1. Ivy
L’odeur du club est devenue une composante permanente de mes poumons. C’est un cocktail de bière éventée, de cuir coûteux, d’huile de moteur et de cette pointe métallique caractéristique du solvant pour armes à feu. Pour ma sœur Rae, c’est le parfum de la liberté. Pour moi, c’est l’odeur d’une pièce dont je cherche désespérément la sortie.
Je suis assise à la lourde table en chêne qui sert de salle de classe improvisée aux « grands enfants », alors que le soleil de fin de matinée transperce les hautes fenêtres.
« Et… envoyé », annonce Caroline, la voix rayonnante d’un triomphe que je ne ressens pas encore tout à fait. Elle clique sur la souris avec une pointe de théâtralité. « Le département des finances de l’université de Seaview ne saura pas ce qui lui arrive, Ivy. »
Caroline, la « Old Lady » de Riot, a été notre professeur dans ce monde sans fenêtre fait de chrome et de testostérone. Elle fait l’école à la maison à presque tous les gamins du club depuis plus de dix ans. C’est elle qui a remarqué mes tableaux Excel et mon obsession pour les tendances du marché, et qui m’a orientée vers un diplôme en finance.
« Merci, Caroline. Vraiment », dis-je en me calant dans ma chaise en plastique dépareillée.
« Tu seras la seule personne dans ce code postal à comprendre ce qu’est un portefeuille diversifié, ma belle », taquine-t-elle en me tapotant la main avant de rassembler ses dossiers. « Ton père va être si fier. Même s’il ne comprendra pas la moitié des mots que tu utiliseras. »
J’offre un sourire crispé. Mon père, Stone, est l’homme le plus remarquable que je connaisse. Il est le président du Broken Halos MC, un homme qui impose le silence rien qu’en respirant, mais qui me bordait autrefois avec des berceuses roumaines apprises uniquement pour faire plaisir à ma mère, Alexandra. Mes parents sont le modèle absolu ; un exemple rare et scintillant de ce qu’est la royauté au sein d’un MC quand elle est bien exercée.
Mais je ne veux pas de la couronne. Je ne veux même pas de la salle du trône.
Je jette un coup d’œil autour de la salle de jeux. Elle est jonchée de vestiges d’une vie que je commence à laisser derrière moi : un manuel de maths égaré, un gilet en cuir pour tout-petit abandonné, et le son lointain de « Old MacDonald » qui s’échappe du couloir.
J’aime ma famille. J’aime l’air salé de Seaview et la façon dont le brouillard roule sur les séquoias comme une lourde couverture. Mais je veux une vie qui ne nécessite pas de porter les couleurs du club. Je veux un bureau avec des murs en verre et un appartement calme où la sonnette n’annonce pas l’arrivée d’un agent fédéral avec un mandat.
Je repense aux étés passés en Roumanie avec la famille de ma mère. Les Carpates, les vieilles rues en pierre de Timișoara, ce sens de l’histoire qui n’avait rien à voir avec des écussons et des rivalités. Parfois, je regrette qu’on ne soit pas restés là-bas. En Roumanie, j’étais juste Ivy. Ici, je suis la fille du président. Un prix à protéger ou une cible à abattre.
La porte grince et ce qui ressemble à un miracle biologique entre en se dandinant.
« Salut, Ives », lance Angel, sa voix pétillante malgré le fait qu’elle transporte ce qui ressemble à une petite planète sous son chemisier.
Angel est rayonnante. Vraiment. Elle est quasiment enceinte depuis le moment où elle est devenue la « Old Lady » de Ghost. C’est le numéro six. Six. La garderie, qui était restée vide une fois que les enfants de Cyber, Ariana et Nicolas, étaient passés à la classe de cours à domicile, est maintenant entièrement repeuplée, uniquement grâce à la chaîne de production de Ghost et Angel.
« Salut, Angel », dis-je en la regardant caresser son ventre avec un air de béatitude pure et absolue. « Comment tu te sens ? »
« Comme une vraie maison », rit-elle en s’appuyant contre le cadre de la porte. « Mais il bouge. Je pense qu’il va être un adepte des coups de pied, comme son papa. »
« Merveilleux », dis-je, en essayant de ne pas laisser transparaître mon dégoût.
J’aime bien Angel. Vraiment. Elle est gentille, féroce et loyale. Mais sa vie est mon cauchemar absolu. Être un simple réceptacle pour le club, passer des décennies dans un cycle de nausées matinales et de dîners au clubhouse ? Chacun ses goûts, mais je préfère calculer des intérêts composés pour l’éternité. Elle s’épanouit ici. Elle adore le chaos. Moi ? Je compte les jours jusqu’à ce que je puisse franchir les portes d’entrée sans ressentir le poids écrasant de l’héritage des « Halos » sur mes épaules.
« Ghost te cherche, au fait », ajoute Angel. « Il est au garage avec Bear. Une histoire d’alternateur pour ta voiture ? »
Mon cœur fait un petit bond étrange et traître à la mention de ce second nom.
« Merci. Je vais y aller. »
Je fais mon sac et le passe sur mon épaule. Je traverse la salle commune, où ma sœur Ava est assise sur les genoux de son mari, Blade. Ils incarnent le cliché de cette vie : jeunes, tatoués et totalement fusionnels. Ava a vingt ans et est déjà casée. Rae, à dix-sept ans, est probablement dans la salle de sport en train d’essayer de soulever plus de poids qu’un « prospect » pour prouver qu’elle mérite un écusson.
Je suis l’erreur dans l’ADN familial.
Je descends au garage, l’air devenant plus froid et plus lourd avec l’odeur de la graisse. Le garage est le cœur du clubhouse, une cathédrale de fer et de caoutchouc.
Je vois Ghost en premier. Il est penché sur une moto, sa silhouette fine tendue alors qu’il serre une pièce en place. Et puis, je le vois lui.
Bear.
Il est debout près de l’établi, s’essuyant les mains avec un chiffon sombre. Son nom lui va bien. Il est massif – au moins deux mètres – avec des épaules qui semblent occuper tout l’espace. Il est imposant comme une montagne, fait de puissance pure et terrifiante. Ses cheveux sont sombres, sa barbe soigneusement taillée en une ligne nette qui souligne une mâchoire capable de couper le verre.
Il a trente-huit ans. J’en ai dix-neuf. C’est un homme qui vit, respire et mourrait probablement pour les Broken Halos. Il est tout ce que j’essaie de fuir.
Il est aussi, malheureusement, l’homme le plus magnifique que j’aie jamais vu.
Il lève les yeux alors que je m’approche, ses yeux noisette – de la couleur de la mousse et de l’automne – se fixant sur moi. Il ne sourit pas. Bear ne sourit jamais à personne qui ne porte pas un écusson.
« Ivy », grogne-t-il. Sa voix est un grondement sourd, une fréquence que je sens vibrer dans les lattes du plancher sous mes bottes.
« Bear. Ghost », dis-je en leur faisant un signe de tête à tous les deux.
« L’alternateur est en bon état », dit Ghost en s’essuyant le front. « Juste une courroie desserrée. Bear l’a resserrée pour toi. »
« Merci, Bear », dis-je en m’approchant.
La différence de taille est comique. Du haut de mon mètre cinquante, je dois pencher la tête en arrière juste pour croiser son regard. De près, il sent le bois de santal et le tabac coûteux – pas la camelote bon marché que fument les « prospects ». On dirait un mannequin qui aurait quitté un défilé pour rejoindre un gang de motards.
Il me regarde, son expression indéchiffrable. Pour lui, je suis probablement encore la petite fille qui coloriait avec des crayons dans le coin du bar. Je suis la fille cadette du président. Je suis interdite, selon toutes les lois du club et tout bon sens élémentaire.
« Ne prends pas les virages de la route côtière aussi brusquement », dit Bear, sa voix évoquant du gravier. « Les courroies n’aiment pas la chaleur que tu leur imposes. »
« J’aime aller vite », répliquai-je, la voix plus assurée que je ne le ressens.
Un coin de sa bouche tressaille – pas un sourire, mais l’ombre d’un. « Je sais. Assure-toi juste de pouvoir t’arrêter quand il le faut. »
Il se retourne vers l’établi, son dos massif formant un mur de jean et de muscles. Les muscles de ses avant-bras se contractent alors qu’il déplace une lourde clé, l’encre de sa peau dansant avec le mouvement.
Je devrais m’en aller. Je devrais rentrer chez moi, finir mes révisions de finance et rêver de tableurs et de lumières de ville. Je devrais trouver un garçon gentil et sans histoire à l’université, quelqu’un qui ne sait même pas ce qu’est un « hang-around ».
Mais en le regardant, une étincelle de défi, brûlante et vive, s’allume dans mon ventre. J’ai passé toute ma vie à être la bonne fille, celle qui ne pose jamais de problèmes parce qu’elle est trop occupée à planifier sa fuite. Je quitte cette vie.
Mais avant de partir ? Avant de devenir une professionnelle en costume-cravate dans une tour de bureaux ?
Je veux ça. Je veux cette montagne.
Je connais les règles. Je sais que mon père l’écorcherait probablement vif, et qu’il perdrait sans doute son écusson avant même de m’avoir touchée. Il a dix-neuf ans de plus que moi. C’est un fanatique de la vie que je déteste. Nous serions un désastre annoncé.
J’ajuste la bandoulière de mon sac, fixant la largeur impressionnante de ses épaules.
Fuck it. Je laisse ce monde derrière moi, mais je ne partirai pas sans un souvenir. Je ne veux pas d’une relation. Je ne veux pas d’un bonheur pour toujours au sein du club. Mais je veux savoir ce que ça fait d’être écrasée par toute cette puissance. Juste une fois.
Je vais l’avoir. Je ne sais pas comment, ni quand, mais je vais faire grogner ce gros ours.
