secouant la neige de ses baskets, Dane entra dans le petit café de Grand River. Il éjecta la gadoue d'un coup de pied, le bruit sourd et rythmé résonnant dans le calme ambiant. Il scruta la pièce. Le silence occupait les tables vides. Ce n'était pas une surprise pour un jeudi soir, alors que la brume de la rivière se transformait en glace. Il essuya ses semelles contre le paillasson râpeux, son regard glissant sur le linoléum écaillé en direction de la vitrine remplie de pâtisseries et de la lourde caisse enregistreuse d'époque.
Aucune trace de Doc Henderson. Dane se redressa. Il resterait là jusqu'à ce que l'homme franchisse la porte.
« Je peux vous aider, chéri ? » Une femme en charlotte surgit de la cuisine. « Vous avez l'air complètement gelé. » Elle s'installa derrière la caisse, un sourire plissant le coin de ses yeux.
« Bien sûr. » Dane se dirigea vers la vitrine. Son portefeuille lui semblait léger, trop léger, mais pour avoir une place, il fallait consommer. S'il faisait semblant de grignoter quelque chose, il pourrait rester à l'abri de la neige en attendant d'appeler le Doc. Ils avaient rendez-vous à vingt heures, mais il savait que le médecin vivait dans la ville voisine. Le temps causait peut-être des problèmes. Les yeux de Dane se posèrent sur une horloge accrochée près d'une enseigne « café frais ». Il était déjà quinze minutes après l'heure prévue.
« Il fait un froid de canard dehors. » La femme se traîna jusqu'à une grosse cafetière industrielle noircie. « Ça vous dit un café offert par la maison ? De toute façon, je vide la cafetière à neuf heures. C'est l'heure de la fermeture. »
Il comprit qu'elle insistait pour lui faire comprendre l'heure de fermeture.
« Merci. » Dane repéra une petite assiette dans la vitrine avec l'inscription « cobbler aux pêches ». « Je vais aussi prendre un morceau de cobbler. »
« Bon choix. » La femme posa un gobelet en carton sur le comptoir et alla chercher le dessert. « C'est Ginger qui l'a fait, et c'est le meilleur de la ville. »
« Je sais que vous fermez bientôt, mais j'attends quelqu'un. Ça vous dérange si je m'assois ? »
« Installez-vous un moment. Vous avez l'air nouveau à Grand River. » Elle encaissa son règlement, et Dane lui donna l'argent avant de récupérer son assiette et son café. « Vous attendez qui ? »
« Je ne sais pas si vous le connaissez. » Dane marqua une pause. « Le docteur Henderson ? »
La femme saisit une fourchette et s'immobilisa. Elle resta là si longtemps que Dane se demanda si elle ne faisait pas une attaque.
« Tout va bien ? »
« Le Doc est parti il y a deux jours, mon grand. » Elle renifla, la fourchette ballant entre eux. Ses yeux se remplirent de larmes, assez pour qu'il ait envie de s'excuser. « Son cœur a lâché. Tout le comté est en deuil. »
« Je ne savais pas. » La nouvelle coupa littéralement le souffle à Dane. Mort ? Putain, qu'est-ce qu'il allait faire maintenant ?
« Vous devriez peut-être vous asseoir. » La dame désigna une table. « Je vous sers autre chose ? »
« Non. Ça ira. » C'était un mensonge. Ça n'allait pas du tout.
Dane s'assit avec son café et son cobbler, jetant son sac de voyage au sol. Fixant ses pêches, il essayait de trouver une solution. Venir ici pour voir le Doc était son ultime plan pour sauver sa maison. Soudain, tous ses problèmes lui parurent insurmontables. Il avait besoin d'argent, et vite. Malheureusement, il n'était pas un criminel. À part braquer une épicerie, il ne voyait pas comment arranger sa vie pour que la banque ne saisisse pas sa baraque.
La porte carillonna, signalant un nouveau client, mais Dane ne prit même pas la peine de lever la tête. Il était trop bouleversé pour se soucier de savoir qui venait acheter des muffins.
« Salut, Skeeter », lança la femme.
Le nom suffit à faire lever la tête à Dane. *Skeeter ?* Il n'avait jamais entendu un nom pareil en ville.
Un homme débraillé et musclé entra en boitant jusqu'à la vitrine. Il était un peu plus âgé que Dane, ou du moins c'est ce qu'il crut comprendre. Dane n'avait que vingt-deux ans, et ce type en paraissait vingt-cinq, mais il était indéniablement beau. Il était grand, avec des épaules larges, une taille fine et des cuisses qui semblaient capables d'écraser de la pierre.
L'homme repoussa d'un geste une épaisse nuque longue châtain. Dane fronça le nez devant cette coupe de cheveux, mais il ne put s'empêcher d'admirer le cul de cet inconnu. Le type gardait son bras gauche près du corps, protégé par une attelle noire qui allait des doigts jusqu'au coude.
Dane regarda, fasciné, l'homme se traîner vers la caisse. Ce n'était pas un mannequin ou une star de cinéma, mais il y avait quelque chose dans la façon dont son jean moulait son arrière-train qui donnait envie à Dane de baver.
« Bonsoir, Sharon. » Sa voix était profonde, rauque, et baignait dans un accent du Sud épais et sirupeux. « Il reste un bout de ce cobbler ? » Le ton fit vibrer quelque chose au plus profond de Dane. « Je passe une putain de sale journée, madame. »
*Bienvenue au club*, grommela intérieurement Dane.
Tandis que l'inconnu expliquait ce qu'il voulait à la caissière, il posa deux sacs en papier sur le comptoir. Une fois de plus, Dane détailla son manteau imposant. Il se demanda s'il s'agissait de plusieurs couches de tissu ou de vrais muscles. Il aurait parié que c'était le genre de muscles qui demandaient à être touchés.
Dane se ressaisit mentalement.
Il n'avait aucune raison de reluquer un péon dans ce trou paumé de Grand River. Les coups d'un soir, les rendez-vous, le sexe, tout ça était le cadet de ses soucis. Dane avait de vrais problèmes, et même si ce type avait des épaules larges et un beau cul, ça ne voulait rien dire. Le type était probablement hétéro, et Dane n'était pas fan des ploucs mal rasés avec leur jean rentré dans d'immenses bottes de travail. En plus, Dane devait maintenant trouver comment rentrer chez lui. Une fois revenu en ville, il lui faudrait trouver un moyen de payer ses arriérés de crédit avant que la banque ne saisisse sa maison.
« Bonne soirée. » Skeeter se tourna pour partir, et Dane leva les yeux.
Leurs regards se croisèrent. Une décharge de désir agité le traversa, des étincelles crépitant dans l'air calme. Il ne croyait pas au coup de foudre, mais en regardant Skeeter, quelque chose en lui s'éveilla violemment.
Des yeux noisette sombres et profonds se fixèrent sur ceux de Dane. Le monde extérieur, la neige, le médecin décédé, la saisie imminente, tout disparut. Le temps s'étira. Ils se dévisagèrent beaucoup plus longtemps qu'il ne le fallait dans n'importe quelle situation, mais Dane ne put rompre le contact visuel.
Il avait l'impression de l'avoir déjà rencontré. Peut-être s'étaient-ils vus dans une vie antérieure, car Dane était certain de ne jamais avoir croisé ce type en ville. Skeeter n'était ni soigné ni apprêté, mais son visage restait séduisant avec sa barbe de trois jours et ses yeux noisette intelligents. Cet homme avait l'air honnête, solide et gentil. Ce sentiment de fiabilité était bien plus attirant que n'importe quelle beauté éclatante ou qu'une énorme bite.
Comme s'ils réalisaient simultanément qu'ils se fixaient, ils détournèrent les yeux en même temps. Dane reporta son attention sur son café. Skeeter tâtonna avec ses sacs en papier, saisit le sac plastique sur le comptoir et se précipita vers la sortie.
La clochette tinta.
Dane expira lentement.
« Vous voulez autre chose ? » demanda l'employée. Cette phrase ressemblait à un code pour dire « dégage ». Elle ne voulait probablement pas être impolie puisqu'elle venait de lui apprendre la mort du Doc.
« Ça ira. » Dane se leva, attrapa son sac et vérifia son téléphone. Le café fermait dans dix minutes. Il *devrait* partir. Il détestait faire rester une employée plus tard que prévu. D'ailleurs, il savait que le Doc ne viendrait pas. « Merci. »
« Bonne soirée. » Sharon marqua une pause. « Et je suis vraiment désolée pour le Doc. On l'adorait tous. »
« Ouais. » Dane sortit, puis s'arrêta. Et maintenant ?
Resserrant sa veste en cuir autour de lui, il chassa toutes pensées liées au médecin décédé. Il ne pouvait pas y penser maintenant. Pour l'instant, il devait trouver un moyen de regagner la gare routière. Ensuite, il lui faudrait acheter un ticket et partir. Il était tard, donc il dormirait probablement à la gare.
Debout dans le petit porche devant les portes vitrées du café, Dane passa la bandoulière de son sac sur son épaule. C'est alors qu'il entendit quelque chose. Il pencha la tête pour écouter.
« Tu ressembles à un raton laveur bourré tombé dans une fosse septique, Skeeter. » La voix de l'homme était bourrue. « Quand vas-tu arrêter de te mentir à toi-même et admettre que tu es un menteur ? »
Dane jeta un coup d'œil au coin du mur en briques.
L'homme nommé Skeeter rampait sur le trottoir dans la neige. L'un de ses sacs en papier s'était déchiré par le fond. Les boîtes de conserve, les boissons et les emballages étaient éparpillés sur le ciment. L'inconnu n'aidait pas à ramasser les articles tandis que Skeeter rassemblait la nourriture avec son seul bras valide. L'autre homme continuait de parler pendant que le malheureux se débattait à genoux.
« Y a pas une âme dans cette ville pour croire à ton histoire de petit copain citadin que tu nous sors », ricana l'inconnu. « Tu mens comme un avocat véreux dans un divorce. »
« Je sais pas de quoi tu parles, Mule », lança Skeeter en rattrapant une bouteille d'eau pour la fourrer dans la poche de son manteau.
« Admets juste que tu as inventé ce type. » Mule, comme il était appelé, insista. « C'est quoi son nom déjà ? Tu t'en souviens seulement ? »
« Il n'est pas inventé. » Skeeter attrapa un bidon de jus d'orange avant qu'il ne roule dans la neige accumulée sur le trottoir. « Il s'appelle DJ, il vit en ville, et il est... » Skeeter saisit une boîte de crackers. « Il est grand comme moi, il est mignon avec des cheveux courts noirs et plein de tatouages, il a un piercing au sourcil, à la lèvre et à l'oreille gauche. »
Alors que l'homme au sol débitait tout ça, Dane se cala contre la porte vitrée. Skeeter le décrivait avec une précision chirurgicale. Il semblait que Skeeter mentait sur l'existence d'un petit ami et, dans la panique, il utilisait Dane pour improviser une description. Il y avait quelque chose qui énervait Dane, et ce n'était pas le mensonge de Skeeter. Ce connard de Mule était en train d'humilier Skeeter alors que le pauvre type rampait dans la neige.
C'était bas.
Une boîte de soupe roula le long du trottoir. Dane s'accroupit et ramassa l'article perdu.
« Et il a cette veste en cuir noir super sexy », continuait Skeeter à toute vitesse. « Et il est canon dans son jean noir, avec ses baskets noires et blanches qui me rappellent les vieux films des années cinquante. »
Dane essuya la boîte de conserve et sourit en regardant ses chaussures. Il supposait qu'elles auraient leur place dans le film *Grease*.
« Et tu sais quoi ? » Skeeter n'avait pas encore fini. « Il est sexy, intelligent, marrant, et... tu veux savoir le meilleur truc à son sujet ? »
Dane jeta à nouveau un œil au coin du mur pendant que l'homme se relevait pour faire face à l'autre type. Il écrasa un pain dans l'autre sac en papier.
« Il est *gentil* », lâcha Skeeter, la voix brisée par une fierté désespérée. « Il me traite bien, ce qui est vachement mieux que ce que tu es en train de faire. »
Dane épousseta la fine couche de neige sur sa veste en cuir. Peut-être qu'il faisait ça parce qu'il aimait la façon dont Skeeter l'avait décrit. C'était la chose la plus loyale que quelqu'un ait jamais dite à son sujet, alors qu'ils ne s'étaient même jamais rencontrés.
Mule était un connard.
Se redressant, Dane sortit du porche et se dirigea droit vers les deux hommes dans la rue. Une petite voix lui demanda ce qu'il faisait, mais Dane n'était pas d'humeur à l'écouter. Il était d'humeur à faire taire Mule, une bonne fois pour toutes.
« Tu as besoin de moi, chéri ? » Dane apparut sous la lumière d'un lampadaire. Un sourire étira ses lèvres. Il tendit la boîte de soupe à la tomate comme un rameau d'olivier, le cœur battant contre ses côtes alors qu'il attendait que Skeeter saisisse cette bouée de sauvetage.
