PAS À MOI

Le pire endroit pour tomber d'une échelle, c'est un chantier de construction.

Le deuxième pire endroit, c'est la bibliothèque de l'université, surtout quand l'homme le plus arrogant de la ville se tient juste en dessous.

Et malheureusement pour moi, cet homme, c'est Ilan Vance.

Je tremble, perchée sur une échelle à roulettes, avec des talons totalement inappropriés et deux livres qui pèsent plus lourd que ma dignité.

Chaque pas ressemble à une négociation avec la gravité.

Quand j'atteins enfin l'étagère du haut, je me stabilise, les poumons serrés, le souffle court. Juste au moment où je m'apprête à glisser les livres en place, une voix déchire le silence depuis l'accueil.

« Putain, y'a personne ici. »

Une voix d'homme. Plutôt malpolie, d'ailleurs.

Je ne le vois pas. Je suis cachée derrière d'immenses rangées de livres, empilés comme des sentinelles silencieuses, mais le son de sa voix porte. Grave. Impatient.

« J'arrive tout de suite, » je réponds. « Donnez-moi juste une minute. »

J'expire, agacée. Je viens de me motiver à grimper là-haut, et je refuse de tout recommencer. Au moins, ces deux livres seront à leur place.

Avec des muscles qui protestent, je les soulève et les glisse sur l'étagère. Les tranches s'y logent avec un petit bruit mat.

À mi-chemin de la descente, je m'arrête pour attraper deux autres livres sur le chariot. Je grommelle sous leur poids en commençant à remonter.

Une tournée de plus.

Et encore un livre.

À moitié fait.

Bravo, Dalia.

Des pas résonnent dans l'allée. Mesurés, assurés. Des semelles dures et coûteuses frappant le marbre. Je les sens avant même de voir quoi que ce soit ; une conscience diffuse s'installe à la base de ma colonne vertébrale.

Puis, sa voix à nouveau, plus proche cette fois.

« Votre minute est passée, » dit-il, sec et énervé. « Vous allez me faire attendre combien de temps ? »

Agacée. Vraiment agacée.

« Désolée, » dis-je en réajustant les livres. « Je descends. Ces échelles sont terrifiantes, vous savez. J'ai presque envie de ne pas descendre, mais je ne peux pas vivre ici éternellement. »

Je donne une dernière tape sur l'étagère pour vérifier la stabilité avant d'entamer ma descente, soudainement très consciente que je ne suis plus seule.

« Je ne vous rattraperai pas si vous tombez, » dit-il fermement.

Je ne l'ai pas encore vu, mais son ton suffit à me faire comprendre qu'il est trop sérieux, trop autoritaire pour être un étudiant.

« Vous n'avez pas à le faire. Ça pourrait être amusant à regarder. »

Je commence à descendre, lentement. Mes mains tremblent un peu sur les rampes, chaque pas est calculé. Ce serait la honte de tomber de cette échelle maintenant, surtout avec un type arrogant en bas pour me regarder d'un air méprisant.

Quand mon pied touche enfin le dernier barreau, un soulagement immense m'envahit.

Dieu merci. Le dernier pas.

Je ne vais pas m'humilier.

Et puis...

Je trébuche.

Sur la toute dernière marche. Celle qui est littéralement à cinq centimètres du sol.

Ma sandale glisse.

Je perds l'équilibre.

Je bascule en arrière, sans défense, un petit cri s'échappant de ma gorge.

Et soudain, je ne tombe plus.

Des mains fortes m'attrapent. Un bras se verrouille autour de ma taille, ferme. L'autre agrippe mon poignet, solide et sûr. En une fraction de seconde, je suis en sécurité. Droite. Je respire.

Vivante.

Mon souffle se coupe quand je vois enfin son visage.

Des yeux sombres, intenses. J'ai l'impression que je pourrais les regarder pendant des heures.

Ses cheveux en bataille tombent sur son front, comme s'il n'avait pas pris la peine de les coiffer. Ses lèvres sont entrouvertes, sa respiration irrégulière, en écho à la mienne.

Il est habillé très formellement. Chemise blanche. Pantalon sur mesure.

Beau. Ridiculement beau. Et certainement pas un étudiant. Il est plus âgé.

« Je déteste les femmes maladroites, » dit-il en me tenant toujours, son regard lent et analytique, comme s'il essayait de décider quoi faire de moi.

Je souffle, essayant de dégager mes cheveux bruns collés sur mes lèvres. « Ça tombe bien, personne ne vous demande de tomber amoureux de moi. »

Ses lèvres tressaillent. Il continue de me fixer.

« Ilan ? » appelle une voix derrière lui. Une voix de fille.

Il me relâche instantanément.

Je me stabilise, remets mes vêtements en place et rabats mes cheveux, tandis qu'il se tourne et s'en va sans même un regard en arrière.

Comme si je n'existais plus du tout.

Je le suis une seconde plus tard, laissant le chariot de livres là où il est.

« Salut, Adaline, » dis-je à la fille qui attend près de là.

Belle et blonde. le genre de tous les mecs.

Elle fronce le nez en me regardant de haut en bas comme si j'étais une nuisance.

« T'es qui, toi ? »

« Je suis dans ton cours de littérature, » je réponds. Puis, plus doucement, en laissant tomber : « Laisse tomber. Qu'est-ce qu'il te faut ? »

Évidemment, elle ne se souvient pas de moi. Et à la façon dont ses yeux parcourent ma robe bleue, tachée de ketchup à cause de mon déjeuner McDonald's (ça en valait la peine), je sais qu'elle ne fera pas l'effort de se souvenir.

« J'ai besoin de ça. » Elle me tend une liste. « Et je dois les feuilleter d'abord. Vérifier s'ils ont bien ce dont j'ai besoin avant de les emprunter. »

Je scanne la liste.

Oh.

Elle commence seulement le travail de la semaine dernière. Celui qui doit être rendu demain.

Je souris intérieurement. Le mien est déjà fini, propre, et rangé derrière mon bureau.

Je me tourne vers les étagères, manquant de trébucher sur une des chaises en bois, et je sors chaque livre de sa place. Je les empile sur une table voisine et lui fais signe de me suivre.

Le type l'accompagne.

Il retrousse les manches de sa chemise blanche impeccable, lentement, exposant ses avant-bras avant de glisser ses mains dans ses poches. Ce mouvement est inutilement distrayant, comme s'il savait exactement ce qu'il faisait. Ils s'assoient côte à côte, s'appropriant l'espace.

« On peut avoir de l'intimité ? » demande Adaline, l'air pincé.

« Bien sûr, » je réponds légèrement en m'éloignant.

De retour à mon bureau, je me remets sur mon travail. Je fais tourner mon stylo entre mes doigts, concentrée. Je prends mon Red Bull à moitié vide, bois une gorgée et souligne une phrase...

Une chaise grince.

Je relève la tête.

Lui.

Il est incliné dans sa chaise, juste assez pour glisser son regard vers moi. Un regard ouvert, effronté, qui s'attarde beaucoup trop longtemps pour être accidentel.

Je me fige.

Il n'essaie même pas de se cacher. Il regarde, tout simplement.

Il me fait comprendre sans détour qu'il a envie de parcourir mon corps du regard.

« Abruti, » je grommelle entre mes dents. Sa copine — probablement — est assise juste à côté.

Je baisse les yeux, pose la canette —

Et par accident, je la renverse.

Le liquide se répand sur mes notes, imbibant les pages, faisant couler l'encre, ruinant tout.

« Non ! » je manque de crier, essayant désespérément de sauver mes feuilles. Le papier est déjà foutu. L'encre bave. Les mots se dissolvent.

« Merde. »

Parfait.

Je vais devoir me débrouiller sans ça maintenant.

Quand je relève les yeux, ils sont tous les deux devant mon bureau.

« Je prends tous les livres, » ordonne Adaline, comme si on était dans un café.

Je hoche la tête, rassemble la pile et la lui tends avec le bordereau de bibliothèque.

Elle ne me remercie même pas. Pas un regard. Elle tourne les talons et s'en va, ses talons claquant sèchement sur le sol, son mec la suivant de près.

Je les regarde s'éloigner en faisant la moue. Un simple merci ne l'aurait pas tuée.

Puis...

Il tourne la tête, nonchalamment, presque paresseusement par-dessus son épaule, et ses yeux croisent les miens à nouveau.

Les mains toujours dans les poches. Expression indéchiffrable.

C'est quoi ce besoin constant de me regarder sans aucune raison valable ???

Mais pour une raison inconnue, je ne détourne pas le regard.

Ça ne dure que quelques secondes.

Et puis il disparaît.