L'Île des Pêchés

Maddy Guthrie sentit une bouffée de chaleur l'envahir, mais sa bouche était sèche alors qu'elle fixait les yeux vert d'eau de l'homme debout à quelques pas d'elle. Il était grand, sombre et dangereux. Un homme dont elle avait toujours admiré les réflexes de félin, l'esprit vif et le corps robuste, sculpté comme celui d'un athlète olympique. Sauf que Nick Connors n'était pas un athlète. C'était un ancien agent de la CIA avec qui elle travaillait souvent sur des projets spéciaux. Et s'il était là, c'était parce qu'elle avait désespérément besoin de son aide. Se léchant les lèvres desséchées, elle finit par dire : « Je ne te connais pas assez pour coucher avec toi. »

« Désolé, ça fait désormais partie du boulot », répondit Nick Connors d'une voix égale. Son regard vert perçant quitta son visage pour inspecter son corps avec une précision chirurgicale, avant de revenir plonger dans ses yeux. Ce regard fit parcourir un frisson sur sa peau ; une réaction faite à la fois de peur et d'une brûlante anticipation, à vrai dire. Leur relation professionnelle ne l'avait jamais empêchée de fantasmer sur lui. Des fantasmes sauvages et érotiques. Mais elle n'avait jamais osé imaginer les partager avec qui que ce soit, et encore moins avec lui. Elle releva alors le menton. « Attends une minute. Je suis la chef de la sécurité chez Winston. C'est moi qui t'ai engagé pour cette mission. Ça signifie que c'est moi qui donne les ordres. »

Il haussa légèrement les épaules. « Cette mission est plus dangereuse que tout ce que tu peux imaginer. Si Reynard pense que nous ne sommes pas vraiment amants, il nous découpera en petits morceaux pour nourrir les poissons de son bassin. »

Il avait lancé cette affirmation comme un défi, et elle n'avait jamais reculé devant rien. Elle n'avait jamais dévié de sa trajectoire une fois qu'elle avait décidé que c'était la chose à faire.

Elle savait que Nick avait le même courage. C'est sans doute pourquoi il se sentait obligé de lui administrer une bonne dose de réalité.

Il se tenait devant elle, calme et impassible. Ses bras pendaient le long de son corps, sa posture était détendue. Elle avait déjà vu cette pose, lorsqu'il attendait que l'autre fasse le premier pas. Auparavant, elle se tenait à ses côtés. Désormais, ils se faisaient face, adversaires au lieu d'alliés.

Non, se corrigea-t-elle. Pas des adversaires. Ils étaient toujours dans le même camp. Seuls les enjeux avaient radicalement changé.

Elle leva les yeux, osant sonder ses secrets. Décelait-elle une pointe d'émotion sous son calme apparent ? Quelque chose qu'il ne voulait pas qu'elle voie ? Elle voulait qu'il ressente quelque chose, qu'il lui fasse comprendre que cette situation était aussi gênante pour lui que pour elle.

Comme il ne lui offrit aucun réconfort, elle repensa à la raison pour laquelle elle se trouvait dans cette suite luxueuse avec lui : une jeune fille de dix-sept ans était dans un pétrin pas possible, et elle, Maddy Guthrie, en était responsable.

Comme si Nick lisait dans ses pensées, il dit : « Je t'ai déjà dit d'arrêter de te culpabiliser. La fille de Winston a préparé sa fuite avec soin. Elle a mis un somnifère puissant dans ta boisson. Elle avait déjà acheté un billet de bus pour New York. Elle avait une valise cachée dans le garage. De mon point de vue, quelqu'un l'a aidée. Quelqu'un du personnel de Winston. »

« Personne ne ferait ça. »

Nick haussa les épaules. « Je pense que tu as tort. »

Maddy prit une profonde inspiration pour se calmer. S'il y avait une telle personne travaillant ici, elle devait découvrir qui c'était. Mais pas maintenant. Pour l'instant, l'important était de ramener Dawn. « Ce qui compte », dit-elle à voix haute, « c'est que Stan Winston m'a fait confiance pour protéger sa fille, et elle s'est échappée pendant mon service. » Pour elle-même, elle ajouta silencieusement : ma première grosse connerie en sept ans.

Elle travaillait dans la sécurité chez Winston Industries depuis l'été de sa dernière année d'université. Son père lui avait demandé de l'aide pour attraper un cadre supérieur qui vendait des documents confidentiels à un concurrent. Elle avait surpris l'homme en flagrant délit, en train de photographier une analyse de coûts, et l'avait escorté sous la menace d'une arme jusqu'au bureau de son père. Dès cet instant, sa carrière était tracée. Elle avait suivi des formations en enquête criminelle, en autodéfense et en opérations clandestines. Elle avait rapidement gravi les échelons de la force de sécurité. Aujourd'hui, elle dirigeait les opérations. Mais pour ce coup-ci, elle avait besoin de l'aide de Nick Connors.

Nick avait déjà accompli ce dont elle était incapable. Grâce à quelques coups de chance, à son réseau d'informateurs et en activant toutes ses connaissances, il avait découvert où se trouvait Dawn. Sur Orchid Island, dans les Caraïbes, retenue captive par Oliver Reynard, un homme qui détestait Stan Winston depuis des années. Dès que la jeune fille avait posé le pied à Manhattan, elle avait été enlevée par des hommes de Reynard et expédiée dans sa forteresse insulaire. Elle y était depuis cinq jours, cinq jours durant lesquels Dieu sait ce qui avait pu lui arriver. Maddy frissonna malgré elle et vit l'expression de Nick changer lorsqu'il remarqua le léger mouvement de ses épaules.

Relevant le menton, elle le regarda droit dans les yeux. Lorsque Nick avait découvert où Dawn était retenue, il avait dit à Maddy sans détour que l'opération de sauvetage était trop risquée pour qu'elle y participe. Elle avait campé sur ses positions, certaine de son obligation morale et affective. Elle était responsable, et c'était elle qui allait arranger les choses. Dès qu'elle aurait mis les points sur les i.

« Ok, je sais qu'envahir Orchid Island est dangereux. Je sais qu'on doit jouer un rôle bien précis. Mais pourquoi doit-on… on doit… aller jusqu'au bout maintenant ? » demanda-t-elle en luttant contre une bouffée de panique, craignant de passer pour une adolescente sous pression à l'arrière d'une voiture. Pourtant, elle ne put s'empêcher d'ajouter : « Je veux dire, une fois sur place, personne ne saura ce qu'on fait ou ne fait pas dans l'intimité de notre chambre. »

Ses lèvres bien dessinées se tordirent en un sourire sardonique. « J'ai peur que tu ne puisses pas compter là-dessus. Si Reynard est un fanatique de quelque chose, c'est bien de la sécurité. Il est fort probable qu'il y ait une caméra et du matériel d'enregistrement dans notre chambre, tout comme ailleurs. »

Elle essaya d'avaler sa salive, la gorge nouée. « Mais filmer les invités dans leurs chambres privées, c'est… illégal… et immoral. »

« Exactement. C'est la description parfaite d'Orchid Island. Si tu ajoutes traîtrise, péril, insidieux, et une sexualité omniprésente, tu as le tableau complet. Une fois dans un endroit pareil, tu renonces à toute notion de vie privée… et de sécurité. »

Elle admit qu'il savait de quoi il parlait. Après avoir quitté la CIA, il avait lancé sa propre entreprise de sécurité. Il avait accès à toutes sortes d'informations secrètes sur l'île, sur laquelle Reynard régnait comme un tyran médiéval. Assez d'informations pour qu'ils puissent, elle l'espérait, secourir la fille de Stan Winston.

Nick reprit la parole, sa voix froide comme le verre. « Les hommes qui viennent sur Orchid Island comme invités de Reynard sont là pour deux raisons. Ils veulent faire des affaires avec lui. Ou ils veulent se détendre dans un environnement sans limites. Quand ils viennent avec leurs femmes, ils aiment les montrer aux autres. Ils les habillent pour ses cocktails avec des soies transparentes et des bijoux coûteux. Ils les mettent en t-shirts et shorts de créateurs pour la journée. Ils les paradent comme des trophées hors de prix. Cela fait partie du prestige de l'endroit. Et nous devons nous plier au modèle que Reynard attend. S'il découvre qu'on est sur son terrain pour secourir Dawn, il nous tuera aussi facilement qu'il écraserait un insecte. »

Ces mots glacèrent Maddy. Intellectuellement, elle comprenait les dangers. Mais jusqu'à il y a quelques instants, elle n'avait pas réalisé à quel point Nick Connors prévoyait de pousser leur mascarade.

Ses yeux se plissèrent alors qu'il coupait court à ses pensées. « Tu m'as engagé pour t'aider à entrer sur l'île. C'est la partie facile. Une fois là-bas, ta vie dépendra de ma direction. Tu devras suivre mes instructions à la lettre sans poser de questions. Tu ferais mieux de me montrer que tu en es capable, dans les circonstances les plus difficiles que tu puisses imaginer. Parce que si tu ne peux pas, je devrai trouver une autre partenaire qui le pourra. »

Suivre ses instructions. Dans les circonstances les plus difficiles qu'elle puisse imaginer.

Cela signifiait-il qu'il allait vraiment exiger l'ultime intimité entre eux comme condition pour la faire entrer sur le territoire de Reynard ? Ou était-ce juste un test pour voir jusqu'où elle était prête à aller ? Oui, peut-être était-ce cela. Il allait la pousser à bout, puis la laisser tranquille à la dernière minute. Car il ne pouvait pas vraiment prévoir de l'emmener au lit. Pas avec le calcul froid qu'il apportait à son métier.

Eh bien, si tester les limites était son jeu, elle allait y jouer.

« Que veux-tu que je fasse ? » demanda-t-elle, pensant qu'il était encore temps de faire marche arrière.

« Je veux que tu viennes dans la chambre. »

Il se tourna et franchit la porte derrière lui comme s'il ne faisait aucun doute qu'elle le suivrait. Feignant que ses jambes ne s'étaient pas transformées en gelée, elle fit ce qu'il lui demandait et se retrouva dans une pièce qui aurait pu être transportée depuis l'un des hôtels les plus somptueux de New York. Le Pierre ou le Park Lane, des endroits où elle avait accompagné la famille Winston. Mais ce n'était pas un hôtel. C'était une suite que Stan Winston conservait au dernier étage de l'immeuble Winston, dans le centre de Manhattan. Elle était déjà venue ici pour des contrôles de sécurité. Mais elle n'aurait jamais imaginé utiliser l'une de ces chambres pour ses propres besoins intimes.

La pièce était meublée de commodes anciennes, de fauteuils de style Chippendale et d'un tapis oriental aux couleurs douces sur le parquet ciré. Mais c'était le lit à baldaquin king-size qui attira son regard alors qu'elle suivait Nick dans la chambre et s'arrêta net à deux mètres de la porte.

Il passa derrière elle, et elle se força à ne pas tressaillir quand elle l'entendit verrouiller la porte derrière eux.

Il se dirigea vers la haute cheminée victorienne, se tournant pour lui faire face. Il l'étudia avec ce regard vert troublant, tel un rayon laser qui semblait lui transpercer les os.

Elle eut toutes les peines du monde à ne pas s'effondrer, à ne pas demander s'il savait qui avait pu aider Dawn à s'échapper du domaine. Si elle savait à quel point ils pourraient partir rapidement pour Orchid Island. Comment ils allaient s'en sortir une fois qu'ils auraient trouvé Dawn. Mais elle réussit à garder toutes ces questions coincées dans sa gorge. Peut-être parce qu'elle savait que si elle essayait, sa voix sortirait tremblante et étouffée. Peut-être parce que son entraînement et sa fierté ne lui permettaient pas de lui montrer ses nerfs à vif.

Elle resta là, le menton légèrement relevé, les mains le long du corps.

Il la fit attendre de longues secondes interminables avant de murmurer : « Je pense qu'on va commencer par un strip-tease. Enlève ta jupe, ton chemisier et tes bas. Enlève-les pour mon plaisir, puis plie-les soigneusement et pose-les sur la chaise là-bas. »

Elle connaissait cet homme. Avait travaillé avec lui. Plaisanté avec lui. Elle ressentait un lien profond entre eux deux. Mais il y avait une limite qu'aucun des deux n'avait franchie, car ils étaient tous deux à cheval sur les règles. Et la règle numéro un était : ne pas sortir avec ses collègues. Une telle implication pouvait brouiller votre objectivité, vous distraire de vos calculs. Vous faire prendre des risques qui pourraient vous coûter la vie. Elle s'était dit qu'il avait envie de briser cette règle de fer avec elle. Elle, elle l'avait certainement voulu. Et soudain, ils étaient là, dans cette pièce, brisant toutes les règles de moralité et de survie qu'elle s'était jamais fixées. Quand elle rêvait d'être avec lui, la scène se déroulait toujours autour d'un dîner intime aux chandelles, chez lui ou chez elle. Après le dîner, il y aurait du bon brandy. Une musique douce. Ils danseraient lentement, intimement. Finalement, il la serrerait contre lui et poserait ses lèvres sur les siennes pour un baiser. Elle ne s'attendait pas à ce que le baiser soit tendre. Mais elle attendait de la passion. Elle se l'était imaginé comme un amant audacieux et habile. Un homme qui donnerait du plaisir à sa partenaire autant qu'il en prendrait. Maintenant, elle voulait le réconfort de ce baiser. Enfin, plus que le baiser, en fait. Elle voulait ces préludes traditionnels à l'intimité qu'elle avait imaginés. « Est-ce que tu vas faire marche arrière ? » demanda-t-il d'un ton moqueur.

Cela suffit à raffermir sa mâchoire et sa détermination. S'il pensait qu'elle ne pouvait pas assurer cette performance, il se mettait le doigt dans l'œil.

Elle fixa le regard sur le tableau de Renoir au-dessus de la cheminée, pensant que c'était forcément un vrai, car Stan Winston aurait insisté pour avoir l'article authentique.

Et elle était aussi l'article authentique, se dit-elle en attrapant les boutons de son chemisier. C'était une opératrice de sécurité entraînée qui connaissait chaque nuance de son métier. Elle avait déjà joué des rôles. Elle avait été dans des situations critiques. Et elle en était toujours ressortie gagnante. Pourtant, ses doigts semblaient enveloppés de couches de gaze tandis qu'elle faisait glisser les boutons, reconnaissante au fond d'elle d'avoir porté son ensemble soutien-gorge et culotte pêche, qui s'accordait si bien avec ses cheveux blonds et sa peau dorée.

Il sembla qu'il fallut des siècles pour enlever le chemisier. Enfin, elle réussit. Parce qu'elle avait besoin de se raccrocher à quelque chose, elle froissa la fine matière dans ses mains, puis se tourna pour marcher vers la chaise dans le coin de la pièce.

« Je t'ai dit de le plier soigneusement », dit-il, sa voix dure, exigeant l'obéissance.

Elle cligna des yeux, regarda le désordre de tissu dans ses mains, puis fit ce qu'il demandait, lissant la soie douce du bout des doigts. Elle le surveillait du coin de l'œil, sachant qu'il suivait chaque petit mouvement qu'elle faisait.

La jupe fut plus facile. Un seul bouton et une fermeture éclair. Quand elle tendit la main vers la fixation, un autre ordre sec arrêta ses mains.

« Retourne-toi et fais face. Je ne veux pas regarder ton cul, même s'il est assez joli. Je veux voir tes seins se tendre vers moi quand tu passeras la main derrière pour tirer la fermeture éclair. »

Son visage s'empourpra tandis qu'elle se tournait, la description imagée résonnant dans son esprit. Il avait raison, chercher la fermeture derrière elle faisait pointer sa poitrine vers lui comme si elle mendiait son contact. Elle essaya de ne pas penser à son apparence, de garder l'esprit vide, tandis qu'elle pliait la jupe sur le chemisier. Elle retira ensuite ses escarpins et se pencha pour baisser ses collants. En gardant les yeux fixés vers le bas, elle posa soigneusement les bas sur le reste des vêtements.

Puis, avant qu’il ne puisse donner un nouvel ordre brutal, elle se retourna pour lui faire face. En simple soutien-gorge et culotte en dentelle, elle se sentait trop vulnérable et exposée pour soutenir son regard. Elle n’avait pas besoin de voir ses yeux la détailler ; elle sentait son regard la brûler. La pointe dure de ses tétons la gênait autant que sa nudité. Dieu, cela l’excitait, et elle ne pouvait pas le lui cacher. Elle était presque nue, alors qu’il était encore entièrement habillé : chemise en coton impeccable, cravate, pantalon gris parfaitement coupé et chaussures sombres cirées. Seul le blazer bleu marine qu’il portait plus tôt avait disparu. « Viens ici », ordonna-t-il.

Les trois mètres qui les séparaient avaient fait office de barrière protectrice. Elle dut maintenant forcer ses jambes à bouger et fit un pas hésitant vers lui. Les yeux fixés sur son torse large, elle traversa la pièce pour s’arrêter à trente centimètres de lui. Elle avait réussi à se taire plus tôt, mais là, des mots de protestation s’échappèrent de ses lèvres : « C’est mal. Nous ne devrions pas faire ça. Nous ne sommes pas obligés d’aller plus loin. »

« Dans des circonstances ordinaires, tu aurais raison. »

« Nous ne nous connaissons pas. »

« Nous travaillons ensemble par intermittence depuis plus de deux ans. Mais il y a tellement de choses que j’ignore sur toi... »

« Tu pourras étudier mon dossier ce soir. »

« Je ne veux pas de dossier. Je veux qu’on discute. Je veux que ce soit normal. »

Elle sut, dès que les mots eurent franchi ses lèvres, qu’ils trahissaient sa peur et son incertitude.

« Arrête de retarder l’inévitable. Je ne prendrai pas le risque de t’emmener sur Orchid Island sans t’avoir... eue. »

« Pourquoi ? » demanda-t-elle, la voix à peine audible.

« Parce que nos vies dépendent de notre crédibilité. Notre relation ne doit pas passer pour une aventure sans lendemain. Je vais là-bas pour proposer à Reynard un marché de contrebande qu’il ne pourra pas refuser. J’ai joué de mes relations et dépensé une fortune des Winston pour obtenir une invitation à la réception qu’il donne dans deux jours. Il nous observera de près pour s’assurer que je suis bien ce que je prétends être : un escroc richissime venu avec sa conquête. Lui et sa meute de gardes du corps doivent croire que nous sommes amants depuis des mois. »

« Mais nous aurions pu... devenir intimes simplement. Pourquoi devons-nous faire croire que ça dure depuis des mois ? »

« Notre relation doit être solide sous tous les aspects, émotionnels comme sexuels. Tu dois paraître essentielle à mes yeux. Reynard a la réputation de draguer les invitées. Il est aussi connu pour être... brutal une fois qu’il les emmène dans sa chambre. »

Elle releva le menton. « Je sais me défendre face à un type pareil. »

« Mais tu ne jouerais plus le rôle de ma petite poupée. Ce qui signifierait que nous serions tous les deux morts. Maddy, je suis sérieux. L’erreur se paie de notre vie. »

Ces mots et le ton tranchant de sa voix lui nouèrent la gorge. Il l’observa d’un air critique. « Si je t’ai fait peur, tu es encore libre de renoncer. Je peux trouver une remplaçante. »

« Non. »

« Alors continuons l’audition. » Elle ferma les yeux, serrant les paupières. La tentation d’abandonner était presque insupportable. Puis, elle se rappela que c’était son erreur. C’était elle qui avait laissé Dawn Winston s’échapper. C’était là le point central de toute cette affaire.

« Je ne veux pas que tu gardes les yeux fermés comme une mariée du quinzième siècle attendant son époux. Je veux que tu me regardes comme si tu prenais du plaisir. Comme si tu voulais me faire plaisir. »

Elle ouvrit les yeux d’un coup. Elle se concentra sur sa chemise blanche, puis sur le trait vertical de sa cravate. Forçant ses mains à ne plus trembler, elle saisit le nœud au creux de son col, le tissu glissant entre ses doigts tandis qu’elle s’efforçait de le défaire.

Elle retira la cravate, la laissant pendre autour du cou de l’homme, et s’attaqua aux boutons de la chemise, ses doigts tout aussi maladroits qu’ils l’avaient été avec son chemisier. Elle sentait sa peau chaude sous le tissu. Après avoir ouvert la chemise, elle effleura les poils sombres de son torse. Il ne bougea pas, mais elle l’entendit prendre une inspiration saccadée. Pour la première fois, une lueur d’espoir apparut : et si ce jeu n’était pas aussi froid et calculé qu’il le prétendait ? Se sentant plus audacieuse, elle poursuivit son exploration. Elle s’était souvent demandé à quoi ressemblait son torse. Elle savait qu’il serait large, recouvert d’un poil dru. Elle y glissa ses doigts, pressant ses phalanges contre sa peau chaude. Elle sentit son cœur battre. Vite. Fort et profond. Ce rythme accéléré lui donna de l’assurance. Il avait beau être là à lui donner des ordres et à la narguer, il n’était pas indifférent. Quelque part en chemin, il s’était impliqué personnellement dans la scène.

Ses doigts trouvèrent ses tétons, les faisant tourner, et il laissa échapper un son bref qui l’encouragea. Elle lutta pour ne pas sourire en défaisant ses poignets de chemise, puis elle fit glisser le vêtement sur ses épaules et retira ses bras. « Veux-tu que je plie ta chemise et ta cravate avec mes affaires ? » demanda-t-elle d’une voix onctueuse.

« Passe au plat de résistance », répondit-il d’une voix rauque. « Retire le reste pour que je puisse sentir la longueur de ton corps nu pressé contre le mien. »

Son cœur battit la chamade. Mais elle ne pouvait plus s’arrêter. Elle ne voulait pas. Elle en était incapable.

Atteignant sa taille, elle défit la boucle de sa ceinture, puis le bouton de son pantalon. Avant de descendre la fermeture éclair, elle glissa la main sur son entrejambe, sentant sa dureté à travers le tissu.

À nouveau, il laissa échapper un gémissement de plaisir qu’il semblait incapable de retenir.

Elle aurait voulu prononcer son nom, lui dire qu’elle savait que ce jeu avait dépassé les limites d’une simple nécessité professionnelle. Elle voulait que ce soit vrai.

Mais elle garda ces mots coincés dans sa gorge.

Elle ne pouvait pas lui avouer ce qu’elle ressentait, ni ce qu’elle espérait. Mais alors qu’elle frottait sa main contre son érection, elle sentit une chaleur se diffuser dans son bas-ventre.

Il protesta lorsqu’elle éloigna sa main, mais il oublia de lui donner des directives quand elle trouva la tirette de la fermeture éclair et l’abaissa. En faisant glisser ses mains le long de ses hanches, elle retira son pantalon et son caleçon d’un même geste.

Il fut nu en quelques secondes, debout devant elle, le corps svelte et musclé, son sexe dur et épais pointant vers elle. Il était imposant, puissant, masculin. Il jura entre ses dents, l’attira contre lui et pencha la tête pour capturer sa bouche, enfin. Elle s’ouvrit à lui, sentant ses lèvres, sa langue, ses dents, tandis que ses mains cherchaient l’agrafe de son soutien-gorge pour la faire sauter. Il retira le vêtement, puis saisit ses seins, les pétrissant, les caressant, faisant vibrer ses tétons de plaisir.

Elle l’avait imaginé. Elle en avait rêvé. La réalité était bien plus enivrante. Son sexe était humide et gonflé. Elle sentait son cerveau prêt à exploser.

Lorsqu’il fit glisser sa culotte, elle la projeta d’un coup de pied. Il la dévora des yeux, parcourant chaque centimètre de son corps, de la pointe de ses tétons au triangle de poils blonds entre ses jambes. Elle remercia intérieurement les heures passées à la salle de sport, qui avaient raffermi ses muscles, aplati son ventre et la maintenaient au sommet de sa forme physique.

« Dieu, tu es magnifique », dit-il d’une voix si basse qu’elle tenait du grondement. « Je savais que ton corps serait comme ça. Des courbes féminines, avec une force sous-jacente. Mais je me suis toujours demandé si tu étais blonde naturelle », ajouta-t-il d’un ton sourd.

« Tu pensais à faire l’amour avec moi ? »

« Les hommes pensent à faire l’amour aux femmes », répondit-il d’un air détaché. « C’est une réaction naturelle. »

Il lui signifiait délibérément de ne pas accorder plus d’importance à ses paroles qu’elles n’en avaient, alors qu’elle mourait d’envie qu’il lui avoue que ses fantasmes à lui étaient aussi vifs que les siens. Mais il ne lui en laissa pas l’occasion. Sa main se glissa entre ses jambes, explorant, caressant avec des doigts experts et assurés, lui arrachant un cri de plaisir.

Elle chercha à lire dans ses yeux. Était-ce de la pure satisfaction masculine ? Ou quelque chose de plus personnel ? Avant qu’elle puisse en décider, il la recula vers le lit et se plaça au-dessus d’elle. En s’appuyant sur ses coudes, il plongea son regard dans le sien, et elle aurait juré que ce qui passait entre eux était le regard de deux amants séparés depuis longtemps, enfin réunis dans un moment de feu.

Puis il pénétra en elle, profondément, l’étirant jusqu’à sa limite.

Elle l’accueillit, tout entière, ses hanches se soulevant alors qu’il pressait vers l’avant. C’était comme s’ils l’avaient fait des centaines, des milliers de fois, suivant un rythme gravé en eux tandis qu’il s’enfonçait et se retirait, chaque mouvement l’entraînant un peu plus haut sur une vague de plaisir. Elle ne pensait plus à fermer les yeux. Elle restait fixée sur son visage, ses traits rigides, la ligne tendue de sa mâchoire. Elle leva la main et caressa le chaume sombre sur sa joue, traçant la courbe de ses lèvres. Il ouvrit la bouche, prit son doigt entre ses lèvres, le suça, puis le mordilla de ses dents blanches, tandis que ses hanches bougeaient dans un rythme qui la menait vers le point de non-retour.

Elle le sentit se retenir, le vit observer son visage, attentif aux signes qu’elle lui donnait, écoutant les sons qu’elle émettait alors que son corps s’abattait au-dessus d’elle, en elle.

Et ce n’est que lorsqu’un orgasme brûlant et pulsant lui arracha un cri, qu’il chercha enfin sa propre satisfaction.

Après coup, Nick ne resta pas. Il ne l’embrassa pas, ne la serra pas contre lui, car cela en aurait trop révélé.

À la place, il sortit du lit, ramassa ses vêtements sur le sol et se dirigea vers la douche la plus proche. Mais il ne put s’empêcher de se retourner pour la regarder. Elle était là, sur le lit, l’air stupéfait, repue, totalement subjuguée.

Il savait qu’il devait effacer cette expression de son visage, alors il dit : « C’était une excellente performance, mais il reste beaucoup de choses à revoir avant notre vol pour Orchid Island. Tu peux utiliser la douche dans la salle de bains attenante au salon. Puis habille-toi. »

Le regard dévasté qui passa sur ses traits manqua de le faire retourner dans le lit pour la prendre dans ses bras, pour effleurer ses cheveux blonds comme il en avait eu envie depuis le début. Au lieu de cela, ses doigts se refermèrent sur son pantalon. « J’ai fait monter le dîner. Tu ferais mieux de te dépêcher. Tu ne voudrais pas croiser le serveur en tenue d’Ève. »

Avant de pouvoir dire quoi que ce soit qui la blesserait davantage, il pivota et fila dans la salle de bains. Fermant la porte derrière lui, il resta le dos appuyé contre le panneau de bois, respirant fort, encaissant l’énormité de ce qu’il venait de faire. Puis il jeta ses vêtements sur la coiffeuse et se dirigea vers la douche.

Quelques instants plus tard, sous l’eau brûlante, il essayait de chasser l’odeur merveilleuse de sa peau qui imprégnait encore la sienne. Dès la première fois qu’il l’avait vue, il y a deux ans, il l’avait désirée avec une passion proche de la folie. Mais il ne lui avait jamais laissé deviner qu’il ressentait autre chose que de l’admiration pour la manière dont elle faisait son travail.

Son travail, c’était sa vie. C’est ainsi que son père, Spike Guthrie, l’avait élevée. Cela lui avait suffi jusqu’à il y a cinq jours, quand cette idiote de Dawn Winston l’avait droguée et s’était échappée du refuge sécurisé de son père.

Dès que Maddy l’avait appelé pour lui expliquer la situation, il lui avait assuré que la disparition de Dawn n’était pas sa faute. La fille avait tout planifié avec une précision chirurgicale, misant sur l’amitié de Maddy. Mais ses paroles avaient coulé sur elle comme la pluie sur un imperméable. En voyant la panique et la détresse sur son visage, il s’était senti obligé de lui donner une chance de réparer les choses.

Puis, il avait eu des doutes. Il l’avait mise en garde contre les dangers, mais il n’était pas sûr qu’elle l’ait vraiment écouté. Il avait alors essayé de rendre la mission si désagréable qu’elle abandonnerait d’elle-même.

Au lieu de cela, elle avait fait tout ce qu’il lui avait demandé. Y compris coucher avec lui.

Non, se corrigea-t-il. C’était peut-être parti pour n’être que du sexe. Mais cela avait fini en un acte d’amour, parce qu’il avait été incapable de faire autrement.

Dieu, il venait de réaliser son fantasme le plus intime : faire l’amour à Maddy Guthrie. Et elle avait été aussi chaleureuse, passionnée et généreuse qu’il l’avait toujours espéré.

Mais son vieil ami, Spike Guthrie, n’aurait pas vu les choses sous cet angle. Spike viendrait le traquer avec une machette s’il était encore en vie, lui, ce chef de la sécurité au caractère de fer.

Spike l’aurait détesté pour ça. Et Maddy le détesterait aussi. À moins qu’il ne maintienne cette relation là où elle devait rester : strictement impersonnelle. S’il savait une chose sur Maddy, c’est qu’elle était bien la fille de son père. Dure à l’extérieur, vulnérable à l’intérieur. Dévouée à Winston Industries et à la tradition établie par Spike.

Pourtant, son esprit commençait à vagabonder. Peut-être qu’une fois tout cela terminé, il serait libre de l’avoir là où il le souhaitait, dans son lit, régulièrement.

Il coupa court à cette pensée avant même qu’elle ne prenne racine. Il s’était déjà retrouvé dans cette impasse. Coucher avec une collègue était inacceptable. Coupant l’eau, Nick sortit de la douche et attrapa une serviette, reprenant déjà son expression de façade, celle qu’il savait devoir présenter à Maddy lorsqu’il la reverrait.