Dead Systems Do Not Wake
Chapitre 1 Dead Systems Do Not Wake
POV : Seraphina
Les systèmes morts ne se réveillent pas par accident.
Ils se réveillent parce que quelqu'un les a touchés.
D'habitude, ce quelqu'un s'ennuie, manque de vigilance, est sous-payé ou a été promu trois ans au-dessus de ses compétences. J'avais bâti une carrière courte mais réussie à trier ces quatre catégories avant que les dégâts ne deviennent assez publics pour que les services juridiques commencent à utiliser des expressions comme « incident isolé » ou « aucune preuve de compromission ».
La négligence en entreprise a une odeur.
Pas au sens littéral. Enfin, en général.
Ça sent le café froid, les mises à jour bâclées, les mots de passe oubliés, les anciennes autorisations et un cadre dirigeant qui avait un jour insisté pour dire que l'authentification à deux facteurs était gênante pour la direction.
Je m'attendais à ce que West Security soit plus soigné que ça.
Je ne m'attendais pas à ce que ce soit propre.
Aucun système n'est propre. Pas vraiment. Les systèmes, c'est comme les maisons. Les gens les construisent avec de bonnes intentions, puis ajoutent des portes, des placards, des greniers, des sous-sols, du vieux câblage, des coffres-forts cachés et un tiroir que tout le monde jure de ranger plus tard. Après quelques années, personne ne sait plus pourquoi la moitié des clés existent.
C’est là que vivent les fantômes.
À 3h12 du matin, l'un des fantômes de West Security a ouvert les yeux.
Mon téléphone a sonné alors que j'étais assise en tailleur sur mon canapé, en pull rose poudré, chaussettes douillettes et dans ce genre de short de pyjama en soie qu'aucune femme sensée ne porte en cas d'urgence, à moins que l'urgence n'ait oublié de se prévoir pendant les heures de bureau.
J'ai fixé l'afficheur du téléphone pendant trois sonneries entières.
Maren Vale.
La directrice des opérations de West Security. Terrifiante en public. Pire encore en privé, si les rumeurs disent vrai. Je l'avais rencontrée deux fois dans un cadre professionnel. Les deux fois, elle avait souri poliment tout en poussant des hommes adultes à avouer des choses dont elle ne les avait même pas encore accusés.
Personne n'appelle à 3h12 du matin pour une imprimante bloquée.
J'ai quand même répondu. « Seraphina Monroe. »
« Ms. Monroe », a dit Maren. Pas de bonjour. Pas d'excuse. Aucune perte de temps. « Êtes-vous réveillée ? »
« Je le suis maintenant. »
« Bien. J'ai besoin de vous à la West Tower. »
J'ai jeté un œil à mon ordinateur portable, où trois fenêtres étaient ouvertes sur un rapport d'incident à moitié terminé pour un client bancaire qui avait réussi, on ne sait comment, à exposer les fichiers de paie via un portail de bien-être. « J'imagine que c'est le genre d'invitation qu'il serait peu avisé de refuser professionnellement. »
« Ce serait fâcheux. »
« Pour moi ou pour vous ? »
« Oui. »
Je l'ai un peu appréciée pour ça. Contre toute attente.
Derrière la voix de Maren, j'ai entendu des conversations étouffées, un doux signal électronique et ce silence particulier des gens qui essaient de ne pas paraître effrayés près d'un équipement coûteux.
Intéressant.
Ma louve a relevé la tête en moi.
Vesper gaspillait rarement ses mouvements. Même sous ma peau, elle bougeait comme le reflet de la lune sur du verre. Silencieuse. Précise. Froide seulement pour ceux qui confondaient le calme avec l'absence.
Des ennuis, a-t-elle chuchoté.
« Évidemment », ai-je murmuré.
Maren a marqué une pause. « C'était pour moi ? »
« Non. »
« La louve ? »
« Oui. »
« Elle est utile ? »
Vesper a cligné des yeux lentement derrière mes côtes.
À l'occasion.
« À l'occasion », ai-je dit.
« Amenez-la aussi. »
L'appel a pris fin.
Pendant un instant, je suis restée immobile dans la douce lueur de mon appartement, le téléphone à la main, mon ordinateur portable ronronnant sur la table basse, Denver endormie sous un fin voile de neige au-delà des fenêtres. Mon appartement était exactement comme je l'aimais la nuit : une lumière de lampe chaleureuse, des rideaux pâles, des gravures encadrées d'or, un vase de roses poudrées qui commençaient à pencher avec une dignité dramatique, et trois carnets élégants empilés à côté de mon ordinateur par ordre d'utilité.
Les jolies choses m'apaisaient.
Les gens pensaient que cela signifiait que j'étais facilement distraite.
Les gens ont souvent tort.
Je me suis changée en sept minutes. Manteau en laine crème. Pantalon noir. Chemisier rose tendre. Petites créoles en or. Cheveux relevés sur la nuque. Sacoche d'ordinateur. Kit de secours. Deux carnets. Un stylo qui écrivait assez bien pour justifier son prix ridicule.
Puis je me suis tenue devant le miroir et j'ai mis du rouge à lèvres.
Pas parce que le rouge à lèvres comptait pour la faille.
Parce que je comptais pour moi-même quand j'entrais dans des pièces où des hommes en chaussures tactiques décidaient qui semblait compétent avant même que quelqu'un n'ouvre un dossier.
Vesper a approuvé.
Peinture de guerre, a-t-elle dit.
« Du rouge à lèvres. »
C’est pareil.
J'ai presque souri.
Puis mon téléphone a vibré à nouveau avec un code d'accès sécurisé de Maren, et le sourire s'est effacé.
Le message ne contenait que trois mots sous les instructions d'accès.
Dead vendor profile.
J'ai fixé l'écran jusqu'à ce que les lettres deviennent plus froides.
Les choses mortes ne se réveillent pas par accident.
