PRINCE IMPITOYABLE

Alessia

J'allais me marier.

Des larmes coulaient sur mes joues tandis que je me contemplais dans le miroir en pied. À force de pleurer, mon visage était en feu, et les heures passées à verser des larmes silencieuses avaient rougi mes yeux. Je ne pouvais rien faire pour échapper à cela, surtout quand chaque recoin de la propriété de mes parents était infesté par ses hommes. Je ne pouvais pas fuir, seulement succomber au destin qu'il m'avait imposé. Ma vie ne m'appartenait plus ; elle était devenue son jouet.

« Allez, nous devons finir de vous préparer », dit la femme qui l'accompagnait. Elle m'avait forcée à enfiler cette robe ; elle s'était occupée de mes cheveux, de mon maquillage, de tout. Pas que je puisse dire grand-chose du maquillage. Mes larmes avaient ruiné son travail impeccable. Elle me dévisagea, les coins de ses yeux se plissant de désapprobation. Elle me fit signe de m'asseoir sur la chaise près de la coiffeuse, m'obligeant à regarder mon reflet à nouveau.

Je détestais la femme que je voyais. Je détestais cette expression de défaite dans ses yeux. Sans réfléchir, mon regard tomba sur mon téléphone. Il n'avait pas jugé utile de me le confisquer. Était-ce un test ? Essayait-il de voir ce que j'allais en faire ? Ma main se tendit, prête à le saisir, mais sa voix m'arrêta net.

« Pensez aux gens en bas », dit-elle en appliquant une nouvelle couche de maquillage pour masquer les dégâts causés par mes pleurs. « Et assez versé de larmes. Ça ne vous aidera pas. Les hommes comme… » Elle s'interrompit. Je levai les yeux vers les siens, et elle soupira, les épaules affaissées par la résignation. « Les hommes comme lui ne demandent pas, ils prennent. Les larmes ne changeront pas sa décision. Et laissez-moi vous dire une chose… » Elle s'arrêta encore, comme si elle pesait le poids de ses prochains mots.

« Si vous montrez la moindre faiblesse dans son monde, il vous dévorera toute crue. Soyez forte. » J'entendis ses paroles, mais je n'étais pas prête à jouer les fortes. Pas quand tous mes rêves étaient en train de voler en éclats sous mes yeux. Je n'avais jamais choisi cette vie. J'étais née dedans, et juste au moment où j'étais sur le point d'y échapper, il avait fallu qu'il débarque pour tout gâcher.

« Est-ce un homme bon ? » demandai-je d'une voix tremblante, faisant tout mon possible pour retenir une nouvelle larme.

« Il n'y a pas d'hommes bons dans ce monde, enfant. Ne cherche pas le bien là où tu sais pertinemment que tu ne le trouveras pas. » Ses paroles me transpercèrent, me faisant frissonner jusqu'aux os. J'avais espéré trouver en lui autre chose que de la cruauté, quelque chose que je pourrais supporter, mais non, ses mots venaient d'anéantir ces espoirs.

« Garde la tête basse. Écoute ce qu'il dit, et peut-être survivras-tu. »

« Depuis combien de temps êtes-vous avec eux ? »

« Depuis longtemps », dit-elle avec une pointe d'accent russe. J'ouvris la bouche pour lui demander autre chose quand la porte s'ouvrit sur ma mère, vêtue d'une robe noire, les yeux rougis par les larmes qu'elle retenait.

Elle me jeta un coup d'œil, puis reporta son attention sur la fenêtre. La tristesse qui se dégageait d'elle me donnait envie de tuer l'homme qui se trouvait dans le salon. C'était lui la cause de toute cette souffrance.

Quand elle me regarda à nouveau, elle le fit comme si elle m'avait trahie.

« Ce n'est pas ta faute, maman », lui dis-je.

« Ça n'en a pas l'air », répondit Gianna Ricci. Elle m'adressa un triste sourire. Alors que j'allais reprendre la parole, elle me devança : « Il t'attend. » Mon corps se raidit à ses mots, mais j'acquiesçai faiblement et me levai, les jambes si tremblantes que j'aurais fini à genoux sans l'intervention de la femme qui me rattrapa avant que je ne m'écroule sur la moquette. Je ne connaissais même pas son nom. L'horreur de cette journée était trop forte pour que je puisse garder le moindre semblant de civilité.

Ma mère me prit la main et m'entraîna hors de la chambre. Je la suivis, sachant que je ne pouvais pas l'arrêter ; s'il le fallait, il tuerait mon père. Je ne pouvais pas fuir sans risquer de perdre quelqu'un que j'aimais.

Je pris une profonde inspiration, m'efforçant de retenir mes larmes. Je ne pleurerais pas, pas devant lui. S'il faisait ça pour me briser, je ne lui en donnerais pas le plaisir.

Le chemin vers le salon me parut être le plus long et le plus tortueux de toute mon existence. Chaque pas faisait trembler mes os. Chaque pas menaçait de faire déborder mes yeux.

Je n'arrivais pas à comprendre comment une journée qui avait si bien commencé pouvait finir ainsi.

« Je ne veux pas faire ça », lui dis-je, la voix étranglée.

Nous nous arrêtâmes. Ma mère me saisit par les épaules et me tourna vers elle. Je clignai des yeux pour chasser mes larmes en voyant la douleur sur son visage. « Tu n'es pas obligée. On peut lui dire non. »

« Alors papa mourra », déclarai-je. Pourquoi retarder l'inévitable ? Sa présence ici avait scellé mon sort. Tout délai pouvait être fatal pour mon père. Je ne pouvais pas laisser cela arriver. Je ne pourrais jamais vivre avec moi-même en sachant que m'être mariée avec ce monstre aurait pu lui sauver la vie.

« Je ne crois pas… »

« C'est un monstre, maman. Il le ferait. » Ma mère soupira, une larme coulant sur sa joue. « Et nous ne pouvons pas lutter. Qu'est-ce que je suis en train de faire, sérieusement ? » Je m'écartai d'elle. Nous pouvions rester là à discuter, mais rien ne me sauverait de ce destin. En revanche, je pouvais sauver mon père d'une mort certaine.

« Faisons-le. »

« Alessia… »

« Non, maman. Je ne le perdrai pas. » Je me forçai à avancer, m'éloignant d'elle. Elle me suivit de près, ses talons claquant sur le sol.

Mes muscles se tétanisèrent en atteignant le salon. Je scrutai la scène ; chaque partie de moi tremblait — de douleur, de frustration, de désespoir. Des hommes occupaient la pièce, vêtus de costumes noirs et de cravates, leurs mains vides de toute arme. Une illusion de sécurité, pensée pour me mettre à l'aise. Enfin, c'est ce que je crus.

Je balayai la pièce du regard et mes yeux tombèrent sur mon père. Ils l'avaient attaché à une chaise, les mains nouées dans le dos, la bouche scellée par du ruban adhésif. Des perles de sueur couvraient son front et ses cheveux étaient en bataille, loin de la coiffure impeccable de quelques heures plus tôt.

Lorsqu'il leva les yeux, nos regards se croisèrent, chargés d'une douleur que je n'oublierais jamais. Je n'étais pas assez naïve pour croire que mon père ne m'échangerait pas contre sa liberté. Les hommes de ce milieu sont tous taillés dans la même étoffe, cruels et égoïstes. La seule chose, c'est qu'Ivan Antonov l'avait utilisé comme moyen de pression pour m'atteindre.

En parlant d'Ivan, il se tenait au loin, à quelques pas de mon père, avec un prêtre à ses côtés. Ils chuchotaient entre eux pendant que je me tenais là, dans cette robe de mariée que je n'avais jamais imaginé porter.

Comme si mon regard avait brûlé sa peau — je l'espérais — il leva les yeux, croisa mon regard vert, et sourit.

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