Chapitre 1
La pluie martelait sans relâche la vitre fissurée du bus, transformant le monde extérieur en une tache floue de gris et de noir. J’essuyai la condensation avec la manche humide de mon pull trop grand, la poitrine oppressée alors que la paranoïa me serrait violemment la gorge.
Quatorze heures. J’étais assise dans ce bus en piteux état depuis quatorze heures d’affilée, terrifiée à l’idée que chaque phare qui passait appartienne à lui.
Adrian Vale. Le psychopathe milliardaire capable de brûler le pays tout entier juste pour m’enchaîner de nouveau à son lit.
Je resserrai ma prise tremblante sur les lanières de mon sac de sport en toile. À l’intérieur se trouvait toute ma vie : quelques vêtements, un peu d’argent liquide et une fausse carte d’identité payée bien trop cher. J’arrivais à Black Creek, une ville oubliée dans une vallée où les sales secrets restaient enfouis et où des filles comme moi pouvaient devenir des moins que rien.
Le bus lourd s'arrêta dans un sifflement violent, ses freins criant sous l'averse. Dehors, une enseigne au néon vacillait nerveusement dans l'obscurité, projetant une lueur pourpre sinistre sur l'asphalte trempé.
HELL’S THROTTLE.
Le nom ressemblait à un avertissement fatal, mais je n’avais pas le choix. C’était le terminus.
Dès que mes bottes touchèrent le sol, l'odeur étouffante d'essence, de cuir mouillé par la pluie et de vieux tabac froid m'enveloppa comme un piège. Les portes du bus se refermèrent derrière moi et, en quelques secondes, ses feux arrière disparurent dans la tempête, me laissant totalement seule.
Puis, je le sentis.
Ce picotement glacial et primitif à la base de ma nuque.
Des yeux. Quelqu’un me traquait.
Je me figeai sous l'enseigne au néon rouge, la pluie trempant instantanément mes cheveux. Lentement, mon regard dériva vers les ombres sombres de l’autre côté de la rue étroite.
Un homme était nonchalamment appuyé contre une énorme moto noire. De l'encre noire remontait le long de son cou musclé pour disparaître sous sa mâchoire. Il portait une veste en cuir humide, et ses larges épaules semblaient fendre le vent glacial sans effort. Mais c'est son visage qui coupa totalement mon souffle.
Buriné. Dangereux. Taillé dans la pierre brute.
Son regard d'obsidienne se fixa sur moi, lourd, perçant et d'une intensité étouffante. Ce n'était pas une curiosité ordinaire. C'était le regard calculé d'un prédateur dominant évaluant sa proie. Comme s'il possédait déjà le sol sur lequel je saignais.
Le motard se détacha de sa moto, ses mouvements d’une fluidité dangereuse. Ses lourdes bottes en cuir raclèrent le bitume trempé alors qu'un coup de tonnerre grondait juste au-dessus de nous. Tout mon instinct de survie me hurlait de courir, de disparaître dans les bois.
Mais Dieu, j'étais tellement fatiguée de fuir.
« Tu es perdue, poupée ? »
Sa voix profonde résonna à travers la tempête, sombre et rauque, provoquant un frisson dangereux le long de mon échine.
J'avalai ma salive, forçant mon menton à rester haut malgré mes genoux qui tremblaient. Il fallait que j'aie l'air intouchable, même si je volais en éclats à l'intérieur. « Je cherche juste un motel. »
Ses yeux sombres parcoururent mon corps, notant mes vêtements trempés, ma silhouette frissonnante et ma façon défensive de serrer mon sac contre ma poitrine. Sa mâchoire se contracta, un muscle battant sur sa joue.
« Qui t’a fait du mal ? »
La question traversa mon armure, me prenant totalement au dépourvu. Mon souffle se coupa. Avais-je l'air si brisée ? Mon traumatisme criait-il si fort ?
Je forçai un rire sec et vide pour masquer la panique qui montait. « Tu demandes ça à tous les inconnus qui descendent du bus ? »
« Non », murmura-t-il en faisant un pas lent et calculé jusqu'à ce que son ombre massive m'engloutisse complètement. La pluie ruisselait sur son visage dur, mais il ne cilla même pas. « Juste à ceux qui ont l’air d’attendre qu’un fantôme les traîne de nouveau en enfer. »
Mon cœur battait la chamade contre mes côtes. Il avait raison. J'étais terrifiée. Mais je n'avais pas peur de sa carrure ou de ses tatouages sombres. Je craignais le monstre qui était probablement en train de pister le signal de mon téléphone en ce moment même.
Soudain, le rugissement assourdissant et prédateur de moteurs puissants déchira la nuit, faisant écho depuis le bout de la rue sombre. Des phares aveuglants percèrent la pluie torrentielle.
L'expression du motard changea instantanément. L'intrigue froide disparut, remplacée par une rage mortelle. Avant même que je puisse réagir, sa main large et calleuse s'abattit sur mon bras, le serrant comme un étau.
« À l’intérieur. Maintenant. » grogna-t-il, sa voix tombant dans un ordre bas et terrifiant.
Sans attendre mon autorisation, il me souleva presque de terre, me traînant sur le trottoir mouillé pour claquer la lourde porte en bois du Hell’s Throttle. Il me poussa à l'intérieur, dans l'ombre, au moment précis où le convoi de motos armées faisait irruption sur le parking, aveuglant les fenêtres de leurs lumières.
À suivre
