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Impossible de dire non
Vaut-il mieux dire « Comment je fais ? » ou « Comment pourrais-je ? »
Ça n'a rien à voir avec la sémantique. C'est juste une simple demande d'information qui repose entièrement sur l'implication. L'implication est le mot-clé. Je suis célibataire à 35 ans, sans enfant, coincé dans un boulot que je déteste, et ce n'est que lorsque Clarence Clapper se lève que je saisis toute l'implication de la situation.
Je suis célibataire à 35 ans et rien ne semble près de changer.
« Comment pourrais-je faire ça » peut être interprété comme si vous ne saviez pas que vous en étiez capable, ce qui peut être demandé de façon rhétorique pour suggérer que l'acte est tellement contraire à la nature de quelqu'un qu'il le croit impossible. « Comment je fais ça » implique que le locuteur sait ou croit que c'est possible, mais qu'il lui manque simplement la marche à suivre.
« Comment je fais ça ? » demande Clapper.
La salle devient silencieuse. Clapper interrompt littéralement Waverly Kingston pour dire ça. Waverly Kingston est une connasse. Il n'y a pas beaucoup d'autres façons de la décrire. Sur le papier, c'est une réussite totale. Le genre de femme que les petites filles veulent devenir. Elle est attirante, brillante et extrêmement minutieuse. Elle est PDG de son propre cabinet de conseil et mariée à l'un des hommes les plus riches de Philadelphie. Mais ne vous laissez pas berner par ses faux sourires lors des galas de charité. Waverly Kingston était une vraie garce. Peut-être est-ce lié au fait d'être une femme dans un secteur dominé par les hommes. Elle avait l'impression de devoir compenser pour son vagin et ces bouffées de chaleur que tout le monde commence à remarquer de plus en plus souvent. Peut-être était-ce lié au secret que son mari avait une liaison. Un secret qui s'est propagé comme une traînée de poudre dans tout le bureau.
« Débrouille-toi, lui lance-t-elle, c'est pour ça qu'on te paie, non ? »
Je ne faisais même pas attention jusque-là. Ma tête sursaute, comme si je venais d'avaler un expresso. Je faisais semblant de prendre des notes sur mon ordinateur, en tapant sur une touche de temps en temps dans la salle de réunion.
Clapper était mon meilleur ami. On avait fait l'université ensemble. C'est lui qui m'avait trouvé ce boulot. Il travaillait ici depuis 10 ans. 10 longues années. On pourrait croire que Waverly Kingston connaîtrait au moins son nom, mais elle préférait l'appeler : « Toi... »
« Je n'accepte pas cette réponse », rétorque Clapper.
« Ah bon ? »
Le silence retombe. Tous les cadres supérieurs de l'équipe de conseil ont l'air soudainement mal à l'aise. Personne ne tenait tête à Waverly. Jamais.
Je lance un regard à Clapper. Le genre de regard qui dit à mon pote : « Putain, qu'est-ce que tu fais, espèce d'abruti », sans même ouvrir la bouche. Le genre de regard qui lui dit qu'il doit se calmer d'urgence avant de faire un truc qu'il regrettera.
« C'était une question intelligente. »
Elle sourit : « C'est amusant, les gens ici n'ont pas de diplômes mais ont tout à coup beaucoup trop de répondant. »
C'est une attaque personnelle. Clapper avait fait ses études avec moi, mais il n'avait jamais fini. Au milieu du cursus, il a eu son gamin et n'a jamais eu l'occasion de reprendre.
« Je ne vous ai pas manqué de respect. Vous n'allez pas me manquer de respect. »
« Tu vas faire quoi, hein ? »
« Je démissionne. »
C'est là que tout bascule. Clapper se lève et sort de la pièce. Je ne le réalise pas sur le moment, mais son départ change ma vie pour toujours. Waverly n'en a rien à foutre. Je le vois dans ses yeux. 10 ans de carrière partis en fumée. Juste comme ça.
Je suis célibataire à 35 ans... et rien ne semble près de changer.
~
Je vais au bureau de Clapper après la réunion. Elle n'a même pas duré une heure. Je ne le vois pas. Son bureau est complètement vidé. Je retourne au mien juste après et je ferme la porte. Sur mon bureau, je trouve un mot.
« Dîner pour moi à 18h. Prépare-toi à être complètement défoncé. – C. Clapper »
Je m'assois. Ce n'est pas possible. Clapper avait des problèmes d'argent. Il en avait besoin. Je me souviens de l'époque où on était jeunes. La vieille bande. Clarence, Romelo, Labron et moi. Clapper était le seul blanc, mais tout le monde trouvait qu'il s'intégrait bien parce qu'il avait du style. Il avait ces cheveux blonds et ce sourire de star. Toutes les filles devenaient folles de lui et Clapper était un vrai tombeur. Il était toujours le plus joyeux du groupe. Puis il a commencé à travailler pour le cabinet Kingston. Et tout s'est effondré.
Je reste assis à mon bureau, incapable de travailler.
Ça fait 6 ans que je suis ici. Aucune promotion. Presque aucune augmentation. Il y avait cette promesse que le cabinet Kingston était l'endroit idéal, mais Waverly nous faisait bosser comme des esclaves et, au final... elle nous a baisés.
On frappe à la porte.
Une partie de moi espère que c'est Clapper. J'espère vraiment que c'est lui. Je cours vers la porte, prêt à le voir. J'espère qu'il est allé voir Waverly pour ramper et récupérer son boulot.
« Vicorio... qu'est-ce que tu fous là ? » je demande en ouvrant.
Vicorio. Il entre, enveloppé dans cette odeur d'eau de Cologne Bond. Je parle de la bouteille à 400 dollars qu'ils vendent chez Saks Fifth Avenue. Il porte un costume italien, probablement du Zegna ou de l'Armani. Il est noir, avec cette silhouette fine et élégante qui colle parfaitement à la personnalité de Vicorio. Son costume est cintré avec des hanches étroites dans un tissu très léger. C'est très européen, tout comme lui.
« Tu n'as pas l'air heureux de me voir, Nile », remarque-t-il.
Personne ne prononce mon nom comme Vicorio. Son accent italien rend mon prénom tellement plus sexy. Il le prononce « Nye-ELLE » et ça roule sur ses lèvres roses alors qu'il passe ses mains dans ses cheveux d'un noir de jais. C'était un pur nid à ennuis. Ses yeux sombres, sa peau bronzée et son ombre de barbe européenne de 17h, il semble n'avoir même pas besoin d'essayer pour être aussi sexy.
« Je croyais que tu étais hors de la ville. »
« Je suis revenu et tu sais bien que tu étais la première personne que je devais voir », me dit-il.
« Je voulais te parler... »
« De quoi ? »
Vicorio me sourit. Il s'assoit sur mon bureau. Il s'installe comme chez lui avec cette arrogance et cette assurance que je déteste au plus haut point.
« De mettre fin à ça... à tout ça », je lui dis.
Ce n'était pas une relation. Je savais que ça ne l'était pas. Vicorio le savait aussi. Il est assis là, avec tout cet argent et cette prestance, et il semble tellement imbu de lui-même. Il sait que le monde lui est servi sur un plateau et il se comporte comme tel.
« Mettre fin ? » rit-il.
Il se lève. Pendant un instant, mon cœur se serre, je crois qu'il s'en va. Il se dirige vers la porte. Une partie de moi veut le retenir, mais je sais que je dois le sortir de ma vie. Vicorio est dangereux. Il l'a toujours été. Il le sera toujours. Je ressens un soulagement douloureux quand il pose la main sur la poignée. Des milliers de poids s'envolent à chaque pas de ses chaussures Salvatore Ferragamo. Une libération finale alors que l'odeur de son parfum Bond s'estompe enfin quand il s'en va.
Tant de nuits, j'ai rêvé de ce moment.
Dégage, démon.
Reste en arrière, Satan.
Et là, c'était en train d'arriver. Juste... maintenant...
« Je ne te laisserai pas tranquille », me dit-il au lieu de ça, en verrouillant la porte de mon bureau.
« Qu'est-ce que tu fais ? » je demande, « C'est fini. Tu dois sortir d'ici, Vic... Vic... Vic... »
Il est sur moi avant même que je comprenne. Le parfum Bond de la mort envahit mes narines comme les Alliés envahissant l'Allemagne. Ses mains dirigent ma taille comme un marionnettiste, me plaçant dans la position qu'il veut. Tirant sur mes ficelles. Tirant sur les cordes de mon CŒUR. Je sens son souffle contre mon nez. Il est frais. Il sent bon. Il sent Vicorio. Et sa langue a le goût de Vicorio quand il l'enfonce lentement dans ma bouche. C'est comme si Vicorio n'était pas une personne pour moi. Vicorio est une chose. Vicorio est ma faiblesse. Ma propre assurance, alors que je vieillis, que c'était ça. C'est tout ce que j'aurai.
Alors, quand il tombe à genoux dans mon bureau, dézippe mon pantalon, sort ma trique à moitié dure de mon caleçon et l'engloutit avec ses lèvres italiennes, je ne fais rien. J'arrête de résister.
Je rejette la tête en arrière.
Tout mon corps frissonne. Il fait des mouvements de va-et-vient. Ses lèvres pressées contre le gland de ma bite. Ses doigts se frayent un chemin jusqu'à mon cul jusqu'à ce qu'il les insère directement en moi. Il me doit comme s'il cherchait quelque chose à l'intérieur de moi. Quelque chose que je cache. Quelque chose que je ne veux jamais lâcher. Plus profond, plus fort, plus intensément. Donne. Moi. Plus.
Je tends le torse : « Ugh... je jouis. »
Ses doigts enfoncés dans mon anus se tordent et tournent. Ils spiralent. Comme s'il avait trouvé mon point G et continuait. On dirait un examen de la prostate. Ses doigts bougent en moi. Un mouvement tandis qu'il lève les yeux vers moi. Nos regards se croisent. Sa douleur sombre dans les miens.
Et ce geste semble dire : « Viens ici... »
Et je lui donne ce qu'il veut. Comme le perdant que je suis. Douleur, peur, agacement, fierté et regret, tout est avalé, tout comme il avale ma semence en lui.
Et je ne peux pas dire non. Ça me rend malade. Je suis célibataire à 35 ans et je suis incapable de dire non.
« Tu veux toujours mettre fin à ça ? » me demande-t-il.
Il connaît ma réponse. Il peut voir la faiblesse. Il l'a vue dès la première seconde où je l'ai rencontré. J'étais là dans ma Honda et lui, il débarque avec sa Rolls Royce, sentant le fric et l'autosatisfaction, avec ce regard intense. Je pensais qu'il plissait les yeux pour faire sexy. Maintenant, je sais la vérité. Il plissait les yeux pour mieux voir toutes mes failles, toutes mes vulnérabilités, toute ma douleur. Il plissait les yeux pour repérer tout ça et mieux s'en servir.
« Un de mes meilleurs amis vient de se faire virer », dis-je.
« Qui est ton meilleur ami ? »
Je fréquente cet homme depuis 5 ans. 5 putains d'années, et il ne sait pas qui est mon meilleur ami. Ce n'est pas comme si je lui demandais de se rappeler ma couleur ou mon film préféré. Certaines relations fonctionnent, mais dans cette situation de merde où j'étais, il n'y avait rien de tout ça.
« Tu l'as rencontré au moins une douzaine de fois. Cheveux blonds... Jésus, Vicorio. Allez, tu te souviens de Clarence, non ? »
« Clarence qui ? »
« Clarence, Clarence », répété-je.
Pourquoi putain les gens pensent-ils qu'on va se souvenir de quelqu'un juste parce qu'ils disent son nom deux fois ?
« Ah oui. Ouais, lui. Désolé bébé. Le décalage horaire... »
Il mentait probablement. Il ne se souvenait sans doute toujours pas de Clarence. Pas de cette fois où on est allés boire un verre au bar et où Clarence nous a payé des verres toute la soirée, alors que Vicorio gagnait clairement le plus d'argent. Il ne se souvenait sûrement pas de la fois où il m'avait posé un lapin au ciné et où Clarence était venu à la place parce qu'il savait que je détestais regarder des films tout seul.
« Je déteste te demander quoi que ce soit », dis-je à ce moment-là, « Mais Vicorio. Je t'en supplie. L'ex-femme de Clarence le traîne dans une bataille pour la garde de son fils. C'est énormément de stress. Il n'a pas l'argent pour son avocat et il ne veut pas perdre la garde de son gamin. Jr. a seulement 13 ans et le gamin s'épanouit avec Clarence. S'il doit tout changer et partir vivre ailleurs... ça ne marcherait pas. Tu sais que je ne te demande jamais rien. Rien du tout. Mais là, je te supplie. Si ce n'est pas pour moi, si ce n'est pas pour Clarence, alors fais-le pour Jr. Tu peux faire quelque chose pour qu'il récupère son boulot ? »
« Comment je fais ça ? » demande-t-il.
« Comment je fais ça » implique que le locuteur sait ou croit que c'est possible, mais qu'il lui manque simplement la marche à suivre.
« Parle à Waverly. »
Voilà. La marche à suivre. Il avait tout ce dont il avait besoin.
« Non. Ce n'est pas ce que je voulais dire. Je veux dire, comment pourrais-je ? » demande-t-il.
« Quoi ? »
« Comment pourrais-je parler à Waverly en ta faveur ? Soyons raisonnables, Nile. Ce serait beaucoup trop suspect. Après tout... c'est ma femme. »
Vicorio sort de la pièce. En me claquant la porte au nez.
~
J'arrive au dîner vaincu. La tête basse. Le mec qui sert de mouchoir à foutre personnel pour le mari de sa patronne. Au début, je pensais que c'était un gros « fuck you » à ma boss. C'était une virée : un parc d'attractions figuré et putain, quelle virée Vicorio a été. Je pensais que c'était juste pour mon plaisir. Pour déconner. Comme si mon corps était un instrument de vengeance que j'espérais contrôler. Jusqu'à ce que je commence à tomber amoureux de Vicorio et que ce manège malsain s'accélère, me faisant réaliser que je ne peux plus descendre. Même quand le manège descend tout en bas et que je vois le sol. Et que je veux sauter en marche et m'enfuir... il accélère. C'est trop tard. Et je suis tout en haut dans le ciel, encore une fois, sans aucun espoir.
Haut, bas. Haut, bas.
C'est plus si marrant, cette merde.
« Yo, change-moi cette tête de con, lance Clapper, c'est moi qui me suis fait virer aujourd'hui, putain. »
Je retrouve Clapper dans notre endroit favori. Le Brewery. Un bar du centre-ville de Philadelphie où beaucoup de gens d'affaires allaient après le boulot. C'était notre coin. L'endroit où tu traînais, desserrais ta cravate, glissais ta mallette sous la table et te mettais une caisse. Clapper avait clairement pris de l'avance sur moi, vu l'odeur forte du whisky sur son haleine et le mouvement fébrile de ses yeux.
« T'es bourré ? » je demande.
« Sans déconner, Sherlock. J'ai dit au serveur que j'avais un pote sexy qui savait faire des tours avec son clitoris. Je me tape des verres gratuits toute la nuit pour le plan. »
Je regarde Clapper de travers : « Clitoris ? Je connais pas ce Pokémon. »
« Pas toi, espèce d'abruti... lui... »
Juste à ce moment-là, je me retourne et je suis agacé de voir quelqu'un entrer. Romelo. Il mesure 1m85. Il a cette tête de beau gosse. Romelo n'a pas de boulot, mais tu ne le croirais pas à sa façon fluide de se déplacer. Quelqu'un lui a dit un jour qu'il ressemblait à Colin Kaepernick, alors il se balade en disant à tout le monde que son nom est Rome Kaepernick. Romelo est beau, mais il a toujours ce regard sournois. Peut-être est-ce parce que ses cheveux sont toujours parfaitement taillés. On ne peut pas faire confiance à quelqu'un qui a toujours un dégradé parfait.
Peut-être que ça lui donne l'air plus classe qu'il ne l'est vraiment. Il s'appelle putain de Romelo, putain, Jackson. Et non... pas comme la famille Jackson. Le plus proche de la célébrité dans sa famille, c'est quand sa sœur du ghetto, Chardonnay, a montré ses nibards à un match des 76ers pendant le Kiss Cam. Il a la peau claire, beaucoup plus claire que mon teint mat, et il raconte à tout le monde qu'il est métisse, ce qui est un putain de mensonge. Le seul mélange chez Romelo, c'est celui entre ses complexes d'infériorité et son comportement de fuckboy.
« OK, il faut que je me tire d'ici », dis-je en me levant aussitôt.
« Nile, laisse-lui une chance », me dit Clapper.
« Tu es vraiment encore en train de te prendre la tête pour notre désaccord ? » demande Romelo en se tenant au-dessus de moi, probablement pour prouver qu'il est bien plus grand que moi. « On est meilleurs amis. Tu vas laisser une dispute de 5 minutes gâcher des années d'amitié ? »
« Une dispute de 5 minutes ? » demandé-je. « Une putain de dispute de 5 minutes, qu'il dit. »
« Calme-toi », lâche Clapper.
Je commence à m'énerver. Je le sais. Et je ne suis même pas celui qui a bu. Clapper a quand même eu du culot d'amener Romelo ici. Ce type a pris l'habitude de débarquer pour essayer de faire la paix sur ce qu'il appelle une dispute de 5 minutes.
« Non. Une dispute de 5 minutes. C'est comme ça qu'il appelle ça, Clarence. Une dispute de 5 minutes. Comme si c'était un putain de programme d'entraînement. 5 minutes. Comme si c'était un plat surgelé à la con. 5 minutes. Une dispute de 5 minutes après que tu t'es tapé mon fiancé ! » Je frappe violemment le bar de la main.
Je frappe si fort que Clapper renverse son verre.
C'était il y a plusieurs années. J'avais enfin rencontré quelqu'un qui m'avait fait oublier Vicorio. Il s'appelait Pharaoh Shakur. Et il était aussi puissant que son nom le laissait entendre. Avec ses dreads, sa prestance et sa fierté. Il avait ce truc que je n'avais jamais trouvé chez les hommes que j'avais connus. Pharaoh me traitait comme un putain de roi. Et je l'ai retrouvé chez mon meilleur ami, Romelo, en train de lui sucer la queue. Et je ne parle pas de tisane. Je parle des couilles de Romelo dans sa bouche. C'est comme ça qu'on a découvert que Romelo était bisexuel.
« Je l'ai fait pour prouver qu'il n'était pas fait pour toi », déclare Romelo.
C'est exactement ce qu'il avait dit lors de notre fameuse dispute de 5 minutes. Ces 5 minutes s'étaient terminées à l'époque par un coup de poing que j'avais mis dans la gueule de Romelo, avant que Clapper et Pharaoh nous séparent.
J'ai l'impression de revivre ces cinq minutes.
Cette fois, je voulais battre mon record. Ça ne fait que 4 minutes.
Je m'approche de Romelo et Clapper semble lire dans mes pensées. Il me connaît trop bien et je déteste ça. Clapper me saisit à ce moment-là et m'écarte. Je suis hors de moi, surtout à cause de la façon dont Romelo aborde la situation.
Clapper m'entraîne à l'autre bout du bar. Nous sommes seuls. J'ai envie de frapper Romelo rien qu'en le revoyant. Je l'avais bloqué 6 fois et il a quand même réussi à choper un nouveau numéro pour essayer de me contacter. C'est comme si je ne pouvais pas échapper à ce type. Je ne voulais rien avoir à faire avec lui, et c'est ça qui était chiant, parce qu'on avait clairement tous les mêmes amis en commun.
Mais Romelo n'était plus mon meilleur ami. Plus maintenant.
Les meilleurs amis ne font pas ce que Romelo m'a fait.
« Tu peux te calmer, s'il te plaît ? » me demande Clapper. « Regarde-moi. Nile. Regarde-moi. Les yeux dans les yeux. OK, c'est bien. Maintenant, respire. Souviens-toi des exercices de la thérapie. »
« J'ai fait une thérapie à cause de CE fils de pute. »
« 3... et 2... et 1... »
« 1... et 2... et 3... »
« Bien, voilà. Avec le diaphragme. Bien. Comment tu te sens maintenant ? » demande-t-il.
Énervé. Voilà comment je me sens.
« Je t'avais dit de ne pas l'amener, Clapper », dis-je. « Je te l'avais dit. »
Clapper hoche la tête : « Écoute, c'est pour le boulot. »
Je suis confus : « Le boulot ? »
« La prochaine étape de nos carrières. La prochaine étape de nos vies. C'est fini, de bosser pour Waverly. »
Je ne comprends absolument pas pourquoi Clapper m'a emmené ici avec ce type. Romelo est au bar. Il drague la serveuse. Probablement en train d'essayer de lui soutirer encore des verres gratuits. Elle tombe dans le panneau. Les filles semblent réagir comme ça avec Romelo. Et ça me dépasse. Est-ce qu'elles ne voient pas ce petit sourire sournois et malhonnête ? Est-ce que cette merde ne leur semble pas suspecte ? Est-ce qu'elles pensent vraiment que Romelo sera là au réveil le lendemain matin ? Je ne compte plus le nombre de bagarres dans lesquelles je me suis retrouvé à la fac parce que Romelo se tapait des gens et partait avec leur portefeuille le lendemain. C'est tout Romelo, ça.
Mais bon, Romelo restera toujours Romelo. C'est Clapper qui me rend perplexe en ce moment. Je ne comprends pas pourquoi il parle de boulot alors que le type vient tout juste de quitter son emploi.
« Tu me fais confiance ? » demande Clapper.
« Ce n'est pas de toi qu'il s'agit. Tu vois ça, là-bas, Clapper ? » demandé-je. « Ça, c'est le diable. Le diable avec des dents d'une blancheur éclatante et des chaussures en peau de serpent. »
« Tu veux bosser pour Waverly toute ta vie ? »
« Ça me permet de m'en sortir. »
Je n'avais pas été viré. Le boulot payait les factures.
« C'est comme ça que tu vois les choses ? Tu ne penses qu'à toi, hein ? Tu aurais dû partir quand je suis parti. Moi, je l'aurais fait. »
« Clarence... »
« Non, putain, laisse tomber », dit-il en secouant ses cheveux blonds, ce qu'il fait quand il est émotionnel. « Qu'est-ce qu'elle est devenue, la promesse ? »
Cette promesse, c'était il y a très longtemps. Je m'en souviens. Je nous revois tous les quatre au collège. Trop jeunes pour comprendre ce qu'on disait. C'est moi qui avais lancé le sujet. La promesse que nous devions tous tenir.
« Si l'un de nous réussit, on réussit tous », dis-je.
« Tu as oublié ça ? »
« Clapper, je parlais à Vicorio. Il joue les durs, mais je sais que je peux le convaincre de te rendre ton poste. Je ne laisserai pas mon filleul finir avec cette salope de mère », dis-je.
J'adorais Jr., le fils de Clapper. La mère de Clapper n'était pas qualifiée pour élever Jr. Le mot « mère » était bien trop doux pour cette femme. Elle était accro aux drogues. Elle était tellement défoncée qu'elle a commencé à se prostituer pour de la came. Tout ça pendant que Clapper essayait de s'en sortir, enchaînant les petits boulots pour subvenir aux besoins de la famille. Elle n'était d'aucune aide. Seule la drogue l'intéressait. Elle a littéralement proposé Jr. à l'un de ses clients pour de l'argent. Bien sûr, elle s'est calmée depuis, et à ce stade, c'était sa parole contre celle de Clapper.
« Je ne veux pas reprendre ce boulot », me dit Clapper. « Romelo a un plan. Un meilleur plan. »
« Romelo a toujours un plan. »
« Celui-là est différent. Il nous implique tous. »
« Labron ne vit même plus à Philadelphie. On n'est pas tous là... »
Labron. Ce nom est encore si lourd à prononcer. Clapper me regarde.
« Tu es encore amer parce qu'il est parti ? »
« C'est juste que... tu sais ce qu'il en est, entre Labron et moi. »
« L'ami hétéro dont tu es tombé amoureux. »
« Clapper. »
Je lui donne une bourrade. Clapper était le seul à connaître mon secret. J'ai toujours été amoureux de Labron. À l'époque, j'étais le gay du groupe. C'était avant que Romelo ne révèle sa bisexualité. À cette époque, ces trois types étaient comme mes grands frères, même si j'étais le plus âgé. Ils me protégeaient. Ils me soutenaient. Ils ne m'ont jamais fait sentir à l'écart parce que j'étais l'ami gay.
« Tu te souviens quand on est tous venus au bal de promo pour t'accompagner parce que tu étais trop nerveux pour inviter ton petit copain de l'époque ? Et Romelo et moi, on était vénères parce que tu ne voulais danser qu'avec Labron toute la soirée. »
Je souris.
« Labron était le meilleur danseur. »
« Conneries... tu étais obsédé par lui. Et c'était presque de l'inceste, tellement on était comme des frères. »
« Eh bien, j'aurais volontiers commis ce péché », j'avoue en riant de mon obsession pour Labron. « Au passage, j'avais bien invité mon petit copain de l'époque. Je lui avais dit de me répondre en rentrant. Je n'ai jamais eu de réponse. Labron et toi, vous avez passé toute la soirée à me convaincre qu'il était sans abri. »
On éclate de rire à la table.
« Romelo avait choisi nos smokings », me dit Clapper.
Il avait raison. Mais je détestais admettre qu'il avait raison. Romelo était une personne différente, à l'époque.
« Bon... »
« Bon ? »
« Je vais l'écouter. Juste pour le bon vieux temps. »
Clapper est aux anges et appelle Romelo à notre table. Quand Romelo revient s'asseoir, je regrette déjà d'avoir ouvert la porte à cette conversation. Le type sort littéralement des tas de feuilles comme s'il s'agissait d'un vrai business plan. On était amis. Je ne comprends pas pourquoi il n'a pas zappé tout ce cirque pour aller droit au but. Je reste silencieux, même quand je jette un œil aux feuilles qu'il utilise pour faire professionnel et que je réalise que ça ressemble à un truc pondu par un gamin de 15 ans pour un cours d'éducation civique.
« Je suis content que tu prennes le temps de... »
« Épargne-moi tes conneries. Viens-en au fait », je dis à Romelo.
Je n'avais pas le temps de faire semblant que tout allait bien entre nous. Ce n'était pas le cas. Et ça ne le serait jamais. Ça, j'en étais conscient.
Romelo soupire : « Je veux qu'on monte une affaire ensemble. »
« Quelle affaire ? »
« Tu sais comment Labron nous envoie tous ces produits de soin bio. On a tous dit qu'il avait un don. »
Je me souviens des produits. Ceux de Labron étaient naturels et miraculeux. J'étais persuadé que c'était pour ça qu'on était encore si beaux, tous les quatre. Je devais l'admettre. Malgré nos différents, on était quatre beaux mecs et les produits de Labron y étaient pour quelque chose.
« Tu veux te lancer dans les cosmétiques ? Tu n'y connais rien en cosmétiques ? »
« Je sais comment vendre. Je pourrais vendre les bijoux de la reine Elizabeth si je voulais. Laisse-moi gérer les ventes. Clapper et toi, vous êtes doués pour la gestion. Vous avez toujours voulu avoir votre propre affaire. Et Labron est la clé. Il gère le produit. »
Je regarde Clapper. Son visage s'illumine. Il est déjà convaincu.
« Labron ne marchera jamais », dis-je. « Il est... parti. »
Personne n'avait eu de nouvelles de Labron depuis des années. J'avais plus de nouvelles de Romelo, alors que je faisais tout pour l'éviter. Labron avait disparu. Il était parti. Il avait refait sa vie ailleurs.
« On peut travailler là-dessus », déclare Clapper. « Il revient en ville. On va lui... parler de ça. »
« Il ne sera jamais d'accord. »
« Et s'il l'est ? »
« Il ne le sera pas. »
« Mais s'il l'est, tu en seras ? » demande Romelo.
J'y réfléchis. Se lancer dans les affaires avec Romelo, c'était comme se mettre au lit avec un serpent. Je faisais confiance à Clapper à cent pour cent. J'aurais juste aimé qu'on puisse garder l'idée de Romelo en supprimant Romelo de l'équation. Mon instinct me dit que c'est une très mauvaise idée.
« D'où viendra l'argent ? »
À ce stade, on gagne tout juste de quoi survivre.
« Vicorio », lâche Romelo.
Je regarde fixement Romelo. Il sait très bien ce que je traverse avec Vicorio. Il est au courant de tout ce qui s'est passé. Quel culot, ce fils de pute, d'impliquer le nom de Vicorio là-dedans.
« Pourquoi, BORDEL, Vicorio nous aiderait-il avec ça ? »
« Parce qu'on a un levier », dit Clapper en sortant son téléphone.
Je suis choqué par ce que je vois. C'est un enregistrement. Une putain de vidéo de plus tôt, au bureau. Une vidéo de Vicorio et moi en train de baiser dans mon bureau ! Je regarde ça et je suis sous le choc.
« Tu m'as filmé ? » demandé-je à Clapper. « Tu as installé une caméra dans mon putain de bureau ! »
« Je... »
« COMMENT AS-TU PU ! »
Clapper se tourne vers Romelo : « Je t'avais dit qu'il serait furieux. Je t'avais dit que c'était une mauvaise idée. »
Je le savais. Je savais que c'était encore une idée de Romelo. Clapper est parfois tellement naïf. Il n'est pas stupide. Il est juste incroyablement crédule. Tu pourrais dire à Clapper que le ciel s'écroule et il essaierait de le rattraper.
« Vous... » dis-je.
C'est tout ce que je trouve à dire. Toute la méchanceté. Toute la colère. Tout ça transparaît dans mon ton quand je regarde Romelo. Je suis plus qu'énervé. Il n'y a pas d'autre mot.
Clapper secoue la tête : « Il n'y a pas que lui. Tu sais ce que Waverly m'a envoyé par mail quand j'ai quitté le bureau ? Elle m'a dit que je ne pourrais plus jamais retravailler dans cette ville. Elle va me mettre sur liste noire. Tu sais qu'elle en est capable. Elle l'a déjà fait. »
Romelo attrape le téléphone de Clapper : « Je sais que tu es en colère, mais on savait que tu n'aurais pas accepté si tu avais su à l'avance. C'est un levier. Vicorio nous donnera l'argent dont on a besoin. »
« Tu sais quoi... » je commence à me lever, « Allez vous faire foutre. Je me casse. »
« Tu es tellement habitué à la médiocrité, pas vrai ? » demande Romelo. « Tu l'as toujours été. Toujours si putain de peur de ta propre ombre, Nile. Mais il y a un truc avec ton ombre : peu importe à quel point tu en as peur, elle te suit partout où tu vas tant qu'il y a de la lumière. Tu peux essayer d'éteindre cette lumière, mais tu ne vois rien dans le noir, Nile. Tu ne vois rien dans ce putain de noir. »
« Dis ce que tu veux. Au moins, j'ai un boulot. Pas comme toi. Tu as réussi à convaincre Clapper de quitter sa carrière pour te suivre dans ce stupide plan d'enrichissement rapide. Moi, ça va. Je suis stable. »
Je me lève et je commence à m'éloigner.
C'est là que j'entends Clapper, l'air choqué, demander à Romelo : « Oh mon Dieu, Melo... qu'est-ce que tu viens de faire, putain ? »
Je m'arrête net.
Je me retourne. Je sais que Romelo a fait quelque chose. Quelque chose de vraiment grave.
« En fait, tu n'as plus de boulot, toi non plus. Et si Waverly est aussi terrible que vous le dites, tu ne retravailleras jamais dans ton secteur. Personne ne t'embauchera. Donc je suppose qu'on est tous dans le même bateau », déclare froidement Romelo. « Vous nous avez fait une promesse quand on était gosses. On va tenir cette promesse. D'une manière ou d'une autre. »
« Qu'est-ce que... tu... as... fait ? » demandé-je.
Romelo m'ignore : « On va avoir besoin d'un autre investissement. Notre levier a disparu. »
Romelo passe devant moi. Il quitte le bar et je reste là, planté. Je savais que Clapper avait laissé le diable revenir dans nos vies et, en cet instant, je pense que Clapper en est arrivé à la même conclusion. Il regarde son téléphone, la bouche ouverte.
« Qu'est-ce qu'il a fait ? » demandé-je.
« Il a envoyé ta vidéo de sexe à Waverly. »
J'avais 35 ans et j'étais célibataire. Sans boulot. Et je ne peux pas dire non...
