Chapitre 1
J'étais seule dans la sacristie. À travers la porte entrouverte, j'entendais toute l'église respirer ; les proches, les amis, mon futur mari, tous m'attendaient. Qu'ils patientent un instant, pensai-je. Je baissai les yeux sur mon corps, emballé comme un cadeau dans la dentelle et la soie. Je passai lentement mes mains sur mes seins, remontés par le corset serré et baleiné, en imaginant mon futur mari les caresser ce soir, défaire les minuscules boutons de perles, me déshabiller, et prendre mes tétons dans sa bouche.
Une toux polie me fit pivoter : le prêtre était venu voir ce qui me retenait. Il rougissait légèrement, embarrassé de m'avoir surprise en train de me toucher si effrontément dans son église. « Êtes-vous prête ? » demanda-t-il d'une voix rauque.
Il était jeune : de grands yeux noisette, sérieux, fixés sur les miens, ses mains larges tripotant nerveusement les garnitures de sa robe. Je me tournai complètement vers lui, les mains toujours posées sur mes seins. Il me regardait intensément, avec fascination, presque avec crainte. Je soutins son regard, le mettant au défi, voyant jusqu'où je pouvais étirer le silence. Quelque part dans l'église, j'entendis un enfant se mettre à pleurer.
« Presque », répondis-je. « Il n'y a qu'une chose... peut-être pourriez-vous m'aider ? »
« Bien sûr, qu'est-ce que c'est ? » demanda-t-il.
J'eus juste le temps de murmurer : « Ceci », avant que ma bouche ne soit sur la sienne, mes doigts dans les boucles à l'arrière de sa tête, le tirant vers moi. Pendant une fraction de seconde, le choc le rendit rigide, puis ses instincts prirent le dessus et sa langue plongea dans ma bouche aussi violemment que la mienne était entrée dans la sienne.
Même à travers ses robes, je pouvais sentir son érection, grosse et brûlante. Il est raide depuis qu'il m'a vue, pensai-je. Ses mains étaient sur mes seins, mes fesses, me pressant fort contre lui — comme s'il voulait me dévorer, m'avaler toute entière, arracher des morceaux de moi comme du pain frais et les fourrer dans sa bouche.
Je voulais glisser ma main sous ses vêtements, toucher cette bite que je sentais pousser avec insistance contre mon ventre, mais je ne trouvais pas l'ourlet du tissu. À la place, j'appuyai ma main dessus et je pressai à travers les épaisseurs, fort et vite. Un gémissement bas, comme un cri de reddition, s'échappa de sa bouche encore pressée contre la mienne. Il sembla un instant perdre le contrôle de ses membres et, tandis que ses mains se desserraient, je me glissai à genoux devant lui, ma traîne s'étalant en une flaque de dentelle blanche.
Maintenant, je pouvais passer sous ses robes. Je tâtonnai rapidement, dézippant sa braguette, et eus enfin ma main sur sa bite. Elle était brûlante, gonflée, tendue par le désir. J'essayai de passer ma tête à travers les couches de tissu sacerdotal pour le prendre en bouche, mais mon pieux ami avait d'autres idées : manquant de tomber sur moi dans son urgence, il se laissa tomber à genoux et me poussa en arrière sur le sol en pierre froide.
C'était à mon tour de voir mes jupes écartées. Il était si désespéré de pénétrer en moi qu'il ne s'arrêta même pas pour baisser ma culotte ; il la tira sur le côté et entra en moi d'un coup, dans un mouvement puissant.
Aussi excitée que j'étais, déjà humide de désir, je haletai face à la force avec laquelle il me pénétrait. D'une main, il tenait ma tête en arrière, les doigts profondément entremêlés dans mes cheveux, et il m'embrassait comme si sa langue me baisait tout autant que sa bite. L'autre main agrippait mon épaule fermement, me calant contre la force de ses poussées. Mes cuisses nues, au-dessus des bas blancs, frottaient légèrement contre les pavés froids sous moi.
Il me baisait durement, profondément et rapidement. Le bout de sa bite heurtait le col de mon utérus à chaque poussée, son corps frottant contre mon clitoris. Le plaisir était presque douloureux, sa taille et son rythme impitoyables, incessants. Je sentais, avec une sorte de certitude, que rien ne pouvait plus l'arrêter avant qu'il ne jouisse.
Je levai les yeux et vis, derrière lui, des rangées de livres de cantiques alignés proprement sur les étagères. Je pensai à l'assemblée assise patiemment, attendant que nous les rejoignions. J'imaginai mon fiancé venant nous chercher et nous trouvant ici : moi, allongée sur le dos, ma robe blanche étalée dans la poussière, et le prêtre me baisant comme une bête.
Il pressa son visage contre ma poitrine pour étouffer le cri qui lui arracha la gorge au moment où il jouit, tout son corps tremblant violemment tandis que ses poussées se brisaient en spasmes incontrôlables. Mordant dans une poignée de sa robe pour étouffer ma propre voix, je fus submergée par mon orgasme — des vagues qui me secouaient de l'intérieur — tandis que j'imaginais le visage de mon fiancé : choc et dégoût mêlés à quelque chose de plus sombre, quelque chose d'indéniablement excité à la vue de moi en train d'être baisée sur le sol de l'église.
« Kayla ? »
La voix familière me fit sursauter violemment.
« Réveille-toi, on est presque arrivés. »
Les yeux amusés de ma sœur croisèrent les miens dans le rétroviseur, et mon beau-frère bougea avec irritation alors que je relevais la tête de son épaule.
« Désolée », marmonnai-je. « J'ai dormi longtemps ? »
« Presque une heure. On a été retardés sur l'autoroute, alors on va directement à l'église. »
Mes proches savaient que la seule façon de m'assurer une présence aux mariages de famille était de m'y conduire et de m'en ramener, avec l'avantage supplémentaire — pour moi — de ne jamais avoir à subir un seul moment à jeun.
En vérité, mes sentiments sur les mariages étaient partagés. D'un côté, il y avait l'exquise corvée de conversations polies avec des gens que l'on ne voyait qu'aux mariages et aux enterrements, et avec qui l'on n'avait rien en commun, au mieux, qu'un nom de famille. De l'autre, comme mon rêve venait de me le rappeler si vivement, il y avait quelque chose de perversement sexy dans un mariage. Peut-être était-ce la mariée vierge attendant d'être ravie par son époux ; peut-être était-ce le fait central d'un mariage — qu'il s'agisse de l'autorisation officielle pour deux personnes de se baiser jusqu'à plus soif — ce qui est la seule chose dont on ne doit jamais, au grand jamais, parler à voix haute. Quoi qu'il en soit, ce n'était pas la première fois que je faisais un rêve érotique en route pour le mariage d'un cousin.
Alors que ma sœur ralentissait la voiture, cherchant où se garer dans l'étroite ruelle menant à l'église, j'essayai de lisser les plis de ma robe en soie noire. Max, son mari, épousseta l'épaule de sa veste là où j'avais posé ma tête. Il avait l'air mal à l'aise. Je souris intérieurement, me demandant à quel point j'avais trahi l'intensité scabreuse de mon rêve. Max était gentil, mais c'était bien là le problème. Parfois, ma sœur, plus jeune que moi, semblait avoir des années de plus.
Nous étions, en fait, en retard. La mariée — notre cousine — attendait déjà devant le perron alors que nous nous hâtions sur le sentier du cimetière sous les magnolias en fleurs. Nous échangeâmes des sourires d'excuse et nous glissâmes rapidement dans l'église plongée dans l'obscurité. En entrant la première, je fis une pause un instant le temps que mes yeux s'habituent à la clarté du soleil printanier. Les têtes des fidèles se tournèrent, impatientes, attendant la mariée. Au lieu de cela, ils tombèrent sur moi. Soudain consciente d'être le centre de l'attention pour une raison tout à fait déplacée, je sentis la chaleur me monter aux joues tandis que je me dépêchais vers le banc le plus proche, juste au moment où l'orgue enflait pour entamer la marche nuptiale.
