Plus riche que raisonnable {BWWM}

J'ai ralenti le pas en approchant de Cavendish Heights. Le bâtiment se dressait fièrement à l'entrée du complexe. Le soleil du matin transformait ses nombreuses fenêtres en miroirs, et pourtant, un frisson persistait dans l'air. Rien ne vaut la météo britannique.

J'ai relevé mon col d'une main tout en serrant mon kit de nettoyage de l'autre, et j'ai continué mon chemin à travers les portes vitrées. À l'intérieur, l'odeur du tapis neuf et de la peinture flottait dans l'air ; j'étais soudain contente d'avoir sauté le petit-déjeuner.

Le concierge m'a adressé un bref sourire alors que je passais devant le long comptoir pour rejoindre l'ascenseur. J'ai consulté mon téléphone et plissé les yeux face au message de mon manager. « Bonjour Nyla, j'espère que tu as passé un... » blablabla... « d'accord... s'il te plaît, remplace Mika, elle est malade ». J'ai jeté un nouveau coup d'œil à l'adresse. « Soixante-dix-sept, penthouse. Travail facile. Surtout du dépoussiérage et du rangement, le client n'est jamais là pendant les heures de ménage. » Tant mieux, je préférais quand les clients restaient hors de mon chemin. Ils avaient aussi tendance à demander des extras ici et là, ce que je devais toujours refuser. C'était gênant. Vraiment gênant.

Je suis sortie au quinzième et dernier étage, en évitant la vue vertigineuse sur ma gauche.

Au coin à droite, le couloir m'a menée à la porte soixante-dix-sept, où un coffre à clés m'attendait. J'ai tapé le code, récupéré la clé et ouvert la porte, pour tomber sur du verre brisé partout sur le sol, des abat-jours renversés et déchirés, des rideaux décrochés, des chaises de salle à manger basculées... « C’est quoi ce bordel ? »

Facile, comment ?! Où ?!

J'ai refermé la porte derrière moi et j'ai avancé prudemment dans le penthouse. Impossible de terminer tout ça en une heure.

J'ai posé mon kit sur l'îlot central de la cuisine ouverte et j'ai essayé d'assimiler la scène. Des objets jonchaient le sol en marbre blanc, gris et doré. En fait, presque tout était blanc avec des touches dorées, du gigantesque canapé d'angle aux cadres des immenses miroirs accrochés aux murs. Mais si tout cela était censé être magnifique, je ne le voyais pas. Pas maintenant. Même si je voyais bien l'argent. L'endroit était immense – des mètres cubes qui valaient des millions, à mon avis. Et encore ces baies vitrées du sol au plafond. La vue sur les gratte-ciels de Londres était impressionnante ; brillante et bleue, mais gâchée par les nombreuses grues qui se découpaient dans le ciel. J'ai tout de suite eu envie de peindre ça.

Un soupir bruyant a interrompu ma rêverie et j'ai réussi, Dieu sait comment, à étouffer le cri qui menaçait de percer la pièce.

Un homme est entré dans le salon depuis l'escalier à ma gauche. Il a jeté un t-shirt sur ses épaules larges avant de plisser les yeux devant l'état du tapis. Il devait avoir mon âge, trente ans ou un peu plus, avec des cheveux noirs humides et ébouriffés et un corps visiblement sculpté à la salle de sport. Il a avancé en boutonnant son jean noir, marmonnant dans sa barbe jusqu'à ce qu'il croise enfin mon reflet dans l'un des nombreux miroirs.

Nous nous sommes figés tous les deux.

J'ai levé la main pour faire tinter les clés, comme pour indiquer que ce n'était pas moi qui m'étais introduite ici pour tout saccager. Bien au contraire. « Je suis la femme de ménage », ai-je dit, confuse par mon propre trac, sans doute parce que l'homme à moitié nu avait cessé de m'observer dans le miroir pour me fixer directement, s'approchant lentement le long des murs jusqu'à ne plus être qu'une silhouette devant les fenêtres.

J'ai baissé les clés et j'ai attrapé mon kit pour le convaincre un peu plus que j'étais bel et bien la putain de femme de ménage.

« Bonjour... » a-t-il salué avec une pointe d'amusement.

« Bonjour. » Je me suis raclé la gorge. « Je suis la femme de ménage », ai-je répété.

Il s'est arrêté à une distance respectable de moi et a souri, mais pas d'un sourire qui mettait à l'aise. C'était celui qui me faisait comprendre que je n'étais pas sortie d'affaire, le genre qui ne rendait pas la situation moins dangereuse, comme un chat qui remue la queue pour jouer. Et il ne s'est pas contenté de me regarder de haut en bas, il a tout scanné. Mes vêtements. Mes cheveux. Mon visage.

J'avais envie de lui demander ce qu'il regardait, bordel, mais je voulais aussi garder mon travail. Pour qui me prenait-il ? « Je suis une femme de ménage, votre femme de ménage. Celle que vous avez embauchée », ai-je dit, retrouvant ma voix. « Je ne suis pas une strip-teaseuse ou je ne sais quoi. »

Ses paupières lourdes se sont lentement écarquillées et il s'est redressé. « Bien sûr. » Il m'a tendu la main. « Mes excuses. Je m'appelle Leo. »

Ça lui allait bien. « C’est le diminutif de... ? »

« Leonardo. »

« Alors, qui a mis ce bazar ? » ai-je demandé. « Raphaël ? Michel ? »

« Ça ne peut jamais être Donatello, ce n'est pas son genre. »

Rapide comme un chat, lui aussi. « Nyla », me suis-je présentée, avant de retirer ma main car j'avais l'impression qu'il ne lâcherait jamais la sienne. J'ai reporté mon attention sur le penthouse. « C'était quoi l'occasion ? »

« J'ai eu trente-trois ans. »

« Je ne pensais pas que c'était un âge assez spécial pour justifier tout ça. »

« Une fête est une fête. » Il a enfilé son t-shirt gris foncé.

« Très bien, et bien, je suppose que... » J'ai reculé et le verre a craqué sous mes pieds. « Je devrais commencer. »

« Ne vous occupez pas de la cuisine. Vous pouvez commencer par la réception. » Il s'est décalé et a désigné le vaste espace de son salon.

Je suis passée avec mon kit, ignorant comment ses yeux suivaient chacun de mes mouvements tandis que je couvrais mes chaussures de protections en plastique. En vérité, je n'avais aucune idée de par où commencer, alors j'ai choisi le plus simple : retrouver et remettre en place tous les coussins. Je les ai ramassés un par un au sol ; leurs emplacements étaient tous plus bizarres les uns que les autres, jusqu'à ce que je trouve le dernier derrière le pot d'un bonsaï brisé. À ce moment-là, j'ai commencé à douter de cette « fête ».

Est-ce qu'ils se lançaient des coussins ?

Il y avait quelques bibelots cassés, donc ma théorie tenait la route, mais il y avait aussi des bougeoirs par terre, des cadres photo brisés et des livres ouverts aux pages cornées... pourtant, pas une seule tasse. Pas de bouteilles d'alcool. Pas de cigarettes. Pas de cartes bancaires traînant sur la table basse en verre à côté d'une mystérieuse poudre blanche.

J'ai donné quelques tapes distraites au coussin que je tenais avant de le reposer sur le canapé, seulement pour lever les yeux et croiser le regard de Leo. Cela n'a duré que quelques secondes, mais assez longtemps pour qu'il me salue avec une petite tasse d'espresso.

L'agacement m'a envahie. Il y avait quelque chose de troublant à avoir un client présent et oisif pendant que je nettoyais. Ou peut-être était-ce juste lui. J'ai regardé l'heure alors qu'il rallumait la machine à café et passait un coup de fil.

« J'ai l'une de vos employées ici... Euh oui... Ouais, Nyla », a-t-il informé. « Oh non, elle fait du très bon travail. Très professionnelle. »

Je l'ai fusillé du regard.

« En fait... » Il m'a souri. « J'aimerais l'avoir demain, aussi... Non, toute la journée. »

Hein ?

« C'est parfait, je paierai le supplément. »

Quoi ?

« Merci beaucoup. » Il a raccroché.

« Vous ne pouvez pas juste faire ça », ai-je protesté.

« Pourquoi pas ? »

« Parce que... » Il n'avait pas vraiment fait quoi que ce soit de mal, et qu'est-ce que j'allais dire à mon manager ? Que je n'aimais pas le fait qu'il ne nettoie pas ses propres conneries ?

« Parce que ? » Il s'est dirigé lentement vers moi avec une deuxième tasse à la main. « Vous ne serez pas là pour nettoyer. »

« Qu'est-ce que je serais en train de faire, alors ? » ai-je demandé rhétoriquement. « Je suis une femme de ménage. »

Il s'est assis sur l'accoudoir du canapé et m'a tendu le café.

J'ai hésité.

« N'hésitez pas à refuser le café et cette proposition, mais... »

J'ai pris la tasse prudemment et j'ai fixé le liquide noir.

« Je n'ai rien mis dedans. » Il a marqué une pause, les yeux rivés sur mon visage. « Vous avez quelque chose d'intriguant. »

J'ai bu une gorgée du café brûlant tout en le regardant par-dessus le bord de ma tasse.

« Même dans votre uniforme, je vois que vous êtes jolie. Vous êtes abrupte, aussi, mais pas cruelle. »

« Là, tout de suite, j'ai très envie de l'être. »

« Ça ne fait que vous rendre plus convaincante. »

J'ai baissé la tasse et me suis léché les lèvres. « Convaincante pour qui ? »

« Mon père. »

« Pour quoi ? »

Et ce sourire est revenu. « Notre relation. »