Chapitre 1
Le cottage d'à côté
Charlie Brooks comprit qu’elle avait fait une erreur environ six secondes après être sortie du taxi.
La pluie n’arrangea rien.
Pas le genre de pluie douce des films, où les gens s’embrassent sous un parapluie en découvrant le sens de la vie.
Non.
Cette pluie avait du caractère.
Des trombes d'eau glacée balayaient la petite route irlandaise, traversant instantanément sa veste.
Le chauffeur de taxi déchargea ses valises du coffre.
L’une d’elles bascula.
L’autre atterrit dans une flaque.
Charlie fixa le cottage qu’elle avait acheté six mois plus tôt, lors de ce qu’elle appelait désormais sa « Période de perte temporaire de jugement ».
L'annonce en ligne promettait du charme.
Du cachet.
Une beauté historique.
Un refuge paisible à la campagne.
Ce qui se dressait devant elle ressemblait à une bâtisse qui avait survécu à plusieurs guerres, en en perdant la plupart.
Les murs en pierre blanchie à la chaux penchaient légèrement.
Le jardin avait disparu sous une jungle de mauvaises herbes.
Un volet pendait à un angle suggérant qu’il avait abandonné depuis longtemps.
Le portail reposait sur le sol.
Il n’était attaché à rien.
Il était juste là.
Il existait.
Une bourrasque fit vibrer le toit.
Charlie plissa les yeux.
Le toit vibra en retour.
« Eh bien », dit-elle doucement.
Le cottage resta indifférent.
Le chauffeur de taxi s’agita nerveusement.
« Au moins, ça tient debout. » Charlie le regarda.
Il regarda le cottage.
Puis il détourna vite le regard.
Peu rassurant.
Pas rassurant du tout.
Un craquement sonore résonna sur la route.
Charlie sursauta.
L’un des volets se détacha de la maison.
Complètement.
Il s'écrasa dans les mauvaises herbes.
Le chauffeur se racla la gorge.
« Bon, allez. »
Il monta dans sa voiture.
Vite.
Suspectement vite.
Charlie le regarda s’éloigner.
En quelques secondes, elle se retrouva seule.
Une étrangère dans un pays qu’elle n’avait jamais visité.
Debout sous la pluie.
Tenant les clés d’un cottage qui semblait être à un souffle de devenir un monument historique en ruines.
Pendant un instant, elle songea à reprendre un avion.
Puis elle se souvint de la raison de sa venue.
Ses fiançailles rompues.
Le silence qui avait suivi.
L’appartement vide.
Le manuscrit inachevé sur son ordinateur.
Le livre qu’elle n’arrivait pas à écrire.
La vie qu’elle ne semblait pas pouvoir réparer.
Tout recommencer semblait plus facile depuis le Tennessee.
Tout semble plus facile depuis le Tennessee.
La pluie redoubla.
Charlie soupira.
« Ok. »
Elle attrapa ses bagages.
« Survivons au premier jour. »
Le chemin devant la maison s’affaissa sous ses bottes.
Les mauvaises herbes lui effleurèrent les genoux.
La clé resta coincée dans la serrure.
Évidemment.
Après plusieurs tentatives et quelques jurons qui auraient déçu sa grand-mère, la porte finit par pivoter.
L’odeur la frappa d'emblée.
Poussière.
Pierre.
Vieux bois.
Et quelque chose de légèrement floral.
Le cottage était sombre.
Petit.
De travers.
Parfait.
Malgré tout, sa poitrine se serra.
Car pour la première fois depuis des mois, elle ressentait quelque chose qu’elle n’avait pas éprouvé depuis longtemps.
De l'espoir.
Puis une goutte tomba sur sa tête.
Charlie cligna des yeux.
Une autre goutte suivit.
Elle leva les yeux lentement.
L’eau fuyait à travers le plafond.
Juste au-dessus d'elle.
« Évidemment. »
Une troisième goutte toucha son nez.
Le cottage semblait satisfait de lui-même.
On frappa à la porte restée ouverte.
Charlie se retourna.
Un homme grand se tenait à l’extérieur.
La pluie trempait les épaules de son manteau sombre.
Le vent agitait ses cheveux bruns.
Son expression suggérait qu’il était déçu par les gens depuis des années et qu’il n’attendait pas grand-chose de mieux.
Ses yeux bleus balayèrent la pièce.
Le plafond qui fuyait.
Les valises.
Charlie.
Puis ils revinrent vers le plafond.
« C’est nouveau, ça. »
Cet accent devrait être interdit.
Charlie en fut immédiatement convaincue.
Les accents irlandais n’ont absolument pas le droit de sonner comme ça.
« Pardon ? »
Il désigna la fuite d’un signe de tête.
« Ça ne faisait pas ça hier. » Charlie croisa les bras.
L’eau goutta sur son épaule.
Elle l’ignora.
« Vous avez inspecté mon toit qui fuit hier ? »
« Non. »
« Je l’ai regardé fuir depuis la fenêtre de ma cuisine. » Charlie détestait cette réponse parce qu’elle était drôle.
Elle refusa de rire.
L’étranger entra.
Sans attendre la permission.
Sans demander.
Entrant simplement comme si le cottage lui appartenait.
Ce qui était irritant.
Et, d'une certaine façon, rassurant. Il leva à nouveau les yeux.
« La cheminée va fumer. »
« Quoi ? » « La cheminée. » Il pointa du doigt. « La porte coince. » Un autre geste. « La marche arrière est instable. » Encore un autre.
« La fenêtre de la cuisine ne ferme pas. » Charlie le fixa.
« Comment vous savez tout ça ? » Il eut l'air sincèrement confus. « Parce que j’habite à côté. » Ah, d’accord.
Évidemment.
Le voisin.
Le voisin séduisant.
Le voisin extrêmement séduisant.
Le voisin irritant et séduisant.
Charlie n’aimait déjà pas cette situation.
Pas du tout.
« Je suis Charlie. »
L’étranger hocha la tête une fois. « Declan. » Rien d’autre.
Juste Declan.
Apparemment, les noms de famille étaient un privilège qu’elle n’avait pas encore mérité.
La pluie martelait les fenêtres.
La fuite continuait de goutter.
Declan inspecta le cottage une dernière fois.
Puis il la regarda à nouveau.
« Vous l’avez acheté sans le visiter, n’est-ce pas ? » Charlie soupira.
« Oui. »
Declan ferma les yeux.
Pas de manière théâtrale.
Juste la résignation calme d’un homme témoin d’une tragédie évitable. Quand il les rouvrit, il y avait une infime lueur d’amusement.
« Que Dieu vous vienne en aide. »
Et pour la première fois depuis son arrivée en Irlande, Charlie éclata de rire.
