1 ~ Disrupted
La chaleur fantĂ´me d'une large paume persistait.
Elle enveloppait le creux entre la hanche et la cuisse.
Lente.
Lourde.
Un rythme possessif de velours et de fumée.
Une brûlure sucrée pulsait contre sa peau.
Ligne de basse profonde dans le noir.
Puis, le hurlement métallique du réveil.
La mélodie se brisa.
Sienna se redressa d'un coup.
Le souffle bloqué dans une gorge sèche.
Assoiffée.
Les draps entortillés enserraient ses cuisses, trempés de sueur.
La douleur était localisée. Pesante.
Elle lui comprimait physiquement la poitrine.
Elle tendit la main à l'aveugle vers le côté gauche du matelas.
Cherchant un contrepoids au vide soudain dans sa cage thoracique.
Draps froids.
Espace. Vide.
Il n'Ă©tait pas lĂ .
7 h 00.
Le réveil numérique saignait son rouge dans la pièce.
« Merde. »
Elle enfonça la paume de ses mains au creux de ses yeux.
Repoussant les images teintées d'ambre vers le fond.
Vers les recoins sombres du subconscient.
Une heure de retard.
Les auditeurs du bureau régional rôdaient déjà dans le CBD de Sydney.
Consultant leurs montres en or.
Tapotant du pied dans leurs chaussures cirées.
Feuilletant les dossiers de conformité.
Son équipe pouvait gérer la situation.
Elle avait passé des années à bâtir un personnel qui ne s'effondrait pas.
Mais en tant que directrice financière régionale, la validation finale lui revenait.
Elle aimait le contrĂ´le.
Elle en avait besoin.
Le seul rempart contre le chaos qui menaçait de s'infiltrer.
Au bout du couloir, une porte lourde claqua.
Le bruit sourd d'un sac d'Ă©cole heurtant le parquet.
Les jumeaux.
Sienna se traîna hors du lit.
Elle évita le miroir complètement.
Inutile de voir les cernes sous ses yeux.
Depuis sept ans, les matins relevaient de l'efficacité militaire.
Exécutés par automatisme.
Douche froide. Tenue de travail. Cheveux ramenés en arrière dans une pince.
Tout bouclé avant que les enfants ne réclament leurs affaires de sport.
Il n'y avait pas de place pour la chaleur persistante d'un rĂŞve.
Surtout un rêve aussi viscéral.
Aussi proche.
Sept ans jour pour jour.
Le jour où l'univers lui avait arraché Matteo.
La laissant seule Ă maintenir un navire qui coulait.
Elle ferma les yeux.
Laissa le souvenir de son défunt mari la submerger.
Essayant d'utiliser son fantôme bienveillant pour effacer le goût du rêve.
Debout sous le jet glacé, elle tenta de laver la caresse fantôme de sa peau.
Mais l'eau ne pouvait pas rincer la géométrie de ce rêve.
Le poids qui pesait contre son dos n'avait pas été celui de Matteo.
Matteo Ă©tait mince.
Son toucher était familier, doux, comme une vieille chanson acoustique apprise par cœur à vingt ans.
L'homme dans sa tĂŞte ce matin-lĂ Ă©tait plus large.
Massif.
Une ligne de basse lourde, un homme surgi d'une autre vie.
Une ombre d'un passé qu'elle n'avait aucune raison de ressusciter.
Ça avait le goût de la fac.
Imprudent. Bruyant.
Bien trop grand pour la vie calme et barricadée qu'elle menait désormais.
7 h 45.
La valise Ă roulettes franchit le seuil du couloir principal.
Joe était assis à l'îlot de la cuisine, une tasse de café entre les mains.
« T'as une sale tête, Sie, dit-il, les yeux rivés sur son téléphone. Ton vol décolle dans quoi, deux heures ? »
« Une heure et demie. »
Elle ferma le bagage cabine d'un coup sec.
« Les jumeaux connaissent les règles. Pas de fêtes. Cuisine propre, sinon je coupe les forfaits data. »
Joe lui adressa un salut paresseux de deux doigts.
« Va faire ta retraite d'entreprise, frangine. Laisse les auditeurs briser le moral de quelqu'un d'autre. »
Sienna ne répondit pas.
Ses doigts trouvèrent instinctivement le petit anneau en or à son oreille droite.
Les restes fondus de son alliance.
Elle tordit le métal jusqu'à ce qu'il pince.
Jusqu'à ce que la douleur vive la ramène sur terre.
Le passage de Sydney à Surfers Paradise fut une chute brutale de pression atmosphérique.
L'agitation froide et stressante remplacée par un air lourd, chargé de sel.
Le taxi la déposa devant l'Altitude Solis.
Le soleil basculait sous l'horizon.
Du violet meurtri et de l'ambre se répandaient sur la façade vitrée de la tour.
Le hall sentait le jasmin artificiel et la pierre froide et coûteuse.
« Je suis vraiment navrée, Mme Vance. »
La voix de la réceptionniste descendit dans le registre grave réservé aux catastrophes d'entreprise.
« Un bug lors de la migration du système. Votre chambre exécutive a été signalée comme double réservation. »
Sienna s'appuya contre le comptoir en marbre.
La fatigue du voyage se logea directement dans le bas de son dos.
« Ce qui veut dire que je n'ai pas de chambre. »
« Ce qui veut dire que nous vous avons surclassée au niveau penthouse, corrigea-t-elle rapidement en affichant un sourire de circonstance. Une suite en double occupation. Des portes sécurisées séparent la Suite A de la Suite B. Totalement privé. Insonorisé. »
« Du moment qu'il y a un lit et un verrou. »
Sienna fit glisser sa carte de crédit professionnelle sur la pierre.
La montée en ascenseur jusqu'au dernier étage se fit en silence.
Une ascension lente, au rythme du bourdonnement régulier de ses pensées.
Les portes s'ouvrirent.
Un large vestibule minimaliste bordé de panneaux en bois sombre.
La Suite B Ă©tait Ă gauche, sa serrure Ă©teinte et endormie.
Elle tourna Ă droite.
Passa sa carte devant la Suite A.
Poussa la porte de son refuge.
La lourde porte en bois se referma avec un clic.
Le bourdonnement du couloir mourut.
Elle envoya valser ses mocassins en cuir.
Ses talons nus s'enfoncèrent dans un tapis épais comme un nuage.
Le carrelage frais captait le soleil doré de l'après-midi.
L'espace Ă©tait magnifique.
Pierre nette. Accents noirs. Textures profondes et moelleuses.
Mais ses yeux allèrent droit à la baie vitrée du sol au plafond.
Devant elle, le monde s'ouvrait.
L'océan Pacifique se déroulait sous le ciel comme un immense drap de soie bleue, froissé et scintillant.
Elle lâcha la poignée de sa valise.
Les bagages touchèrent le sol avec un bruit sourd.
Le poids Ă©crasant de Sydney glissa enfin de ses Ă©paules.
Ses mains allèrent à son col.
Desserrant le tissu rigide de son armure professionnelle.
Elle retira le blazer ajusté et le jeta sur un fauteuil d'accent noir.
La brise côtière et humide soufflant des bouches d'aération frappa la peau moite de son cou.
Elle soupira.
Elle fouilla dans les rangées soigneusement pliées de vêtements de travail dans sa valise.
Ses doigts trouvèrent un jean délavé et doux.
Le pantalon de lin raide glissa au sol.
Le confort immédiat de son short en jean préféré, usé à la perfection, prit sa place.
Elle se releva et ajusta la chemise ample en lin blanc.
Elle la tira vers le bas.
Le tissu retombait, souple et léger, sur son épaule droite dénudée.
Elle aperçut son reflet dans la vitre.
Le tissu effleurait sa clavicule nue.
Baignée dans la lumière chaude et dorée de la Gold Coast.
Pour la première fois de la journée, sa peau pouvait respirer.
Elle défit sa valise rapidement.
Avec ordre. Avec méthode.
Elle ne voulait pas penser Ă l'audit.
Ni aux jumeaux.
Ni Ă cet anniversaire qui pesait comme une pierre sur sa poitrine.
Elle avait besoin de manger. De boire un verre.
De quelque chose pour noyer les souvenirs fantĂ´mes de ce matin.
Une margarita en bas.
Ensuite, elle remonterait, fermerait la porte au monde entier et dormirait.
Le restaurant Ă©tait construit au-dessus du sable.
Un périmètre vitré à 360 degrés donnait l'impression que les tables flottaient au-dessus de la marée.
Au-dessus, un morceau de neo-soul lancinant passait en sourdine.
La ligne de basse lourde et syncopée vibrait directement dans sa poitrine.
Elle choisit une petite table isolée dans le coin le plus reculé.
À l'écart du brouhaha des premiers délégués de la conférence.
La chaise en face d'elle Ă©tait vide.
Une table prévue pour quatre.
Trois vastes Ă©tendues de bois poli.
Moins un meuble.
Plus une accusation.
Trente-huit ans.
La voix murmura depuis le recoin sombre et silencieux de son esprit.
L'endroit où elle gardait ses pires pulsions sous clé.
Ă€ deux ans de la quarantaine, Sienna.
Assise seule dans une salle pleine de couples.
Elle étouffa cette pensée. Net.
Elle pressa le verre glacé de condensation de la margarita contre sa joue.
Pour calmer la bouffée de chaleur soudaine sur sa peau.
L'amour n'Ă©tait pas un vide qu'elle cherchait Ă combler.
C'Ă©tait une montagne de complications administratives.
Cela signifiait laisser un autre être humain entrer dans une maison qu'elle avait mis sept ans à apprivoiser seule, après Matteo.
Elle prit une gorgée lente et vive.
Laissa le citron vert brûler les pensées importunes.
Elle s'en sortait bien.
Les bons jours dépassaient enfin les mauvais.
Mais le désir n'est pas quelque chose qu'on raisonne.
Sept ans d'exil volontaire n'avaient absolument rien fait pour apaiser cette douleur physique.
Celle que le sport ne pouvait pas atteindre.
Puis l'air autour de la table changea.
La brise chargée de sel venant des baies vitrées coulissantes fut soudain coupée.
Par quelque chose d'Ă©pais. De chaud. De terriblement familier.
Cela la frappa d'abord au fond de la gorge.
Du bois de cèdre, riche. Vif et net.
Ancré par la résine lourde et sucrée du santal brut et du tabac de luxe.
Son cœur ne fit pas qu'un bond.
Il explosa contre ses cĂ´tes.
Chaque muscle de sa nuque se verrouilla.
Ce parfum n'avait rien Ă faire dans un resort ouvert au public.
Un parfum intime.
Un parfum de chambre Ă coucher.
La fragrance exacte piégée sous ses draps à sept heures du matin.
Une grande ombre tomba sur la nappe en lin.
Sans demander, sans un mot Ă l'hĂ´tesse, un homme tira la chaise de la table juste Ă sa droite.
Il Ă©tait imposant.
De près, le lin bleu marine profond de sa veste de costume déboutonnée occupait tout son champ de vision.
Le tissu impeccable et coûteux tirait sur la largeur massive de ses épaules quand il s'assit.
Il portait ce luxe décontracté et balnéaire avec une aisance naturelle.
Mais il y avait en lui une densité brute.
L'air autour d'elle devint instantanément plus lourd.
Il ne la regarda pas.
Il ne regarda pas le menu.
Il se pencha en avant.
Posa ses coudes sur le bois sombre.
Leva une main large et lourde pour presser la base de ses doigts contre ses tempes.
Un geste de pure fatigue, ancrée jusqu'aux os.
Comme une eau figée, Sienna resta immobile, trahie seulement par le léger tremblement de son souffle.
Son verre était suspendu à quelques centimètres au-dessus de la table.
Sous cet angle, elle ne voyait que la ligne nette de son profil.
Une mâchoire tranchante, ciselée.
Assombrie par une barbe épaisse et soignée, poivrée d'argent.
La quarantaine passée. Solide.
Totalement inconscient que la femme à un mètre de lui avait oublié comment respirer.
Elle sortit son téléphone de sa poche.
Fixa l'Ă©cran noir d'un regard vide.
Juste pour donner Ă ses yeux un endroit oĂą se poser.
Ça ne marcha pas.
Sa peau frissonna.
Vivante et parcourue d'une attirance magnétique, terrifiante, pour un homme dont elle n'avait même pas encore vu le visage en entier.
Discrète, Sienna. Vraiment discrète.
Elle avait complètement perdu la main.
La flamme lente et régulière de sept années de paix se désintégrait.
Fondait sous la chaleur brute de sa présence.
Elle ne connaissait pas son métier.
Elle ne connaissait pas son histoire.
Elle ne savait pas pourquoi, parmi quarante tables libres dans cette immense salle, il avait choisi précisément celle juste à côté de la sienne.
Le silence entre leurs deux tables s'Ă©tira.
Épais. Lourd.
Vibrant comme une note grave de guitare.
L'homme expira.
Un son long et rauque qui bouscula l'air silencieux entre eux.
Il laissa retomber ses mains de son visage.
Ses larges paumes se posèrent à plat sur le bois sombre de sa table.
Il ne la regardait toujours pas.
Mais sa tête s'inclina légèrement.
Son profil accrocha la lueur ambrée de l'éclairage tamisé du restaurant.
Son parfum l'enveloppa comme une main physique.
La ramenant droit dans les ombres de velours du rêve qui l'avait brisée à l'aube.
Un frisson profond parcourut sa colonne vertébrale.
Se déversant directement dans cette douleur familière et profonde.
Ses mains tremblaient légèrement tandis qu'elle fixait son téléphone.
Essayant de ralentir son pouls affolé.
Essayant de forcer l'oxygène à revenir dans ses poumons.
Essayant de faire croire qu'elle n'était qu'une déléguée comme les autres, savourant un verre tranquille face à l'océan.
Mais son corps, lui, savait.
Chaque cellule Ă©tait en alerte.
Reconnaissant le poids de son ombre avant même que son esprit puisse traiter l'impossible vérité.
La paix fragile et précieuse de sa vie bien ordonnée était sur le point de voler en éclats.
@LukeMoore I'm exhaling rn. Not going to lie, this was hard, but I worked on this chapter, taking on board your feedback. Lmk what you think :) (Is it weird I feel like you're my writing mentor lol - truly grateful for the help) Cheers
A stronger, better focused opening chapter.
this a good story