SAINT ADRIAN (Romance MM)

CHAPITRE 1 - Dek

Mardi soir.

Je ne lui ai jamais demandé comment il pouvait se payer la meilleure suite de l’un des hôtels les plus chers de la ville. Je m’en fiche, en réalité. La seule chose qui compte, c’est que lorsque je pousserai cette lourde porte, il sera déjà là à m’attendre.

Mon sexe est déjà à moitié en érection rien qu’à l’idée de lui.

La carte d’accès émet un doux signal vert et un léger déclic. J’entre dans le petit hall en marbre. La pierre fraîche sous mes bottes laisse place à une moquette épaisse à mesure que l’espace s’ouvre sur le salon. Des baies vitrées s’étendent sur tout un pan de mur, encadrant un océan de lumières urbaines qui scintillent comme des diamants éparpillés dans le noir.

La pièce est plongée dans une lumière tamisée et chaude, juste quelques appliques ambrées et l’éclat de l’horizon. L’air est propre, cher : de l’encaustique au citron sur le bois, du linge à haute teneur en fils et, sous tout cela, lui. La vanille et le bois de santal, un parfum chaud et masculin. Ça me frappe au creux de l’estomac à chaque fois.

Il est debout à la fenêtre, le dos tourné, une silhouette sombre auréolée par la ville.

Ses cheveux blonds captent la lumière comme de l’or pâle. Ses larges épaules remplissent le costume gris foncé qu’il porte toujours, taillé à la perfection, avec une chemise oxford sombre en dessous et des bottes noires plutôt que des chaussures de ville. Quelque chose dans ce petit détail fait toujours battre mon pouls plus fort : il est habillé comme s’il était prêt à sortir d’ici et à disparaître dans la nuit, et non comme un homme sur le point de se mettre à genoux pour moi.

Il se tourne, juste assez pour jeter un coup d’œil par-dessus son épaule. La lumière ambrée se reflète dans ses yeux noisette, les rendant incandescents.

Putain. Il est tellement beau, c’en est presque douloureux de le regarder. Une mâchoire acérée, des pommettes hautes, cette intensité silencieuse qu’il porte comme une seconde peau.

Mais ce soir, l’épuisement est encore plus visible : des cernes sous ses yeux, une légère tension au coin de ses lèvres. Quoi qu’il fasse là-bas, en plein jour, ça a mordu en lui, pas seulement sur son visage, mais jusqu’à la moelle. Je peux sentir cette aura émaner de lui par vagues.

Et c’est mon plaisir sale et égoïste de prendre cette douleur et de la retourner complètement.

J’ai lu les études, les rapports cliniques : comment la souffrance émotionnelle peut parfois être redirigée par le corps. Une douleur physique vive pour noyer celle plus profonde, puis le plaisir pour tout laver.

Pour certaines personnes, ça marche vraiment. Pour lui, pour nous, ça fonctionne.

« Oui, je suis en retard », je grogne, la voix déjà rauque par la journée et par mon envie de lui. « À genoux. »

Du coin de l’œil, je le vois obéir instantanément. Ses genoux frappent la moquette épaisse et rosée avec un bruit sourd. Il est encore entièrement habillé, veste boutonnée, cravate parfaite, et le contraste de cette élégance maîtrisée qui s’effondre si vite fait monter la chaleur le long de ma colonne vertébrale.

« La circulation était une merde pas possible. » J’arrache mes gants en cuir, je les claque sur la console en verre. Mon pardessus suit, jeté sur le dossier d’une chaise. « Le boulot était une merde. »

Je retire mes bottes avec mes pieds, je vire mes chaussettes, et je sens la moquette chaude contre ma peau nue. Mes doigts trouvent l’ourlet de ma chemise oxford là où elle est rentrée dans mon pantalon. Je la tire, je défais les boutons un par un et je laisse la chemise s’ouvrir. L’air frais embrasse ma peau.

Je traverse jusqu’au chariot-bar, je sers trois doigts de l’Armagnac qu’il garde toujours au frais. Un Bas-Armagnac Delord de 25 ans cette fois. La bouteille coûte à elle seule la moitié de mon loyer. Je le fais tournoyer, j’inhume sa richesse profonde et épicée : prune, vanille, un soupçon d’abricot séché. Il roule sur ma langue comme de la chaleur liquide.

Je retourne lentement vers lui jusqu’à ce que mes orteils nus effleurent presque ses genoux écartés.

Sa respiration est courte et rapide. J’enfonce mes doigts dans ses cheveux blonds, je serre fort et je tire sa tête en arrière jusqu’à ce que la longue ligne de sa gorge soit exposée. Sa pomme d’Adam bouge alors qu’il déglutit. Ces yeux brillants se lèvent vers les miens, orageux, désespérés, confiants. Le voir ainsi, si puissant et pourtant totalement soumis, me bouleverse presque.

« Et toi », je murmure, la voix basse, « ma douce petite salope... tu vas sentir chaque putain de seconde. »

Un frisson visible parcourt son corps musclé. Je glisse un pied entre ses cuisses, j’appuie la voûte plantaire contre la nervure épaisse de son sexe qui bande sous le fin pantalon de laine. Il est déjà dur comme de la pierre, et il fuit assez pour que je puisse sentir la chaleur humide à travers le tissu.

« Déjà dur », je grogne en écrasant mon pied juste assez pour le faire siffler. « Putain de pute. »

Ses cils papillonnent. Un son brisé s’échappe de sa gorge, à mi-chemin entre le gémissement et la supplique, et le besoin brut qui s’en dégage se serre autour de mes côtes. Je veux le déchirer. Je veux le reconstruire. Je veux le garder comme ça pour toujours, au bord de la rupture, en sécurité seulement parce que c’est moi qui tiens la laisse.

Je lâche ses cheveux avec une dernière secousse brutale qui lui coupe le souffle, puis je recule. L’Armagnac brûle dans ma gorge tandis que je finis mon verre et le repose avec un tintement délibéré.

« Dans la chambre. Maintenant. »

Il ne parle pas ; il sait mieux que ça. Il se lève simplement avec cette fluidité puissante qui me fait toujours monter une bouffée de chaleur le long de l’échine.

Les portes de la chambre s’ouvrent sans un bruit. L’espace est plus sombre ici, intime. Des rideaux occultants épais sont tirés à moitié sur les fenêtres, ne laissant passer qu’une mince lame de la lueur de la ville qui tranche le lit king-size. Les draps sont déjà rabattus, d’un blanc éclatant sur la couette gris anthracite.

Sur la table de chevet près du large fauteuil en cuir que je m’approprie toujours, tout est disposé exactement comme je l’aime : la bobine de corde de soie noire, la roue de Wartenberg en acier, le lubrifiant, rien d’autre. Pas de jouets bruyants. Pas de bandeaux. J’aime regarder son visage.

Je m’affale dans le fauteuil, les cuisses largement écartées, le torse toujours dénudé car je n’ai jamais pris la peine de remettre ma chemise. Le cuir est frais contre ma peau. Je plante mes avant-bras sur les accoudoirs et je lève le menton.

« Déshabille-toi. Lentement. Plie chaque putain de vêtement. Ensuite, mets-toi à genoux ici, entre mes jambes. »

Il commence par la cravate, les doigts précis, sans se presser, comme s’il préparait une plaidoirie plutôt que de s’offrir pour être ruiné. La veste glisse de ses larges épaules. La chemise se déboutonne un par un, révélant ses pectoraux épais, la fine trace de poils descendant sur un abdomen sculpté. Les bottes et les chaussettes suivent. Puis, le pantalon. Il accroche ses pouces dans la ceinture et le fait descendre avec son caleçon en un seul mouvement, libérant son sexe épais, déjà rouge sombre, humide à l’extrémité, se courbant contre ses abdos.

Quand il est complètement nu, il plie chaque pièce avec une précision militaire et pose la pile de côté.

Puis il s’agenouille.

Juste entre mes cuisses écartées. Les genoux bien ancrés sur la moquette, la colonne vertébrale droite comme un piquet, les mains paumes tournées vers le haut sur ses cuisses, exactement comme je lui avais appris.

Son sexe pointe devant nous, épais et brillant, une goutte de liquide s’écoulant lentement le long de la tige. Ses yeux noisette incandescents restent fixés sur moi, comme si j’étais le seul en qui il a confiance pour extraire le poison qui le ronge de l’intérieur.

Je me penche en avant, les coudes calés sur mes genoux, et je balaie du regard chaque centimètre de sa peau exposée.

« Un petit garçon si nécessiteux », je murmure, la voix basse et tranchante. « Nu. Qui dégouline. Un putain de désastre, alors que tu ne m’as même pas encore goûté. »

Ma main part en coup de fouet, les doigts se refermant fermement sur sa mâchoire, mon pouce creusant profondément dans l’articulation jusqu’à ce que je sente le muscle tressaillir sous la pression. Je relève son visage pour que ses yeux magnifiques n’aient nulle part où se cacher.

« Ma douce petite salope », je grogne, laissant les mots s’enfoncer comme des dents. « Regarde-toi. Tu es là, à genoux, ton sexe qui fuit partout juste parce que je t’ai dit de te déshabiller. Tu es né pour ça, pas vrai ? Né pour être ma pute désespérée. »

Un frisson le parcourt. Je le sens sous ma paume. La douleur l’excite, mais pas autant que les mots. Il a besoin des deux, les mots et les actes, mais il réclame les mots.

Je lâche sa mâchoire et me penche en arrière, la poitrine haletante.

« Sors mon sexe et suce-le. »

Ses doigts agiles s’avancent sans hésitation, calleux, tremblants d’anticipation, arrachent le bouton, tirent la fermeture éclair si vite que les dents grincent. Puis son poing se referme sur moi, chaud et sûr, et il m’engloutit en une seule glissade brutale.

« Putain — ! » Ma tête cogne contre le cuir. Le plaisir me percute comme un coup de poing au ventre. Sa bouche est une fournaise, humide, avide, aspirant assez fort pour creuser ses joues.

Une main agrippe l’accoudoir jusqu’à ce que le cuir grince ; mon autre main se noue dans ses cheveux, le tirant plus profondément tandis que sa langue rugueuse remonte le dessous et lèche le gland.

Je me cambre violemment, forçant au-delà de son réflexe nauséeux jusqu’à ce que j’atteigne le fond de sa gorge. Il s’étouffe, un son guttural, les yeux larmoyants, et cette vibration arrache un grognement de moi.

« Ouvre plus grand, salope. Putain, prends-le. » Je le laisse reprendre un souffle désespéré, puis je le ramène brutalement vers le bas, mes hanches secouées. « Fais-moi jouir. Maintenant. »

Il s’occupe de moi comme s’il essayait de nous tuer tous les deux, des mouvements longs et sales, la gorge qui convulse. La pression s’enroule, basse et vicieuse, puis explose. Je jouis dans un grognement brisé, inondant sa bouche de flots lourds et pulsants, brûlants, épais, qui débordent de ses lèvres quand il ne peut plus avaler assez vite. Mes cuisses se verrouillent ; ma vision se voile pendant une seconde.

« Putain... putain. Un si bon garçon pour moi. » Mon souffle sort, saccadé. Pendant un moment, je le maintiens immobile, le laissant avaler autour de mon sexe, la chaleur glissante de sa bouche apaisant le plaisir en une tiédeur qui picote ma peau.

Puis, je le pousse, l’obligeant à basculer sur ses talons. Il me regarde, toujours haletant, le menton brillant, les lèvres gonflées et rouges. Son propre sexe est obscène, violet foncé, les veines saillantes, fuyant contre ses abdos à chaque inspiration.

« Sur le lit. Maintenant. »

J’attrape la bobine de soie en me levant, mes muscles encore secoués par les spasmes. Il se précipite sur le matelas ; je suis sur lui en quelques secondes. Ses poignets sont plaqués au-dessus de sa tête, la corde mordant profondément alors que je serre les nœuds, assez fort pour que les fibres écorchent sa peau, assez fort pour que je puisse déjà voir les zébrures rouges monter sous la pression. Il gémit un peu, son sexe sursautant contre son ventre.

Je fais glisser mes mains le long de ses bras entravés, serrant assez fort pour que mes doigts s’enfoncent dans ses biceps et triceps. Je sais que je laisse des marques, des empreintes violettes qu’il sentira à chaque mouvement demain. Il siffle entre ses dents mais ne se dégage pas. Au contraire, son sexe tressaille plus fort, une nouvelle goutte perlant le long de la tige.

Tandis qu’il est là, haletant, je me débarrasse du reste de mes vêtements.

Je prends la roue de Wartenberg et je grimpe sur le lit, forçant ses jambes à s’ouvrir avant de m’asseoir sur mes talons entre elles.

Les pointes en acier captent la faible lumière alors que je la fais rouler lentement sur ma propre paume d’abord, le laissant regarder, laissant ses pupilles se dilater dans ses yeux noisette.

Puis je commence sur lui, léger au début, juste un effleurement sur une clavicule. Sa respiration s’interrompt. Je descends la roue, contournant un téton. Les pointes mordent en minuscules points parfaits et il se cambre, un son brisé déchirant sa gorge. Je continue, au centre de sa poitrine, sur les lignes de ses abdos, le long du V de ses hanches. Quand j’atteins l’intérieur de sa cuisse, il se cambre violemment contre les cordes, les muscles sursautant sous sa peau.

« Reste tranquille, putain », je grogne, et j’appuie ma main libre à plat contre son sternum, le clouant sur place pendant que je fais rouler la roue le long de son sexe.

Les dents en métal embrassent le dessous, puis le gland. Ses hanches se soulèvent involontairement. Je recommence, plus lentement, observant son visage se contorsionner, le plaisir et les petites étincelles de douleur s’entremêlant jusqu’à ce que sa bouche s’ouvre sur un gémissement silencieux.

Je mets la roue de côté et j’enveloppe son sexe de ma main. Un mouvement lent et serré, de la racine à la pointe. Il est glissant, brûlant, vibrant dans mon poing.

« Putain — s’il te plaît — »

« Une si douce petite pute. » Je serre plus fort à la base, coupant son orgasme naissant avant qu’il ne puisse culminer. Ses cuisses tremblent.

Je le retiens là, juste sur le fil du rasoir, tandis que je me penche et mords le muscle épais là où son oblique rencontre l’os. Fort. Assez pour laisser des traces de dents. Il gémit, un son profond et dévasté, qui vibre contre mes lèvres.

Je le caresse encore, trois tractions fermes, puis je m’arrête. J’attrape ses testicules, les faisant rouler, tirant juste assez pour lui faire monter les larmes aux yeux. Une autre prise ferme sur sa hanche, les doigts s’enfonçant si profondément que je sens l’os en dessous. Des bleus sur des bleus.

Il halète maintenant, la poitrine soulevée, se débattant contre les cordes, la sueur commençant à perler sur sa peau.

Je le fais monter deux fois de plus. Une fois avec juste mon pouce tournant autour du gland alors que je mords l’intérieur de sa cuisse assez fort pour le faire crier. Une fois avec mes poings frappant vite et brutalement la chair de ses cuisses jusqu’à ce que tout son corps se bloque, puis je me fige, le pouce appuyé cruellement sous le gland jusqu’à ce que l’orgasme s’éteigne à nouveau.

À la quatrième fois, il tremble. Des larmes s’accrochent à ses cils. Des lignes rouges creusées par les cordes sur ses poignets. Mes empreintes digitales fleurissent déjà en sombre sur ses bras, ses hanches, sa poitrine. Il a l’air ruiné. Parfait.

Je me rassois sur mes talons, mon sexe dur à nouveau, et je fais traîner la roue de Wartenberg sur l’intérieur de sa cuisse une dernière fois, en appuyant assez fort pour faire couler le sang.

« Supplie-moi, Anarchist », je murmure, la voix aussi rauque que du gravier. « Supplie-moi de te faire jouir comme la petite salope que tu es, et peut-être, peut-être, que j’y réfléchirai. »

Ses lèvres s’entrouvrent. Le mot est déjà en train de se former, brut et désespéré, quand je fais rouler la roue sur ses testicules et que j’écoute les mots sortir, magnifiques, parfaits, et tout ce que je pourrais jamais désirer.