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DOC
Le Pit était exactement le genre d'endroit que vous détesteriez si vous étiez normal. Des enseignes rouillées. De l'asphalte fissuré. Un taureau mécanique qui n'avait plus fonctionné depuis l'administration Reagan. L'air baignait dans la fumée de cigarette, le whisky renversé et le parfum particulier du cuir qui avait survécu à trop de bagarres de bar. Pour les Sons of Ash, c'était un terrain sacré. Un territoire neutre où ils pouvaient boire, rire et faire semblant que le monde extérieur n'essayait pas de les tuer.
Leur table était une monstruosité de bois dépareillé qui accueillait quinze personnes confortablement et vingt quand ils tiraient des chaises supplémentaires. Ce soir, toute l'équipe était sortie.
Axle était assis en bout de table, Scarlett blottie sous son bras comme si elle avait été sculptée pour s'y loger. Ses boucles sombres cascadaient sur les épaules d'une robe bordeaux qui faisait noircir ses yeux chaque fois qu'il la regardait. Il avait à peine touché à son whisky. Il ne buvait jamais beaucoup quand elle était à ses côtés, trop concentré sur la chaleur de son corps contre le sien.
« Tu me fixes encore », murmura Scarlett sans lever les yeux de sa conversation avec Rain.
« Je te fixe toujours. Habitue-toi. »
« Il dit ça depuis deux ans », observa Grimm depuis l'autre côté de la table. Rain était perchée sur ses genoux, ses cheveux noirs qui lui descendaient jusqu'à la taille lâchés et sauvages, ses yeux sombres doux dans la lumière tamisée. Le bras de Grimm enserrait sa taille avec la possession désinvolte d'un homme qui avait tué pour elle et qui le referait sans ciller.
« Et je le dirai pendant cinquante ans de plus », répondit Axle.
Hound en était à sa troisième bière et sa deuxième assiette d'ailes, de la sauce étalée sur ses jointures. Tara était assise à côté de lui, ses yeux ambrés amusés tandis qu'elle le regardait démolir un pilon avec l'enthousiasme d'un golden retriever qui aurait découvert le barbecue.
« Tu as de la sauce sur le front », dit Tara.
« Où ? » Il essuya le mauvais endroit.
Elle rit en tendant la main avec une serviette. « Tu es un désastre. »
« Ton désastre », corrigea-t-il en souriant.
« Malheureusement. »
Tank était une montagne de silence au bout de la table, Rose blottie contre lui avec son garçon Alexander qui somnolait sur sa poitrine. Le garçon avait trois ans. Une miniature de son père, les mêmes yeux sombres, la même immobilité troublante. Luna était en Suisse avec Aleksandr, et le clubhouse avait été plus calme sans ses ordres impérieux.
« Tu as vu le tableau que Voss a fait pour le budget des couches ? » demanda Rose à Tara.
« Il y avait des graphiques. »
« Pour les couches. »
« Voss a des graphiques pour tout », annonça Cray en se glissant sur une chaise avec une assiette de nachos. Ses cheveux rouge pompier viraient à l'auburn aux racines, et elle portait le pull de Voss. Une monstruosité grise surdimensionnée qui engloutissait ses courbes tout en la faisant paraître plus obscène. « Il a un graphique pour notre vie sexuelle. »
« Cray », avertit Voss, les oreilles déjà roses.
« Fréquence des positions. Durée. Niveau de décibels de mes cris... »
« Cray. »
« ... avec une sous-section pour "nombre de fois où le clubhouse nous a entendus". Cette part est très grande. »
Sydney recracha de la bière par le nez. « C'est ma part préférée ! »
Les oreilles de Voss étaient devenues cramoisies. « Tu es une variable chaotique que je n'ai pas su anticiper. »
« Et pourtant tu m'as épousée. » Cray embrassa sa joue, laissant une empreinte de fromage à nachos. « Statistiquement parlant, tu es coincé avec moi. »
Raze et Rina étaient blottis dans un coin, son énorme ventre de femme enceinte pressé contre la table. Des jumeaux attendus dans six semaines. Raze gardait une main sur son ventre, traçant des motifs distraits, ses yeux sombres distants comme ceux d'un homme qui comptait déjà les jours.
« Ils donnent des coups de pied », dit Rina.
« Ils donnent toujours des coups de pied. »
« Ce sont tes enfants. Bien sûr qu'ils sont violents. »
Raze sourit presque. Presque. « Ils tiennent ça de leur mère. »
« Leur mère est biochimiste. »
« Leur mère a presque démantelé un empire pharmaceutique alors qu'elle était enceinte de huit mois. La violence est un spectre. »
Natasha était assise à côté de Sydney, son armure de PDG abandonnée pour la soirée. Cheveux détachés, diamants à la gorge, une robe noire dos nu qui avait fait s'étouffer Sydney avec sa langue quand elle était sortie de leur chambre. Elijah était en soirée pyjama chez Nancy, et Natasha buvait son vin avec la délibération prudente d'une femme qui se laissait rarement se détendre.
« Tu penses au travail », dit Sydney.
« La fusion. »
« Tu penses toujours à la fusion. »
« La fusion vaut quatre cents millions de dollars. »
« Je vaux au moins cinq cents millions. Et je suis juste là. »
Elle rit malgré elle en se penchant vers lui. « D'accord. Plus de fusion. À quoi devrais-je penser à la place ? »
« Au fait que je t'aime. Qu'Elijah m'a appelé "Papa" hier sans y réfléchir. Que je vais t'épouser tellement fort. »
« Tu es déjà fiancé avec moi. »
« Je vais t'épouser encore plus fort. »
Doc était assis légèrement à l'écart du chaos, sirotant un soda au citron vert. Plus silencieux que d'habitude. Ses yeux noisette distants, son visage juvénile ombré par l'épuisement perpétuel qui ne le quittait jamais vraiment. Il pensait à la clinique. Aux patients qu'il n'avait pas pu sauver. À la licence qu'il avait perdue et aux raisons pour lesquelles il l'avait perdue.
« Arrête de broyer du noir », dit Scarlett en le poussant du pied.
« Je ne broie pas du noir. »
« Tu fixes ton soda comme s'il contenait les secrets de l'univers. »
« Peut-être qu'il les contient. Peut-être que les secrets de l'univers sont gazéifiés. »
Knuckles était assis à une plus petite table pour deux près du bar avec une femme nommée Marissa. Vingt-deux ans. Jolie d'une manière synthétique. Blonde sortie d'une bouteille, cils sortis d'une boîte, lèvres injectées avec quelque chose qui n'était pas tout à fait du collagène. Il la voyait de temps en temps depuis quelques semaines, et même lui n'aurait pas su expliquer pourquoi. Elle riait trop fort. Touchait son bras trop souvent. Regardait son kutte avec une avidité qui le mettait mal à l'aise.
« Tu es si silencieux ce soir », dit Marissa, ses doigts traçant son avant-bras. « À quoi penses-tu ? »
« Au club. Une course qui arrive. »
« Ugh, toujours le club. Et moi alors ? »
« Tu es là. »
« Ce n'est pas ce que je voulais dire. »
Les prospects. Jax, Milo et un nouveau gamin nommé Theo, encore terrifié par tout le monde. Ils étaient regroupés près du bar, faisant semblant de ne pas regarder la table principale. Ils regardaient toujours. Apprenaient. Attendaient que quelqu'un ait besoin d'une bière ou qu'une porte soit ouverte ou qu'un corps soit éliminé.
« Elle fixe son vin depuis dix minutes », chuchota Jax en hochant la tête vers Natasha.
« Elle réfléchit », dit Milo. « Les PDG réfléchissent. »
« Elle pense au meurtre. C'est le visage du meurtre. »
« Tu ne connais pas le visage du meurtre. »
« Je le connais. Tank l'a. Natasha l'a. Scarlett l'a définitivement. »
« Scarlett a le visage "je vais te détruire légalement". C'est différent. »
Theo ne parlait pas. Il était trop occupé à essayer de ne pas faire tomber sa bière.
Puis la porte s'ouvrit.
Elle entra comme si elle possédait l'endroit et avait déjà calculé le coût pour le brûler.
Le cuir de moto vint en premier. Une combinaison de cuir noir usé mais cher qui épousait chaque courbe mortelle comme si elle avait été peinte dessus. La fermeture éclair était tirée assez bas pour dévoiler le galbe de ses seins, le creux de sa gorge, l'éclat d'une chaîne en argent. Ses cheveux étaient brun paille, couleur de foin sale, ébouriffés par le vent et sauvages autour d'un visage qui arrêta toutes les conversations dans la salle.
Ses yeux étaient gris. Pas argentés, pas gris-bleu, pas le gris doux du brouillard matinal. Gris comme une lame. Gris comme le ciel avant une tornade. Gris comme quelque chose qui avait trop vu et avait oublié comment tressaillir.
Ses lèvres étaient rouges. Le genre de rouge qui appartenait aux stars de cinéma vintage et aux femmes fatales. Le genre de rouge qui disait je sais exactement ce que je fais.
Les hommes dans le bar. Bikers, dockers, la collection habituelle de hors-la-loi et d'inadaptés. Ils se raidirent. Ce n'était pas du désir. Le désir, c'était une femme en jupe courte. C'était la reconnaissance instinctive et primale d'un prédateur entrant dans la pièce.
Les Sons of Ash se figèrent.
La main d'Axle se resserra sur l'épaule de Scarlett. Les yeux pâles de Grimm suivirent le mouvement de la femme avec la précision froide d'un sniper. Tank déplaça son poids, son corps massif se ramassant. Hound arrêta de mâcher. Rien que ça, c'était un signe de l'apocalypse.
« Elle n'est pas là pour boire », murmura Grimm.
« Sans blague », répondit Axle.
Elle passa devant le bar, les tables de billard, le taureau mécanique mort. Elle ne regarda pas les hommes qui la fixaient. Ne regarda pas les femmes qui chuchotaient derrière leurs mains. Elle marcha directement vers la table de Knuckles et s'arrêta.
« Marissa Brown ? »
Sa voix était du miel sombre. Fumée et péché. Le genre de voix qui rampait le long de votre colonne vertébrale et se logeait dans vos tripes.
Marissa leva les yeux. Son expression passa de la confusion à l'agacement puis à quelque chose qui aurait pu être de la peur, si elle avait été assez intelligente pour la reconnaître. « Oui ? Je vous connais ? »
La femme sourit. Ce n'était pas un sourire gentil. « Non. Mais tu connais Caleb. »
Le nom frappa comme une grenade. Le visage de Marissa devint pâle, puis rouge, puis quelque chose entre les deux. « Je ne vois pas de quoi vous parlez. »
La femme sortit un téléphone maculé de quelque chose de sombre et humide. Du sang, enregistra Knuckles, c'était du sang. Elle ouvrit une conversation avec l'aisance de quelqu'un qui avait déjà fait ça. L'écran montrait un visage. Le visage de Marissa. En dessous, un selfie seins nus. En dessous, un message : Viens. Tu me manques bébé.
Le bar devint silencieux.
Knuckles regarda le téléphone. Regarda Marissa. Regarda à nouveau le téléphone. Sa mâchoire se crispa.
« Knuckles », dit Hound calmement, « recule. Ne te mets pas au milieu de ça. »
« Je n'étais pas... »
« Recule. »
Knuckles se leva de sa chaise, mains levées, les yeux toujours sur Marissa. La femme ne le remarqua pas. Son attention resta fixée sur la blonde qui bégayait maintenant comme un moteur noyé.
« Tu as baisé le mari de ma sœur », dit la femme. Sa voix resta calme. Mielleuse. Terrifiante.
« JE N'AI PAS... »
Clac.
La gifle commença quelque part dans ses hanches, traversa son épaule et explosa sur le visage de Marissa avec la force d'un coup de feu. Marissa fut projetée hors de sa chaise. Projetée, son corps décrivant un arc bref et disgracieux avant de heurter le sol.
Les Sons of Ash se levèrent. Chacun d'entre eux. Les chaises raclèrent. Les mains allèrent vers les armes. Axle était déjà en mouvement, Scarlett pressée derrière lui.
La femme ne remarqua rien. Elle contourna la table et donna un coup de pied dans les côtes de Marissa. Une frappe nette et précise qui envoya la blonde glisser contre le mur. L'impact résonna comme un sac de viande mouillé heurtant du béton.
Marissa s'effondra. Haleta. Essaya de ramper.
La femme s'accroupit à côté d'elle. Sa voix descendit vers quelque chose de presque doux. « J'ai menti. Ce n'est pas le mari de ma sœur. C'est celui de ma cousine. Elle a quatre enfants. Quatre. Si tu te mets encore entre elle et sa famille... » Elle laissa le silence s'étirer. « ... je te tuerai. Et avant de te tuer, je ferai savoir au réseau des putes où il met sa bite en dehors de sa femme. Et ensuite... » Ce sourire terrible et magnifique revint. « ... je vais éplucher ta peau avec un économe. La suspendre. La sécher. En faire de la viande séchée. Et la donner aux chiens. »
Marissa émit un son qui n'était pas tout à fait un mot.
« Tu me comprends ? »
Marissa hocha la tête, sa tête saccadant comme une poupée cassée.
« Bien. »
La femme se leva. Rajusta son cuir de moto. Se tourna pour partir.
Puis Natasha parla.
« Pourquoi la frapper elle ? Pourquoi ne pas le punir lui ? »
Sydney attrapa son avant-bras. « Tasha, ne... »
Mais la femme se retournait déjà. Très lentement. Très délibérément. Ses yeux gris se fixèrent sur Natasha avec une intensité qui fit se placer Sydney devant sa fiancée, son corps formant un bouclier.
La femme ne le remarqua pas. Ne s'en soucia pas. Elle plongea la main dans sa veste et en sortit un sac de congélation. À l'intérieur se trouvait quelque chose de rose et humide et fraîchement coupé.
Une langue.
« Je l'ai fait », dit-elle. « Il n'a pas besoin d'une bouche. Il a besoin de ses doigts pour travailler et subvenir aux besoins de ses enfants. J'ai considéré la langue comme un organe vestigial. »
Elle sourit à nouveau. Ce sourire spectral, terrible et magnifique.
« Ça répond à ta question ? »
La voix de Sydney sortit étranglée. « Oui. Absolument. »
Natasha ne tressaillit pas, mais son visage était pâle, et sa main serrait le bras de Sydney assez fort pour laisser des bleus.
La femme parcourut la table du regard. Son regard balaya les frères, les old ladies, les prospects. Et s'arrêta sur Doc.
Il était le seul qui ne s'était pas levé. Le seul dont la main n'était pas allée vers une arme. Le seul qui la regardait non pas avec peur ou colère ou horreur, mais avec quelque chose d'entièrement différent.
Évaluation. Curiosité. Reconnaissance.
« Vos kuttes », dit-elle. « Sons of Ash. J'ai entendu parler de vous. »
Elle marcha vers leur table, hanches ondulant, bottes claquant sur le bois abîmé. Elle s'arrêta à quelques pas de Doc, s'appuya sur une chaise, pencha la tête.
« Et qui est ce gentleman distingué ? »
La salle retint son souffle.
Doc ne tressaillit pas. Ne se leva pas. N'attrapa rien. Il la regarda simplement avec ses yeux noisette fatigués. Les yeux d'un homme qui avait vu trop de souffrance et qui s'en souciait encore.
« Je suis Doc. J'aide quand les frères saignent. »
« Donc ta profession et ton nom de route sont identiques. » Ses yeux gris scintillèrent avec quelque chose qui aurait pu être de l'amusement. « Efficace. »
Doc haussa les épaules. « C'est pas faux. »
Ils se regardèrent longuement.
« Eh bien, Doc, dit-elle, bonne soirée. J'espère que le spectacle t'a plu. »
« Six sur dix. »
La salle se figea à nouveau.
Elle le fixa. Puis, lentement, comme le soleil perçant à travers les nuages d'orage, elle sourit. Un sourire différent de celui d'avant. Moins terrible. Plus vrai. Ça la faisait paraître plus jeune. Ça la rendait dangereuse d'une toute autre manière.
« Tu dois avoir beaucoup d'expérience pour briser les choses, dit-elle.
— Ça vient avec le territoire. Risque du métier. » Il but une gorgée de soda. « J'ai découpé et recousu plus de gens que tu n'en as probablement tués. »
Quelque chose de sombre et d'affamé brilla dans ses yeux gris. Quelque chose qui ressemblait presque à de l'espoir. « Hm. Je t'aime bien, Doc. Bonne soirée. »
Elle fit un clin d'œil – un vrai clin d'œil – et sortit du bar.
La porte se referma derrière elle. La moto dehors rugit et s'évanouit dans la nuit.
Pendant un long moment, personne ne parla.
« C'était quoi ce bordel ? » demanda Hound.
Personne n'avait de réponse.
Marissa était toujours recroquevillée par terre, sanglotant, ses cheveux blonds parfaits collés de sang. Doc soupira, repoussa sa chaise et s'approcha sans un mot. Il s'agenouilla, vérifia son pouls, examina ses pupilles. « Épaule démise. Côtes peut-être fêlées. Elle aura besoin d'une radio. »
« Je me fous de sa radio, dit Knuckles d'une voix étrange et tendue. Je sortais avec elle. Je sortais littéralement avec elle. »
« Et maintenant c'est fini », dit Grimm.
« Elle avait une langue dans sa poche ! Une langue humaine ! »
« Sachet ziplock, corrigea Sydney. Techniquement pas dans sa poche. »
« C'est pas mieux ! »
Doc termina son examen et se releva. « Quelqu'un appelle une ambulance. Elle a besoin d'un hôpital. »
« Je m'en occupe », dit Tara, attrapant déjà son téléphone.
Axle fixait toujours la porte. « Grimm. »
« Ouais. »
« Trouve qui elle est. »
« Déjà dessus. » Grimm avait sorti son téléphone, les pouces volant. « Voss, j'ai besoin de tout ce que t'as. »
« Cinq minutes », dit Voss. Ses oreilles étaient encore légèrement roses, mais sa voix était tout à fait professionnelle.
Scarlett se rapprocha d'Axle. « Elle est terrifiante. Mais elle n'est pas... aléatoire. Elle s'en est prise à une femme qui a couché avec un homme marié. Elle a pris la langue de cet homme. Elle a un code. »
« Un code qui implique des éplucheurs et du jerky. »
« J'ai pas dit que c'était un bon code. »
Rain tremblait légèrement, le bras de Grimm serré autour d'elle. « Elle m'a rappelé quelqu'un. Avant. Quelqu'un que je connaissais. Avant que Grimm me trouve. Avant que j'apprenne à être autre chose que terrifiée. »
Raze regarda Rina, la main toujours sur son ventre. « Tu ne vas nulle part seule pendant un moment. »
« Je suis enceinte de jumeaux. J'arrive à peine à aller aux toilettes seule. »
« Bien. Continue comme ça. »
Tank n'avait pas parlé. Il était toujours debout, son corps massif formant un bouclier entre Rose et la porte, Alexander blotti contre sa poitrine. Rose toucha son bras. « Elle est partie. »
« Je sais. »
« Alors assieds-toi. »
Il s'assit. Mais ses yeux restèrent sur la porte.
Cray souriait. « Je l'aime bien. »
« Évidemment », marmonna Voss.
« Elle est efficace ! Elle a apporté des preuves ! Elle avait toute une présentation ! »
« Elle avait une langue coupée. »
« Des supports visuels, Voss. Des supports visuels. »
Les prospects se regroupèrent près du bar, les yeux écarquillés. Theo avait l'air d'avoir envie de vomir. Jax avait l'air de vouloir demander un autographe. Milo était quelque part entre les deux.
« C'était la chose la plus terrifiante que j'aie jamais vue », chuchota Theo.
« C'était la chose la plus incroyable que j'aie jamais vue », répliqua Jax.
« C'est la même chose », dit Milo.
Le trajet de retour au clubhouse fut silencieux. Pas le silence confortable de frères qui avaient passé des décennies ensemble – le silence tendu d'hommes qui avaient été témoins de quelque chose qu'ils ne pouvaient pas vraiment comprendre.
Marissa avait été chargée dans une ambulance, sanglotant toujours, s'excusant auprès de personne. Knuckles l'avait regardée partir avec une expression mi-soulagée, mi-crise existentielle.
Maintenant ils étaient dispersés dans la salle commune. Les old ladies étaient regroupées sur les canapés. Les frères occupaient divers états de tension.
Rina continuait de remuer son thé. Elle le remuait depuis dix minutes. La main de Raze reposait sur son épaule, le pouce traçant des cercles, mais elle ne semblait pas le remarquer. « Je n'arrête pas de penser à la langue, dit-elle. La précision. Il faudrait des connaissances chirurgicales pour retirer une langue proprement. Structures vasculaires, faisceaux nerveux – ce n'est pas une amputation simple. »
« J'adore que ce soit à ça que tu penses », dit Raze.
« C'est ce que je fais. Je suis biochimiste. »
« Tu es terrifiante. »
« Je suis enceinte de tes jumeaux. Tu n'as pas le droit de me traiter de terrifiante. »
Knuckles s'appuya contre le chambranle, bras croisés, visage illisible. « J'ai rompu avec Marissa », annonça-t-il.
« Enfin, c'est une façon de le dire, dit Sydney. Quand elle a été brisée littéralement. »
Hound renifla dans sa bière.
« C'est pas le moment, Sydney. » La voix de Scarlett était tranchante.
« C'est toujours le moment. »
Voss avait installé son ordinateur portable sur la table basse, les doigts volant sur le clavier. Cray était à côté de lui, son chaos habituel apaisé, les yeux sombres concentrés de cette façon qui signifiait qu'elle prenait ça au sérieux.
« Je l'ai », dit Voss.
Tout le monde se pencha.
« Valeria Russo. Connue dans certains cercles sous le nom de Valkyrie. Exécutrice pour la Bratva Morozov depuis l'âge de quinze ans. Formée personnellement par Dmitri Morozov. Ils contrôlent des territoires dans le Iron District, les chemins de fer, les dépôts de fret – aucun chevauchement avec nos opérations, c'est pourquoi on ne l'a jamais croisée avant. »
« Pourquoi est-elle venue au Pit ? » demanda Axle.
« Elle est venue pour Marissa. Spécifiquement. La Bratva n'a aucun problème avec nous. C'était personnel. »
« Quoi d'autre ? »
Voss hésita. « Spécialiste du combat. Formée à l'espionnage, aux opérations clandestines et à ce que les dossiers appellent pudiquement "piégeage au miel". Elle est rapide – plus rapide que n'importe qui dans cette pièce sauf peut-être Grimm. Elle a une politique de non-pitié. Quiconque lui fait du tort ou fait du tort à quelqu'un sous sa protection – elle l'élimine. Les dossiers la qualifient de psychopathe. »
« Elle l'est ? » demanda Rain doucement.
« Les dossiers ne savent pas tout. »
« Et sa famille ? » demanda Rose. Elle tenait Alexander, son petit poing enroulé autour de son doigt, les yeux sombres clignant de sommeil. Luna était toujours en Suisse – trois semaines maintenant, apprenant ce qu'Aleksandr lui enseignait – et Rose la manquait avec une férocité qui la surprenait.
Voss fit défiler. « Elle les a tués. À quinze ans. Beau-père, deux demi-frères, mère. Tous pendus. La Bratva Morozov l'a trouvée debout au-dessus des corps. Ils l'ont recueillie au lieu de l'exécuter. »
« Pourquoi ? » demanda Scarlett. « Pourquoi recueillir une gamine de quinze ans qui vient de tuer toute sa famille ? »
« On ne sait pas. Le dossier ne le dit pas. »
« Tu peux le découvrir ? »
« Finalement. Mais quelqu'un a enterré les détails profondément. Ce n'est pas l'obscurcissement standard de la Bratva. C'est personnel. »
Grimm se pencha en avant. « Quoi d'autre ? »
« Son nom de naissance était Valeria Russo. Elle ne l'utilise plus. Elle se fait appeler Val – ou la Valkyrie. Aucun associé connu en dehors de l'organisation Morozov. Aucun partenaire romantique connu. Aucune faiblesse connue. »
« Tout le monde a des faiblesses », gronda Tank.
« Pas selon ce dossier. »
La pièce devint silencieuse.
La voix d'Aleksandr résonna sur le haut-parleur. Voss l'avait appelé à mi-chemin de la recherche – le vieil homme connaissait tout le monde, avait des connexions s'étendant sur les continents et les décennies. « La Valkyrie, dit Aleksandr, son accent épais, la voix comme du gravier enveloppé de velours. J'ai entendu parler d'elle. Dmitri Morozov est mon cousin – éloigné, mais du même sang. Il l'a recueillie quand elle était enfant. L'a formée lui-même. En a fait sa protégée. »
« Pourquoi ? » demanda Axle.
« Parce qu'elle lui rappelait lui-même. Parce qu'elle était brisée d'une façon qu'il reconnaissait. Parce qu'elle avait quinze ans et avait déjà appris que la seule personne qui la protégerait, c'était elle-même. » Une pause. « Je l'ai vue travailler une fois. Elle ne combat pas des hommes comme moi ou Tank – elle est plus maligne que ça. Elle est intelligente. Elle déstabilise avant d'attaquer. Mais si tu t'entraînais avec elle, elle t'écraserait ou te donnerait le meilleur combat de ta vie. Difficile de dire lequel. »
« Elle transporte des langues coupées dans des sachets ziplock. »
« Elle transporte la justice sous la forme qu'elle exige. La langue était un message. Le message a été reçu. Que veux-tu de plus ? »
« Je veux savoir si elle est une menace pour ma famille. »
« Elle n'est une menace que si tu lui fais du tort. Ne lui fais pas de tort. C'est très simple. »
L'appel se termina.
« Ta famille est folle », dit Sydney à Cray.
« Ma famille est efficace, corrigea Cray. Il y a une différence. »
Scarlett se leva, faisant les cent pas. « Elle a parlé à Doc. Spécifiquement à Doc. Pourquoi ? »
« Je ne sais pas », dit Doc. Il était resté silencieux depuis leur retour, assis dans le coin avec son soda, le visage illisible.
« Elle a dit qu'elle t'aimait bien. »
« Elle a dit beaucoup de choses. »
« Elle t'a fait un clin d'œil. »
« J'ai remarqué. »
« Elle t'a regardé comme – » Scarlett s'arrêta, cherchant. « Comme si elle voyait quelque chose qu'elle n'attendait pas. Quelque chose qu'elle voulait. »
Doc ne répondit pas.
Grimm l'observa avec des yeux pâles et perspicaces. « Tu l'as senti aussi. »
« Je ne vois pas de quoi tu parles. »
« Si, tu vois. L'attraction. La reconnaissance. Tu l'as regardée et tu n'as pas vu un monstre. Tu as vu une blessure. »
« Grimm... »
« Elle est comme Rain. Comme Rose. Comme toutes les femmes qui sont venues à nous brisées et aiguisées et terrifiées d'être douces. Elle est des nôtres. Elle ne le sait juste pas encore. »
Doc posa son soda. Ses mains étaient stables. Sa voix était stable. Ses yeux ne l'étaient pas. « Elle a tué plus de gens que je n'en ai opérés. Elle transporte des parties de corps coupées dans sa poche. Elle a menacé de transformer une femme en friandises pour chiens. »
« Et pourtant, dit Grimm, tu lui as donné un six sur dix. »
Le coin de la bouche de Doc tressaillit. « Elle était négligente avec le coup de pied. Trop d'élan. J'ai vu mieux. »
« Ce n'est pas pour ça que tu l'as dit. »
« Non. Ce n'est pas pour ça. »
« Pourquoi l'as-tu dit ? »
Doc regarda la porte – la porte par laquelle elle était sortie, la porte qui semblait encore contenir le fantôme de sa présence. « Parce qu'elle attendait que quelqu'un la traite comme une personne au lieu d'une menace. Parce que tout le monde dans ce bar la regardait comme si c'était un monstre. Je voulais voir ce qui se passerait si je ne le faisais pas. »
« Et qu'est-ce qui s'est passé ? »
« Elle a souri. A dit qu'elle m'aimait bien. A fait un clin d'œil. » Il marqua une pause. « Ça a marché. »
« Tu es fou ? » demanda Hound. « Elle aurait pu te tuer ! »
« Elle ne l'a pas fait. »
« Elle aurait pu ! »
« Mais elle ne l'a pas fait. Elle m'a regardé comme – » Il s'arrêta. Déglutit. « Comme si j'étais la première personne qui l'avait vraiment vue. Et je pense... Je pense que j'étais peut-être le premier. »
La pièce devint silencieuse.
Knuckles quitta le chambranle. « Si tu comptes la poursuivre... »
« Je ne poursuis rien. »
« Si tu comptes la poursuivre, répéta Knuckles, fais juste attention. Je suis sorti avec une femme qui a couché avec le mari de sa cousine. Cette femme est à l'hôpital. Je suis célibataire. Ne laisse pas ça t'arriver. »
« Ce n'est pas la même chose. »
« C'est exactement la même chose. Tu es attiré par une femme qui résout les problèmes par la violence. J'étais attiré par une femme qui créait des problèmes par l'infidélité. On a tous les deux un goût horrible. »
« Marissa était une erreur, dit Sydney. Val est... autre chose. »
« Quelque chose de terrifiant. »
« Quelque chose d'intéressant », corrigea Doc.
Les frères échangèrent des regards.
« Doc, dit Axle, sa voix portant le poids du commandement, si tu veux la retrouver, on te soutiendra. Mais fais attention. Elle n'est pas comme les autres. Ce n'est pas une survivante qui a besoin d'être sauvée. C'est une arme qui a besoin d'une raison d'arrêter d'en être une. »
« Je sais, dit Doc. Je n'essaie pas de la sauver. »
« Alors qu'est-ce que tu essaies de faire ? »
Doc pensa à la façon dont elle lui avait souri. À la façon dont ses yeux gris avaient vacillé avec quelque chose de sombre et d'affamé. À la façon dont elle avait dit Je t'aime bien, Doc comme si c'était une confession.
« J'essaie de la comprendre, dit-il. Et peut-être – » Il marqua une pause. « – peut-être lui donner une raison de revenir. »
Scarlett sourit. C'était un sourire entendu – le sourire d'une femme qui avait été là où Doc était et reconnaissait le terrain. « Elle reviendra. Elles reviennent toujours. »
« Comment tu le sais ? »
« Parce que tu l'as regardée comme une personne. Et d'après ce que j'ai vu – » Elle jeta un coup d'œil à la porte. « – je ne pense pas que quelqu'un ait fait ça depuis très longtemps. »
First chapter already has me HOOKED!😌
Great start to this story, very gripping. 😄
I love this series