Prologue
Prologue - Austin
Un an plus tôt
Il est magnifique. Envoûtant. Fascinant dans sa vulnérabilité.
Il halète, chaque muscle est tendu et brille sous la lumière tamisée. La sueur trace des chemins lents et brillants le long des muscles saillants de son torse et de ses abdominaux.
Je l'ai exactement là où je le veux : à genoux sur le lit, les talons contre les fesses, le dos appuyé à la tête de lit, les cuisses grandes ouvertes. La corde en soie s'enfonce dans sa peau. Elle part de ses poignets pour remonter jusqu'à ses biceps, tirant ses bras fermement derrière son dos et forçant son torse à se projeter en avant. Ce mouvement cambre légèrement son dos. Des ombres dansent sur les cicatrices profondément marquées qui le parcourent, s'étendant du bas de son biceps gauche jusqu'à ses épaules, pour se terminer vers le milieu.
Le bandeau noir lui recouvre les yeux et l'arête du nez, ne laissant que sa bouche pulpeuse et gonflée à découvert. Son sexe se dresse, brutalement dur. Le gland est d'un violet profond et sombre, luisant d'un mélange de ma salive et du lubrifiant que j'ai fait pénétrer en lui pendant la dernière heure.
Je forme un cercle serré avec mon pouce et mon index et je le caresse avec une lenteur douloureuse, de la base jusqu'à la pointe.
« Tu veux jouir ? » Ma voix est basse, éraillée par le désir.
« Oui, Monsieur », halète-t-il, la tête tombant légèrement en avant. Mais il ne se frotte pas contre ma main. Pas même un frémissement de ses hanches. Il reste parfaitement immobile, obéissant, même quand son corps réclame une libération. La seule trahison est ce petit gémissement brisé qui lui échappe quand je resserre ma poigne autour du gland luisant et gonflé de son sexe pour le presser.
Ça fait près de quarante minutes que je le fais monter en puissance. Putain, cet homme a une endurance incroyable. C'est grisant de voir à quel point il est parfaitement soumis, à quel point il réagit instantanément à chaque ordre, à chaque caresse. Chaque fois que je l'amène au bord du gouffre pour le retenir, il obéit sans hésiter. Pas de supplications, pas de déhanchements frénétiques. Juste un besoin frissonnant et une maîtrise impeccable.
Je ne connais même pas son nom.
Il ne connaît pas le mien.
Delilah m'a appelé hier. C'est une connaissance qui possède l'un des clubs BDSM les plus exclusifs du Midwest. Elle savait que j'étais à Chicago pour une conférence et m'a demandé un service personnel. Elle a dit qu'elle avait un client de passage qui voulait une scène très spécifique : intense, contrôlée, anonyme. Aucun de ses Doms habituels ne lui semblait convenir. Quand elle a décrit ce qu'il recherchait, mon sexe a battu la chamade avant même qu'elle ait fini de parler.
D'habitude, je ne fais pas de rencontres sans lendemain. Je préfère mes habitués, chez moi : des soumis que je connais, en qui j'ai confiance et que je peux pousser en toute sécurité. Mais il y avait quelque chose dans la liste de cet homme qui a allumé un feu en moi que je ne pouvais pas ignorer.
Et putain, il a surpassé toutes mes attentes.
« Je me fiche de savoir si tu veux jouir, en fait », murmuré-je, laissant le cercle de mes doigts glisser avec douceur et légèreté le long de son sexe palpitant, le taquinant avec une friction à peine perceptible. « Parce que ce n'est pas toi qui contrôles, n'est-ce pas ? »
« Non, Monsieur. »
Les mots sortent, essoufflés et obéissants.
« Qui le fait ? »
« Vous, Monsieur. »
« Exactement. » Je le récompense en faisant traîner lentement ma langue sur son mamelon durci. Le gémissement grave et guttural que cela arrache à sa poitrine résonne jusqu'à mes couilles. « Tu jouiras quand je le voudrai. Tu feras exactement ce que je veux, quand je le voudrai. »
« Oui, Monsieur. »
Ma voix devient plus basse, éraillée par la faim. « Et en ce moment... ce que je veux, c'est baiser ta bouche. »
Un frisson violent parcourt son corps entravé. Son sexe tressaille violemment sous ma poigne et une perle épaisse de liquide pré-séminal perle à l'extrémité rouge, tremblant là comme une offrande.
« Tu le veux ? » Je n'arrive pas à masquer l'avidité brute dans ma voix. « Tu veux que je glisse mon sexe entre ces lèvres parfaites, que je te baise la gorge et que je jouisse dedans ? »
Il hésite.
Cette pause me fait sourire, même s'il ne peut pas le voir derrière le bandeau. Il connaît les règles : s'il admet à quel point il en a envie, je pourrais le lui refuser juste pour le voir souffrir si délicieusement. Mais refuser de répondre pourrait lui valoir le même refus. Ce délicieux conflit est écrit sur tout son corps tremblant.
Putain. Le pouvoir, l'incertitude, la façon dont il se bat pour rester dans cet état de soumission parfaite, pour résister à l'envie de reprendre le contrôle… ça rend mon sexe encore plus dur. J'adore introduire juste assez de chaos pour lui rappeler qu'il n'a aucun pouvoir.
Exactement ce qu'il a demandé.
« Oui, Monsieur », finit-il par dire, avec prudence.
« Bonne réponse », dis-je en déposant un baiser doux et prolongé sur sa bouche pulpeuse. Ensuite, je bouge avec une attention délibérée, déplaçant son corps entravé jusqu'à ce qu'il soit allongé sur le dos, les bras toujours piégés sous lui, la poitrine arquée. Je passe une jambe par-dessus et chevauche son visage, une main guidant mon sexe douloureux vers ses lèvres entrouvertes tandis que l'autre se referme fermement dans ses cheveux épais et sombres.
« Voilà, c'est ça », murmuré-je, la voix chargée de luxure alors que je m'enfonce par petits coups, le laissant s'habituer à la sensation et au poids de moi remplissant sa bouche. « Prends-le. »
Il manque de s'étouffer doucement, son corps se tortille sous moi, mais il ne se détourne pas. Pas une seconde. La chaleur humide de sa gorge me serre parfaitement, et un gémissement profond m'échappe alors que je commence à lui baiser la bouche pour de bon.
Je garde une main crispée dans ses cheveux sombres pour le guider, tandis que l'autre prend appui contre la tête de lit. Chaque glissement de mon sexe sur sa langue, chaque gémissement étouffé vibrant autour de moi, envoie des éclairs de plaisir le long de ma colonne vertébrale. Il est tellement putain de bon : il m'accueille profondément, travaillant sa gorge autour de moi même quand les larmes trempent les bords du bandeau. Ses bras entravés tressaillent désespérément derrière son dos, sa poitrine se soulève, son sexe est encore douloureusement dur et coule contre son ventre.
« Regarde-toi », lâché-je, mes hanches frappant un peu plus fort. « Tu prends mon sexe si joliment. Une bouche si parfaitement faite pour baiser. »
Sa réponse est un son désespéré et étouffé qui fait se contracter mes testicules. Je ne me presse pas. Je savoure chaque seconde, étirant les mouvements, me retirant jusqu'à ce que seul le gland repose sur sa langue, puis replongeant profondément jusqu'à sentir le battement serré de sa gorge. Les bruits humides et obscènes de ses succions et de ses haut-le-cœur remplissent la pièce, se mêlant à mes grognements sourds et aux grincements du lit.
Je me fais monter en puissance aussi, me retirant complètement quand le plaisir devient trop intense, caressant mon sexe luisant contre ses lèvres gonflées pendant qu'il reprend son souffle. Puis je lui redonne, plus lentement, plus profondément, observant la façon dont son corps tremble pour rester ouvert pour moi.
Quand je ne peux enfin plus me retenir, je serre davantage mes doigts dans ses cheveux et je grogne : « Je vais jouir. Avales chaque goutte. »
Il gémit en réponse.
L'orgasme me traverse comme un éclair euphorique. Je m'enfonce profondément dans sa gorge et je pulse violemment, me répandant en cordes épaisses et brûlantes, ma vision se troublant sous l'effet de la félicité. Il déglutit convulsivement, prenant tout ce que je lui donne sans en renverser une goutte. Le voir travailler sa gorge, sentir ses lèvres étirées, entendre ces petits gémissements brisés contre mon sexe… c'est presque trop.
Je reste là un long moment, haletant, laissant les dernières secousses me parcourir avant de me retirer lentement. Ses lèvres sont rouges et gonflées, luisantes de salive et de foutre. Un mince filet les relie encore au gland de mon sexe jusqu'à ce qu'il se rompe.
« Putain… bon garçon », murmuré-je d'une voix rauque.
C'est le troisième orgasme que j'ai depuis une heure, un putain de record. Et j'en avais déjà tiré deux avant cette longue et brutale séance. Une partie de moi veut le garder ainsi, suspendu sur ce fil du rasoir, juste pour voir combien de temps cet homme délicieusement obéissant peut tenir pour moi.
Mais je ne suis pas cruel.
Toujours tremblant après les secousses, je descends le long de son corps couvert de sueur, déposant des baisers à pleine bouche et des coups de langue lents sur chaque centimètre de peau que je peux atteindre. Quand j'arrive enfin à son sexe, il palpite violemment, d'un rouge foncé, coulant régulièrement sur ses abdominaux.
« Tu vas jouir maintenant, petit. Compris ? » Ma voix est basse, rauque, à peine plus qu'un grognement.
« Oui, Monsieur... » Le mot est coupé par un halètement étouffé alors que je plonge ma bouche sur lui en un glissement fluide et humide.
Je l'enfonce profondément, aspirant avec force par des tirages réguliers, ma langue tourbillonnant autour du gland sensible à chaque remontée. C'est tout ce qu'il faut. Ses hanches se secouent de manière incontrôlable, un gémissement brut et guttural s'arrachant de sa poitrine alors qu'il jouit violemment. Tout son corps tremble, ses cuisses tressaillent, son sexe pulse, épais et chaud contre ma langue. Une traînée brisée de « putain, putain, putain » résonne de sa gorge écorchée tandis que de nouvelles larmes trempent le bandeau.
J'avale chaque goutte, le traayant à travers ces vagues intenses jusqu'à ce que les tremblements violents s'apaisent enfin et qu'il s'effondre, désarticulé, contre les draps.
C'est seulement à ce moment-là que je bouge. Je dénoue rapidement les liens sur ses bras, desserrant la corde avec des doigts prudents pour que la circulation revienne normalement.
Mais je laisse le bandeau exactement là où il est.
La première règle de sa demande était l'anonymat absolu : pas de noms. La seconde était que le bandeau reste en place. C'était censé accentuer le manque de contrôle… mais cela m'empêche aussi de voir son visage. Ça me gêne plus que ça ne le devrait. Je veux regarder dans ses yeux, les lire clairement, m'assurer que je ne l'ai pas poussé trop loin, trop fort.
À la place, je nous déplace prudemment jusqu'à ce qu'il soit allongé sur le dos, les bras libérés ramenés vers l'avant. En tendant la main vers la table de chevet, j'attrape le linge humide que j'avais préparé et je le nettoie avec des gestes doux : son torse, son ventre, le désordre sur ses cuisses. Je vérifie la circulation dans ses bras et ses poignets, massant légèrement là où la corde a laissé de légères marques. Une fois que nous sommes propres, je presse la bouteille de Gatorade contre ses lèvres et je l'oblige à en boire la moitié. Il l'avale goulûment, sa gorge travaillant.
Ce n'est qu'alors que je m'enroule autour de lui, tirant son grand corps pour qu'il soit drapé contre ma poitrine. Je remonte les couvertures sur nous deux, le protégeant du froid soudain dans la pièce. Mes mains dérivent lentement sur son corps, traçant la ligne de sa colonne vertébrale, la courbe de ses côtes, suivant chaque respiration, chaque battement de cœur, restant attentif au moindre signe de "sub-drop" après une scène aussi intense.
Mes doigts effleurent les cicatrices qui rayent son dos. Ce sont des lignes laides, profondes et en relief qui racontent une histoire sur laquelle je n'ai pas le droit de poser de questions. Il frissonne légèrement chaque fois que je passe par-dessus.
« Est-ce que ça fait mal quand je touche tes cicatrices ? » demandé-je doucement.
« Non, Monsieur », répond-il, d'une voix calme et un peu rauque.
Je laisse échapper un petit rire. « Tu n'es pas obligé de m'appeler Monsieur maintenant. »
Il ne répond pas avec des mots. Au lieu de cela, je sens la plus légère courbe de ses lèvres contre ma clavicule, le fantôme d'un sourire, doux et secret. Nous restons enlacés ainsi, bougeant à peine, la pièce silencieuse sauf pour le bruit de nos respirations. De longues minutes passent jusqu'à ce que son rythme cardiaque ralentisse contre ma poitrine, s'installant dans un battement fort et régulier qui correspond au rythme calme du mien.
« Merci », dit-il soudain, la voix basse et éraillée par tout ce que je lui ai fait subir.
« Tout le plaisir est pour moi », réponds-je doucement.
Pendant un moment, les mots restent suspendus sur ma langue. J'envisage d'en dire plus. De demander plus. Je veux tracer les cicatrices profondes sur son dos du bout des doigts et demander comment il les a eues. Je veux savoir pourquoi le bandeau était si important, pourquoi le secret comptait autant. Je veux connaître son nom.
Mais ce que je veux vraiment, ce qui brûle le plus fort dans ma poitrine, c'est de demander s'il envisagerait un jour de recommencer.
Parce que c'était l'une des meilleures scènes, le meilleur sexe, que j'aie jamais eu, je crois. Sa façon de se rendre, la façon dont son corps répondait à chaque ordre, le mélange parfait d'obéissance, de sexualité et de besoin brut… c'est gravé en moi.
Mais je ne demande pas. Quelque chose m'arrête : une sorte de mur invisible fait de ses règles, de ma propre prudence, et de la lourde connaissance que cela devait rester anonyme. Une nuit. Pas de traces. Pas de noms.
Quelques heures plus tard, quand je glisse enfin hors du lit et que je ferme la porte de la chambre d'hôtel silencieusement derrière moi, le laissant encore recroquevillé sous les draps, le regret commence à s'immiscer.
Au moment où je regagne mon propre hôtel, que je retire mes vêtements et que je me tiens sous la douche brûlante, il est déjà plus vif.
Je m'effondre dans mon lit puis je m'épuise tout au long d'une autre journée complète de conférence académique, prétendant que cette douleur sourde ne devient pas plus lourde.
Je parviens à survivre au trajet en avion, au taxi dans les rues calmes, à défaire ma valise dans ma maison vide. Ce n'est que plus tard, quand je suis allongé dans mon propre lit, à fixer le plafond dans l'obscurité… que ça me frappe de plein fouet.
Je suis un putain d'idiot de ne pas avoir demandé.
Parce que je sais déjà que je ne trouverai pas un autre soumis comme lui. Personne ne me fera jamais ressentir ça, si parfaitement réactif, si délicieusement érotique, si magnifiquement brisé pour moi.
Il m'a rendu incapable d'en vouloir à quelqu'un d'autre.
Et je ne sais même pas qui il est.
