LA SAGA DE LA COURONNE NOIRE : L'Ange des bas-fonds (Tome 1)

2084, Angel a 89 ans.

Assise dans mon fauteuil roulant, une couverture sur les jambes, je contemple ma famille avec les larmes aux yeux. Mes deux fils sont là, entourés de leurs épouses et de leurs propres enfants. Ce jour m'a toujours émue ; nous étions tous réunis autour de la cheminée dans le grand salon de la propriété de mon mari. Après le décès de mon époux, Luca D’Amore, emporté par un cancer du poumon, il a légué l’entreprise familiale à notre fils aîné, Marco. Chaque fois que je regarde Marco, c'est Luca que je vois.

— Grand-mère, pourquoi pleures-tu ? Je tourne la tête et vois ma petite-fille Angela, agenouillée à mes côtés, qui prend ma main dans la sienne.

— Ton grand-père me manque, ma chérie. Je souris doucement en essuyant la larme qui a coulé sur ma joue. L'autre sœur d'Angela, Stella, entre dans la pièce en tenant l'album photo de famille.

— Tiens, grand-mère, dit Stella avec un sourire en déposant doucement l'album sur mes genoux.

— Raconte-nous comment tu as rencontré grand-père, demande-t-elle. Je jette un coup d’œil à Marco, qui me fait un signe de tête pour m'encourager. Comme les plus jeunes jouent dehors, je prends une profonde inspiration et j'ouvre le livre. Je tombe sur la toute première photo... celle de notre mariage.

Je passe quelques minutes à contempler l'homme dont je suis tombée amoureuse. — Quand j'ai rencontré ton grand-père, j'avais 19 ans. Ça remonte à 70 ans maintenant... Eh bien, je le trouvais incroyablement égocentrique, un vrai connard, un enfoiré fini, le pire type que j'aie jamais croisé.

— Mère ! me rappellent mes deux fils à l'ordre.

— C’est pourtant vrai. Bien avant que vous n’arriviez, mes chéris, il était odieux. Mais ça ne m'a pas empêchée de l'aimer. Je me tourne à nouveau vers la photo. Bref, comme je disais, j'avais 19 ans et je n'étais pas à l'université. Mes parents n'étaient pas mes vrais parents, car ils étaient morts dans un accident de voiture, ce qui m'avait fait perdre la mémoire. N'ayant pas les moyens de faire des études, je me suis trouvé un travail. Je bossais dans un club qui appartenait à un homme nommé Stefano. C'était plutôt un lounge où les gens venaient regarder les filles chanter et danser, un club burlesque. Je ne faisais rien de tout ça, j'étais serveuse...

2014, Angel a 19 ans.

— Angel, s'il te plaît, apporte ça à Stefano dans son bureau, me demande Charlotte, une autre serveuse, en faisant glisser vers moi un plateau de bourbon avec trois verres. À ton retour, tu pourras prendre ta pause. Elle m'offre un sourire doux. Je prends le plateau en le calant sur mon avant-bras et je me dirige vers le bureau de Stefano. Arrivée devant, je frappe à la porte. J'étais sur le point d'entrer, mais quelqu'un m'a devancée.

— Salut, princesse, lance un homme en costume noir que je n'ai jamais vu auparavant. Je souris timidement. Il s'écarte de la porte en me faisant un clin d'œil, tout en me dévisageant de haut en bas. Je pose les verres et la bouteille de bourbon sur le bureau.

— Est-ce que je peux vous apporter autre chose, messieurs ? Je regarde les trois hommes présents ; l'un d'eux m'est familier, mais je ne m'y attarde pas.

— Non, mon ange. Ça ira, répond Stefano de sa voix rauque qui me donne toujours des frissons, tout en me mettant une tape sur le cul. Je mords ma langue en hochant la tête et je sors avec le plateau. J'évite tout contact visuel en partant. Je retourne au bar, dépose le plateau et rejoins les vestiaires. Je sors ma dernière cigarette, j'attrape un briquet et je pousse la porte de derrière. Une fois dehors, dans la nuit noire, je m'adosse contre le mur. J'entends le tonnerre gronder tandis que j'allume ma cigarette. Je soupire en passant une main dans mes cheveux, inhale la nicotine et rejette la fumée. Il est déjà 22 heures, je vérifie l'heure sur mon téléphone. Je dois rester jusqu'à la fermeture, car je fais un double service, une collègue ayant eu un empêchement.

Il gèle dehors. Avec mon uniforme de serveuse composé d'un micro-short et d'un corset moulant, je ne fais pas la fière. Les autres portent des talons, moi j'ai des bottes, mais j'avais besoin de prendre l'air et cette cigarette m'aide à calmer mes nerfs. Ma pause touche à sa fin quand une pluie battante se met à tomber. J'écrase ma cigarette près de la benne à ordures. J'allais rentrer quand j'entends des gens crier derrière le mur où je suis appuyée.

— S'il vous plaît... Ne faites pas ça. Je peux trouver votre argent dans quelques jours... supplie quelqu'un. J'espionne derrière le mur et je vois les hommes qui étaient dans le bureau avec Stefano. Ce dernier est à genoux sur le sol détrempé.

— Tu sais bien que le patron t'avait dit de doubler la mise cette semaine. Et tu n'as rien, lance l'un des hommes, tandis que l'autre braque un flingue sur Stefano.

— S'il vous plaît, ne faites pas ça... gémit encore Stefano. Je regarde la scène, horrifiée.

— Tu sais que c'est pour ta protection. Tu nous payes pour qu'on assure ta sécurité et celle de ton affaire... Alors le patron nous a donné l'ordre de faire ça si tu n'avais rien.

— Non, non, non, pitié, je... je peux obtenir..., commence Stefano. Le type fait un signe à celui qui tient l'arme. Un coup de tonnerre gronde, la pluie redouble d'intensité, et c'est là que j'entends le PAN !

Je plaque mes mains sur ma bouche pour ne pas hurler. En reculant, mon corps cogne contre la benne dans un bruit sourd. Je m'insulte mentalement.

— C'était quoi ça ? hurle l'un des tueurs. Je suis recroquevillée derrière la benne sale pour ne pas être vue. Ils s'approchent. Je suis trempée à cause de la pluie, mais ils finissent par entendre mon téléphone vibrer. Je l'éteins précipitamment. J'entends des pas se rapprocher. Je lève les yeux et tombe sur le type qui m'avait ouvert la porte. Il me surplombe avec un sourire en coin. — Eh bien, salut, princesse. J'essaie de filer, mais il m'attrape par les cheveux et me plaque contre son torse. Je suffoque et je griffe ses mains en plantant mes ongles dans sa peau, mais il ne me lâche pas.

— Lâche-moi, putain ! je lui crie dessus.

— Oh, elle a du répondant, celle-là, ricane-t-il tandis que l'autre, celui qui me disait quelque chose, s'approche avec un regard colérique.

— Qu'est-ce que t'as vu ? demande-t-il.

— Je vous dirai rien, alors lâchez-moi, putain ! je hurle en le fixant. Il me fout une baffe. Ma tête bascule sur le côté, je mords ma lèvre pour ne pas crier de douleur. Je me tourne vers eux et je les fusille du regard.

— Je ne te le demanderai pas deux fois, ma belle, dit-il en me plongeant son regard dans les yeux. Je reste silencieuse. Poussée par une rage immense, je fais quelque chose que je n'aurais jamais fait autrement : je lui crache au visage. Je vois le crachat atterrir sur son œil droit et couler. Il me lance un regard plus noir que jamais, et la seconde d'après, il m'assène un coup de poing en pleine figure. L'autre type me lâche les cheveux et je m'écroule au sol en me cognant la tempe. La dernière chose dont je me souvienne, c'est qu'ils me traînent jusqu'à une camionnette noire et qu'ils me jettent à l'arrière.