Chapitre 1
Édité.
Chapitre 1 :
Le vent lui caressait les épaules, faisant danser ses cheveux. Elle marchait avec prudence, la tête baissée, serrant son sac à main contre elle. Elle détestait ce trajet matinal du parking jusqu'au travail.
La ville était calme, mais ce silence l'angoissait. Elle avait grandi dans le tumulte et l'effervescence de New York, la ville qui ne dort jamais. Elle aimait ce bruit, cette adrénaline, mais cette petite ville tranquille n'avait rien de tout cela.
Ce silence lui faisait plus peur qu'elle ne voulait bien l'admettre. Elle ne l'appréciait pas, mais c'était sa seule option désormais. Chez elle, elle utilisait la musique et la lecture pour couvrir le vide, mais elle savait qu'il ne fallait surtout pas écouter de musique en marchant dans la rue. Cela la rendait trop vulnérable, et la vulnérabilité tue.
Arrivée devant son lieu de travail, elle jeta un coup d'œil rapide par-dessus ses épaules. Elle s'assura que la voie était libre avant de glisser la clé dans la serrure, de tourner et de se glisser à l'intérieur, refermant la porte derrière elle avec empressement.
Le petit restaurant où elle travaillait possédait de larges vitrines sur toute la façade, mais c'était un bâtiment étroit, situé au bout d'une galerie marchande. Ces fenêtres apportaient beaucoup de lumière naturelle, mais elles l'effrayaient aussi, car elles l'exposaient aux attaques.
Elle rangea son sac sous le comptoir et entra dans la cuisine en esquissant un sourire. « Bonjour, Steve. » Il lui rendit son salut d'un bref « bonjour » avant de se retourner vers le grill, occupé à préparer les pommes de terre pour le service du jour.
Elle retourna en salle, alluma immédiatement la musique pour chasser le silence, puis commença à mettre en place la salle de restaurant.
C'était son service préféré. Cinq heures et demie du matin, c'était tôt, mais elle aimait être seule ; c'était son seul moment de tranquillité de la journée. Elle savourait cette solitude. À vrai dire, même si elle aimait servir, elle devait se faire oublier, et ce travail n'était pas l'idéal pour cela. Elle avait tenté ailleurs, mais c'était une période solitaire dans sa vie ; elle avait besoin d'un peu de contact humain, et c'était le seul moyen pour elle de combiner les deux.
Le temps passa rapidement. Elle disposa les pots de crème et le lait, sortit le ketchup, prépara le café. Avant même de s'en rendre compte, il était six heures, et elle se précipita pour déverrouiller la porte avec prudence.
La tension monta d'un cran. Elle surveillait la vitrine, attendant ses premiers clients tout en analysant les environs avec soin... Elle devait rester vigilante ; aucune erreur n'était permise, car c'est ainsi qu'on se fait attraper.
Il arpentait la pièce, furieux, passant ses mains dans ses cheveux sombres tout en réfléchissant à sa prochaine manœuvre. Chaque décision était cruciale, littéralement une question de vie ou de mort, et tout reposait entre ses mains.
Il faisait de son mieux pour réfléchir, mais des doutes s'insinuaient dans son esprit. Il ne pouvait pas les laisser prendre le dessus ; il devait être certain. C'était sa seule option.
Un coup frappé violemment à la porte l'arracha à ses pensées, le faisant se figer sur place. Ils ne devaient pas le voir faiblir, sinon ils remettraient en cause son autorité, et il ne pouvait laisser personne douter de sa position. Il l'avait méritée. Elle lui appartenait.
« Patron ? » demanda Hecter. Il expira brusquement l'air qu'il retenait et fit un signe de tête.
Il sortit de sa chambre d'un pas assuré, chassant le doute de son esprit en descendant les escaliers vers le salon. Son image était primordiale. Il se devait d'être fort.
« À tous, écoutez-moi bien ! Nous allons infiltrer toutes les maisons de vente aux enchères russes dès maintenant. La mafia russe ne peut pas continuer à vendre des femmes et des enfants. Ce sera dangereux ; nous risquons de déclencher une guerre si nous nous faisons prendre, mais nous devons faire tout ce qui est en notre pouvoir pour sauver un maximum de personnes et mettre fin à leurs agissements. Je rencontrerai les conseillers demain pour établir un plan, et nous étudierons de nouveaux investissements pour notre entreprise afin de générer des revenus pour couvrir ces frais ! Si quelqu'un a des idées pour lever des fonds, contactez Hecter ou Donatello, et nous réglerons les détails opérationnels. Ai-je été clair ? » exigea Grayson.
La mafia russe enlevait des enfants et des femmes depuis des années. Ils les vendaient aux enchères à de riches salauds qui les maltraitaient, les tuaient ou les réduisaient en esclavage. Ces deux dernières années, cependant, ils étaient devenus impitoyables. Le chef, Edwin Dorento — le roi — orchestrait cela à une cadence effrénée.
Il écumait les villes, enlevant des milliers de femmes en deux ans. La rumeur disait que cette frénésie était due à la disparition de sa propre fille, bien que personne ne l'ait jamais vue, rendant impossible toute confirmation.
La mafia italienne avait fait de son mieux pour ne pas s'en mêler, mais l'afflux de ses propres hommes ces derniers mois — qui venaient demander de l'aide après que leurs sœurs, filles ou mères avaient été mystérieusement enlevées — pesait sur sa conscience plus qu'il ne voulait l'admettre.
À vrai dire, même cela ne justifiait pas de déclencher la guerre mafieuse la plus dangereuse depuis des décennies. Mais quand Donatello, son meilleur ami, avait perdu sa fille la semaine passée, Grayson n'avait plus pu ignorer la situation. C'était sa filleule, et il était prêt à tuer chaque putain de bâtard qui poserait la main sur elle.
Sur ces mots, les lieutenants de Grayson se dispersèrent pour se mettre au travail et accomplir leurs missions respectives. Ils attendaient depuis longtemps de savoir s'ils allaient entrer en guerre ; il était temps de passer à l'action.
Grayson et Hecter se dirigèrent vers la chambre de Donatello. Ils frappèrent, puis Grayson ouvrit la porte, laissant la lumière filtrer lentement dans la pièce plongée dans l'obscurité.
« Don ? » appela Grayson. Il balaya la pièce du regard et repéra la haute silhouette de Donatello avachie sur une chaise, les yeux fixés sur son ordinateur comme s'il s'agissait de sa dernière réserve d'oxygène.
« Don », insista Grayson avec plus de fermeté, en s'approchant pour poser une main sur son épaule. Le corps de Don était raide alors qu'il parcourait machinalement le web sombre.
« Don... »
« Il y a une vente demain, à Seattle. C'était la seule que j'ai pu trouv... » Grayson le coupa à nouveau.
« Elle n'est pas à Seattle. C'est trop loin. Tu dois respirer. Laisse-moi faire les recherches. Je te le jure, frère, on récupérera Amelia. Tu as ma parole. »
Donatello se détendit légèrement et se tourna vers Grayson. Ses yeux étaient injectés de sang ; on aurait dit qu'il n'avait ni mangé ni dormi depuis sa disparition.
« Comment sais-tu qu'elle n'est pas à Seattle ? » murmura-t-il, la tête basse.
« Écoute, Don, Edwin l'a enlevée sur notre territoire, ce qui signifie qu'il voulait cette guerre. Il la garde près de lui. Il s'en servira comme d'un pion au moment opportun, donc nous devons garder une longueur d'avance », affirma Grayson. « Maintenant, va dormir. On trouvera la prochaine vente et on infiltrera le réseau. »
