Mon mariage avec le Diable : 3

La première chose que Galaxy ressentit, ce fut la chaleur.

Vincent était enroulé autour d’elle, comme s’il craignait qu’elle ne se dissolve dans la nuit. Un bras bloqué contre sa taille, une jambe passée sur la sienne, son visage enfoui dans ses cheveux. Chaque respiration agitait des mèches de cheveux contre son cou.

Elle ne bougea pas. Elle ne faisait plus jamais le premier geste.

Ces minutes, avant que le monde ne se rappelle de leur existence, étaient sacrées. Pas de téléphone. Pas de gros titres. Pas d’étrangers avec des avis sur son mariage.

Juste la chaleur. Juste lui.

Elle bougea légèrement, essayant de voir son visage. Son bras se raffermit aussitôt.

« Ne fais pas ça. » Sa voix était rauque à cause du sommeil.

« Je n'allais nulle part. »

« Tant mieux. » Il la rapprocha de lui, ses lèvres effleurant son épaule. « Reste. »

« J'ai des révisions à faire. »

« Laisse tomber. »

« Vincent. »

« J'achèterai tous les manuels jamais imprimés. Tu peux étudier ici. Dans ce lit. Indéfiniment. »

Elle rit doucement. Sa main se déplaça — lentement, délibérément — de sa taille vers sa hanche, ses doigts trouvant la peau nue là où son haut était remonté.

Son souffle se coupa.

Son pouce dessina un cercle lent sur l'os de sa hanche. Puis plus bas. Chaque caresse plus intentionnelle que la précédente.

« Ce n'est pas juste », murmura-t-elle.

« Je ne joue pas selon les règles. » Ses dents frôlèrent le lobe de son oreille. « Je joue pour gagner. »

Elle se tourna dans ses bras et trouva son visage à quelques centimètres du sien. Des yeux mi-clos, sombres et alourdis. La mâchoire couverte d'une barbe naissante. Il la regardait comme si elle était la seule chose réelle au monde.

Il l'embrassa. Pas doucement. Vincent Drax n'embrassait jamais doucement le matin. Il l'embrassait comme s'il avait passé toute la nuit à en rêver et qu'il était furieux que le réveil ait pris autant de temps.

Ses mains tirèrent le haut de la jeune femme par-dessus sa tête. Sa bouche descendit le long de sa gorge, entre ses seins, plus bas. Elle se cambra contre lui, ses doigts s'emmêlant dans ses cheveux, de doux sons brisés s'échappant de ses lèvres.

« Vincent... »

« Je fête quelque chose. »

« Tu fêtes quoi ? »

« Toi. » Il leva les yeux vers elle, et la dévotion brute dans son regard lui serra le cœur. « Tu existes. Ça mérite d'être fêté tous les matins. »

Il glissa ses doigts dans ses sous-vêtements et les fit descendre le long de ses jambes. Sa bouche la trouva là où elle avait le plus besoin de lui, et Galaxy cessa complètement de penser.

Sa langue bougeait en mouvements lents et calculés — goûtant, apprenant, savourant. Ses doigts glissèrent à l'intérieur d'elle tandis que sa bouche poursuivait son travail acharné, et elle agrippa les draps si fort que ses phalanges blanchirent.

« Je vais... »

« Alors laisse-toi aller. Je te tiens. »

Elle explosa avec son nom sur les lèvres. Il la mena à travers chaque spasme jusqu'à ce qu'elle soit toute molle et haletante.

Quand il se souleva au-dessus d'elle, elle le ramena vers elle et le guida en elle. Le son qu'il produisit était guttural et brisé — son front retombant contre le sien alors qu'il la comblait totalement.

Ils bougèrent ensemble. Lentement au début, puis avec urgence. Ses mains immobilisèrent les poignets de Galaxy au-dessus de sa tête. Ses jambes s'enroulèrent autour de sa taille, l'attirant plus profondément.

« Tu es à moi », dit-il contre sa bouche.

« Je suis à toi. »

« Encore. »

« Je suis à toi, Vincent... »

Il étouffa le reste avec un baiser. Son pouce trouva son clitoris entre leurs corps, tournoyant avec une précision dévastatrice, et elle se brisa une seconde fois — se crispant autour de lui si fort qu'il suivit immédiatement, s'enfonçant jusqu'au bout avec un gémissement qui les fit trembler tous les deux.

Ils s'effondrèrent l'un contre l'autre. Essoufflés. Tremblants. Épuisés.

Sa main trouva la sienne dans les draps.

« J'attends toujours que cela semble normal », murmura-t-elle.

« Est-ce que c'est le cas ? »

« Non. J'ai toujours l'impression de faire quelque chose d'interdit. »

Il embrassa son front. Doux. Sacré.

« Tu ne fais rien de mal. Tu mérites tout ça. »

« Je pense que c'est plutôt l'inverse. »

« Alors nous avons tous les deux de la chance. »

La cuisine sentait le pain frais et la cannelle.

Galaxy descendit en rayonnant. Maren le remarqua immédiatement. Ses sourcils se levèrent. Elle ne dit rien, mais son expression en disait long.

Sal glissa une assiette vers Galaxy sans qu'elle le demande. « Vous avez l'air reposée, Mrs. Drax. »

Galaxy rougit. « J'ai bien dormi. »

« J'en suis sûr. »

Maren le frappa avec un torchon. « Laisse-la tranquille. »

Hugo entra du jardin avec des fleurs sauvages jaunes. Il les posa sur le comptoir devant Galaxy sans cérémonie.

« Les jaunes fleurissent en avance. Je me suis dit que ça te plairait. »

Galaxy effleura les pétales et sentit sa gorge se nouer. Ces gens — Maren, Sal, Hugo — étaient devenus ce qu'elle n'aurait jamais pensé trouver dans cette maison. Une famille.

Vincent apparut sur le pas de la porte. Toujours un peu froissé. Il se servit un café et s'appuya contre le comptoir, observant Galaxy manger avec une expression entre l'adoration et la surveillance territoriale.

Nero entra avec une tablette. « Monsieur. Les demandes d'interviews sont toujours... »

« Plus tard. »

« Le conseil veut... »

« Plus tard, Nero. »

Nero battit en retraite. Galaxy lança un morceau de pain grillé à Vincent. Il le rattrapa sans regarder.

« Gaminerie », dit-il.

« Tu adores ça. »

« Malheureusement. »

La lettre arriva à quatre heures de l'après-midi.

Nero l'apporta dans le bureau de Vincent — papier crème, grammage épais, un sceau en relief que Galaxy reconnaissait pour l'avoir vu sur les couvertures des journaux médicaux qu'elle lisait depuis ses seize ans.

Le prix Whitfield.

La distinction académique la plus prestigieuse du pays pour les étudiants en première année de médecine. Seuls trois étudiants étaient nommés chaque année au niveau national.

Galaxy Emery Drax avait été nommée.

Elle lut la lettre trois fois. Puis elle courut.

Elle fit irruption dans le bureau de Vincent sans frapper. Il leva les yeux, immédiatement en alerte.

« Qu'est-ce qui se passe ? »

« J'ai été nommée. Pour le prix Whitfield. »

Vincent se figea. Puis il bougea — contournant le bureau, traversant la pièce, la soulevant du sol pour la presser contre sa poitrine.

« Je le savais. » Sa voix se brisa. « Je savais qu'ils finiraient par te voir. »

« Et si je ne gagne pas ? »

Il la reposa et prit son visage entre ses mains.

« Galaxy. Tu es entrée dans cette maison avec rien d'autre que ton nom. Tu as battu un record de bourse vieux de trente ans. Tu as survécu à des choses qui auraient détruit n'importe qui d'autre. » Ses pouces caressèrent ses pommettes. « Tu crois vraiment qu'ils ne verront pas ce que je vois ? »

Elle pleurait. « Qu'est-ce que tu vois ? »

« Tout. »

Il l'embrassa. Elle lui rendit son baiser. Et la fête qui suivit laissa le sol du bureau jonché de papiers éparpillés et le bureau dans un état qui nécessiterait une réparation professionnelle.

Le message vocal arriva à onze heures ce soir-là.

Galaxy se préparait pour aller se coucher. Vincent était dans la salle de bain. La chambre était chaude et calme — conservant encore la douceur de la soirée.

Son téléphone vibra. Numéro inconnu.

Elle manqua de l'ignorer. Les journalistes appelaient constamment.

Mais quelque chose la poussa à appuyer sur lecture.

La voix était plus âgée. Plus rude. Familière d'une manière qui lui noua l'estomac.

« Galaxy. C'est ton père. »

La pièce bascula.

« Je sais que je n'ai pas le droit d'appeler. Je sais ce que j'ai fait. Mais j'ai besoin de te voir. Il y a quelque chose que tu dois savoir. Quelque chose sur la famille de ton mari. »

Silence.

« S'il te plaît. Juste cinq minutes. Je ne demande pas ton pardon. Je demande une chance de t'avertir. »

Le message se termina.

Galaxy resta pétrifiée. Le téléphone collé à l'oreille. Le cœur battant à tout rompre.

Marcus Emery. L'homme qui l'avait cédée comme on rembourse une dette. L'homme qu'elle avait passé deux ans à essayer d'oublier.

Il était de retour. Et il savait quelque chose sur la famille de Vincent.

La porte de la salle de bain s'ouvrit. Vincent émergea, l'expression douce et détendue.

Il la regarda et s'arrêta net.

« Galaxy ? Qu'est-ce qui s'est passé ? »

Elle devrait lui dire. Chaque partie logique de son cerveau lui hurlait de lui tendre le téléphone.

Mais c'était son père. Sa blessure. Son passé.

Elle devait décider ce que cela signifiait avant de laisser quiconque d'autre y toucher.

« Rien. Je pensais juste à demain. »

Il ne la crut pas. Elle pouvait le voir dans ses yeux.

Mais il n'insista pas.

Il l'entraîna dans le lit et s'enroula autour d'elle. Son bras se posa sur sa taille. Son souffle réchauffa son cou.

« Peu importe ce que c'est », dit-il doucement, « tu peux me le dire. Quand tu seras prête. »

Elle resta éveillée longtemps après que sa respiration se soit ralentie.

Ce matin, elle était heureuse. Vraiment, complètement heureuse.

Maintenant, il y avait une fêlure dans le verre.

Elle pensait que les gros titres étaient la guerre.

Elle avait tort.

La guerre ne faisait que commencer.

La réponse