RAMÈNE-MOI CHEZ TOI

18+ Cette histoire contient des thèmes liés au deuil, à la perte d'êtres chers, à la dépression et à l'anxiété. Thèmes matures. Adultes consentants.

Julian Vance avait une règle.

On ne mélange pas les affaires et le deuil.

On ne mélange pas les affaires avec quoi que ce soit.

Pas depuis Lily.

Il avait bâti Vance & Associates sur cette règle. Quarante-quatre étages de verre et d'acier à Manhattan. Pas de photos sur les murs. Pas d'appels personnels après 18 heures. Personne ne restait tard à moins d'être payé pour ça.

Surtout pas lors des anniversaires.

Surtout pas celui-ci.

Julian regarda la date sur son téléphone. 12 octobre. Quinze ans.

Il ne ressentait rien. C'était le but recherché.

Il posa le téléphone face contre son bureau. En acajou. Cher. Vide.

Dehors, le 44e étage était silencieux. Il était 19h03. Tous les autres étaient rentrés chez eux. Ils le faisaient toujours. C'est lui qui signait les chèques. C'est lui qui dictait les règles.

Pas d'heures supplémentaires le 12 octobre. Pas depuis la troisième année.

Alors pourquoi la lumière était-elle encore allumée au service marketing ?

Julian se leva. Son genou ne craqua pas aujourd'hui. Une petite consolation. Il avait quarante-cinq ans. Trop jeune pour se sentir vieux. Trop vieux pour prétendre que cette date n'avait pas d'importance.

Il passa devant les bureaux vides. Ses pas résonnaient. Il aimait ça. Les gens l'entendaient arriver. Ils avaient le temps de faire semblant d'être occupés.

Le pôle marketing se trouvait au fond, dans un coin. Une lampe de bureau. Une personne.

Leo Chen.

Vingt-sept ans. Trois ans dans l'entreprise. Rédacteur junior. Doué dans son travail. Discret. Il n'avait jamais pris de congé maladie.

Il était penché sur son clavier. Ses épaules tremblaient.

Il ne tapait pas. Il tremblait.

Julian s'arrêta à un mètre cinquante. Il n'était pas là pour réconforter. Il n'était pas là pour le personnel. Il était là pour la paye.

— Tu restes tard, dit Julian.

Leo sursauta. Il redressa brusquement la tête. Ses yeux étaient rouges. Pas à cause de l'écran. À cause des larmes.

Il s'essuya le visage avec la manche de son pull. Il était gris. Trop grand. Pas conforme au code vestimentaire. Julian se fichait du code vestimentaire. Ce qui l'inquiétait, c'était ses tremblements.

— Monsieur Vance, fit Leo d'une voix rauque. Je suis désolé. Je ne voulais pas... Je vais y aller. Je devais juste terminer...

— Il est 19 heures, dit Julian. Nous ne faisons pas d'heures sup' le douze.

Leo se figea. Ses mains étaient toujours sur le clavier. Il ne tapait pas. Il ne bougeait plus.

— Vous connaissez la date, dit Leo. Ce n'était pas une question.

Julian ne répondit pas. Il n'était pas censé savoir qui était Leo Chen. Il avait deux cents employés. Il connaissait leurs évaluations de performance. Pas leurs anniversaires. Pas leurs deuils.

— Ça va, dit Leo. Il mentait mal. Ses yeux étaient encore humides. Je travaille en général. C'est plus facile. Chez moi, c'est... c'est silencieux.

Julian connaissait le silence. Le silence, c'était le pire.

Il regarda le bureau de Leo. Une photo encadrée, retournée face contre table. Un mug. « L'employé le plus passable du monde ». Il était ébréché. Un dossier bleu, épais de documents.

Des rapports marketing. Rien d'urgent. Rien qui ne puisse attendre lundi.

— Rentrez chez vous, Monsieur Chen, dit Julian. Sa voix parut plus dure qu'il ne l'avait voulu. Il avait perdu l'habitude. Il ne parlait plus à personne après 18 heures.

— Je ne peux pas, répondit Leo, la voix brisée. Il baissa les yeux vers ses mains. Pour moi aussi, ça fait quinze ans aujourd'hui.

L'air sembla quitter le bureau de Julian. Même s'il n'était pas dans son bureau.

Quinze ans.

Le même chiffre. Le même jour.

Julian ne croyait pas aux coïncidences. Il croyait aux données. Aux contrats. Aux règles.

Ce cas de figure ne figurait pas dans le manuel de l'employé.

Leo poussa sa chaise. Les roulettes firent un bruit énorme dans le calme ambiant. Il se leva trop vite. Il chancela.

Julian bougea sans réfléchir. Il traversa le pôle en deux enjambées. Sa main était posée sur le bras de Leo avant même qu'il ne réalise ce qu'il faisait.

Ne pas toucher aux employés. C'était la règle numéro quatre.

Leo ne se dégagea pas. Il resta juste là. À trembler. Vingt-sept ans, et il tremblait comme si c'était la fin du monde.

Parce que pour lui, c'était peut-être le cas. À nouveau.

— Quand, demanda Julian. Sa voix était basse. Aujourd'hui. À quelle heure est-ce arrivé ?

Leo le regarda. Vraiment. Pour la première fois en trois ans. Pas M. Vance. Pas le PDG. Juste l'homme qui posait la question.

— Accident de voiture, murmura Leo. 18h17. Mes parents. Ils venaient me chercher à l'entraînement de foot. J'avais douze ans.

18h17. Julian regarda sa montre. 19h09.

Il l'avait raté. De cinquante-deux minutes.

Lily, c'était 18h03. Un incendie. L'appartement. Il était au bureau. Il s'était dit qu'il rappellerait.

Il n'avait pas rappelé.

Julian lâcha le bras de Leo. Ses doigts lui semblaient brûlés.

Il fit un pas en arrière. Il avait besoin du bureau entre eux. Il avait besoin de ces quarante-quatre étages. Il avait besoin de la règle.

— Je suis désolé pour votre perte, dit Julian. Corporate. Vide. Sûr.

Leo sursauta comme si Julian l'avait frappé.

— Non, dit Leo. Ne faites pas ça. Pas vous. Pas aujourd'hui.

Pas vous.

Qu'est-ce que cela voulait dire ? Qu'est-ce que Leo Chen savait à son sujet ?

— Monsieur Chen, il est tard. Vous devriez...

— Mon frère est mort aussi, dit Leo. Il ne regardait plus Julian. Il fixait la photo retournée. L'année dernière. Le même jour. Une année différente. J'imagine que ma famille aime le 12 octobre.

Il rit. C'était un son brisé. Ça n'avait pas sa place dans un bureau. Ça n'avait sa place nulle part.

Julian sentit une douleur dans la poitrine. Il avait quarante-cinq ans. Il n'avait pas de douleurs thoraciques. Il passait des examens médicaux deux fois par an. Il courait dix kilomètres chaque matin.

Il n'avait pas de douleurs thoraciques.

— Rentrez chez vous, répéta Julian. C'était tout ce qu'il avait.

— Je n'ai pas de maison, dit Leo. Pas aujourd'hui. Mon appartement... il y a leurs affaires. Les affaires de mon frère. Je ne peux pas... je ne peux pas être là quand c'est silencieux.

Julian comprenait. Dieu, il comprenait. Il avait vendu son appartement après Lily. Il avait acheté un penthouse aux murs blancs. Pas d'histoire. Pas de silence.

Il dormait encore à l'hôtel la moitié du temps.

— Alors allez à l'hôtel, dit Julian. Avec la carte de l'entreprise. Je donne mon accord.

Leo finit par lever les yeux. Ils étaient sombres. Marron. Cerclés de rouge. Vingt-sept ans qui en paraissaient soixante-dix.

— Vous ne comprenez pas, dit Leo. Je ne veux pas d'hôtel. Je ne veux pas de carte. Je veux...

Il s'arrêta. Il pinça les lèvres. Il détourna le regard.

Julian attendit. Il était doué pour attendre. Il avait attendu quinze ans.

— Je veux qu'on soit hier, finit Leo. Sa voix était si basse que Julian faillit ne pas l'entendre. Ou demain. Je ne veux juste pas qu'on soit aujourd'hui.

Julian connaissait ce sentiment. Il vivait dans ce sentiment. Trois cent soixante-quatre jours par an, il allait bien. Il était fonctionnel. Vide.

Un seul jour, ce n'était plus le cas.

Il regarda Leo. Vraiment. Sans évaluation de performance. Sans numéro de paye. Juste un gamin. Qui tremble. Qui fait son deuil. Le même jour.

La règle vola en éclats.

— Venez avec moi, dit Julian.

Leo cligna des yeux. — Pardon ?

— Vous ne pouvez pas rester seul, dit Julian. Les mots semblaient faux dans sa bouche. Il ne disait jamais ce genre de choses. Et moi... je ne gère pas bien le silence non plus.

C'était la chose la plus honnête qu'il ait dite en quinze ans.

Leo le fixait. L'étage marketing était silencieux. La ville se trouvait quarante-quatre étages plus bas. Ignorante.

— Monsieur Vance, je ne peux pas...

— Julian, dit-il. Il n'avait pas donné son prénom à un employé depuis dix ans. Au moins pour ce soir. Juste Julian.

La bouche de Leo s'ouvrit. Se referma. Ses mains étaient serrées en poings le long de son corps.

La lampe de bureau bourdonnait. Le dossier bleu était là. La photo restait face contre table.

— Je ne comprends pas, murmura Leo.

Julian non plus.

Mais il était déjà en train d'attraper sa veste. Déjà en train de briser la règle numéro un.

On ne mélange pas les affaires et le deuil.

Il était en train de tout mélanger, de toute façon.