Plombs et Biscotti

GEMMA

Le whisky me brûlait la gorge, mais j'accueillais cette chaleur avec soulagement. C’était la seule chose qui semblait réelle depuis trois heures. Tout le reste avait l’aspect irréel d’un cauchemar dont je n’arrivais pas à me réveiller.

J’ai levé la main pour faire signe au barman d’en resservir. Les couches de tulle et de soie qui m’enveloppaient bruissaient à chaque mouvement ; un nuage blanc ridicule qui semblait se moquer de moi à chaque respiration. Ma robe de mariée. J’étais assise dans un bar, dans ma putain de robe de mariée.

Le barman, un homme svelte d’une trentaine d’années au regard bienveillant, a hésité. « Mademoiselle, vous êtes sûre... »

« Je suis sûre. » Ma voix est sortie plus sèche que prévu, mais je ne me suis pas excusée. Les yeux noisette qui croisaient les siens dans le miroir derrière le bar ne laissaient aucune place à la discussion. Il n'y avait que cette détermination farouche qui m’avait portée durant la dernière heure de calvaire. « À moins que vous ne comptiez me couper les vivres après trois verres ? »

« Non, madame. C’était juste... pour vérifier. » Il a versé deux doigts de Jameson supplémentaires dans mon verre. Son regard a glissé sur les perles complexes de mon corsage, puis sur le voile cathédrale que j’avais arraché et abandonné quelque part entre l’église et ici. « Mauvaise journée ? »

Un rire a jailli de ma poitrine, sombre et amer. « On peut dire ça. »

Mauvaise journée. C’était une façon de décrire le fait de surprendre son fiancé en train de défoncer une des demoiselles d’honneur vingt minutes avant de remonter l’allée. Dans le placard à manteaux de l’église, qui plus est. Très classe. Très Leonid.

Ce n’est pas que je l’aimais. Pas du tout. Même pas un peu.

C’était un mariage arrangé, une transaction commerciale froide et calculée, déguisée en soie blanche avec des promesses qu’aucun de nous n'avait l'intention de tenir. Une alliance politique entre ma famille et la Bratva pour renforcer nos liens et étendre notre territoire. J’avais accepté cette réalité dès que mon père m'en avait exposé les termes, il y a six mois.

Ce que je n’avais pas accepté, c’était l’humiliation. Passer pour une idiote devant trois cents invités, dont la moitié de la pègre de Boston qui attendait de voir si la principessa Donati irait jusqu’au bout de ce mariage avec la Bratva.

J’ai repris une gorgée, laissant le whisky émousser la rage et l’humiliation qui me dévoraient. La vérité, c’est que j’aurais épousé Leonid Markov même en sachant qu’il ne serait jamais fidèle. Même en sachant que notre mariage ne serait qu’une alliance stratégique, faite de chambres séparées et d’apparitions publiques savamment orchestrées.

Je l’aurais fait pour deux raisons.

La première : le traité. Ma famille avait besoin de l’alliance avec la Bratva. Nous avions besoin de leurs connexions, de leur territoire, de leurs hommes. Les Donati étaient puissants, mais pas invincibles. Plus maintenant. Pas depuis que la famille Calabrese avait commencé à empiéter sur nos terres, testant nos défenses et cherchant nos faiblesses.

Et la deuxième raison, celle qui comptait plus que n’importe quel traité, c’étaient les restaurants de ma mère.

Sept établissements à travers Boston. Lucia’s, nommé d’après elle. Chacun d’eux était un temple à sa mémoire, à sa passion, à son héritage. Elle avait bâti cet empire à partir de rien, en commençant par une seule boutique dans le North End alors qu’elle avait à peine vingt-cinq ans. Et pas seulement des restaurants. Elle avait perfectionné sa recette de biscotti signature au fil des décennies, un mélange délicat de tradition et d’innovation qui lui avait valu des récompenses et une clientèle fidèle. Ces biscotti se vendaient aussi vite qu’elle les cuisinait, emballés dans de magnifiques boîtes dorées aujourd’hui aussi emblématiques que les restaurants eux-mêmes. Lorsqu’elle est morte il y a trois ans, elle avait créé quelque chose d’extraordinaire.

Et ma mère, dans son infinie sagesse, les avait placés dans un trust. Un trust dont je ne pouvais hériter qu’après mon mariage ou à mes trente ans.

Un mariage avec un homme « convenable ». Quelqu’un qui renforcerait la famille. Quelqu’un qui apporterait de la valeur au nom Donati.

Quelqu’un comme ce putain de Leonid Markov.

J’étais prête à me vendre pour ces restaurants. Pour avoir la chance de perpétuer ce que ma mère avait bâti. Pour prouver que j’étais digne de son héritage, que je pouvais prendre sa vision et la rendre encore plus grande.

Mais je ne me laisserais jamais manquer de respect.

Le barman m’observait avec inquiétude, se demandant probablement s’il devait arrêter de me servir. Je l’ai ignoré, mon esprit passant en revue les conséquences de ce que je venais de faire.

J’avais fui. Je m’étais sauvée de l’église comme une lâche, laissant trois cents invités et un héritier de la Bratva très en colère devant l’autel. J’avais laissé mon père gérer les retombées, le traité rompu, l’humiliation.

Mon Dieu, mon père.

Mon estomac s’est noué à l’idée de lui faire face. Dante Donati ne tolérait pas l’échec, et je venais de commettre le plus grand échec de ma vie. L’alliance qu’il avait mis deux ans à négocier, envolée. Le traité censé assurer l’avenir de notre famille était désormais détruit.

Et mon héritage ? Ces restaurants pour lesquels j’étais prête à tout sacrifier ?

Toujours coincés dans ce putain de trust.

Je pouvais déjà imaginer le visage de mon père quand il l’apprendrait. La fureur froide dans ses yeux. Sa déception ferait plus mal que n’importe quelle colère. Il m’avait élevée pour être forte, stratégique, pour faire passer la famille avant tout. Et je venais de tout gâcher parce que je ne pouvais pas supporter d’être trompée, ou du moins, c’est ce qu’il penserait.

Peut-être aurais-je dû rester. Sourire pendant la cérémonie. Faire semblant de ne pas avoir vu Leonid avec la main sous la robe de la demoiselle d’honneur numéro trois. Jouer la fille obéissante, la principessa parfaite.

Mais je m’étais regardée dans le miroir des toilettes de l’église, avec mon maquillage parfait, ma robe de créateur et l’image de la femme que j’étais sur le point de devenir, et je n’avais pas pu.

Je ne pouvais pas épouser un homme qui m’avait manqué de respect avant même que nous ayons prononcé nos vœux.

Même pour le Lucia’s. Même pour l’héritage de ma mère.

Le whisky rendait tout flou autour de moi, apaisant la panique qui me griffait la poitrine depuis que j’avais fui l’église. Je devrais appeler mon père. Assumer les conséquences. Commencer à chercher comment sauver ce désastre.

Mais je ne pouvais pas. Pas encore. Pas tant que je n’avais pas décidé ce que, bon sang, j’allais faire ensuite.

J’avais pris mes clés, relevé mes vingt kilos de tissu de créateur, et j’avais conduit sans réfléchir. Sans planifier. Je n’avais même pas réalisé où j’allais jusqu’à ce que je me gare devant et que je voie l’enseigne.

Bellucci’s.

De tous les endroits à Boston où j’aurais pu aller, j’avais atterri ici. Chez l’ennemi juré de mon enfance. Au bar de Benedetto Bellucci.

L’univers avait un sacré sens de l’humour.

Le bar était magnifique, je devais l’admettre : du bois sombre, du cuir, un éclairage tamisé créant une atmosphère intime. Cher. Exclusif. Très Benedetto. Cet homme avait toujours eu un goût impeccable, même quand nous étions gamins à nous disputer la première place dans chaque classe, chaque compétition, chaque putain de chose.

Je détestais être venue ici. Je détestais qu’une partie de mon subconscient m’ait conduite au seul endroit où je ne devais pas être. Sur le territoire d’une famille rivale. Chez l’homme qui était mon ennemi juré depuis l’âge de huit ans.

Mais une autre partie de moi, celle qui avait trois whiskys dans le sang et qui fonctionnait à l’adrénaline pure, s’en fichait.

C’était peut-être exactement pour ça que j’étais venue. Parce que c’était mal. Parce que c’était dangereux. Parce que, pour une fois dans ma vie si contrôlée, je voulais faire quelque chose qui n’était ni calculé, ni stratégique, ni conçu pour plaire à mon père.

Je voulais faire quelque chose qui m’appartenait entièrement.

« Un autre », ai-je dit en poussant mon verre.

Le barman a jeté un coup d’œil vers l’arrière du bar, puis est revenu vers moi. Quelque chose a changé dans son expression, une décision a été prise. « Je reviens tout de suite. »

Je l’ai regardé disparaître derrière une porte marquée « Privé », et une froide réalisation a glacé mes pensées échauffées par le whisky.

Il allait chercher Benedetto.

Évidemment. C’était le territoire de Benedetto, son royaume. Et je venais d’y entrer en robe de mariée, telle une Cendrillon dérangée.

Je devrais partir. Prendre mes clés et foutre le camp avant que...

« Eh bien, eh bien, eh bien. » La voix venait de derrière moi, douce comme un bourbon vieilli et deux fois plus dangereuse. « Si ce n’est pas Gemma Donati. Et en robe de mariée, qui plus est. »

J’ai tendu le dos. Je reconnaîtrais cette voix entre mille. Elle me provoquait, me défiait et me rendait folle depuis nos huit ans.

Je ne me suis pas retournée. Je ne lui ai pas donné la satisfaction de voir à quel point sa présence m’affectait. Au lieu de cela, j’ai levé mon verre pour un toast moqueur à mon propre reflet dans le miroir derrière le bar.

« Benedetto », ai-je dit, fière que ma voix reste stable malgré les battements effrénés de mon cœur. « Je dirais que ça me fait plaisir de te voir, mais nous savons tous les deux que je mentirais. »

J’ai entendu ses pas, senti l’air vibrer alors qu’il se rapprochait. Et quand j’ai enfin osé le regarder dans le miroir, j’ai vu exactement ce que je craignais de voir.

Benedetto Bellucci. Encore plus grand que dans mes souvenirs, avec des épaules larges qui remplissaient sa chemise ajustée comme s’il était né avec. Des cheveux brun foncé, parfaitement décoiffés d’une manière qui demandait des efforts. Mais ce sont ses yeux qui m’ont captivée : bleu vif, intelligents, et fixés sur moi avec une intensité qui m’a donné des frissons. Une petite cicatrice barrait sa mâchoire, une marque que je n’avais jamais vue, ajoutant à l’aura dangereuse de ses traits. Ses manches étaient retroussées, révélant le bord de tatouages complexes qui remontaient le long de ses bras — des lignes épurées et une iconographie italienne qui parlaient de son héritage et de son pouvoir.

Il bougeait avec l’assurance d’un homme qui possédait tout ce qu’il touchait. En cet instant, il me regardait comme si j’étais la chose la plus divertissante qui lui soit arrivée de la semaine.

Benedetto Bellucci, incarnant le péché et affichant un sourire qui ne promettait rien d’autre que des ennuis.

Cela allait soit être la plus grosse erreur de ma vie, soit le début de quelque chose que je ne pouvais même pas imaginer.

Probablement les deux.