Chapitre 1 : La cage dorée - L'intrigue
Les grilles en fer du domaine des Blackwood ne se sont pas contentées de grincer en s'ouvrant ; elles ont reculé, comme une bête géante montrant les crochets.
Ivy agrippait la sangle de son sac de voyage, les paumes moites malgré le froid mordant de la soirée.
Elle avait vingt ans, était fauchée et assez désespérée pour ignorer les signaux d'alarme qui hurlaient dans sa tête : une « <i>fixer</i> » pour l'élite ne devrait pas chercher un poste de nounou logée sur un site d'annonces douteux du dark web.
Le manoir était un monolithe de verre et de pierre froide. Quand la porte d'entrée s'est ouverte, il n'y a pas eu d'accueil chaleureux. Il n'y a eu que lui.
Il était plus âgé que sur ses photos — trente-huit ans, bâti comme un mur de muscles cicatrisés, et vêtu d'un costume qui coûtait probablement plus cher que toutes les études d'Ivy.
Ses cheveux étaient sombres, sa mâchoire tranchante comme une lame, mais ce sont ses yeux qui lui ont coupé le souffle.
Ils ne regardaient pas son visage. Ils étaient lourds, mi-clos, et suivaient la façon dont son t-shirt en coton bas de gamme se tendait sur ses seins.
« Tu es en retard », a-t-il dit. Sa voix n'était pas une salutation, mais une vibration qui s'est logée au plus profond du bas-ventre d'Ivy.
« Le bus... »
« Je me fiche du bus. Dans cette maison, mon temps est la seule chose qui compte. » Il a reculé, lui faisant signe d'entrer.
En passant près de lui, elle a été frappée par son odeur : un mélange de bourbon coûteux, de cèdre et quelque chose de métallique — comme une arme.
Il n'a pas pris son sac. Il l'a laissée se débrouiller seule, les yeux rivés sur le balancement de ses hanches.
Ivy a senti ses joues chauffer. Elle avait l'habitude des regards masculins — elle était trop pulpeuse, « <i>too much</i> » pour la plupart des vêtements — mais Alexander ne se contentait pas de regarder. Il l'inventoriait.
« L'enfant, Ryan, dort », a dit Alexander, le ton tranchant. « Tu commenceras à six heures. La mort de mon frère a laissé les choses... désorganisées. Tu devras garder le petit au calme, ne pas mettre les pieds dans mon bureau et porter la tenue que j'ai fournie. »
Il a attrapé une boîte noire sur la table en marbre de l'entrée et la lui a tendue. Ses doigts ont effleuré les siens — calleux et brûlants. Ivy a sursauté.
« C'est quoi ? » a-t-elle bégayé.
« Ton uniforme. Je t'attends pour le dîner dans une heure. À l'étage, troisième porte à gauche. Ne te promène pas. »
Il lui a tourné le dos avant qu'elle puisse dire un mot, la laissant seule dans le hall immense, avec l'impression d'avoir été achetée aux enchères.
La chambre était magnifique, mais elle ressemblait à une cellule.
Ivy s'est assise sur le bord du lit moelleux, le cœur battant à tout rompre. Elle a ouvert la boîte, s'attendant à une tenue médicale modeste ou à un polo.
À la place, elle a sorti un morceau de tissu noir qui ressemblait à de la soie liquide.
C'était une robe, à peine. Elle était courte — dangereusement courte — et le décolleté plongeait en un V profond qui n'offrait aucune protection pour sa poitrine.
« Il est sérieux ? » a-t-elle murmuré en la soulevant.
Elle a retiré son jean et son t-shirt usés par le voyage. La pièce était froide, ce qui a fait pointer ses mamelons contre la fine dentelle de son soutien-gorge.
Elle a ressenti un picotement étrange dans la nuque — cette sensation d'être « <i>observée</i> » qui la hantait depuis des années, même dans son appartement de merde. Elle a chassé cette pensée, blâmant les ombres de la vieille demeure.
Elle a enfilé l'« <i>uniforme</i> ». Ce fut une lutte. Le tissu était conçu pour coller, et sur le corps d'Ivy, c'était un vrai carnage.
Ses seins généreux débordaient du haut des bonnets, la soie contenant à peine ses aréoles sombres.
L'ourlet remontait si haut que, dès qu'elle bougeait, ses fesses — ces courbes « <i>grassouillettes</i> » pour lesquelles elle avait toujours été humiliée — étaient presque exposées.
Elle s'est regardée dans le miroir en pied, le souffle coupé.
Elle ressemblait à un fantasme, pas à une nounou. La robe était si serrée qu'on pouvait voir le contour de sa culotte en dentelle, le tissu tirant sur son ventre.
« Je ne peux pas porter ça », a-t-elle marmonné, les mains tremblantes.
Elle a ressenti une bouffée de chaleur entre ses cuisses, un battement traître.
Elle a attrapé une bouteille d'eau dans son sac, la gorge soudainement sèche.
Elle était tellement concentrée sur le reflet de son propre corps — la façon dont la soie noire rendait sa peau pâle et délectable — qu'elle a fait une maladresse.
En se tournant pour voir son dos, son coude a heurté la bouteille ouverte sur la table de chevet.
« Merde ! »
L'eau froide a coulé directement sur sa poitrine. La soie noire n'a rien caché ; elle est devenue une seconde peau.
Le tissu est devenu translucide, collant aux courbes de ses seins, révélant le motif exact de la dentelle en dessous et les cercles sombres de ses mamelons.
La panique l'a envahie. Elle ne pouvait pas descendre comme ça. Elle s'est acharnée sur la fermeture éclair latérale, ses doigts tâtonnant contre les petites dents en métal.
Elle devait l'enlever, la sécher, se cacher. Elle a réussi à baisser la fermeture, la robe tombant jusqu'à sa taille, la laissant debout, en soutien-gorge et culotte au milieu de la pièce.
Le soutien-gorge lui semblait trop petit ; ses seins se soulevaient au rythme de sa respiration paniquée, manquant d'éclater hors de la dentelle. Elle a porté ses mains dans son dos pour le dégrafer, voulant simplement s'enrouler dans une serviette et pleurer.
<i>Crack</i>.
Un bruit de parasites a rempli la pièce. Ivy s'est figée, les mains encore derrière le dos, la poitrine en avant.
Elle a levé les yeux. Dans un coin du plafond, cachée derrière la moulure, une petite lumière rouge pulsait.
Une caméra. Pas une caméra de sécurité pour le couloir — un objectif pointé directement sur le lit. Directement sur elle.
« La fermeture est sur la gauche, Ivy », a tonné une voix grave et déformée à travers un haut-parleur caché.
Le sang d'Ivy s'est glacé. Elle a croisé les bras sur sa poitrine, mais cela n'a fait que presser ses seins l'un contre l'autre, les rendant encore plus volumineux, plus invitants.
« Alexander ? » a-t-elle haleté, les yeux scrutant la pièce.
« Je t'ai dit que l'uniforme était obligatoire », a repris la voix. Elle était plus basse maintenant, rauque, le son d'un homme qui observait quelque chose qu'il attendait depuis des années. « Et je ne me souviens pas t'avoir donné la permission de l'enlever. »
« Vous... vous me regardez ? »
« Je t'observe depuis longtemps, Ivy. Bien avant que tu franchisses ma porte d'entrée. Je sais comment tu aimes te toucher quand tu penses que personne ne regarde. Je sais que tu es trempée en ce moment, n'est-ce pas ? »
Les jambes d'Ivy tremblaient. Elle aurait dû courir, elle aurait dû crier, mais l'autorité pure dans sa voix l'a clouée au sol. Son clitoris pulsait, une douleur lourde et honteuse.
« J'ai renversé de l'eau... je dois me changer », a-t-elle chuchoté à la pièce vide, ses doigts tremblants agrippant le tissu mouillé à sa taille.
« Ne prends même pas la peine de la remettre, Ivy », a grogné Alexander d'un ton prédateur via l'interphone. « J'en ai déjà vu assez. Reste exactement où tu es. Je monte te montrer ce qui arrive aux filles qui ne suivent pas mes règles. »
Le clic de l'interphone qui se coupait a résonné comme une sentence de mort. Ou une promesse.
Ivy a entendu le martèlement lourd de pas dans le couloir, lents et délibérés, se dirigeant droit vers sa porte.
